PECADILLOS

"Abstemio: Persona débil que cae en la tentación de negarse a sí misma un placer." -Ambrose Bierce

"Dime de lo que presumes y te diré de lo que careces" dice el sabio refranero español, tan amplio que siempre se encuentra un dicho que se ajuste a nuestras necesidades.

Me gusta imaginarme a los líderes de algo detrás del escenario ( del backstage diría un cursi), justo después de lanzar sus proclamas al viento, y cotillear qué hacen, a qué dedican su tiempo libre y qué pecadillos cometen.

Todo esto viene a cuento del Mariscal (por su afición al marisco, no por jerarquía militar)Torrijos, ése camarada de la izquierda sevillana, que no lleva nunca traje de corbata porque es de derechas pero que ha sido fotografiado junto a dos fuentes de marisco tan grandes como antenas parabólicas. A cargo del ciudadano. No es que yo critique que este señor coma marisco, porque es algo que nos gusta a todos, sino que lo paguemos entre todos. ¿Cuántas más mariscadas sin foto se habrá atizado el menda a cuenta de la "casa", que en este caso somos todos los andaluces? qui lo sá, pero tipos como éste son capaces de agotar toda la producción de ostras del Cantábrico. Por eso me gusta imaginarlo dando un mitin, perorando contra el capital, la derechona privilegiada, la lucha de clases, el reparto de la riqueza, blablabla, y, justo al acabar el discurso, apretarse una mariscada entre pecho y espalda de 1500 € a cuenta del pobre currante de doce horas al día para, al acabar la dura jornada, poder siquiera comer una sopa precocinada.

Otros a los que me gustaría espiar en su vida privada son los politicuchos nazinalistas. Sí, ésos que tachan a España de fascista, centralista y censora de sus libertades independentistas. Me imagino a Arzallus, Montilla, Urkullu, Carod Rovira, cuando llegan a casa después de unas declaraciones a la prensa fiel a la causa, y , por ejemplo, ponerse a ver un partido de fútbol de la selección española y saltar de alegría cuando marcamos un gol y acto seguido reprimirse y mirar a todos lados no vaya a ser que les vea alguien; uff, menos mal que sólo me ha visto la asistenta, pensarán, haciendo firme propósito de detener el impulso la próxima vez. Al día siguiente, puesta la careta de independentista otra vez, a lanzar arengas contra lo español, que huele a rancio. Es como los tontos etarras que pillaron con la camiseta de la selección española cuya foto dio vueltas por todos los sitios webs. Porque al final, la cabra tira al monte, y me apuesto lo que sea a que Arzallus por ejemplo, ha llorado en la intimidad con la victoria de la selección en Sudáfrica como Bibianita Se- A-ido con su muñequita que cantaba la Internacional.

Otros que me pirran son los progres de salón en su vertiente antiamericana; es un cajón de sastre (o desastre, según) muy grande donde caben tanto la izquierda, los ecologistas, los hipies antisistema, los anticatólicos y cualquier indigente cultural que sólo lee en la sala de consulta del dentista. Antaño, en mis años de facultad de Biología los había a patadas, con un discurso trasnochado antiamericano y hogaño, anti Bush, anti Tea Party, mientras llevan jeans, beben Coca Cola, se pirran por Brad Pitt o Angelina y acuden al McDonalds dos o tres veces por semana (es que les gusta a los niños, se justifican por haber cedido a la tentación).

Por último están los de la (des)memoria histórica , tan preocupados ellos por sus familiares enterrados. Me refiero sobre todo a los políticos, que sólo se interesan por los muertos de un bando, como si los del otro bando no valieran, haciendo más honda la zanja de la división entre los españoles para que la conciliación no pueda saltarla. Me imagino a esos politicuchos azuzando los rencores, preocupadísimos por nuestros antepasados de la Guerra Civil, gastando dinerales en desenterrar los huesos, diciendo que no se puede olvidar a nuestros antepasados recibiendo la llamada de, por ejemplo, un hermano echándole en cara que lleva meses sin visitar a su padre que se pudre en el asilo, o de que se le ha vuelto a olvidar de pagar la cuota del mismo, o de que si otra vez su secretaria será la que va a comprar el regalo para el Dia de la Madre.

POR UN PUÑADO DE VOTOS

El gran Sergio Leone lo retrató muy bien aquí en España aunque en inglés, acompañado por la omnipresente melodía de otro gran italiano, Ennio Morricone, y representado por en aquel entonces un actorcillo desconocido que con el paso de los años se convertiría en leyenda. En la peli, se peleaba por un puñado de dólares, y lo mejorcito de cada casa se había congregado en el pueblo: forajidos, cuatreros y matones a sueldo hacían lo que mejor sabían: matar.

Hoy día, los valores han cambiado y afortunadamente no se mata al enemigo (con contadas excepciones) y no se pelea por un puñado de dólares, sino de votos. Los forajidos y cuatreros del far west amarraron el caballo que es muy incómodo y han aposentado sus posaderas en las butaconas orejeras de las instituciones públicas, léase ayuntamientos y consejerías varias autonómicas; en lugar de pistola, esgrimen pata rusa, langosta o centolla (con premio) a cargo del erario público, que no es de "naide"; del whisky doble a palo seco en el saloon, se ha pasado al mojito fresquito en horario de trabajo; del pañuelo en la cara de los cuatreros para robar caballos, a la cara dura descubierta para apandar millones de euros de las arcas y de las comisiones de las recalificaciones, pues para algo son los dueños del pueblo y mandan más que el sheriff.

Y así como en el salvaje oeste el amo del pueblo hacía y dehacía a su antojo, el politiquillo español, sea nacional o municipal, se comporta como tal. Hace meses un tal Mayor Oreja, tildado de facha por la progresía de guardia a pesar de llevar más de 30 años amenazado por los sicarios etarras y de haber perdido más de un compañero de partido a manos de estos perros rabiosos, dijo que sospechaba de conversaciones entre el gobierno y ETA para una posible incorporación del brazo político de los "gudaris" a los ayuntamientos; lo llamaron de todo menos bonito, pero el tiempo parece haberle dado la razón y cada día hay más pruebas de esto perpetrado por el gobierno central a espaldas del gran Patxi López, firme puntal de la democracia. Si se confirmara esta perrería, se demostraría una vez más las ansias del actual gobierno de perpetuarse en el poder aún a costa del bien general, que sería el de acabar con la mafia etarra policialmente, dignificar a las víctimas y dar un empujón de autoestima a todo un país que tanta falta le hace. Pero apuesto lo que sea a que no. En una estrategia en la que no haya vencidos, donde se considere a los etarras como iguales y no se le imputen sus crímenes, junto con la debida propaganda de los medios aduladores del régimen, les asegurará una buena cantidad de votos en el centro-izquierda vasco y en toda la legión antipepera española, que no es desdeñable.

Luego aquí en la política más cercana, en la Andalucía de la segunda modernización, ha saltado la liebre tanto que se ha desnucado; se da a conocer que el number 2 del PSOE le ha endiñado nada más y nada menos que 700.000€!!! de vellón a la academia de su señora. Sí, tal y como suena. Una comunidad con una tasa de paro del 27%!!! (como Nigeria,por ejemplo), con los comedores de Cáritas atestados para conseguir por lo menos un bocata de chope y un cafelito caliente, con unas tasas de robos y asesinatos por las nubes (lo atestigüa el alto porcentaje de población reclusa), pues en esta comunidad ( por decir algo) se desvía el dinero de todos para estas cositas. Forrarse los politicuchos y sus familiares. Porque con la subvención, la academia de marras ha facturado el 90% del total. Si me apuras, diría que hasta ahí, puede pasar en cualquier lado. Pero lo que le sigue, sólo en Andalucía. ¿Fue despedido el camarada socialista por enriquecerse a costa de los andaluces? más bien al contrario, fue instado a quedarse, y cuando se largó, fue largamente llorado por sus compis; ¿seguramente fue enjuiciado y que todo el peso de la ley caiga sobre él, os preguntaréis? nada de eso, sino que a poco le dan una medalla; ¿pero sus compañeros de partido le darán la espalda, quitarán su foto de la sede y será recordado deshonrosamente por los restos? quiá, y además, dicen que la subvención iba para otra cosa, pero por un error en el BOJA, se envió el dinero a la academia. ¿No es para exiliarse de este régimen cuasi-franquista?.

Y por último pero no menos importante, la gota que colma el vaso. Ante el temor de perder las elecciones, la Junta enchufa por decreto ley a más de 20.000!!! tíos y tías ( con paridad) en la administración para asegurarse el voto de esos 20.000 multiplicado por 4 (familia media) de sus familiares. Ninguneando a los funcionarios de oposición, que se han currado el puesto y que están preparados para enchufar a un ejército de pelotas, comeculos, analfabetos y sabandijas chuponas del dinero de todos. A los enchufati con tomati les tengo un cariño especial. Mamones de la teta pública, nunca están ahítos de ventajas aunque siempre saciados de derechos, por eso es refugio de los bordes, flojos, inútiles y caraduras.

Luego la culpa del retraso español y sobretodo andaluz será de Bush, Aznar, los catalanes, los alemanes...todos menos los propios interesados.

PATRIMONIO

Uno de los muchos signos de la indigencia cultural es el desprecio por el patrimonio histórico o por los hechos y personajes que de un modo u otro han representado (que no jugado, porque en español los papeles se representan y no se juegan, como sí ocurre en inglés, "to play a rol" y como dice todo cristo que se nota que no han leído al gran Lázaro Carreter) un papel importante en la historia de un país o región cualesquiera.

En España, de indigencia cultural, incivismo y barbarie sabemos un rato y, mientras nos gastamos una fortuna en, por ejemplo, apoquinar las comilonas o los coches oficiales de los enchufados a la red clientelar autonómica o municipal, olvidamos (que no ignoramos, porque en español no se puede ignorar algo que se conoce, como sí pasa en inglés, "to ignore something or somebody"), relegamos al último lugar de la fila, a una cantidad enorme de personas y monumentos históricos que en cualquier país realmente civilizado y medianamente ilustrado estarían ocupando un lugar preferente en la vida cotidiana.

