DESDEMOCRACIA

La falta de democracia en este santo país es alarmante y ya empiezo a considerar seriamente que no tenemos una democracia, sino algo que intenta serlo, un quiero y no puedo, un aborto que ve su vida prematuramente cercenada . Creo, sinceramente, que la culpa es de los españoles, de la inmensa mayoría de ellos, que somos los que conformamos esta nación y los responsables de lo que es España.

Por una parte tiene lógica mi razonamiento si tenemos en cuenta la poca tradición democrática, el corto trayecto que llevamos recorrido. Sólo desde 1978, poco más de 30 años, llevamos oficialmente bajo la tutela de la institutriz llamada "democracia"; porque hasta lo que mis conocimientos de historia alcanzan, nunca hemos tenido un marco democrático como el de ahora, ni durante las diferentes repúblicas (por mucho que digan los iletrados de la progresía oficial que lo fue la 2ª República) ni durante el breve período ilusionante de "La Pepa".

Qué diferencia y qué sonrojo la comparación con esos países donde la democracia es algo consustancial a su modo de vida como aquí lo podría ser que sé yo, el arroz con leche.

Donde más se nota la la escasez de democracia es en los ciudadanos de a pie, que imbuidos de un acervo de cientos de años de desdemocracia (si se me permite la burrada) insertados en el código genético, cuando ven a un políticucho local, corren a besarle la mano tal y como hacían en mildoscientos y pico sus antepasados cuando veían al gran Jaime I. Éstos desgraciados ven en el politicucho de turno a un semidios, a un héroe de la Grecia clásica como Cástor o Pólux y por eso le besan la mano, con los ojos humillados y la espalda un poco encorvada, a modo de reverencia. El politiquillo, sabedor de su importancia, conocedor del efecto que produce en la chusma, se deja hacer, y alza la mano como hacían los prelados durante la dictadura franquista. Se deja besar el anillo, viendo al miserable que humilla los ojos y que tal vez le musita, sumiso :"¿qué hay de lo mío?", deseoso de recibir una prebendita, sea una escoba para barrer las calles para su niño o una pala para arrimar arena para el marido sabiendo de que por un par de horas de trabajo efectivo se lo va a llevar crudo a fin de mes.

No ven al político como es, un igual a sueldo nuestro, al que hay que vigilar, fiscalizar, controlar hasta el último céntimo que gasta o malgasta, desde que se levanta hasta que se acuesta para que no alargue la mano, que la tienen muy larga y se les van los dedos hacia los dineros de todos. En cuanto malverse un céntimo, apande un euro, erre en una decisión, el politiquillo de turno debería ser primero puesto de patitas en la calle, segundo sometido al escarnio público ( qué lección la de bañarlo en alquitrán y emplumarlo), y tercero y no menos importante, juzgarlo severamente y que purgue sus pecados en el talego durante muchos años, que hay mucho ladrón con cargo político campando a sus anchas por ahí.

Otra señal de desdemocracia es la opulencia, tan propio de los caudillos arábigos y herencia que quedó entre nosotros; el califa Griñán, incómodo en sus dependencias palaciegas por su falta de espacio, ha decidido ampliarlas a cargo ¿adivinan de quién?. Y, como buen reyezuelo moro, propio de las mil y una noches, no ha reparado en gastos: lo mejor de cada sitio, hasta ¡mármol de Carrara, con el buen mármol que hay en Macael!. Lámparas que por su precio debería salir un geniecito al frotarlas, cocinas que ríete tú de las de IKEA, y así hasta el infinito, como el lujo del que se ha rodeado el califa andaluz tan amigo del morito. Y mientras tanto, Andalucía, con su ejército del millón de parados con problemas para llegar a fin de mes, con su nada pequeña legión de funcionarios chupando de la teta exprimida del tesoro público, mirando para otro lado como un torero haciendo el paseíllo en Las Goyescas. Y luego, en las próximas elecciones ganarán otra vez, ¿te apuestas algo?.¿ Tenemos lo que nos merecemos o no?.

Por comparar, el premier británico, ése muerto de hambre de ese país que no saben de democracia ni de ná, tiene una casita adosada en el 10 de Downing St. donde no dormiría ni el perro de Griñán.

