LA GUERRA CIVIL

Me resulta muy difícil hablar sobre este tema, la verdad. Se me hace un nudo en la garganta que no me permite apenas balbucear frases inconexas, que nubla mi mente y me hace desviarme del camino. Se trata de la Guerra Civil española. Es un asunto que no está superado. Está atascado en el esófago de la sociedad española, un bolo podrido que dificulta el paso del resto de los alimentos. La forma de desatascar este bolo, que debería ser la del estudio, el examen concienzudo del paciente, la toma de radiografías para saber dónde está exactamente para proceder a su inmediata extracción, no se ha dado y se ha optado por obviar el tapón que medio nos asfixia con la ingenua ambición de que olvidando una enfermedad se curará sola.

Una de las pruebas de que la Guerra Civil no se ha digerido bien es el de las suspicacias que levanta. Cualquiera que se salga del guión establecido, de los lugares comunes, del camino hollado por todo el mundo, es vilipendiado, linchado mediáticamente, amenazado de muerte, etc. Si fuera un problema resuelto, esto no pasaría, sino que las opiniones se tasarían según su valor y serían admitidas o rechazadas según corresponda, pero sin ningún tipo de acritud. A mí mismo, si me leyera alguien, me amenazarían bien desde un lado o desde el contrario, por el simple hecho de que mis argumentos no se ajustan a los suyos. De hecho, a pesar de que me leen cuatro gatos, ya me ha costado como mínimo un par de pérdidas de contactos en el facebook. Me la suda, francamente, pero imaginarse si me leyeran millones como al Pérez Reverte o a uno de esos. Es que no podría ni salir de casa. Algo parecido a lo que le pasó a Rushdie con la fatwa musulmana que le endiñaron.

Mi intención es contar la verdad y la verdad, como suele decirse, duele. Y en este caso, mucho. Llevo un par de meses con una especie de desazón, malestar y asqueo porque la principal impresión que saco sobre la Guerra Civil es que no hubo héroes. Todos fueron malos. Y eso jode. Crecí con la idea de que los republicanos eran cultos, civilizados, valientes que lucharon por la libertad contra unos fascistas crueles, bárbaros, sucios y traidores que sumieron a España en una noche oscura durante 35 años. Eso me daba cierto consuelo de que hubo gente cabal que luchaba por la libertad, por la paz, que tenían principios humanitarios, aunque perdieran la guerra. Era una pena pero bueno, al final, me consolaba con que la verdad, la justicia, era algo por lo que merecía la pena luchar y, llegado el caso, morir. Y ahora me doy cuenta de que sólo la segunda parte de la fórmula es acertada. O sea, que en ambos bandos lo que predominó fue la barbarie, el asesinato, la violación, el robo, la venganza. En definitiva, los instintos más bajos, más crueles del ser humano, que olvidó cientos de años de civilización para volver desde la caverna a ajustar cuentas. El diablo se enseñoreó por España babeando bilis, sonriendo a mandíbula batiente orgulloso desde el infierno al ver cómo hermanos se masacraban entre si.

Hay dos libros, cada uno escrito desde una orilla, que te hacen ver las infamias cometidas: "Doy fe", por el bando rojo y "Madrid de corte a checa", por el bando fascista. No recomiendo a nadie su lectura si no es con receta médica. Te dejan una angustia, un nosequé en el estómago que te dan ganas de mandar todo a la mierda, de no traer niños a este puto mundo que hemos creado, porque es como parir terneritos en un matadero.

"Doy fe" fue escrito por un secretario notarial republicano en el Burgos tomado por los fascistas, con el general Mola a la cabeza. Cuenta con precisión notarial las ejecuciones acaecidas en esa ciudad provinciana, moralizadora, pacata, en contra de los rojos. Secuestros, registros, robos en casas para que los rojos fueran llevados a descampados o cunetas a ser asesinados mediante un tiro en la nuca. Luego abandonados allí como perros. Cualquiera que no demostrara ser un fascista radical, era susceptible de ser ejecutado, sus pertenencias requisadas y su nombre mancillado. Existía un auténtico aparato de estado encargado de señalar a las víctimas, de secuestrarlas y de asesinarlas para a continuación premiar a los responsables. La columna del siniestro Albiñana era una de las más feroces. Todo dios levantaba la mano derecha con la palma abierta a su paso, iba a la iglesia los domingos, delataban a los vecinos con objeto de parecer mas afines a la causa y de salvar el pellejo de camino.

El otro libro, "Madrid de corte a checa", es una novela como la copa de un pino. Y narra las mismas atrocidades pero al contrario y en el Madrid republicano. Qué bien escribe Foxá, falangista confeso, las atrocidades cometidas por los rojos en Madrid nada más conocerse el levantamiento franquista. Qué terror, horror, tan indescriptible, que anida en cada uno de nosotros se sintió desde el primer día cuando las siniestras FAI, CNT, POUM, y demás canalla saqueaban las casas, robaban todo lo que podían de camino y llevaban a los infelices a sitios tales como la Casa de Campo, El campo del moro, para ser fusilados con un tiro en la nuca. Movidos por la envidia, la codicia, la crueldad, sacrificaban a aquel por tener bigote, al otro porque leía el ABC, a este porque era cura,etc. Los asesinatos en masa (¡unos 300 diarios!), los acompañaban de comentarios soeces, sarcásticos (comparando las ejecuciones con corridas o a los muertos con conejos), para luego presumir de ello en la tasca. El terror soviético, encabezado por el embajador ruso Rosenberg, llenó Madrid de checas, o sea, de centros de detención desde donde se dirigía toda esta siniestra maquinaria asesina y criminal. Las iglesias se quemaron, a las monjas se las violaron, se suprimieron palabras como "adiós", "si Dios quiere", fiestas como la Navidad y la Semana Santa porque los comunistas eran ateos. De la misma forma, el saludo con el puño cerrado se convirtió en obligatorio, todos eran "camaradas", para parecer lo más rojo posible. Foxá ajusta cuentas con quienes urdieron tamaña barbarie, desde Azaña a Largo Caballero, pasando por Alberti y Neruda, por su anuencia cómplice y cobarde con los crímenes. Su retrato del siniestro García Atadell es espeluznante, cuya compañía de soldados sembró de pánico Madrid entero. Qué gran novelista, desenmascarador de la barbarie republicana cuyo única ambición fue la de apropiarse de todos los bienes que no pudieron gozar por las buenas.