Aquí en la Costa del Sol, lugar donde vivo y que por tanto conozco mejor, pero que me juego (aquí sí procede jugar) el gañote ocurre lo mismo en el resto de este desdichado país, donde ha habido dinero para literalmente enladrillar toda la costa desde Nerja hasta Marbella de bloques de edificios, campos de golf, palacios de deportes y de exposiciones, piscinas, chiringuitos y casoplones de muchos millones de euros, en la Costa del Sol decía, nadie, absolutamente nadie se ha acordado de proteger, restaurar, adecentar y dar a conocer el riquísimo patrimonio histórico que todavía sobrevive enterrado, ahogado entre las urbanizaciones.

Los casos son muchos y todos lamentables. A mí, personalmente, me producen una suerte de asco y repugnancia la desidia a la que se ha condenado a estos bellísimos lugares centenarios. En mi pueblo, sin ir más lejos, San Pedro de Alcántara, atesora (porque es un auténtico tesoro) una basílica paleocristiana del s.IV d.c. inundada de jaramagos y cercada por una valla metálica feísima y siempre cerrada. Su estado de conservación es ruinoso. A cien metros de ésta, está una torre almenara mejor conservada pero encerrada dentro de una urbanización privada y entre medio de ambos vestigios, se sitúan las termas romanas del s. III d.c en un estado lamentable también. Por último, tenemos el trapiche al lado de mi casa, más reciente que los otros (s. XIX) y magnífico ejemplo de la arquitectura que se estilaba en la época pero que amenaza desplome y está totalmente abandonado desde hace muchos años.Ésto, que en un país sabedor de su pasado sería un lugar de lo que estar orgulloso, y bien acondicionado sería un centro turístico de primer orden, en mi pueblo no pasan por ser más que cuatro piedras viejas.

Pero aquí no queda la cosa ni mucho menos; ya escribí en diciembre o enero sobre el castillo de Montemayor. Castillo en sus buenos tiempos, porque ahora es un conjunto de paredes derruidas sobre un cerro del que se disfrutan las mejores vistas de toda la costa. El otro día me acerqué a Fuengirola a ver el castillo de Sohail, magníficamente conservado en sus lienzos exteriores pero paupérrimamente decorado en su interior que te hacen sentir estafado tras apoquinar tres euros a la entrada. Este castillo es realmente digno de ver, tanto por su localización, orilla del mar y de la carretera, como por su historia, donde fue una pieza clave en la Reconquista y en la guerra contra el francés con participación inglesa y posterior rescate español. Pero nada dice la leyenda de esto, entre otras cosas porque consiste en un par de folios blancos sobre un cartón apoyado en el suelo. O sea, no ponen dinero ni para pagar un letrerito, que vale 50 € y que se coloca en diez minutos.

La costa está completamente tachonada de torres vigía o almenara ( arabismo que significa fuego referente al que se hacía en su cima para avisar de la llegada del enemigo) a cada cual más singular, hermosa en su sobriedad y firme a pesar de su antigüedad y, si sobrevivieron a los piratas moros o ingleses, a la desamortización y hasta a Franco, no diría lo mismo de nuestra época, donde la piqueta,instrumento de la política más avariciosa e ignorante, pende sobre nuestras torres como la espada de Damocles.

Hay torres( que son públicas) dentro de chalés privados, y otras muchas, totalmente rodeadas de casas, ocultas entre restaurantes o bloques de pisos como la de El Velerín, el Saladillo y muchas más, en ruinas como la de Sotogrande y hay incluso un estupendo castillo, el de La Duquesa, en Sabinillas, engullido por una macrourbanización para ingleses llenos de pelo sin camiseta eructando entre cerveza y cerveza.

Pero una vez más, tenemos lo que nos merecemos, ni más ni menos; como estamos más cerca de los chimpancés que de Einsten, cuando tenemos algo que está bien conservado, no lo valoramos. Es el caso de la Torre Desmochada o de Guadalmansa, en el término de Estepona, que muestro en las fotos, construida en el s. X y restaurada desde el s. XV, rodeada por unos jardines preciosos, con un letrero si no demasiado extenso sí lo bastante para enterarte someramente de qué va el cuento. Y, ¡no va ni Dios a visitarla! más sola que la una en un escenario incomparable, demuestra la ignorancia, dejadez y estulticia del populacho español. Pueblo que te monta una algarada si el equipo de fútbol local no tiene pasta para jugar en Chipiona,por ejemplo, si la feria tiene que recortar en fuegos artificiales o si los miles de enchufados que atestan las administraciones públicas no cobran porque no dan abasto.

ESPADACHINES

En mi casa, lo único leíble que entraba cuando yo era niño eran el Don Balón, algunos fascículos de alguna guerra (p.ej. Vietnam, la Segunda Guerra Mundial ) y El Correo de Andalucía, que mi padre traía a casa diariamente sin falta; nos peleábamos por el periódico entre algunos de los hermanos y cuando me tocaba el turno, me iba directo a la última página a leer la columna de Antonio García Barbeito y abrevaba de la honda sabiduría de un hombre sencillo de pueblo (Aznalcázar) que contaba cosas sobre el campo, la lluvia, la mujer y el duro trabajo del jornalero. De esto hace más de veinte años, y hoy, Don Antonio (se ha ganado el Don por derecho) es un reputado periodista columnista en ABC, colaborador de Carlos Herrera, donde presta su voz honda, grave, sin avergonzarse de su marcado acento andaluz (¿por qué habría uno de sonrojarse por hablar con el acento propio de su tierra?) y presentador del nuevo canal de TV, la Diez, potencial competidora de la TV que loa al régimen andaluz al modo que el NO-Do hacía con Franco, el Canal Sur.

Hubo una época, a principios de los noventa, en la que leía el "Marca" de cabo a rabo;o sea, no sólo los titulares, sino todo el periódico con todos los artículos y las redacciones de cada periodista de cada deporte. Lo recuerdo sobre todo en los largos veranos sevillanos, sentado en el frío mármol de la casa paterna a la hora de la siesta, embebido en las hazañas de un navarrico grandullón que se enseñoreaba por las carreteras galas. Recuerdo también, con satisfacción, que la prosa deportiva usada en el Marca me fascinaba como si leyera la conquista de Tenoctitlán por Cortés y con la ansiedad propia de un adolescente. Ahora, el Marca no lo quiero ni "regalao" como se suele decir, y sólo acudo a él por la pantalla del ordenador para enterarme de cómo ha quedado el BarÇa y de qué nuevo trofeo ha mordido Nadal. Es un proceso normal, supongo, en el que uno evoluciona en sus gustos literarios (y en cualquier otro tipo de gustos, porque recuerdo que la verdura no la podía ver y ahora la tomo diariamente) y lo que antaño me parecía la cima del saber hogaño me produce una sonrisa de desdén, de cierto desprecio hacia lecturas que yo personalmente considero infantiles.

De cualquier manera, hoy día, lo único que me interesan (sobremanera) de los periódicos, son los artículos de opinión vertidos por la multitud de columnistas que inundan las páginas periodísticas; el resto del diario, con alguna honrosa excepción como el tablero de ajedrez, lo usaría para envolver el bocadillo.

De entre los articulistas favoritos, me decanto sin duda por los del ABC: el abanico de escribidores que ofrece el ABC es, a mi humilde entender, brillante y, si el Madrid tenía a Figo, Zidane, Ronaldo,Beckham y Raúl, el ABC tiene a Carlos Herrera, Paco Robles, Herman Tersch, Antonio Burgos, Jon Juaristi y Juan Manuel de Prada. Todos me seducen más o menos,pero cada uno, al igual que los futbolistas, tiene un don especial que lo hace diferente.

Herrera por su fina ironía y buena educación, Tersch por su mala leche profundamente democrática, Burgos por su guasa burlona mezcla de su sevillanismo gadita, Robles por su valentía desenmascaradora de los politicuchos mangantes, Juaristi, por su denuncia desde la experiencia de la ilógica terrorista y el gran y muy maltratado de Prada, por su insondable sabiduría y su terquedad ante las fuerzas progres añorantes de tiempos bárbaros.

Pero mi favorito, desde hace ya casi veinte años, es Arturo Pérez Reverte; lamento decir que sólo como articulista, ya que sus novelas, a excepción del último Alatriste y alguna otra, no son nada del otro mundo (que tampoco es moco de pavo, porque no todo el mundo puede ser Cervantes o Shakespeare). Pero como escritor de columnas, es insuperable: mordaz, incisivo, ácido hasta la corrosión y a la vez sencillo, sin alharacas ni retruécanos imposibles. Comparto con él la pasión por el mar y las historias, sobre todo batallas, que se han dado en las aguas marinas. Sus recomendaciones literarias son sagradas para mí, y nunca me han decepcionado. Conservo varios recortes de artículos firmados por él, que leo de higos a brevas y que sé que dentro de 50 años me seguirán poniendo los pelos (no el vello como diría un cursi) de punta. El de hoy sin ir más lejos, es memorable: cuenta la demencial historia de Lope de Aguirre, da un par de referencias librescas del asunto que mañana mismo ya estoy encargando en la librería del barrio cuyo encargado, del que ya hablé aquí hace tiempo, estoy seguro que no ha oído hablar en su vida ni de Lope de Aguirre, ni del Reino de Redonda y si me apuras, ni del mismo Pérez Reverte, por increíble que parezca. Otros artículos memorables fueron por ej. el que denunciaba hace ya por lo menos diez años la insostenibilidad del sistema, cuando todos nos creíamos que la vaca nunca se cansaría de dar leche y uno sobre un gran contador de historias, Alejandro Paternain, al que dedicó un artículo y recomendó un par de libros suyos justo tras la muerte del escritor uruguayo.

Posdata: homenaje también al gran Vargas Llosa, que si bien no conozco su obra literaria, si lo he seguido en sus columnas y se merece también el Nobel de los artículos, a Fernando Savater, por su osadía libertaria, siempre alegre, que le ha hecho acreedor de un guardaespaldas por desnudar la ridiculez etarra y ahora, su defensa de la fiesta de los toros ante los naziecologistas y, por último pero no menos importante, a Fernando García de Cortázar, que se prodiga menos de lo que me gustaría en alguna que otra tercera, por su vasto conocimiento de la Historia mundial y sobretodo española, siempre dispuesto a encontrar puntos de encuentro entre españoles y avisador de que el que no conoce la Historia de su país, está condenado a repetir los mismos errores del pasado, y eso en España no puede suponer otra cosa que Guerra.