HIDALGOS DE HOY EN DÍA

La mujer hoy día está en una posición, en mi opinión, más difícil que nunca por dos razones:

1. se ha incorporado plenamente al mundo laboral y

2. no se ha desprendido totalmente de los roles tradicionales que ha venido realizando desde la noche de los tiempos.

Esto conlleva muchas implicaciones: su carga de trabajo se ha multiplicado porque no sólo tiene que cuidar de los niños y de la casa sino que además debe cumplir un horario laboral de como mínimo ocho horas donde se le exige más que a nadie. Siempre debe estar guapa, arreglada, perfecta y no se le permite el más mínimo fallo.

Por el contrario, el hombre lo tiene (lo tenemos) más fácil, se nos da" más vidilla"; no nos preocupamos tanto por lo que tenemos que vestir, se nos perdonan más los fallos, la pereza, y, por si fuera poco, cuando llegamos a casa, no está mal visto derrengarnos en el sofá viendo el partido mientras la mujer se ocupa de la cena, por ejemplo. Ésta, es a grandes rasgos y con no menos excepciones, el retrato a brocha gorda de la relación hombre-mujer.

Yo, sin ser un dechado de virtudes, tengo el defecto de estar chapado a la antigua, quizás, como Alonso Quijano, de tanto leer novelas de caballería. Aunque esta faltita, tiene su cara amable: la de abrir la puerta del coche, esperar a que la mujer se siente y cerrar después la puerta; siempre dejar que la mujer pase primero, etc. Por descontado todo esto va de propina, quiero decir, que hacer esto no quita que te escaquees a la hora de hacer la comida, planchar, fregar y demás tareas hogareñas.

Bueno, pues todo esto que parece tan fácil y tan equitativo, se lleva a la práctica menos de lo deseable, y dejamos a la mujer que haga los trabajos que tradicionalmente han hecho además de los que tradicionalmente han estado reservado a los hombres.

Vamos a poner un ejemplo de una mañana cualquiera de un día cualquiera: ayer me acerco a la playa , 38 grados en la mollera, yo cómodamente repantigado en mi butacona leyendo Robinson Crusoe y mi natural inclinación al voyerismo me hace fijarme en una pareja de treintañeros con un crío de 3 ó 4 añitos que arribaban a la arena. Se ponen cerquita mío, le suena el móvil al prenda, y se pega diez minutos de reloj rajando y dando risotadas como un ganso mientras la mujer se peleaba con la sombrilla con varillas desajustadas y el crío con el Lorenzo pegándole de lleno en toda la cocorota. Justo cuando termina la conversación tan importante, la mujer acababa de ajustar las varillas de la sombrilla barata que portaban y había conseguido plantarla en la dura arena de la playa de mi pueblo como Amstrong plantó la bandera americana en la Luna. Pues el colega, no satisfecho todavía con su actuación ejemplar, se desviste y se da un chapuzón de por lo menos 20 minutos mientras quién si no, la mujer apaña al niño, le pone cremita, le da agua, le pone el bañador y lo pone a la sombra para que no coja una insolación. El tonto del haba desde el agua le hacía carantoñas a su hijo, haciendo el papel de buen padre, mientras la pobre mujer esperaba a que su "hombre" saliera del agua para poder refrescarse ella y su hijo.

Más cerca mío aún, había otro matrimonio ya de cuarentones, con dos crías de 7 u 8 años, muy parecidas entre ellas y bien educadas que jugaban a los cromos con un álbum de fútbol. La madre estaba bañándose, sale del agua, se acerca a la sombrilla y observa el plan: el padre leyendo en el "AS" la importantísima victoria del Atleti para el devenir mundial mientras sus dos hijas quemándose al sol de esta implacable ola calorífica. Tuvo que ser la madre, of course, la que apuntara la posibilidad al atentísimo marido de que les hiciera un hueco bajo la sombrilla si no quería convertir a sus hijas en pajaritos fritos.

Todavía recuerdo en un bar de Sevilla cómo una chavala tuvo que traer una butacona a tres zagalones más grandes que un trinquete mientras esperaban éstos cómodamente sentados en su butaca degustando un heladito.

Estos son ejemplos cualquiera de un día cualquiera que se producen más frecuentemente de lo que pensamos. En mi opinión no son meras anécdotas, sino pautas que se producen en todos los ámbitos de la vida diaria y que dejan a la mujer el papel más difícil de la obra mientras el hombre escoge el más facilillo de aprender para no ser abucheado.