No me parece de recibo que desde la muerte de Franco, se esté mediatizando a los españoles, influenciándolos, para que tomen el bando rojo como el bueno. Estoy hasta los huevos de películas, teleseries y programas de radio donde se presenta a unos republicanos guapos, jovenes, enamorados y valientes luchando ante el inculto y bárbaro fascismo. Es engañarlos. Siempre es mejor decir la verdad, aunque duela. Y la verdad, como he dicho antes, es que ambos bandos fueron crueles, asesinos y criminales. Así de simple.

Porque ya sabemos que el que desconoce la Historia, acaba por repetirla, y en España, el 90% de la peña no ha leído una línea sobre la Guerra Civil, lo que significa que toda esta gran masa de españoles se cree lo que ve en la tele. Ya está bien de maniqueismos, joder.

Si el pueblo español estuviera informado, Santiago Carrillo no sería un viejecito honorable cuya presencia se reclama en tele y radio para dar sesudas opiniones democráticas; a Carrillo se le tendría por lo que es, el responsable de la ejecución de 4000 personas en Paracuellos del Jarama presuntamente fascistas.

DIFERENCIAS SUTILES

Hace algún tiempo leí un librito delicioso del gran Harry Flashman, teniente de artillería del ejército británico en su época más gloriosa, mediados del s.XIX, sobre una expedición militar de castigo realizada contra un tiranozuelo sito en Magdala, una ciudad amurallada de Etiopía. El alto mando british se decidió a llevar a cabo dicha expedición punitiva aún a sabiendas de que iba a ser ruinosa económicamente y en el peor de los casos, si resultaba un desastre en pérdidas humanas, podía formarse, gracias a la influyente opinión pública británica, una inmensa pelota de nieve que arrollara al propio gobierno que se decidió a emprender tamaña expedición. Porque la excursioncita hacia el corazón de Etiopía en 1868, con unos 4000 soldados, no sé cuantos porteadores y el bagaje que necesita dicho cuerpo, no era moco de pavo, como pueden suponer los millones de lectores que tengo. Víveres, armas, cañones, fusiles y, muchos miles de monedas de plata para sobornar a las tribus vecinas, hace necesario una cantidad de burros, camellos y demás bestias realmente ingente. El caso es que la operación, tras detenido estudio, fue autorizada.

Y os preguntaréis por qué arriesgaron los británicos their asses, qué pintaban en una Etiopía que no era ni siquiera medieval según los cánones europeos y se adentraron en una región escasamente hollada antes por el hombre blanco. Simple y llanamente por JUSTICIA, así, en mayúsculas. Porque donde no llega la divina o tarda mucho, hay que emplear la humana.

Un grupo de ciudadanos europeos, entre ellos varios británicos, habían sido apresados, engrilletados y encarcelados por el cacique local, un tirano cruel, arbitrario y asesino de miles de sus compatriotas por el mero hecho de mirarle a los ojos, no dejarse sacrificar por los dioses o cosas así. Este loco solicitaba un rescate desorbitado al Imperio Británico por salvar las vidas de sus compatriotas bajo la amenaza de torturarlos y sacrificarlos a su dios.

Ése fue el casus belli que espoleó al gran Imperio Británico para poner en marcha toda su maquinaria bélica, la mejor del mundo en aquel entonces, arribar al confín del mundo y derrocar al dictadorzuelo etíope. Tras varios meses de campaña, pudieron pescar al tirano, derrocarlo y liberar a sus ciudadanos y ¿sabes qué? en mi opinión les asistía la razón, la ley universal no escrita de salvaguardar lo más preciado, que es una vida humana, y mereció la pena todo el esfuerzo belico, ecónomico y humano. La dignidad británica, y mundial si me apuras, había vencido a la injusticia. Hoy día, ese episodio es recordado en GB como una gran hazaña, sus autores son considerados héroes y se añora esa época donde la vida humana contaba más que el dinero, el miedo o la corrección política.

Sólo diez años antes, en otro episodio ignorado por la peña en España, unos padres franciscanos españoles y franceses estaban siendo masacrados en la Cochinchina, lo que hoy es Vietnam, Laos y todo eso. Apresados, torturados y decapitados por el simple hecho de propalar la ley de Dios. Los chinos, incrédulos de que una persona como un Franciscano pueda dejarlo todo atrás para asistir a los menesterosos, los tomaban por agentes secretos de las potencias extranjeras, y por eso los masacraban. Los franchutes, habían mandado varias expediciones de aviso, de amenaza para intentar disuadir a los orientales de que cesaran de aniquilar a los curitas. Firmaron un pacto de no agresión incluso, comprometiéndose el Imperio Annamita de proteger las vidas de todos aquellos extranjeros que pululasen por su territorio. Pero que si quieres arroz Catalina. Sólo sirvió para empeorar las cosas, porque reafirmaron a los chinos de que eran agentes secretos ya que recibían el apoyo militar de sus países de origen, en este caso Francia y España. Cuando estos dos últimos países decidieron no tolerar ni una agresión más en contra de sus ciudadanos, montaron una expedición de castigo desde Filipinas, que entonces era aún colonia española. Les dieron para el pelo a los chinitos, haciéndoles conscientes de su gran retraso en cuestiones militares y de que si no se atienen por las buenas, será por las malas.

Hace unos años, un grupo de moritos ocuparon una isla deshabitada propiedad de España, plantaron la bandera alauita y esperaron acontecimientos. Todos sabemos cómo acabó aquello, pero yo me sentí orgulloso de nuestro ejército por haber cumplido su trabajo, que es defender la soberanía del territorio, sea la Gran Vía madrileña o sea un islote con sólo cabras triscando entre el perejil. Por supuesto, la operación fue largamente criticada, con argumentos tan de peso como que en la isla sólo hay cabras o que fueron cuatro moritos con una gumía los que la ocuparon. Como si eso fuera el quid de la cuestión. Pero es de las escasísimas veces de las que te puedes sentir orgulloso dentro de la larga lista de iniquidades de la Historia española.