GENTUZA (II)

Donde más la han líado los niñatos de la mani ha sido, como no, en Barcelona. No me sorprende, después de 30 años de alimentar a la bestia con raciones diarias de odio antiespañol, la bestia se ha hecho mayor y no hay quien la domestique; muerde a todo y está contra todos, incluso a sus cuidadores, que han visto estupefactos como la bestia, como un Frankenstein transformado en miles de jóvenes, se ha vuelto ingobernable y puede destruir a sus propios creadores, en una fagocitosis múltiple que puede llegar a ser suicida. Los políticos catalanes se escandalizan de la actitud de los cachorritos, esos remedos de las hordas de Gengis Khan, cuando les reían las gracias si pitaban a la familia real en la final de la Copa del Rey, o cuando miraban para otro lado durante la tradicional quema de banderas españolas cada Diada, o cuando prohiben las corridas de toros porque recuerdan a España pero protegen los correbous porque son catalanes. Ahora se escandalizan, los muy hipócritas, descerebrados e incoscientes. Traen a King Kong de la isla ignota y cuando éste se escapa de la jaula y se pone a destrozar la ciudad, se llevan las manos a la cabeza y le echan la culpa al taquillero del teatro. No te jode. Como el Saura, el jefe de la policía catalana, o mozos de escuadra, que va y le carga el mochuelo a un juez por toda la cara. Que poca clase y caballerosidad.

Recuerdo al folloncico ese que sale en la tele, que se hartaba de reir en un programa de TV cuando le pitaban a los reyes en el partido de una copa que de antemano sabían que era del Rey, haciendo de gamberrete antiespañol con la complicidad de los catalanes y los complejos de los españoles; anda que si le llegan a pitar a la Señera fuera de Cataluña, ¿se habría reído tanto el folloncico o habría mostrado indignación ante los fachas castellanos que no respetan la bandera ni el himno catalán como señas de identidad de un pueblo?. Para colmo, la semana pasada tengo que escuchar a Julia Otero alabarlo por la patochada que realizó el folloncico en Arizona ante el sheriff Arpaio, que dándoselas de valiente fue a entrevistar a un señor que no hace más que cumplir la ley y que es criticado por proveer de ropa interior rosa a los presos. Tenían que haber visto a ese folloncico desafiando al sheriff en un alarde de indigencia cultural (porque no habla ni papa de inglés) y moral, porque intentaba convencer al sheriff de que no cumpliera las leyes que los políticos han impuesto. Desafiando a sabiendas, claro, de que está en un país donde la ley se cumple a rajatabla y de que el sheriff hacia él es inofensivo. Claro, este folloncico está acostumbrado a que en España (incluyendo su idolatrada Cataluña) los políticos hagan lo que le salga de los cojones detrás de las cámaras para delante pasar por ciudadanos honrados, que le sorprendió la franqueza y honestidad del sheriff. No tenía reparo en admitir el sheriff que si un ciudadano no tiene papeles, no puede vivir en USA, ya sea Cantinflas interpretando al Padre Damián. Me gustó mucho la meridiana claridad y el cumplimiento de la ley por parte del sherif, ley mejor o peor pero ley para ser cumplida al fin y al cabo. Y me sorprendió por la falta de costumbre su franqueza, tan habituado a como estamos en España de las mentiras y dobleces de los politicuchos, especialmente cuando tienen un micro en la boca. Pero ahí estaba ese folloncico alardeando de mala educación y malas maneras enseñándole a un yanky lo que es la democracia, que ellos no lo saben y un español sí, joder.Yo soñaba con que su cadena de TV, esa cadena progre donde las haya, lo mandase a Irán a hacer periodismo de investigación y que comprobase si en Irán los presos llevan ropa interior rosa o sencillamente no llevan nada porque han sido decapitados.

GENTUZA (I)

Estamos rodeados de gentuza, niñatos mafiosos con la lengua suelta y la porra ligerita; quizás, querido lector, tú eres uno de ellos, formas parte de esa gentuza que va por ahí en manada como los lobos, amedrentando a ciudadanos currantes, del verbo currar, que desconoces su significado porque no lo has practicado nunca. En lo que sí son duchos estos maleantes son en el insulto, en la amenaza, en el mamporro, siempre escondidos entre la masa o detrás de un pañuelo al modo de los cuatreros del far west, o sea, el lejano oeste que el día de la huelga general era más bien el cercano bar, centro comercial u hotel.

Cuando digo que estamos rodeados es que hay más de estos cuatreros que ciudadanos honrados, que la densidad por metro cuadrado de vagos maleantes con pancarta sindicalista es muy alta, y de que estos buitres sin alas pero con pancarta han encontrado en los sindicatos un lugar idóneo donde dar rienda suelta a su sectarismo, su jeta y su violencia.

Si no fuera por la violencia, habrían hecho huelga los cuatro gatos trasnochados de siempre, que están todos cortados por un mismo patrón, con un discurso que estaba de moda en el S. XIX, cuando la revolución industrial e Isabel II, y en industrias como la textil y ciudades como Barcelona se producían algaradas de los trabajadores totalmente justificadas por las injusticias que sufrían. Pero para esta gentuza el tiempo no ha pasado, siguen aún con el mismo discursito y llenándose la boca con libertad, derechos, democracia pero sólo para ellos, porque el que les desdice, no les sigue el paso, no se integra en el rebaño de borregos, sale mal parado: escupido, insultado, humillado, golpeado, de todo menos halagado.

Unos sindicatos que, tras mirar para otro lado durante varios años ante el desgobierno (nunca mejor dicho) del gobierno, deciden organizar una huelga dándole tres meses a los señores del gobierno para darles tiempo a prepararse; un gobierno que lleva años financiando a la tropa sindical con cientos de millones de euros del dinero de todos para que, entre otras cosas, les dé para palas con las que arrimarse el marisco en las comilonas sindicales y para acumular bárbaros para que puedan, todos juntitos y enmascarados, destrozar bares, tiendas, aporrear a ciudadanos currando, insultar y acorralar a la poli, etc.

Los ejemplos son cientos, y mi ciudad de origen, Sevilla, se ha llevado la palma, no de oro como la de Cannes, sino de palo como los que dieron los vikingos en el bar El Serranito porque a los trabajadores les había dado la gana de trabajar, fíjese usté que cosa más rara. Y para rizar el rizo, entre los hunos sevillanos, había varios altos cargos municipales de IU ¿de qué iban a ser si no? apoyando y jaleando la barbarie. Luego, el tal delegado de economía del ayuntamiento (me apuesto un huevo a que está enchufado y que cobra 5000 euros al mes) ante la cámaras de TV, orgulloso de lo que había hecho y que de dimitir nada, que si acaso un premio o una medalla al mérito. Pero no importa, porque a este tío lo han votado los sevillanos y me apuesto el otro huevo a que ahora mismo hay muchos sevillanos orgullosos de tener un tío así en el ayto y apoyándole aún más si cabe, más que nada por joder. Y ahora, multipliquen este caso por todas las ciudades españolas, todas y cada una con sus concejales de IU, sus sindicalistas chupones, mamones, de las tetas flácidas, caídas, de un país del que dicen que así no pero del que no sueltan el pezón ni siquiera para respirar, y claro, así no dejan al resto de lechones que podamos mamar aunque sea un poquito.

He escuchado, he leído por ahí a gente sabia, informados, afirmando sin tapujos que los sindicatos han salido mal parados de esta huelga, que están en la cuesta abajo y sin frenos; pero no me creo nada, sino más bien al contrario, que han salido reforzados en este país sectario y violento a más no poder donde al día siguiente de la huelga, el caudillo de los huelguistas estaba realizando tocamientos con el gobierno responsable de la actual situación. La pantomima, la comedia llegó a su último acto. Chapó para el guionista y los actores principales, que han representado su papel a la perfección y han movido los hilos de miles de marionetas ignorantes para que se apropiaran de la calle como los bárbaros cuando saqueaban Roma.

El refranero español es sabio y diverso, y dice:"dime de qué presumes y te diré de qué careces". Como esos curitas que desde el púlpito condenaban al infierno a los adúlteros y al rato ellos mismos toqueteaban los bajos del monaguillo (ojo, es sólo un ejemplo,que yo no soy uno de esos estúpidos que piensan que la Iglesia Católica es un nido de pederastas), me gustaría saber qué hacen los sindicalistas en su vida privada, una vez que las cámaras no les prestan atención. ¿Qué hará el de los colmillos afilados, Méndez, después de arengar al proletariado en contra del patrón? ¿Quizás ir a comer langostinos de gorra con un patrón? ¿y el Toxo, que nunca lleva corbata porque piensa que es de derechas, se irá de crucero por ahí con todo el lujo a que los trabajadores que él dice tanto protege le deshagan la maleta, le cuelguen la ropa bien dobladita o le sirvan un vermú en su punto no vaya a ser que se enfade? ¿y usted, si es sindicalista de tropa, que se llena la boca con el derecho y la libertad, y luego va por ahí acojonando a honrados trabajadores mientras se lo lleva crudo a fin de mes gracias a los impuestos de esos mismos currantes que tanto les cuesta pagar?¿se puede mirar al espejo un sindicalista que amedrenta sin que se le caiga la cara de vergüenza o la vergüenza se le cayó ya hace tiempo y nunca se volvió para recogerla?

Esto es lo que tenemos y hemos tenido desde siempre en este putiferio y lo que te rondaré morena.

ZUMALACÁRREGUI (y II)

Estamos ya en el año 35, el año que la palmó Tomás y cuando obtuvo sus victorias más decisivas expulsando de toda La Vascongada, con Navarra incluida, a los isabelinos, a excepción de las capitales, que como ya hemos dicho siempre estuvieron en manos isabelinas.

Y en Junio llegó el momento clave: el patético y potencial rey Don Carlos, seguro de pertenecer a una estirpe divina, sintiéndose y comportándose como un semidiós, rodeado y adulado por una corte de pelotas ineptos, necesitaba dinero urgentemente y acudió a todas las casas de empréstitos europeas; todas le cerraron las puertas en las narices menos una holandesa, que le ponía la condición sine qua non (toma latinajo) de que tomara una ciudad importante y con ella todas sus riquezas. Con esta condición en el caletre, Don Carlos puso sus miras en Bilbao para presentarla como aval ante los banqueros tulipanes. Acto seguido,le ordena a Zuma que sitie y se apodere de la ciudad ipso facto ( hoy ando fino en latines) justo en el momento que éste había dirigido el punto de mira hacia Miranda de Ebro, Burgos, Segovia y...Madrid. Zuma pensaba que era el momento oportuno para tomar Castilla y dejar la carnicería vasca que a nada bueno conducía.