TOMATAZOS (I)

De tantas tonterías se cansa uno, y no hablo de gente de la calle, de ciudadanos corrientes y molientes en los que se disculpa la estulticia. Hablo de peña que se supone que nos representa, bien políticamente, bien intelectualmente: algunos se dedican a señalar con el dedo del chivato a los que hablan distinto al "aparatchik" oficial; otros, los supuestos intelectuales, no tienen nada mejor que hacer que escribir auténticas memeces disimuladas por un barniz supuestamente intelectual que se desprende a poco que rasques con la uña.

Empecemos por la memez del intelectual de turno: entro en el blog de Antonio Muñoz Molina, escritor reputadísimo, respetabilísimo, que a mí personalmente me resulta tan empalagoso como un merengue de dos pisos pero que no por eso deja de ser una de las primeras plumas de España, con una mochila llena de premios nacionales e internacionales y una obra digna del mejor aplauso; miembro por derecho propio de la prestigiosa y honorable RAE desde hace muchos años, por el buen uso y manejo que hace de la lengua española; entro en su blog decía y me encuentro con que La Tomatina no le gusta nada al señor ¿el motivo? argumentos "de peso" como que es excesivamente dispendioso sembrar tomates, fertilizarlos, recogerlos y llevarlos a Buñol para que el populacho se los arroje entre sí con tanta mala idea; otro argumento que esgrime este Píndaro de nuestra época es que muestra una imagen de España en el extranjero como la de un país atrasado, primitivo, bárbaro y demás lindezas.

En esto último no le quito la razón a AMM, como ya saben los millones de lectores que me devoran qué es lo que pienso del españolito de infantería, pero no precisamente por culpa de La Tomatina, sino quizás, (ay Don Antonio, qué memoria más selectiva) por el terrorismo independentista y los que los "comprenden", por el nazionalismo periférico que sacude el árbol a ver que es lo que cae, etc...que se origina todo en la secular ignorancia del pueblo.

En cuanto al dispendio de dinero público, es tan ridículo el argumento que esgrime este D'artagnan de la palabra que resulta embarazoso rebatirlo: no voy a entrar siquiera en que los beneficios que obtiene Buñol con la celebración de la fiesta son compensados con creces, pero si siguiéramos el consejo de AMM no podríamos celebrar ninguna fiesta popular, porque todo cuesta dinero:¿ la Feria de Sevilla? ¿los carnavales de Cádiz? no, que les cuesta un dineral a los aytos respectivos y el populacho acude en coches que contaminan un huevo; ¿el FIB de Benicassim? nanay, que aparte de lo dicho antes, la peña se coge unas borracheras de aúpa y da muy mala imagen al New York Times; ¿los Sanfermines? tampoco, que además son antiecológicos, maltratadores de animales e insosteniblemente sostenibles, como diría uno de los politicuchos cualquiera de la Junta de Andalucía, por poner un "poné".

A Don Antonio, que tanto viaja a NY, habría que restringirle los viajes, porque los aviones contaminan una barbaridad, y así hasta el infinito hasta que o bien nos quedáramos en casa para no molestar y sólo saliéramos a la calle para escuchar a Mozart, Chopin y demás cogidos de la mano mientras leemos a Schopenhauer y Spinoza desde la niñez.

Y luego, el seguidismo de la audiencia; confundiendo el tocino con la velocidad, sus lectores lo apoyan tozudamente exponiendo ejemplos absurdos para que encajen en el ideario de Don Antonio, impacientes porque éste les dé su anuencia o una palmadita en la espalda en forma de comentario de agradecimiento. Que disfrutes con las novelas de un escritor no significa que te huelan bien hasta sus peos, por el amor de Dios. Son como los politicuchos del solar español, que sólo saben seguir órdenes de arriba a la vez que mascullan:"si, bwana". Sólo Jartitta salvó el honor atreviéndose a discrepar tímidamente preguntándose qué mal hacen miles de personas arrojándose tomates. Porque me pregunto yo:¿ no es mejor arrojarse tomates que piedras? ¿o balas? porque no de arrojarnos, sino de dispararnos balas los unos contra los otros sabemos los españoles algo. Como mínimo, desde los tiempos de Escipión el Africano.