Todo este rollo viene a cuento de la última operación militar de Corea del Sur, la única democracia de la zona, en contra de los piratas somalíes, a los que han desarmado, apresado y llevados a Corea para ser juzgados. Durante la operación, los coreanos mataron a varios piratas y volaron el barco pirata para que a nadie se le ocurra volver a usarlo. Si yo fuera pirata somalí, me pensaría muy mucho el abordar un barco coreano y dirigiría mis miras hacia aquellos barcos cuyos ejércitos que les representan siempre llegan tarde aunque dispongan de unas fragatas modernísimas, nunca apresan a ningún pirata no vaya a ser que lesionen sus derechos y además pagan muchos millones en el rescate. ¿Les suena a algo la historia?

CHIVOS EXPIATORIOS

Chivo expiatorio: "Macho cabrío que el sumo sacerdote sacrificaba por los pecados de los israelitas."

Si no esclarecemos las causas de un problema, nunca llegaremos a resolverlo. Es el primer paso a dar. Lo peliagudo del asunto. Saber por qué se nos ha presentado el problema. Dependiendo de la dificultad del problema, nos hará falta más o menos capacidad de discernimiento para separar el polvo de la paja adecuadamente.

Me ha llegado un vídeo-email y ahora lo están emitiendo en La 2 y la verdad, no van por ahí los tiros. Ni de lejos. Reconozco que el vídeo tiene su gracia. Musho arte,miarma. Pero poco más. Echarle la culpa a los bancos de la crisis no creo que sea acertado. ¿Desde cuándo los bancos son ONGs?. El Santander, La Caixa, cuando se fundaron y a lo largo de los años, que son muchos, ¿cuándo han dado duros a cuatro pesetas? ¿qué esperamos, que trabajen gratis?. Vale, los bancos tienen la fachada (o sea, la jeta), muy dura, pero estamos en un mercado libre, y si no te gusta un banco, te vas a otro y santas pascuas. Será por bancos y cajas.

Me imagino que más de un politiquillo de esos que mueven los hilos de nuestras vidas estará contento a esta hora con la difusión del dichoso vídeo. Los políticos, que todo lo que tocan se lo cargan, son expertos en cargarle el muerto a cualquiera. Siempre barajan varios chivos expiatorios a la vez. Que si la ley antitabaco, le cargamos el mochuelo a los fumadores. Los etiquetamos de antisociales con el debido aleccionamiento previo y por arte de birlibirloque, nadie se acuerda del vertiginoso ascenso de la luz y del gas. Que la economía va de culo, los mercados pagan el pato. Al alimón con los bancos. Así, con la atención desviada, los politicuchos tienen vía libre para hacer de las suyas. O sea, mientras el populacho (nosotros), nos enzarzamos en discusiones estériles, que no llevan a nada, mientras la miseria se extiende imparable por todo el país como una mancha de aceite en el agua, mientras la gente toma partido por un bando u otro enquistándose más en sus posiciones alimentando el odio que anida en todos y cada uno de nosotros, los politiquillos de tres al cuarto que sufrimos se frotan las manos mientras se suben el sueldo, la pensión o se compran un Audi nuevo para ir a trabajar ( o a echar un rato). Sintiéndose poco menos que dioses al estilo de los reyes medievales.

¿Quién estará tras ese vídeo? ¿la Junta? porque ocurre en Sevilla, y se nota que las tres bailaoras del centro son profesionales. Burgueses jugando a proletarios sufridos que no llegan a fin de mes. ¿Vendrán estas flamencas de alguna de esas academias subvencionadas por todos para que bailen flamenco por todo el mundo? Estómagos agradecidos les llaman. A cambio de asegurarles unos ingresos fabulosos, estas academias bailan a la voz del que les paga. Recuerden la academia del cordobés del PSOE cuyos ingresos subvencionados suponían el 90% del total. 700.000 € nos costó la gracia. ¿Montó alguien algún sarao en dicha academia? ¿o en el Palacio de Griñán después de 50 millones de euros gastados en reformas? Porque eso daba para una juerga flamenca de tres días. ¿o en el ayuntamiento de cualquier pueblo de España donde pululan los enchufados llevándoselo calentito con menos estudios que Belén Esteban?.

Los bancos por lo menos son entidades privadas. Juegan con su propio dinero y si lo administran mal, se van al garete. Closed. Es la ley del mercado, la ley de la Naturaleza. Sólo el más fuerte sobrevive. Pero el dinero de las administraciones públicas es de todos y estos ganapanes lo tiran a manos llenas previo embolsamiento de gran parte de él. Además, ¿qué proponen esta gente?¿ que cierren todos los bancos y echen a todos los trabajadores a la calle? eso es justo lo que necesitamos, más paro. ¿que trabajen gratis, o que vivan de las subvenciones como todo dios en esta Andalucía de la subvención y del zí, zeñó?. Que yo sepa, a nadie le obligan a negociar con un banco. Si no te gustan, metes el dinero debajo el colchón y punto. ¿O esperan que te presten dinero por la cara, con 0% interés?. Es muy bonito jugar a ser solidario (esa palabra tan en boga hoy día), dar unos taconazos, mover el culo y las manos para luego irnos a la casita adosada gracias al dinero del banco previa extracción desde el cajero de la entidad con la visa. A ser personas respetables otra vez, con nuestro curro de 8 a 3, el tenis para los niños por la tarde y la cena en un restaurante caro los viernes por la noche.

En esto me pasa como a Camus cuando mayo del 68 y los niños de papá como Daniel Cohn-Bendit que entre café y café en la tasca de la Sorbona se dedicaban a tirar adoquines por diversión a los policías humildes venidos de provincias para ganarse un sueldo honradamente. Me caen más simpáticos los honrados trabajadores del banco que los juerguistas flamencos que tratan de ridiculizarlos por puro placer.

PODERES FÁTICOS

Soy un gran aficionado a la radio desde hace muchos años, seguramente afición heredada de mi madre, que la tenía enchufada todo el santo día. Con el paso de los años, el oído se me ha ido afinando y se ha vuelto elitista y así como que acepta con agrado a ciertos locutores, no soporta ciertos programas o locutores que son a la radio lo que Beléncita Esteban y Cantizano a la tele.