Pero no pudo ser: el genio militar y estratégico del tío Tomás se vio cercenado por la estrechez de miras de la corte carlista, que lo obligó a sitiar Bilbao en Junio del 35 con cuatro cañones mal contados. Aún así, Tomás, tras derrotar a Espartero en el puerto de la Descarga, sitió Bilbao y cuando se asomó a un balcón de la casa donde moraba para observar las operaciones militares, una bala perdida le barrenó justo por debajo de la rodilla. No parecía nada grave, pero Zuma exigió ir a Cegama a que le viese el curandero local, Petriquillo, en lugar de ser auscultado por los galenos militares en los que no confiaba un ápice. Llevado en una camilla por su guardia de corps, tardó ocho días en arribar a Cegama, y cuando lo hizo, fue empeorando hasta encontrar la muerte, bien por gangrena, bien por envenamiento o bien por expreso deseo de Zuma, que es sabido que antes de caer herido prefería morir por haber sido obligado a tomar Bilbao y no dirigirse a Castilla.

El duelo, la desazón fueron absolutas en todas las vascongadas, y el pobre Zuma fue enterrado en esmoquín prestado porque sólo tenía la ropa puesta.

Luego la guerra civil continuaría: Bilbao nunca se tomaría, Don Carlos puso sus miras en Aragón y Cataluña y todo terminaría como al principio durante el famoso Abrazo de Vergara. Todo como al principio menos los muertos claro, porque cientos de miles de infelices dejaron sus vidas en pos de un ideal que ellos pensaban el verdadero.

La duda que me asalta constantemente es qué energía, qué fuerza militar malgastada entre hermanos. Porque España, por esa época recién había perdido todas sus colonias americanas menos Cuba y Puerto Rico, las Filipinas todavía estaba ahí entre revuelta y revuelta, las posesiones africanas se mantenían y, fuera aparte de todo eso, había que regir un país y pelear contra las potencias europeas para mantenerse en la pomada. Imagínense toda esa fuerza militar desplegada a la manera inglesa o francesa, o sea, todos a una contra un enemigo exterior, y calculen cuánto habría ganado España si Zumalacárregui, Espartero, o veinte años antes El Empecinado y el Cura Jaúregui hubieran luchado mano a mano contra un enemigo común externo. Puedo adelantar, sin miedo a equivocarme, que las colonias americanas no se hubieran perdido, que Filipinas no estaría tan revuelta y que el papel español en el mundo sería mucho más importante que el de simple comparsa. Que el reparto de África y Asia no se habría hecho sin la presencia española y que la dignidad y el orgullo estarían incólumes.

ZUMALACÁRREGUI (I)

Estoy flipando con el nota este; nunca hubiera imaginado lo grande que llegó a ser en su disciplina, que fue el arte de hacer la guerra. Estando España inmersa en las guerras civiles que se dio a llamar Guerras Carlistas, descolló este genio por encima de todos dentro de un nivel que ya era de por sí sobresaliente; ahí están los nombre de Espartero y Fernández de Córdoba por el lado cristino y el arriba mencionado y Eraso por el lado carlista.

El caso es que tras la muerte del peor rey de la Historia española (que ya es hilar fino), el dañino Fernando VII, se derogó la ley sálica para que pudiera reinar su hija Isabel, que a la postre sería II, de la que hablamos en el anterior artículo. Estamos en 1833 y como Isabel tenía 3 añitos, asumió la regencia su madre, María Cristina.

El lío vino cuando el hermano de Fernando VII, Carlos María Isidro, que era el heredero de la corona hasta que se promulgó la Pragmática Sanción derogando la Ley Sálica y abriendo así de paso la puerta de palacio a una mujer, Isabel II y cerrándosela a Carlos. Éste, ferviente católico, heredero del absolutismo más reaccionario, firme creyente de que la monarquía venía designada por las leyes divinas, se enfadó, y montó una algarada que comenzó en La Rioja en sptbre del 33 al autoproclamarse Carlos V. Y a partir de ahí empezó una hemorragia de sangre española por no hacer las cosas por derecho, tanto un bando como el otro.La primera Guerra Carlista (hubo tres a lo largo del siglo) que duró seis años y que segó la vida de cientos de miles de hermanos empecinados y empozoñados en la incultura y su mejor aliado, el fanatismo, que los empujaba a masacrarse tan cruelmente como sólo saben hacerlo los hermanos entre sí.

Y a partir de aquí, junto con la barbarie, empieza la leyenda, la gloria militar de uno de los mayores genios que haya dado la roída piel de toro: Don Tomás de Zumalacárregui, el Tío Tomás, el Tigre de Amézcoa, un vasco de Ormaiztegui, nacido en 1788 y héroe de la guerra de liberación contra el francés, donde con veintipocos años se echó al monte con la partida de "El Pastor" y se hartó de matar franchutes. Todos esos años de guerra le valdrían muchísimo 20 años después para comandar las tropas carlistas, porque Zuma siempre fue un católico ferviente, absolutista de lo más reaccionario y fiel seguidor de Carlos V.

En el 33, al comienzo de la guerra, le dieron el mando de las dispersas, escasas y desorganizadas tropas carlistas que cuajaron únicamente en Las Vascongadas y Navarra. Y en pocos meses, el Tío Tomás, a pesar de la falta de logística, municiones y en definitiva, money del bando carlista, formó un formidable ejército de más de 30.000 tíos que se apoderó pueblo a pueblo de todo el territorio vascongado a excepción de las capitales, que siempre permanecieron en manos isabelinas. Zuma aprovechó ahora la experiencia de la guerra contra el francés y usando las partidas guerrilleras que junto a su pericia estratégica y el vasto conocimiento del terreno le ayudaron a cosechar victoria sobre victoria ante el clamor popular de los pueblos por los que pasaba. Porque el populacho vasco le apoyaba fielmente como al mesías, dándole comida, alojamiento e información valiosísima de primera mano del enemigo. No hay que pasar por alto que DonTomás fue un personaje cruelísimo que no dudaba en fusilar a todo enemigo apresado; famoso fue el hecho de Heredia donde mandó fusilar a 118 !!! soldados isabelinos que se habían rendido. Pero claro, eran los tiempos y un país donde no se conocía (no se conoce) la humanidad o la guerra humanitaria (toma oxímoron) y donde el canje de prisioneros era considerado como un esnobismo más propio de señoritas jugando al tresillo.

Entra ya el año 34 y Don Tomás prosigue su escalada imparable de victorias haciendo acopio de municiones, fusiles y cañones arrebatados al enemigo; porque no olvidemos que los carlistas, con Zuma a la cabeza, no tenían dinero ni para pipas, así que su falta de sobretodo cañones era tan alarmante que recolectaron todas las perolas de la región y la colaron en una acerería para fabricar un cañón con el que por lo menos hacer pupita a las murallas de las ciudades que sitiaban.

Pero claro, tenían la ayuda de la inmensa mayoría de los vascos y navarros, que les acogían como a auténticos héroes y de paso ostigaban a los isabelinos o cristinos que venían de la meseta a luchar y probablemente a morir peor que perros.

Mañana seguiré queridos lectores con este apasionante relato, tened paciencia y no morderse las uñas que lo bueno viene en tarros pequeños. Nos queda el desenlace de esta historia y la muerte de nuestro héroe en extrañas circunstancias.

LA GLORIOSA

pronunciamiento : "Alzamiento militar contra el Gobierno, promovido por un jefe del Ejército u otro caudillo".

En 1868, hubo en España una revolución que entre otras cosas, consiguió derrocar a los Borbones y pudo empezar un tímido proceso pseudodemocrático que, sin embargo, no duraría mucho.

Hubo, asimismo, varios actores principales en esta obra tragicómica, desde los nefastos O'Donnell y Nárvaez hasta los mejores Serrano, Topete y, sobre todo, el gran, genial, catalán aunque español, Don Juan Prim.

El reinado de la taimada Isabel II iba de mal en peor, y cuando empezó la década de los 60, los tumultos se sucedían en muchas ciudades españolas, sobre todo Madrid y Barcelona. Una gran crisis agrícola y económica, el gasto lujurioso de la corte y sus escándalos sexuales (protagonizados por la propia reina) ayudaban a empeorar la situación; pero lo que condujo a la sentencia definitiva, sin remisión de todo el sistema gubernamental, fue la paupérrima clase política que, primero encabezada por O'Donnel y seguidamente por Nárvaez, sometieron al país a un estado lamentable de represión, censura mediática y de autoritarismo que anclaba a España a la Edad Media alejándola más y más de los grandes países europeos.

Prim, el héroe de Los Castillejos, en Marruecos, donde defendió Ceuta y Tetuán ante las agresiones morunas (¿os suena de algo?) y héroe también por su acertadísima salida del suicida sueño imperialista de Napoléon III de colocar a Maximiliano de Austria como rey de México (tal y como suena, no es que me haya tomado una seta alucinógena), Prim decía, popularísimo, famosísimo como nadie en su época, protagonizó varios pronunciamientos desde mediados de la década, aunque todos fueron infructuosos. Y si bien no tuvieron éxito, poca culpa le cabía a Don Juan,que se vio abandonado a su suerte ante la desidia de la tropa. Intentos como el de Valencia, donde llegó disfrazado de pescador o el de el Cuartel de San Gil, donde cientos de sargentos de ese cuartel de Madrid se levantaron en armas para acabar días más tarde fusilados cruelmente como perros. Fue en este pronunciamiento, cuando Prim estuvo en un tris de perder la vida al tener que escapar de Madrid con todo el ejército realista a sus talones, comandado por un personaje de gratísimo recuerdo para mi pueblo, San Pedro de Alcántara, ya que fue su fundador, Manuel Gutiérrez de la Concha. Prim burló hábilmente a Don Manuel para escabullirse en Portugal y de ahí a París, donde tenía su cuartel general a salvo de la represión isabelina.

La dura represión de O'Donnell contra los sargentos de San Gil, que mandó que los fusilaran, su posterior apartamiento de la jefatura en favor de Narváez que, ni corto ni perezoso, blandió la espada de la represión más absoluta, hicieron que el pueblo español cayera rendido sin condiciones en los brazos de Prim. Éste, desde su exilio, fue madurando el golpe definitivo. Y éste llegaría en Septiembre de 1868 y cómo no, desde Cádiz, siempre Cádiz.

Salió Prim en un vapor desde Londres hasta Gibraltar disfrazado de mayordomo de unos señores, y desde el peñón, embarcó en una lancha hasta la misma ciudad gaditana donde le esperaba Topete, almirante de la marina y partidario de la causa. Llegó también el general Serrano y el 18 de Sptbre entraron en Cádiz con el ejército como apoyo y lo que es más importante, la gente toda, unánimemente, de su parte. Es de resaltar que cualquier revolución no llega a buen puerto sin el apoyo unánime del pueblo; por eso, fallaron los primeros intentos y fructificó el último, cuando el apoyo popular era tan grande como entusiasta.

La revolución se propagó como la pólvora por toda España: Sevilla, Córdoba, el levante, Barcelona, se unieron a la causa y sólo faltaba la guinda, Madrid. El general Serrano, con un cuerpo de ejército, se dirige a Madrid del que había salido días antes el Marqués de Novaliches hacia el sur para detener la insurrección. Los dos ejércitos hermanos se encuentran en Alcolea, cerca de la capital cordobesa, y cuando todos pensaban que los realistas se unirían a la causa revolucionaria por el bien de España, fueron impelidos por su general a luchar contra sus propios hermanos. Una carnicería se produjo cerca del Guadalquivir ese día, en el que más de 2000 españoles murieron cuando podían haberse abrazados. El caso es que ganó Serrano e Isabell II,que estaba con su amante en San Sebastián, tuvo que coger el primer tren hacia París so pena de poner en riesgo su vida. Toda su familia se largó con ella, entre ellos su hijo y futuro rey de España Alfonso XII.

Así acabó momentáneamente la rama borbónica en España para dar paso a un gobierno de coalición y a la búsqueda desesperada de un rey que se materializaría en la figura de Amadeo de Saboya (sin premio) y, cómo no, el asesinato a sangre fría de uno de los mejores hombres que haya tenido nunca este desdichado país. Y es que, como dijo Ángel González, la Historia de España es como la morcilla, porque las dos están hechas con sangre y las dos se repiten.

DESDEMOCRACIA

La falta de democracia en este santo país es alarmante y ya empiezo a considerar seriamente que no tenemos una democracia, sino algo que intenta serlo, un quiero y no puedo, un aborto que ve su vida prematuramente cercenada . Creo, sinceramente, que la culpa es de los españoles, de la inmensa mayoría de ellos, que somos los que conformamos esta nación y los responsables de lo que es España.

Por una parte tiene lógica mi razonamiento si tenemos en cuenta la poca tradición democrática, el corto trayecto que llevamos recorrido. Sólo desde 1978, poco más de 30 años, llevamos oficialmente bajo la tutela de la institutriz llamada "democracia"; porque hasta lo que mis conocimientos de historia alcanzan, nunca hemos tenido un marco democrático como el de ahora, ni durante las diferentes repúblicas (por mucho que digan los iletrados de la progresía oficial que lo fue la 2ª República) ni durante el breve período ilusionante de "La Pepa".

Qué diferencia y qué sonrojo la comparación con esos países donde la democracia es algo consustancial a su modo de vida como aquí lo podría ser que sé yo, el arroz con leche.

Donde más se nota la la escasez de democracia es en los ciudadanos de a pie, que imbuidos de un acervo de cientos de años de desdemocracia (si se me permite la burrada) insertados en el código genético, cuando ven a un políticucho local, corren a besarle la mano tal y como hacían en mildoscientos y pico sus antepasados cuando veían al gran Jaime I. Éstos desgraciados ven en el politicucho de turno a un semidios, a un héroe de la Grecia clásica como Cástor o Pólux y por eso le besan la mano, con los ojos humillados y la espalda un poco encorvada, a modo de reverencia. El politiquillo, sabedor de su importancia, conocedor del efecto que produce en la chusma, se deja hacer, y alza la mano como hacían los prelados durante la dictadura franquista. Se deja besar el anillo, viendo al miserable que humilla los ojos y que tal vez le musita, sumiso :"¿qué hay de lo mío?", deseoso de recibir una prebendita, sea una escoba para barrer las calles para su niño o una pala para arrimar arena para el marido sabiendo de que por un par de horas de trabajo efectivo se lo va a llevar crudo a fin de mes.

No ven al político como es, un igual a sueldo nuestro, al que hay que vigilar, fiscalizar, controlar hasta el último céntimo que gasta o malgasta, desde que se levanta hasta que se acuesta para que no alargue la mano, que la tienen muy larga y se les van los dedos hacia los dineros de todos. En cuanto malverse un céntimo, apande un euro, erre en una decisión, el politiquillo de turno debería ser primero puesto de patitas en la calle, segundo sometido al escarnio público ( qué lección la de bañarlo en alquitrán y emplumarlo), y tercero y no menos importante, juzgarlo severamente y que purgue sus pecados en el talego durante muchos años, que hay mucho ladrón con cargo político campando a sus anchas por ahí.

Otra señal de desdemocracia es la opulencia, tan propio de los caudillos arábigos y herencia que quedó entre nosotros; el califa Griñán, incómodo en sus dependencias palaciegas por su falta de espacio, ha decidido ampliarlas a cargo ¿adivinan de quién?. Y, como buen reyezuelo moro, propio de las mil y una noches, no ha reparado en gastos: lo mejor de cada sitio, hasta ¡mármol de Carrara, con el buen mármol que hay en Macael!. Lámparas que por su precio debería salir un geniecito al frotarlas, cocinas que ríete tú de las de IKEA, y así hasta el infinito, como el lujo del que se ha rodeado el califa andaluz tan amigo del morito. Y mientras tanto, Andalucía, con su ejército del millón de parados con problemas para llegar a fin de mes, con su nada pequeña legión de funcionarios chupando de la teta exprimida del tesoro público, mirando para otro lado como un torero haciendo el paseíllo en Las Goyescas. Y luego, en las próximas elecciones ganarán otra vez, ¿te apuestas algo?.¿ Tenemos lo que nos merecemos o no?.

Por comparar, el premier británico, ése muerto de hambre de ese país que no saben de democracia ni de ná, tiene una casita adosada en el 10 de Downing St. donde no dormiría ni el perro de Griñán.

HIDALGOS DE HOY EN DÍA

La mujer hoy día está en una posición, en mi opinión, más difícil que nunca por dos razones:

1. se ha incorporado plenamente al mundo laboral y

2. no se ha desprendido totalmente de los roles tradicionales que ha venido realizando desde la noche de los tiempos.

Esto conlleva muchas implicaciones: su carga de trabajo se ha multiplicado porque no sólo tiene que cuidar de los niños y de la casa sino que además debe cumplir un horario laboral de como mínimo ocho horas donde se le exige más que a nadie. Siempre debe estar guapa, arreglada, perfecta y no se le permite el más mínimo fallo.

Por el contrario, el hombre lo tiene (lo tenemos) más fácil, se nos da" más vidilla"; no nos preocupamos tanto por lo que tenemos que vestir, se nos perdonan más los fallos, la pereza, y, por si fuera poco, cuando llegamos a casa, no está mal visto derrengarnos en el sofá viendo el partido mientras la mujer se ocupa de la cena, por ejemplo. Ésta, es a grandes rasgos y con no menos excepciones, el retrato a brocha gorda de la relación hombre-mujer.

Yo, sin ser un dechado de virtudes, tengo el defecto de estar chapado a la antigua, quizás, como Alonso Quijano, de tanto leer novelas de caballería. Aunque esta faltita, tiene su cara amable: la de abrir la puerta del coche, esperar a que la mujer se siente y cerrar después la puerta; siempre dejar que la mujer pase primero, etc. Por descontado todo esto va de propina, quiero decir, que hacer esto no quita que te escaquees a la hora de hacer la comida, planchar, fregar y demás tareas hogareñas.

Bueno, pues todo esto que parece tan fácil y tan equitativo, se lleva a la práctica menos de lo deseable, y dejamos a la mujer que haga los trabajos que tradicionalmente han hecho además de los que tradicionalmente han estado reservado a los hombres.

Vamos a poner un ejemplo de una mañana cualquiera de un día cualquiera: ayer me acerco a la playa , 38 grados en la mollera, yo cómodamente repantigado en mi butacona leyendo Robinson Crusoe y mi natural inclinación al voyerismo me hace fijarme en una pareja de treintañeros con un crío de 3 ó 4 añitos que arribaban a la arena. Se ponen cerquita mío, le suena el móvil al prenda, y se pega diez minutos de reloj rajando y dando risotadas como un ganso mientras la mujer se peleaba con la sombrilla con varillas desajustadas y el crío con el Lorenzo pegándole de lleno en toda la cocorota. Justo cuando termina la conversación tan importante, la mujer acababa de ajustar las varillas de la sombrilla barata que portaban y había conseguido plantarla en la dura arena de la playa de mi pueblo como Amstrong plantó la bandera americana en la Luna. Pues el colega, no satisfecho todavía con su actuación ejemplar, se desviste y se da un chapuzón de por lo menos 20 minutos mientras quién si no, la mujer apaña al niño, le pone cremita, le da agua, le pone el bañador y lo pone a la sombra para que no coja una insolación. El tonto del haba desde el agua le hacía carantoñas a su hijo, haciendo el papel de buen padre, mientras la pobre mujer esperaba a que su "hombre" saliera del agua para poder refrescarse ella y su hijo.

Más cerca mío aún, había otro matrimonio ya de cuarentones, con dos crías de 7 u 8 años, muy parecidas entre ellas y bien educadas que jugaban a los cromos con un álbum de fútbol. La madre estaba bañándose, sale del agua, se acerca a la sombrilla y observa el plan: el padre leyendo en el "AS" la importantísima victoria del Atleti para el devenir mundial mientras sus dos hijas quemándose al sol de esta implacable ola calorífica. Tuvo que ser la madre, of course, la que apuntara la posibilidad al atentísimo marido de que les hiciera un hueco bajo la sombrilla si no quería convertir a sus hijas en pajaritos fritos.

Todavía recuerdo en un bar de Sevilla cómo una chavala tuvo que traer una butacona a tres zagalones más grandes que un trinquete mientras esperaban éstos cómodamente sentados en su butaca degustando un heladito.

Estos son ejemplos cualquiera de un día cualquiera que se producen más frecuentemente de lo que pensamos. En mi opinión no son meras anécdotas, sino pautas que se producen en todos los ámbitos de la vida diaria y que dejan a la mujer el papel más difícil de la obra mientras el hombre escoge el más facilillo de aprender para no ser abucheado.