Entre los primeros, o sea, los que gozan de la simpatía de mi pabellón auditivo, que les abre gustosamente la puerta de par en par, se encuentran mi admirado líder de las ondas, Don Carlos Herrera, alguno de sus colaboradores, el equipo de El Pelotazo con su magnífico elenco de imitadores y algunas cositas sueltas de Radio 3 y RNE1. Y poco más.

Pero hoy les quería hablar de aquellos que no son agradables a mi oído, que les cierra la puerta en sus narices o como mucho les deja pasar un rato hasta que se cansa de sus malas artes, su falta de tacto y su sectarismo. Casualmente son tres mujeres las que mi oído no soporta; entiéndase que no es machismo, sino la libertad de juicio que da la falta de prejuicios.

Por orden de malquerencia, la que menos desagradable le resulta es Julia Otero. Sobre todo por su belleza, su inteligencia y su independencia. Pero claro, todas esas cualidades quedan emborronadas por su falta de cultura, patente en su léxico de tertulieta vespertina propio de un programa de Jorge Javier Vázquez, y en su feminismo sectario, que le nubla el entendimiento y que sería más útil en una consejería de la Junta de Andalucía. Que se le nota que ha leído poco y mal, hablando en plata.

Así como a un árbitro se le culpa por tener un juez de línea malo, a Julia Otero le cabe algo de culpa por fichar a tertulianos del pelaje de Pilar Rahola. A ésta sujeta la conocí hará lo menos 15 años, cuando era la mandamasa (así lo diría nuestra querida Rahola, capaz de enmendarle la plana a los académicos) de un partido racista por excluyente, Esquerra Republicana. Tuvo una pajarraca tremenda con Jesús Gil en directo, donde ambos personajes se insultaron sin rubor. "Loro" le ladraba él y "gordo" le rebuznaba ella ante millones de estupefactos escuchantes. Ahora, con el paso de los años, Pilarcita ha pulido un poco sus formas, es una nacionalista a ratos, lo que no le impide cobrar de medios españolistas opresores como Onda Cero y su radicalismo se desboca en su cruzada contra el machismo. Todo es machista para ella desde su poltrona en La Vanguardia, con una prosa que no la entiende nadie, ni ella misma, con esas metáforas imposibles que le salen de su caletre, diciendo "poderes fáticos" así, en la creencia de que es correcto. Furibunda anticátolica, con la osadía que da la ignorancia, azote de todo lo que huela a sotana, desde la familia tradicional hasta la compasión, ahora ha encontrado en Berlusconi su muñeco de pimpampún donde descargar su odio. No seré yo quien defienda desde aquí al gigoló italiano, pero huele a rencor personal esta campaña orquestada contra él por ser de derechas. Por supuesto se obvian los logros conseguidos por Il Cavaliere (aunque de esto tiene poco), que algunos tiene y la mayoría aplastante conseguida en las urnas para poner toda la atención en sus deslices de bragueta. Flaco favor le hacen a la justa causa de la igualdad estas abanderadas del feminismo obviando la opinión o el interés personal de las chicas que se encaman con Don Silvio. Porque nadie se ha preguntado que quizás estas chicas hacen lo que hacen porque les sale del mismísimo coño (nunca mejor dicho), que nadie las obligó, que sacan una pasta por hacer de putas, una profesión que eligieron, y que alguna, como la tal Rubi, ya se puede retirar y cuyo padre ha declarado que ojalá Berlusconi fuera el novio de su hija. Pero las radicales de algo, como la Rahola, mientras por un lado fustigan a la Iglesia Católica por su defensa de la monogamia y alaban el folleteo libre por cada esquina, al estilo de los perros, por otro lado zurran al que lo practica, como Berlusconi, seguramente porque es un facha, mentiroso y mujeriego pero elegido democráticamente. Yo personalmente prefiero a un presidente con la bragueta floja, al estilo Clintoniano, que desahogue sus naturales impulsos pero que mantenga la economía erecta que a uno reprimido cuya gestión gubernamental sea fláccida y decaida. También es verdad que tiene virtudes, yo especialmente valoro su valentía en la defensa de la causa judía ante las injusticias que padece.

Y por último, la ñoña de las ondas herzianas, Isabel Gemio. A todas las prendas que adornan a las otras dos sujetas, ésta le añade una capa de ignorancia de la que no logra sacudirse. Pregunta a un escandinavo cúando es de día siempre allí, si en verano o invierno, si ve todos los días la aurora boreal en Estocolmo como si fuera el autobús; a una tunecina, que le dijo que vivía a mil km al sur de la capital, le preguntó si veía el mar desde su casa (es como si se lo preguntas a un madrileño); y, empeñada en otorgar anmistía al Juez Garzón, se encalabrinó y le enmendó la plana a un nota que era un catedrático de derecho y juez emérito de no sé dónde porque este señor defendía la aplicación de la ley y que Garzón, con evidentes méritos en muchos campos, tiene también muchos hechos oscuros por los que debe responder ante la ley como un ciudadano más. Hoy sin ir más lejos, de primero, ración anti-Berlusconi y de segundo, su poquito de melodrama almibarado, con esa vocecita que pone a lo "Tengo una carta para tí". Me parece que Isabelita gana en la tele, en esos programitas azucarados a más no poder y con esos ojazos que tiene que te hipnotizan hasta tragarte los camelos que te cuenta. Pero en la radio, sus ojos no te nublan el entendimiento y se ve nítidamente la simpleza con la que se conduce.

En fin, que diferencia con Carlitos Herrera, que se equivoca adrede, ( contestador artomático, fósforo por forofo, leuros, etc.) porque no se mete en los berenjenales de sus compañeras.

EL GRAN CORTIJO ANDALUZ

Tras cientos de años de cacicato, no se puede uno volver democrático en un par de años. Lo que no puede ser no puede ser, y además es imposible. El señoritingo andaluz y su rehala de secuaces pelotas, no van a dejar el cortijo por las buenas. Aunque el cortijo no les pertenezca ni de lejos. Pero ellos creen que sí, que les pertenece y que pueden hacer lo que le salga de los cojones, porque para eso mandan ellos.