TOMATAZOS (I)

De tantas tonterías se cansa uno, y no hablo de gente de la calle, de ciudadanos corrientes y molientes en los que se disculpa la estulticia. Hablo de peña que se supone que nos representa, bien políticamente, bien intelectualmente: algunos se dedican a señalar con el dedo del chivato a los que hablan distinto al "aparatchik" oficial; otros, los supuestos intelectuales, no tienen nada mejor que hacer que escribir auténticas memeces disimuladas por un barniz supuestamente intelectual que se desprende a poco que rasques con la uña.

Empecemos por la memez del intelectual de turno: entro en el blog de Antonio Muñoz Molina, escritor reputadísimo, respetabilísimo, que a mí personalmente me resulta tan empalagoso como un merengue de dos pisos pero que no por eso deja de ser una de las primeras plumas de España, con una mochila llena de premios nacionales e internacionales y una obra digna del mejor aplauso; miembro por derecho propio de la prestigiosa y honorable RAE desde hace muchos años, por el buen uso y manejo que hace de la lengua española; entro en su blog decía y me encuentro con que La Tomatina no le gusta nada al señor ¿el motivo? argumentos "de peso" como que es excesivamente dispendioso sembrar tomates, fertilizarlos, recogerlos y llevarlos a Buñol para que el populacho se los arroje entre sí con tanta mala idea; otro argumento que esgrime este Píndaro de nuestra época es que muestra una imagen de España en el extranjero como la de un país atrasado, primitivo, bárbaro y demás lindezas.

En esto último no le quito la razón a AMM, como ya saben los millones de lectores que me devoran qué es lo que pienso del españolito de infantería, pero no precisamente por culpa de La Tomatina, sino quizás, (ay Don Antonio, qué memoria más selectiva) por el terrorismo independentista y los que los "comprenden", por el nazionalismo periférico que sacude el árbol a ver que es lo que cae, etc...que se origina todo en la secular ignorancia del pueblo.

En cuanto al dispendio de dinero público, es tan ridículo el argumento que esgrime este D'artagnan de la palabra que resulta embarazoso rebatirlo: no voy a entrar siquiera en que los beneficios que obtiene Buñol con la celebración de la fiesta son compensados con creces, pero si siguiéramos el consejo de AMM no podríamos celebrar ninguna fiesta popular, porque todo cuesta dinero:¿ la Feria de Sevilla? ¿los carnavales de Cádiz? no, que les cuesta un dineral a los aytos respectivos y el populacho acude en coches que contaminan un huevo; ¿el FIB de Benicassim? nanay, que aparte de lo dicho antes, la peña se coge unas borracheras de aúpa y da muy mala imagen al New York Times; ¿los Sanfermines? tampoco, que además son antiecológicos, maltratadores de animales e insosteniblemente sostenibles, como diría uno de los politicuchos cualquiera de la Junta de Andalucía, por poner un "poné".

A Don Antonio, que tanto viaja a NY, habría que restringirle los viajes, porque los aviones contaminan una barbaridad, y así hasta el infinito hasta que o bien nos quedáramos en casa para no molestar y sólo saliéramos a la calle para escuchar a Mozart, Chopin y demás cogidos de la mano mientras leemos a Schopenhauer y Spinoza desde la niñez.

Y luego, el seguidismo de la audiencia; confundiendo el tocino con la velocidad, sus lectores lo apoyan tozudamente exponiendo ejemplos absurdos para que encajen en el ideario de Don Antonio, impacientes porque éste les dé su anuencia o una palmadita en la espalda en forma de comentario de agradecimiento. Que disfrutes con las novelas de un escritor no significa que te huelan bien hasta sus peos, por el amor de Dios. Son como los politicuchos del solar español, que sólo saben seguir órdenes de arriba a la vez que mascullan:"si, bwana". Sólo Jartitta salvó el honor atreviéndose a discrepar tímidamente preguntándose qué mal hacen miles de personas arrojándose tomates. Porque me pregunto yo:¿ no es mejor arrojarse tomates que piedras? ¿o balas? porque no de arrojarnos, sino de dispararnos balas los unos contra los otros sabemos los españoles algo. Como mínimo, desde los tiempos de Escipión el Africano.

¿No saben los intelectualoides de medio pelo que el ser humano en general, y el españolito en particular necesita desfogar su barbarismo de alguna manera, y que si no lo hace en estas fiestas populares lo podría hacer de otra manera más dañina?

Aunque no lo parezca tras este articulito, mi admiración por Don Antonio sigue intacta, básicamente por su civismo y su espíritu democrático y porque comprendo que una mala tarde la tiene cualquiera. Aunque desde luego se ha ganado una buena tomatada como los malos comediantes de antaño.

QUÉ BOCHORNO

Qué bochorno ser español, por el amor de Dios. Peor no se pueden hacer las cosas. Ni queriendo. El ridículo más espantoso se ha hecho y se sigue haciendo. Qué vergüenza más grande.

El dicho dice: "se coge antes a un cojo que a un mentiroso" y no podría ser más acertado. Es que se les ve el plumero a leguas. Mucho llenarse la boca con igualdad de género, las mujeres al poder, las "miembras" y demás paparruchadas y la ministra Aído, la flor del pensamiento europeo, se inhibe ante las tropelías cometidas contra las mujeres del Cuerpo Nacional de Policía que defienden su patria por cuatro perras gordas. Chitón. Ahora no procede defender la dignidad de la mujer, ni su profesionalidad ni nada. Ahora toca escurrir el bulto, meter la cabeza debajo del ala y hacerse el longui hasta que pase la marejada. Ya vendrán mejores ocasiones, mejores púlpitos desde los que lanzar arengas, soflamas magistrales del pensamiento mundial a la altura de Voltaire o Diderot.

Luego está el califato andaluz, con el califa a la fuga Chávez y su Caid Griñán, tan amigos del reyezuelo moro al que han visitado tantas veces y han legitimado tácitamente. Un dechado de virtudes democráticas, tanto el morito como sus sirvientes andaluces. ¿Qué recibirán a cambio por ser tan complacientes con el moro?. Y ellos venga dinero de los andaluces para el sultancito, para que se pueda comprar otro barquito u otro Bentley. Con el hambre que pasamos aquí en Andalucía. Venga a derrochar dinero de todos, que según ellos no es de nadie. Supongo que los dictadorzuelos se reconocen entre ellos y se caen bien. Afinidades varias, Dios los cria y ellos se juntan.

El remate lo ha puesto el Napoleón leonés, esa mezcla entre Churchill y Lincoln, ese estadista de talla mundial pasmo de todas las naciones, envidia de todas las culturas y países que, junto a su gabinete, copará el podio histórico español de personajes ilustres, dejando atrás a Carlos V, Felipe II o Carlos III. Otro que iba a trabajar en Agosto y ni se le ve ni se le espera, escondido seguramente en cualquier playa española rodeado de vigilantes para evitar que le hagan una foto en bañador. Su súper ministro Rubalcaba, que va a visitar al morito en lugar de a Melilla, no vaya a ser que se nos enfade el moro y nos monte una algarada. El gran ministro Desatinos, gran cómplice de las democracias cubana, venezolana y mora, siempre dispuesto a poner un poco de vaselina allí donde haga falta.

Y los melillenses, desamparados, dejados de la mano de Dios. Como al moro se le ocurra ocupar Melilla, a tomar por culo la ciudad autonóma. Nos quedamos sin ella. Me molestaría no por patrioterismo trasnochado, sino por los melillenses, que quieren ser españoles. Los pobres. Que desgraciados, querer ser españoles, un país tan ingrato. Aunque siempre será mejor que Marruecos. Pasa como con Gibraltar, que es inglés y debería ser así hasta que sus ciudadanos se consideren españoles, cosa que ni ocurre ni va a ocurrir en un futuro muy muy lejano.

Ha tenido que ser el gran Aznar, ese señor tan facha, que realizó acciones imperialistas como la protección de territorio propio ante las intenciones ecologistas de los moritos, que visitó Melilla como presidente un par de veces (al igual que su majestad el Rey, ése otro residuo imperialista) con el sólo objetivo de enfadar al sultancito, ha sido Aznar decía, el único que con dos cojones, con sentido de estado y con consideración al pueblo de Melilla el que se ha plantado en la ciudad, y les ha dicho cosas tan fachas como que no están solos, que todavía hay españoles que les apoyan y que no se dejen arredrar por el morito faltón.

¡Ah! y Rajoy, todavía sopesando qué hacer, deshojando la margarita: voy a Melilla, no voy a Melilla, voy a ...

OMAITAAAAAAAAAAAA

Ya está aquí La Omaíta negra (o de color para los que quieren quedar bien con todo el mundo), la perla de Guachingtón, la que algunos con las gafas desgraduadas consideraban una de las mujeres más atractivas del planeta. Yo, personalmente, estoy contento, especialmente por Marbella, porque se lo merece. Después de la peor carroña que ha asolado esta bellísima tierra, dejándola enfangada hasta las trancas, la gestora primero y el actual equipo municipal está haciendo una labor ardua por rescatarla de las aguas cenagosas entre las que todavía chapotea la ciudad.

Dicen que la publicidad que está generando la sra Mojama en todo el mundo costaría alrededor de 800 millones de dólares; es una cifra astronómica y difícil de cuantificar, pero sin duda, costaría un riñón el aparecer a todas horas en casi todos los medios audiovisuales del planeta. Marbella estará, pese a quien le pese, en boca de medio mundo por unos días; especialmente de los yankies, esos seres que más parecen extraterrestres y que como tal son tan reacios a salir de Yankilandia.

Muchos disimulan su envidia argumentando que es una catetada la de recibir así a una señora que no tiene otro mérito que la de haberse casado con un chaval espigado que con el paso de los años llegaría a ser el primer presidente negro de los USA. Puede ser que tengan algo de razón, pero para Marbella, San Pedro, Benahavís y Estepona significa algo más que una charlotada, significa el seguir viviendo de lo que lo hacemos el 100% de los que aquí vivimos: del turismo.

Yo he trabajado casi dos años en el Hotel Villapadierna, y puedo dar fe de que si ha sido elegido el mejor de España y de los mejores del mundo no es por casualidad. Su dueño, Ricardo Arranz, forrado de millones gracias a la primera industria española, el pelotazo urbanístico, tuvo un sueño hace diez años y no ha parado hasta conseguirlo: construir un hotel y situarlo entre los mejores del mundo. Todo esto a base de dinero, esfuerzo y tesón. Invito a todo el que pase por la zona a tomarse un café en el Eddys Bar, o, si la cartera lo permite, una cenita romántica en La Veranda, o mejor aún, si la cartera rebosa billetes, pegarse unos días en una de sus habitaciones con la compaña adecuada. Os aseguro que nadie saldrá defraudado. Todos, absolutamente todos los jarrones, cuadros, tapices, mesas, bustos, etc. son obras de arte, antigüedades compradas por Don Ricardo a tocateja y guiados por su intuición. Por ejemplo, en uno de los salones se guarda la mesa donde se firmó La Pepa de 1812.

Ahora vayamos a las catetadas de pura cepa: la carretera de acceso desde Estepona, una carreterilla de segunda bacheada, se ha alquitranado, desbrozado los matojos y adecentado después de años y años de desidia absoluta. Cientos de vecinos y trabajadores hemos sufrido dicha carretera durante años sin que la corporación municipal de Estepona se dignara arreglarla. Viene ahora Mrs Obama y se convierte en una especie de Mrs Marshall o de Atila pero al revés: en lugar de arrasar lo que pisa, lo transforma para bien. ¿culpa de Mrs Omaíta? nooooooo, culpa de los politicuchos que nos dirigen, ciegos ante nuestras necesidades pero vivísimos para con gente así.

Otra chuminada al más puro estilo tercermundista: mientras en Andalucía se pasa más hambre que en casi ningún lugar de Europa, va la Junta y le regala a la Mrs un lote de productos de calidad, con dos cojones. Como si no hiciera falta aquí.

Y la última pero no menor payasada, que no por frecuente deja de seguir llamando la atención: Todos los politicuchos, sin excepción, babeando hasta dejar un charco, por hacerse una afoto con la family Obama. Patético.

Para acabar este gran artículo, sometamos a un esfuerzo a nuestras meninges: imagínense que en vez de Obama, viene Bush después de que un barco ponga las costas de su país perdiditas de chapapote, ¿qué dirían esos progres de salón que se aprovisionaron de palas para limpiar de chapapote azuzados por unos tipos desde Madrid? ¿ no es una mujer florero Mrs Obama y la ponen como modelo de mujer liberada independiente? En fin, preguntas que lanzo al albur y cuyas respuestas se las lleva el viento, como dijo Bob Dylan.

ASCO

Se perpetró el atropello, ganó la sinrazón, triunfó la estulticia sobre la coherencia, la libertad ha sido amputada un poco más aún y yo, personalmente, estoy asqueado.

Sí, me refiero a los toros y a la prohibición de festejar su amansamiento en cualquier plaza de toros catalana.

Ya lo advertí en este mismo cuaderno hace varios meses y, de entre los millones de lectores que me devoran, ninguno se lo creyó.

Los toros me importan un pito y no me trago el cuento de que ha sido usado como ariete antiespañol; seguro que entre los antitaurinos está lleno de antiespañoles (éstos son muy anti-todo y poco pro-todo) pero no creo que ésa sea la principal razón.

Lo que a mi me cabrea del asunto es que las corridas de toros en Cataluña se han prohibido por estulticia, necedad, mendacidad e hipocresía. Todo eso junto. Es el signo de los tiempos, o quizá lo ha sido siempre, especialmente en España. Un país donde los modelos a seguir, los héroes y heroínas son las belénestebán, las anarosasquintanas, los cristianosronaldos y demás arquetipos. Un país en el cual, opiniones de la altura de Pedro Almodóvar o Javier Bardem son consideradas como si fueran la de Ortega y Gasset o Fernando Savater. Donde se lee menos que en cualquier país de Europa y encima, se lleva a gala, pavoneándose de la incultura como si fuera una medalla al valor. Siempre ha habido necios en España, pero antiguamente se ocultaba la necedad lo mejor que se podía con una suerte de vergüenza mezclada con orgullo que les impedía revelar su estulticia.

Por tanto, en mi modesta opinión, han ganado los torpes y, Cataluña y España, son un poco peores aún. Seguramente también, estos torpes se alegrarán de ser más mediocres, mucho más pobres. Como todos los catetos de boina ( o en este caso, de barretina), se alegran de la desgracia del otro aunque eso les perjudique a ellos. La sempiterna historia española, que Goya retrató tan bien pintando a dos españoles dándose de garrotazos con el lodo hasta las trancas.

Qué osada es la ignorancia. No se detiene ante nada ni ante nadie porque no entiende de razones. Sólo de imposiciones, decretos y sectarismos. Defenestran a los toros españoles pero justifican, comprenden a los "correbous" catalanes. La doble vara de medir del sectarismo con la que apalean a los disidentes y amaestran a los acólitos.

Me importan un pimiento la fiesta de los toros. En mi vida me he tragado una corrida, me parece un aburrimiento de aúpa. Pero de ahí a prohibirlos, va un mundo. Esgrimen los sectarios razones pseudo ecologistas de salón, de tortura animal mientras degustan cerdo degollado, pollo hormonado encerrado en una jaula y de postre tarta de atún pescado a la asfixia. Y se quedan tan panchos. Satisfechos de sí mismos, mientras contaminan con el coche que echa humos que te cagas, o van al campo con el quad a vivir la naturaleza o arrojan la colilla, la bolsa de patatas fritas o el pañal del niño en la calle.

Estos son los modernos con los que tenemos que convivir. Peña que no ha cogido un puto libro en su vida, que trabaja para llegar a fin de mes y gastárselo en las nuevas religiones chachis de la muerte como el culto al cuerpo, la marcha o el dinero. Peña que, por un lado, aprueba el aborto a muerte (nunca mejor dicho), en cualquier circunstancia, momento o lugar, y por el otro echa unas lagrimitas de cocodrilo, snif, con carita de circunstancias por un animal como el toro que ha vivido como un rey hasta el día de la corrida y cuyo único fin por el que está entre nosotros es el de ser utilizado en las plazas de toros.

¿Qué será lo próximo?¿Quién será el próximo? quizás tú, querido lector, que ahora mismo te sonríes por dentro ciscándote en mis muertos pero al que mañana le prohibirán fumar, por ejemplo. Entonces no te reirás tanto. Porque ahora le va a tocar el turno al tabaco, sí señor. No hace falta ser muy listo para darse cuenta de que al tabaco le han puesto la espada de Damocles en el pescue y dentro de poco no se podrá fumar ni en el cuarto de baño de tu casa. Y así con todo. Hasta que todos seamos igualitos, cortados por el mismo patrón, como un rebaño de ovejas dirigidos por el pastor.

En una cosa tienen razón y es en que se empeñan en comparar a las personas con los toros en particular y con los animales en general. Derechos de los animales, dicen, ignorando que el derecho lleva aparejado el deber y que es sólo exigible a las personas. ¿O vamos a sentar a un perro en el banquillo de los acusados por morder a una persona y a meterlo en la cárcel?. Decía que en una cosa tienen razón y es que al comparar a las personas con los animales, se hacen justicia a ellos mismos porque cada vez se parecen más a los asnos.

I HAD A DREAM...

Hoy me he desayunado con que Cajasur ha absorbido a una caja vasca, la Cucha o algo así; era la consecuencia lógica de una política acertada del gobierno regional de Andalucía y del equipo directivo de la misma caja. Un gobierno que vela por nuestros intereses sin descanso, como si le fuera la vida en ello.

También es de cajón si tenemos en cuenta que aquí en Andalucía trabajamos más que en ningún sitio de España y si me apuras de Europa. Sólo disfrutamos de un par de días al año de fiestas populares, no como los vascos esos que están cada dos por tres de fiestas populares, romerías, celebraciones y demás algarabías que les hacen perder un tiempo precioso y nunca consiguen coger el ritmo de trabajo adecuado.

Gracias a empresas como Cajasur, Andalucía se ha ganado por derecho propio el respeto nacional e internacional; actuamos como un imán para las empresas, que saben valorar nuestra capacidad de trabajo, profesionalidad e innovación. Así, el sur de España se ha convertido en un auténtico vivero de empresas, y por tanto, nunca tenemos que emigrar a otras regiones a buscar empleo; más bien al contrario, millones de trabajadores tanto del País Vasco como de Cataluña arriban a nuestra tierra en busca de un buen empleo y un futuro mejor.

Claro, todo esto se consigue con mucho esfuerzo y dedicación, nadie nos ha regalado nada. Tenemos un sentimiento nacional muy fuerte desde hace siglos, lo que nos ha hecho hacernos respetar y desarrollar nuestro comercio marítimo desde la Edad Media. Hoy día, el presidente Zapatero no nos respeta, sino que nos teme diría yo, a juzgar por su benevolencia, su compresión y sus favores hacia nuestro pueblo. Siempre que hay alguna cuestión importante en juego, el presi se decanta por Andalucía, porque sabe que con nosotros no se vacila y le montamos una algarada en la calle más pronto que canta un gallo. Nos reunimos cientos de miles de andaluces en cualquiera de nuestras ciudades y te aseguro que al presi se le aflojan los pantalones y le empieza a apretar el nudo de nuestra corbata.

Este sentimiento de nación, de unidad tan arraigado que tenemos nos hace elegir unos políticos regionales que nos representen lealmente, que den la cara por nosotros y que pongan a Andalucía en primer lugar, por la cuenta que le traen, ya que si no, los corremos a gorrazos. Aquí sería imposible lo que ha hecho el anterior presi de Cataluña,que llevaba gobernando más de 20 años y se largó a la vicepresidencia tercera de España sin decir adiós a sus ciudadanos, ésos que le votaron fielmente y le seguían como perritos falderos. Si algún político andaluz cometiera esa traición, mejor que no apareciera por Andalucía en lo que le quedara de vida.

Pero claro, es que estos catalanes no saben nada de nada y, aparte de currar más bien poco, están todo el día de toros y sobretodo de fútbol; ésto es lo que más sienten, y los angelitos pueden estar con unas tasas de desempleo de república bananera sin chistar mientras no les toquen a sus equipos de fútbol. Si es que son de simples, estos catalanes.

De repente, el teléfono sonó y me sacudió de tan dulce sueño...

SECTARISMOS

Cuánta verdad lleva el dicho de que a todos los tontos les da por algo. O aquel otro de que si entra un tonto más en España, se cae al agua. Me ha venido a la mente todo esto viendo por la tele el Tour de Francia. Esas carreteras atestadas de gente animando, con una gran variedad de banderas de muy diversos territorios y la banderita de marras, el lemita de los cojones :"Euskal Presoak" y no sé que más en vascuence.