Muchos políticos de los que empezaron con la democracia, en el 78, eran fieles perros de presa del amo Franco. Leales servidores de la dictadura franquista, firmes creyentes y puntales de la misma, cuando les sorprendió la muerte del dictador y la subsecuente democracia, se cambiaron la camisa azul por la chaqueta de pana y asunto resuelto. Chaqueteros de pura cepa. Cuando empezaron a oler el cambio de aires y que el chollo de la dictadura se les acababa, no dudaron en convertirse en mejores demócratas que el mismo Lincoln. Si antes achuchaban a la poli a que aporrearan a los manifestantes, ahora eran ellos los que las encabezaban al grito de libertad. Si antaño levantaban el brazo derecho enhiesto, palma abierta y taconazo al estilo militar, hogaño levantan el izquierdo con el puño cerrado. Si cantaban "El cara al sol" o "Montañas nevadas" cuando la ocasión lo requería, cambiaron el repertorio por Serrat y Ana Belén. Si gustaban de juntarse con obispos, señoras de luto con peineta y militares en la Semana Santa, apostataron y se convirtieron en ateos ya que la Iglesia Católica les relacionaba con Franco. Pasaron de estar orgullosos de ser fachas a presumir de rojos. En un abrir y cerrar de ojos. El caso era estar en la pomada, ostentar el mando, dirigir el cotarro; lo que menos importaba, en que partido, con quien y por que.

De este modo, con la venida de la democracia, se instalaron en la poltrona, enchufaron a su gente, y a dirigir Andalucía como un cortijo. La única diferencia ahora era que había que guardar un poco las formas. La consigna era ahora llenarse la boca de democracia, tolerancia, libertad y toda esa jerga. Pero en el fondo, hacer lo que siempre se ha hecho, que es lo que les salía de los cojones. Se desarrolla una maquinaria propagandística digna de Goebbels en la Alemania nazi, se progresa lo que se puede (aunque siempre menos que los demás) y al adversario se le tacha de facha. El que quiere volver al pasado, a los tiempos oscuros de las ejecuciones.

Así, después de más de 30 años de gobierno, se explica estas maneras que ofrecen. Estas perlas que sueltan que les dejan el culo al aire. Cuando sufrimos una crisis irrepetible, crudísima y vemos que ninguno ha dejado aparcado el coche oficial. Ni mencionar siquiera los sueldos o las pensiones. Por ocho añitos en el parlamento, pensionazo para toda la vida. Es que se parecen a Franco más de lo que se creen. En las pesetas se leía "por la gracias de Dios" , que es lo que realmente piensan los politicuchos, que están ahí por la gracia de Dios, incluso los ateos.

De aquellos polvos, estos lodos. Si no, no se explican las declaraciones de Luis Pizarro, gerifalte durante más de 30 años del gran cortijo andaluz al comparar a los funcionarios de oposición con los batasunos de la ETA. Como éste quiere enchufar en la Junta a más de 20.000 empleados, sin opositar ni nada, por la cara, los funcionarios de facto, o sea, de oposición, se han rebelado. Han estado calladitos muchos años, haciendo la vista gorda ante los desmanes de la Junta, pero ya no aguantan más ante esta tropelía mayúscula. Porque es una infamia lo que quieren hacer, una cacicada, propia de eso, de caciques, de señoritos con coche Audi oficial, palacio de 50 millones de euros en reformas, sueldos de 6000 al mes y mariscadas día sí y al otro también. Acostumbrados a mandar y a ser obedecidos al instante, los capos de la Junta se encalabrinan cuando les llevan la contraria, cuando alguien les suelta a la cara las verdades del barquero y no aceptan sus maneras dictatoriales. Por eso el tal Pizarrín, que es en lo que ha quedado tras su rebuzno, los compara con los batasunos.

Y el otro del dúo sacapuntas, don Manué, el que se largó a la francesa cuando previó el colapso del cortijo tras gobernarlo con mano dura en guante de hierro durante 20 años, pues va y le endiña 10 millones de euros a la empresa donde trabaja su hija. Con la falta que hace ese dinerito para otras cosas, con el hambre que hay. Claro, él va de su palacio al coche oficial y de ahí al despacho de lujo,pagado todo por todos nosotros, no se entera de lo que pasa en la calle. Y ni quiere enterarse. ¿no es para que alguien con dignidad dimita, o para que los echen, los alquitranen y los emplumen y los paseen por las calles ante el escarnio público? ¿quién se creen que son? ¿herederos de los señores feudales? ¿o más bien son lo que nosotros le permitimos?. ¿pasaría esto en un país europeo o nos recuerda más bien a lo que está pasando en Túnez, donde el enriquecimiento de la familia presidencial ha sido insultante ante la miseria del pueblo? ¿hasta cuándo vamos a permitirles a estos señoritos, que se supone que deberían gastar el dinero de todos juiciosamente, que hagan lo que le salga de la entrepierna? ¿es necesario llegar a una Guerra Civil para acabar con estos privilegios, con estas injusticias, estos agravios?

Si estos señoritos tuvieran un poco de vergüenza y conocimiento de la Historia, no harían lo que hacen, porque entonces sabrían que serán recordados para siempre como ahora recordamos por ej. al rey felón Fernando VII, al cobarde de Pepe Botella o al muñeco de futbolín de Franco.

DISCRIMINACIÓN

Se le ha dado la vuelta a la tortilla o al jersey, si prefieres, desde los tiempos de Franco, y ahora estamos pagando los excesos de nuestros padres.

Ser hetero, español y hombre es una putada hoy día; es un grupo discriminado y, para más inri, la legislación ampara esta situación. Me han espetado a la cara más de una vez, cuando buscaba trabajo, la frase :" buscamos una mujer para el puesto". En toda my face, sin ningún tipo de complejos, con cierto aire chulesco y sin posibilidad de réplica por mi parte. Les faltó añadir :" eres un hombre, pues te jodes".

Hoy en día, no creo que nadie se atreva a decirle eso a una mujer, y si alguno de los millones de lectores que devoran mis artículos lo ha padecido, que levante la mano. O sea, si una mujer va buscando trabajo por ahí y le dicen en toda su cara:" buscamos a un hombre para el puesto", el emisor del mensaje puede tener problemas, sobre todo legales. No digo que no haya gente que no lo piense, pero la diferencia es que no se atreven a formular la fracesita de marras. Porque la ley castiga la discriminación hacia la mujer, cosa que dicho sea de paso me parece de puta madre. No hay motivos para discriminar a nadie por pertenecer a uno u otro género; pero eso incluye tanto a mujeres como a ¡hombres!.