Un mapa de las Vascongadas dibujadas en negro sobre un fondo blanco, con un par de flechas también negras apuntando al mapa. Seguro que la has visto alguna vez. Ahora caigo que dice algo así como "Etxera" en la parte inferior de la bandera, que no sé lo que significa pero me lo imagino. Ahí están los tontos de la banderita, ensuciando algo tan digno como una carrera ciclista. Porque aunque tuvieran razón en sus reclamaciones (que no la tienen), estarían fuera de lugar, como un torero al otro lado del telón de acero (Sabina dixit¡ojo, no el Arana! el otro, el de Úbeda). El colmo es que además de estar mancillando una competición deportiva, están ensuciando el buen nombre de su región y de su país.

El sectarismo es íntimo amigo de la ignorancia; nunca salen solos a la calle y cuando lo hacen se pasean libremente por ahí, agarraditos de la mano muy ufanos campando a sus anchas, sin ningún tipo de cortapisas y calando hondo en los ciudadanos.

Porque sectarios hay en todos lados, lo que pasa es que a cada uno le da por algo, como a los tontos. En Cataluña les dan por ser nazionalistas, asín con z, porque no les gusta que les lleven la contraria en su cruzada no como antaño contra los palestinos, a los que consideran hermanos de fatiguitas del estado opresor, sino contra todo a lo que huela a español, desde el toro hasta la lengua pasando por que sé yo, el gazpacho por ser andaluz.

Los madrileños no se escapan, no, y el sectarismo cría tan bien como en cualquier otro lugar; toda acción tiene una reacción, como un bumerán, y la respuesta madrileña a los nazionalismos periféricos no es la mesura ni la cordura ni mucho menos unas gotitas de democracia.El facherío madrileño es de aúpa, no de ahora, sino de siempre, y a Franco se le echa de menos más de la cuenta. La capital de las Españas (ahora no por las colonias americanas, sino por las ibéricas) ha sido y es, el núcleo del conservadurismo español, desde los tiempos de maricastaña, y los siglos XIX y XX lo atestiguan.

Ya tenemos las dos Españas, una de las muchas dos Españas que como dijo Machado, ha de helarte el corazón; la periferia tira de un extremo de la cuerda y Madrid, para no ser menos, tira del suyo, hasta que o bien cede un extremo (normalmente de la periferia, porque Madrid tiene mucho músculo) o bien se rompe la cuerda y se monta la de San Quintín, o sea, la Guerra Civil.

Y ahora llegamos a Andalucía, donde el sectario profesional se mete a la carrera de político, que lleva una jartá de años pero que al final recompensa. Formarse, lo que se dice formarse, se forman poco, aparte de en langostinos tigre o cigalas de tronco, por eso, cuando llegan mal dadas, se les ve el culo. Como en el caso de Cajasur, que se la han llevado los vascos por ser más listos y trabajadores, y a los politicuchos se les ha quedado el culo al aire. Que si los curitas, que si los elementos, que si tal, que si cual, todo menos reconocer la culpa, que es una carga muy pesada de llevar y hace falta vergüenza para llevarla.

Zetaparo sólo se acuerda de los andaluces por sus votos, que son los que le aúpan al poder, pero a la hora de la verdad sólo da de comer a los vascos y a los catalanes, para que no se le enfaden y le monten una rebelión. Pero claro, la culpa no es suya, sino de los que le votan a pesar de los pesares.

MENOS MAL QUE A MIS HIJOS LES GUSTA EL PAN...

Ésa es la verdadera cara de la crisis, más allá de los organismos públicos, esos agujeros negros terrestres por donde desaparece el dinero de forma sideral.

A este paso, volveremos a la cartilla de racionamiento y a la emigración en masa a Europa (la de verdad, no a éste Norte de África) mientras suena si no Juanito Valderrama y su " adiós mi España querida..." sí David Bisbal y cualquiera de sus coplillas .

La cara de la Crisis es fea y desagradable y, a diferencia del Rey Midas, todo lo que la Crisis toca o incluso mira, lo convierte como mínimo en mierda.La Crisis aparte de fea y desagrabable, es sectaria y selectiva, fiel a los que la ceban, uséase Zetaparo y Gañán.

Estos porqueros ceban a la cochina Crisis a base de piensos compuestos de dinero del autónomo, alias los linces ibéricos, porque están tan o más en peligro de extinción que el gato grande. Decía que la cochina Crisis, gorda y lustrosa está gracias a los cuidados exquisitos de sus porqueros, que la ceban bien con el dinero del currante para que luego dé la suficiente leche para amamantar a sus lechones, que se cuentan por cientos de miles, desde los enchufati a la inmensa red eléctrica Enchufasa hasta los sindicatos paniaguados y pesebreros que sólo saben decir :" zí, zeñó" mientras doblan presto la cerviz.

El problema está en los que no maman de la cochina Crisis. Estos, malos o buenos, listos o torpes, preparados o no, son andaluces como todos, pero a ojos de los porqueros, no merecen su atención. Y ahí es donde empieza el drama: mujeres de treinta y tantos, en lo mejor de su vida, esperando en casa a que el marido traiga un sueldecillo para apenas dar a los churumbeles pan con chope pork. Y gracias. Otras, comiéndose los ahorros de veinte años de trabajo para que los niños, que crecen como demonios, puedan vestir medio decentes, o ir a la Universidad porque aún piensan (qué ilusas) que la educación es la llave que abre la puerta del futuro, ignorantes de que en esta España enfangada, la educación sólo abre la puerta de la decepción o la frustración, al gusto del consumidor.

Lo que es imparable en el gran cortijo andaluz, no es la modernización, sino las diferencias entre unos u otros; Andalucía, como buen país (entiéndase como región, no es que me haya dado a mí un aire a-Montillado) subdesarrollado, carece de culto al trabajo y a la excelencia, porque es de fascistas, y sin embargo reverencia al Dios Mediocre, que es más de izquierdas. Así nos luce el pelo de pringue. Somos el objeto no de deseo, que era el de Luis Buñuel, sino del pitorreo nacional e internacional. Te metas donde te metas en internet, sólo encuentras puñalaitas por derecho a la dignidad andaluza...y lo peor es que llevan razón y replicar no procede en este caso, señoría.

Así que ya saben querídisimos y queridísimas lectores y lectoras de este diario y diaria políticamente correcto y correcta de parte y parta de su humilde servidor, si sois andaluces, tenéis hijos y no estáis enchufados a la primera gran red social, que es la Junta y no el Facebook, porque la Junta lleva por lo menos desde el referéndum de Autonomía haciendo amigos leales como perritos falderos y el facebook sólo unos añitos, decía que si sois andaluces, tenéis hijos y no estáis enchufati, más os vale que a vuestros hijos les guste el pan como a los hijos de mi amiga, porque si no vamos a pasar un hambre...

CURRANTES

En la Andalucía del millón de parados pero 250.000 enchufati con tomati a la red de amigos Enchufasa (eso sí que es una red social y no el feisbuk o el tuenti), también hay currantes, del verbo currelar, o sea, eslomarse por cuatro perras.
Es lógico, porque para que los enchufati estén "a gustito" como Orteguita Cano, tiene que haber una pila de jornaleros currando de sol a sol para que los "recomendaos" no trabajen mucho, los pobres, no se vayan a cansar. Que siete horitas en invierno y seis en verano ( oficialmente, porque extra-oficialmente salen menos) son muchas, y apenas les da lugar para el cafelito con calentitos ( que es el adverbio aplicable al como se lo llevan a final de mes), casi que no les da tiempo para hacer la compra en horario de trabajo con el coche del ayuntamiento de turno o recoger a los niños del cole con el uniforme de, pongamos por caso, barrendero. Porque ésta tropa, barre mucho, y siempre para casa, que ya se sabe que lo que es de todos no es de "naide" y si no me aprovecho yo lo hace el siguiente.
Pues decía que en la Andalucía de la segunda modernización, la del latifundio de Manuel Chávez, alias Manolo, ( es cacique, pero de izquierdas, y eso se lleva "mejón"), currantes, haberlos haylos, como las meigas gallegas, pero están tan ocupados que apenas se les ve.
Me viene a la memoria los repartidores de productos alimenticios a los colmaos de barrio, ésos autónomos( que no autonómicos como las sanguijuelas chuponas de la sangre pública) que echan doce horas diarias seis días a la semana para a final de mes tirar "palante" más mal que bien. Esos autónomos que acuciados por los impuestos que se escapan a chorros por las juntas mal ajustadas de la Junta, que no se van de vacaciones desde laluna de miel, que sólo ven a los niños por la noche ya acostados y nada más que les queda el consuelo de arroparlos un poco más y darles un beso de buenas noches, están exprimidos a impuestos para darle los caprichitos a los "niños del enchufe", así en plan torero porque éstos son los que salen por la puerta grande y no El Juli.
Todo cristo menos los enchufati siente el peso de la crisis y asín no se puede trabajar. El diccionario enciclopédico no ilustrado Borrouse "Enchufado-sanguijuela sanguijuela-enchufado" no recoge las entradas ERE ( uséase, Expediente de Regulación de Empleo), trabajo, responsabilidad, formación y demás del mismo estilo aunque sin embargo tienen muchas acepciones palabros como peloteo, lameculos, ignorante y flojo.
En esta Andalúcía imparable en desempleo, ignorancia y sectarismo, todo el que no trabaje para un organismo público se ha "esquivocao" de camino. El resto somos unos pringaos que nos tenemos que ganar el salario ( cuando lo tenemos) para que mis queridos amigos con el carné en la boca puedan seguir disfrutando de sus prebendas, que son muchas. En una situación ideal soñada (entre langosta y cigala, eso sí) por Manolo "el de la chaqueta de pana" y Pepe Griñán "el breve", en Andalucía, sólo habría trabajadores y trabajadoras por cuenta ajena del sector productivo patrimonial público andaluz, vulgo enchufados, porque todo el mundo sabe que el tener a gente a sueldo es de derechas y el trabajar (que me da la risa con el verbo) para el sector público es "mú" de izquierdas, como el otro Cháves, el gorila escapado de la Amazonia. Pero, ¿y ezo cómo se sostiene?, se preguntará usted querido lector; sostenella que no enmendalla, y a apoquinar los alemanes que para eso trabajan mucho porque es que además les gusta, mire usté.
Una vez todos enchufaos, la reelección estaría asegurada, y a vivir del cuento otros cuatro añitos porque mire usté, en la calle hace mucho caló y la oficina del ayto tiene aire acondicionado.