Me parece que, al igual que a los católicos de hogaño se les está haciendo pagar las culpas de las atrocidades de la Inquisición de antaño, a los hombres heteros de ahora nos están cobrando con intereses las barrabasadas de nuestros padres hacia las mujeres. Me refiero a cuando no hace ni 40 años una mujer necesitaba a un hombre hasta para abrir una cuenta bancaria. Machismo institucionalizado y hasta bien visto y consentido por toda la sociedad. Pero llegó la democracia y se le dio la vuelta a la tortilla, que estaba quemada por ese lado, y vino acompañada de la igualdad entre hombre y mujer. Bendita igualdad entre hombre y mujer.

Lo malo es que, después de 30 años de democracia, la virtud se ha convertido en vicio y ahora se están cobrando lo debido. Cualquier mujer u hombre te escupe ahora en la cara lo de "no queremos hombres" y se quedan tan anchos, con la satisfacción del deber cumplido y sintiéndose muy modernos por darse el gustazo de rechazar a hombres.

Luego está lo de los homosexuales; otro grupo tremendamente maltratado históricamente que ahora se está tomando la revancha, que ésta si que no es racista ni homófoba porque se da en todos las clases sociales y genéricas. Ahora es una ventaja ser homosexual declarado, a poder ser con más plumas que Toro Sentado en la comunión de su hija. No hay programa de tele o radio que no cuente con un par de locas desorejadas impartiendo lecciones de cualquier asunto. Y ojo, que no me parece mal, lo que ocurre es que es sintomático del estado de nuestra sociedad, donde se desprecia el talento por la pose, la fachada o el envoltorio. Y no quiero decir que los homosexuales no tengan talento, porque los datos demuestran más bien lo contrario, pero sí es cierto también que se desperdicia un gran caudal de talento de personas que dan más valía al interior que al exterior.

Y por último, pero no menos importante el hecho de ser español en España; el país más poderoso del mundo, EEUU, se ha construido sobre la base de los inmigrantes, sobre una meritocracia donde no importa de dónde vienes sino lo que eres capaz de aportar. Eso es lo que me gustaría en España, donde un licenciado ecuatoriano no estuviera currando de friegaplatos y un español con la EGB no estuviera en el ayuntamiento enchufado llevándoselo calentito. Pero de ahí a darle privilegios por ser extranjeros me parece injusto. Según un amigote mío, en los colegios dan prioridad primero a los niños de padres separados y después a los de padres extranjeros sobre los niños con padres casados y españoles. ¿Por qué? sólo mentes estúpidas como las de los politicuchos que nos gobiernan pueden concebir leyes que amparen esos agravios de unos ciudadanos sobre otros, vengan de donde vengan o les guste la carne o el pescado. Mientras tanto, seguiré buscando trabajo.

PALABRAS

Poner caras bonitas para dar las noticias tiene, en mi opinión, una cosa buena y otra mala: la buena es que no desvías la atención de la pantalla, de lo embobado que te quedas, y la mala es que no te enteras de nada, de lo mal que se expresan. Supongo que cogerán a las niñas de las universidades privadas del tipo Alfonso X y Camilo José Cela sólo por su cara bonita, desechando a otras más feuchas pero con mejor currículo. Pensad en Sara Carbonero, Patricia Conde, Berta Collado y todas las demás monadas de la Sexta y la Cuatro. Eso sumado al mony que pagan por estudiar en esas universidades, es igual a un contrato en una de las teles progres de hogaño. ¿conocimientos? a quién le importa. Aunque bien mirado, el problema no se da sólo en las unis privadas, porque recuerdo de mis años de uni pública a muuuuuucha gente con la que sólo podías hablar de o bien la asignatura en cuestión o bien de teleseries tipo "Al salir de clase", que es lo que se llevaba hará diez años.

El quid de la cuestión es que no hay quien se entere de lo que coño quieren decir cuando dan las noticias. En el mejor de los casos, barruntas por donde van los tiros, coliges más o menos el asunto, imaginas lo que crees que te están comunicando, mayormente por proximidad.

Por ejemplo, cada vez que hablan del tiempo, nadie dice eso; dicen el clima, o la climatología, o la metereología. Estas amebas, como todo buen ignorante, trata de ocultar su falta, y piensan que contra más larga sea la palabra, más culta, o más correcta es. Claro, como buenas amebas, ignoran que clima y tiempo, son primas (aunque lejanas), y por eso las trasmutan como hermanas gemelas. Porque me parece a mí que no hay que ser Einsten para saber que el clima de un sitio es el tiempo que hace durante muchos años, por lo menos 20. O sea, que un invierno lluvioso no hace un clima lluvioso, sino muchos inviernos lluviosos. Lógicamente, una tarde soleada en Alcoy no es lo mismo que "tenemos clima soleado esta tarde en Alcoy", como dicen muchas amebas parlantes que se dejan caer por los platós. Ya no quiero ni entrar en los otros palabros más largos, que casi no deberían salir de los laboratorios de investigación.

El problema es más grave de lo que se supone, porque el idioma está en la UVI de las hostias que recibe. El otro día, en la tele también, titulaban:" la picaresca hace de las suyas" para referirse a que la gente no se molesta en separar la basura y tirar cada cosa en su correspondiente recipiente. Donde deberían haber dicho la pereza, negligencia o incivismo si prefieres, te endiñan picaresca, y a mí me vino al cerebro el Lazarillo de Tormes sisándole las uvas al ciego. ¿Qué cojones tiene que ver el tocino con la velocidad? ¿qué mente infantiloide, llena de neuronas durmientes, ahítas de Gran Hermano, puede confundir picaresca con incivismo? Además escrito, pasado por varias manos de la redacción y a nadie se le encendió la bombillita.

Luego está el dichoso "hat trick"; por lo visto, significa meter tres goles en un mismo partido por el mismo jugador. Estaría bien si se usara de vez en cuando, un poco de aire fresco no viene mal. Pero es que ya atufa, de tanto que se usa. Seguro que más que en Oxford. Porque cuando nos metemos a modernos, no hay quien nos gane. Qué pesadez, por Dios. Hat trick por aquí y por allá, a todas horas, dicho y escrito en prensa, radio y TV. ¿A nadie se le ocurre alguna vez decir :"fulano ha metido tres goles" o simplemente un "triplete"?¿Tenemos que usar ése inmigrante feo, sin papeles y antipático?.

La prensa escrita no se salva, me temo. Esos periodistas cuya herramienta es la palabra, que viven de ella como el carnicero de la carne, pero que no saben tratarla sino a empellones, patadas y hasta mordiscos. Abres cualquier periódico y se te cae el alma a los pies. Con frases como "maniatado de pies y manos", "atracó un banco a punta de pistola" y muchas más que no recuerdo porque escribo de memoria. Aparte, la pérdida de matices y riqueza por la repetición hasta el hartazgo de ciertas palabras: "especular", que siempre estuvo en el campo de la economía, ahora es sinónimo de "conjeturar" y hasta de "barruntar", palabras de las que ya nadie se acuerda. En España, los papeles nunca se han jugado, sino representado, pero es como si quieres arroz, Catalina. El "territorio" ha sido desplazado por la "geografía", posiblemente porque suena más sofisticado. Ya no tenemos problemas, sino "la problemática". La preposición "para" ha sido declarada apestada, y ahora todo dios dice "de cara a". Y así hasta el infinito.

Y no quiero entrar en las aguas cenagosas de la prensa deportiva, porque sales enfangado hasta las trancas. Se han cargado hasta los artículos determinados, o sea, el, la, los, las. Sí, tal y como suena. Ahora se dice "Pepito centra con pierna izquierda" o " Juanito penetra por banda derecha". Usan un rosario de lugares comunes, trillados, gastadísimos ya del uso que no se sabe bien por qué han tenido éxito. Si un equipo ha jugado un gran partido, se dice :" el Alcoyano ha presentado sus credenciales en Huesca". No me pregunten qué asociación de ideas hacen estos periodistas en esos cerebros secos como pasas, ni de qué fabrica de producción han salido, al estilo de Chaplin en "Tiempos modernos", todos iguales como robots.

No digo que haya que ser un Lázaro Carreter o un Delibes para ser periodista, pero por lo menos haber leído algún libro aparte de los que te obligan en la facultad. Las palabras encierran una o varias verdades, ganadas a pulso tras siglos de historia como para ser tratadas tan a la ligera.

COSTUMBRES

Es propio de países cuyo intelecto común es bajo, cuya cultura de todos los ciudadanos que lo conforman está yerma como el desierto de Tabernas, cuyo conocimiento general se asemeja al encefalograma plano de un comatoso, es propio, decía, la de a la par que se olvida, se desprecia la secular cultura tradicional se abraza, se recibe con algarabía cualquier otro tipo de manifestación foránea sin ni siquiera pedirle el pasaporte ni cachearlo al entrar en nuestro país. Algo parecido a lo que pasó en "Bienvenido Mr Marshall" cuando el alcalde y todos los ciudadanos recibían a los americanos con pancartas y con discurso de agradecimiento.

Hay muchos casos, ejemplos que le hacen a uno ruborizarse de la estupidez circundante; voy a cumplir 35 tacos y hasta hace unos 15 años no había escuchado nada de Halloween aparte de en las pelis yankies. Hoy día, cada primero de noviembre, juraría que se celebra aquí más la dichosa fiestecita que en Massachussets. Todo está inundado de dichosos niños y niñas disfrazados a lo siniestro y con unos modales para echar la pota. Los críos españoles de menos de 15 tacos creen firmemente que es algo tradicional, tan español como el jamón serrano. Lógico, si lo han mamado desde pequeñitos. Aunque detesto esta fiesta en España por ser tan poco afín a nuestras costumbres para el 1º de Noviembre, comprendo a los empresarios que hacen una pasta con la dichosa fiestecita: tiendas de disfraces y bares/discotecas sobre todo. Yo, con no ir, tengo bastante. Lo que me jode, es que en los colegios públicos, pagados entre todos, se anime, se incite a los padres a que lleven a sus niños disfrazados de cuervos, con la aquiescencia de los padres y la organización de la junta escolar. O sea, desde los sitios desde donde se debería enseñar a nuestros hijos la tradición de toda la vida, se les enseña una importada, siniestra, con cierto tufillo a agresividad ( esos niñatos chulillos amenazadores con el "truco o trato") fiesta que, digo yo que para Connecticut estará de puta madre, pero para El Albaicín , por ejemplo, no le veo yo mucho sentido. Suena a facha, dirán mis lectores, ese enroque en la tradición y desprecio por lo foráneo, lo nuevo. Pero no es el caso. Creo firmemente que cada país debe enseñar sus propias costumbres seculares a los niños y que, una vez adultos, éstos elijan lo que más les pete. Pero lo de marginar lo nuestro para abrazar lo foráneo, ya digo que me parece más de estúpidos que de tolerantes. Recuerdo que hace unos años, una estudiante yanky muy airada le preguntó a mi mujer un 4 de Julio por qué diantres no se celebraba en España su día nacional. Cuando me lo contó, me quedé estupefacto ante la osadía de la interfecta, pero a este paso, lo celebraremos pronto y con más ganas que ellos.

Ojo, y no echarle la culpa a los americanos,eh? Al contrario, es un éxitazo suyo el exportar su "way of life" e introducirlo en países incultos y acomplejados como el nuestro.

La bonita tradición de ir a llevar flores a los muertos se ha quedado para los viejos, porque los jóvenes están durmiendo la mona. Porque mira que es bonito y tierno el acordarse de los que no están entre nosotros, adecentar la tumba y depositar un ramo de flores. Pero claro, eso está ligado al catolicismo, tan mal visto hoy en día y que hay que denigrar como sea.

De Santa Claus, qué les voy a contar que no sepan. Cuando era chaval, se oía hablar de él pero era como un pariente lejano, pobre, de los Reyes Magos. Ahora, el primo se ha hecho un nuevo rico y es omnipresente. Éste sujeto me importa menos, vamos que me la trae floja, pero aún así me parecen más simpáticos, humildes los tres Reyes Magos de Oriente.

En definitiva, ya dije una vez que los países son como personas, y si una persona sin memoria de su infancia es un ser perdido, y lo que es peor, sin futuro, presto a caer en las garras de cualquier infamia, a un país desmemoriado le ocurre lo mismo.

Si no me creen, vean el estado de nuestro patrimonio histórico; castillos, torres almenaras, campos de batalla, derruidos, olvidados desde hace siglos es fiel reflejo del interés que despiertan en España.

NO QUEJARSE EH, NO QUEJARSE,...

Para un catetillo de pueblo como yo, que no tiene cultura ni enciclopedia en casa, los grandes poetas-filósofos de nuestro tiempo son los chirigoteros gaditanos como El Lobe y El Cabra en "No somos nadie" cuando representaban a unos zombies y nos avisaban cantando: "y no cagarse en los muertos, eh, no cagarse en los muertos" a la par que se limpiaban la ropa llena de mierda depositada por los vivos que se cagan en los muertos de alguien.

Así como a perro flaco todo son pulgas, a país cateto, todo son palos. Qué le vamos a hacer. Nos llueven palos por todos lados, derecha e izquierda, y apenas levantamos la cabeza, y ¡zas! nos la hunden otra vez de un leñazo.

Acaba de entrar la ley anti-tabaco y estoy flipando en colores. Llevamos años soportando un lavado de cerebro nacional sobre las maldades del tabaco, preparando al pueblo inculto acerca de lo malísimo que es el tabaco, los fumadores pasivos y toda esa verborrea que tan hondo cala en las mentes yermas del populacho y ¡zas! palo en la cocorota de las libertades individuales. A partir de ahora, incluido yo, que no he fumado en mi puta vida, qué felices vamos a ser en los bares y tascas sin malos humos, todos cogiditos de la mano cantando jingle bells, por fin el serranito va a saber a serranito, no a calamares como hasta ahora, por fin no voy a morir de cáncer de pulmón por ser fumador pasivo, qué atmósfera ecológica tan sostenible vamos a tener. Podríamos declarar los bares ecosistemas reserva de la biosfera o algo asín, tan limpios de humos y malos olores. Lo que no sabe el vulgo es que el tabaco sea tan malo malísimo y no el paro de los 5 millones, los malos modales de la gente, los coches, etc. Todo eso comparado con el tabaco es moco de pavo, no es nada. ¿qué usted lleva dos años parado, teniendo una carrera universitaria, un máster y dos idiomas y que su vecino, que tiene la EGB, pero enchufado en el ayuntamiento de turno cobrando 3000 leuros al mes por ir un ratito por las mañanas a echar el rato? albricias, que no se puede fumar en los bares. ¿qué su hijo se emborracha con 15 añitos en la plaza del pueblo cada finde, que no aprueba ni recreo en el insti, que su hija puede abortar con 16 añitos sin decir ni mú? alégrese, que los bares no tienen humo. Propongo nuevas ideas: internar a los fumadores en guetos, como el de Varsovia, y no dejarlos salir de allí nunca porque son peores que los nazis. O mejor, poner a los fumadores en el paredón y afusilarlos a todos, para acabar de raíz con el poblema, porque muerto el perro se acabó la rabia.

Ya en serio, ¿qué cosa más natural hay que fumar en un bar? mis más tempranos recuerdos van ligados a Humprey Bogart fumando en Casablanca o a Felipe González en la Moncloa. Al que no le guste, o no fume, que se aguante o se quede en su casa, incluido yo, que como ya he dicho en mi vida he fumado un pitillo. A mí personalmente, hay otros temas que me molestan mucho más y el gobierno no lo legisla. Por ejemplo, el ruido en la calle, la mala educación de la gente, los enchufados en los sitios públicos que succionan de la teta pública sin saciarse, el abandono de los cientos de lugares históricos repartidos por nuestro territorio.

Pero todo es parte de la misma estrategia, la cortina de humo para ocultar los verdaderos problemas que nos agobian. Que son problemas del alma, no del cuerpo. Por eso cala tan bien en países catetos, analfabetos, que descuidan el cultivo del alma, o sea, la literatura, la pintura, la música, el respeto, los buenos modales para, por el contrario, potenciar el culto al cuerpo, al ego, al dinero, al individualismo, a la mala educaciòn y a la falta de valores éticos que nos haga más humanos y menos máquinas.

Transigimos con esto con cierto orgullo propio del tuerto en el país de los ciegos, o del idiota en el de los subnormales. Ufanos de nosotros mismos, encantados de habernos conocido, mentando a países europeos a los que nos igualamos en modernidad. ¿Qué o quién será lo próximo? el recorte de libertades sigue imparable con la aquiescencia de todo el arco político. Ha quedado demostrado para los gerifaltes de este país,que con la debida campaña propagandística todo es posible; que con la adecuada aportación de pienso, todo el rebaño agacha la cerviz a la voz del amo.

¿Las consecuencias?: más sanos vamos a estar pero desde luego más pobres, sobre todo del alma. Se ha conseguido anatemizar a un importante sector de la población, estigmatizarlo al modo de la Santa Inquisición, y de paso, enfrentar a unos contra otros. ¿Más? los bares, cuyos impuestos sirven para que los politicuchos puedan cobrar lo que cobran por jodernos la vida, sufrirán una merma en sus ingresos, lo que se traducirá en mayor pobreza general y más desempleo. Hace un par de años les obligaron a unas cuantiosas reformas para habilitar guetos para fumadores y ahora se las tienen que comer con papas. El ruido en las terrazas, si están petadas de fumadores, se verá incrementado notablemente a la par que la indignación de todos aquellos vecinos que no tengan derecho al descanso diario en sus casas. Y además, es una ley inhumana, falta de compasión hacia unas personas cuyo única falta es la de querer echarse un pito en un bar. Una ley que los margina, estigmatiza, los convierte en el blanco fácil de las críticas de todos aquellos que previamente han sido debidamente aleccionados.

Por eso titulo este humilde articulito "no quejarse, ein, no quejarse", si es usted, querido lector, uno de esos torquemaditas que sale hoy a la calle más contento, más feliz, con la sensación del deber cumplido por haber jodido a millones de congéneres, de seres humanos. Por eso no quejarse, ein, no quejarse, si de aquí a un tiempo no muy largo todo esto explota como una olla expréss mal cerrada.