¿No saben los intelectualoides de medio pelo que el ser humano en general, y el españolito en particular necesita desfogar su barbarismo de alguna manera, y que si no lo hace en estas fiestas populares lo podría hacer de otra manera más dañina?

Aunque no lo parezca tras este articulito, mi admiración por Don Antonio sigue intacta, básicamente por su civismo y su espíritu democrático y porque comprendo que una mala tarde la tiene cualquiera. Aunque desde luego se ha ganado una buena tomatada como los malos comediantes de antaño.

QUÉ BOCHORNO

Qué bochorno ser español, por el amor de Dios. Peor no se pueden hacer las cosas. Ni queriendo. El ridículo más espantoso se ha hecho y se sigue haciendo. Qué vergüenza más grande.

El dicho dice: "se coge antes a un cojo que a un mentiroso" y no podría ser más acertado. Es que se les ve el plumero a leguas. Mucho llenarse la boca con igualdad de género, las mujeres al poder, las "miembras" y demás paparruchadas y la ministra Aído, la flor del pensamiento europeo, se inhibe ante las tropelías cometidas contra las mujeres del Cuerpo Nacional de Policía que defienden su patria por cuatro perras gordas. Chitón. Ahora no procede defender la dignidad de la mujer, ni su profesionalidad ni nada. Ahora toca escurrir el bulto, meter la cabeza debajo del ala y hacerse el longui hasta que pase la marejada. Ya vendrán mejores ocasiones, mejores púlpitos desde los que lanzar arengas, soflamas magistrales del pensamiento mundial a la altura de Voltaire o Diderot.

Luego está el califato andaluz, con el califa a la fuga Chávez y su Caid Griñán, tan amigos del reyezuelo moro al que han visitado tantas veces y han legitimado tácitamente. Un dechado de virtudes democráticas, tanto el morito como sus sirvientes andaluces. ¿Qué recibirán a cambio por ser tan complacientes con el moro?. Y ellos venga dinero de los andaluces para el sultancito, para que se pueda comprar otro barquito u otro Bentley. Con el hambre que pasamos aquí en Andalucía. Venga a derrochar dinero de todos, que según ellos no es de nadie. Supongo que los dictadorzuelos se reconocen entre ellos y se caen bien. Afinidades varias, Dios los cria y ellos se juntan.

El remate lo ha puesto el Napoleón leonés, esa mezcla entre Churchill y Lincoln, ese estadista de talla mundial pasmo de todas las naciones, envidia de todas las culturas y países que, junto a su gabinete, copará el podio histórico español de personajes ilustres, dejando atrás a Carlos V, Felipe II o Carlos III. Otro que iba a trabajar en Agosto y ni se le ve ni se le espera, escondido seguramente en cualquier playa española rodeado de vigilantes para evitar que le hagan una foto en bañador. Su súper ministro Rubalcaba, que va a visitar al morito en lugar de a Melilla, no vaya a ser que se nos enfade el moro y nos monte una algarada. El gran ministro Desatinos, gran cómplice de las democracias cubana, venezolana y mora, siempre dispuesto a poner un poco de vaselina allí donde haga falta.

Y los melillenses, desamparados, dejados de la mano de Dios. Como al moro se le ocurra ocupar Melilla, a tomar por culo la ciudad autonóma. Nos quedamos sin ella. Me molestaría no por patrioterismo trasnochado, sino por los melillenses, que quieren ser españoles. Los pobres. Que desgraciados, querer ser españoles, un país tan ingrato. Aunque siempre será mejor que Marruecos. Pasa como con Gibraltar, que es inglés y debería ser así hasta que sus ciudadanos se consideren españoles, cosa que ni ocurre ni va a ocurrir en un futuro muy muy lejano.

Ha tenido que ser el gran Aznar, ese señor tan facha, que realizó acciones imperialistas como la protección de territorio propio ante las intenciones ecologistas de los moritos, que visitó Melilla como presidente un par de veces (al igual que su majestad el Rey, ése otro residuo imperialista) con el sólo objetivo de enfadar al sultancito, ha sido Aznar decía, el único que con dos cojones, con sentido de estado y con consideración al pueblo de Melilla el que se ha plantado en la ciudad, y les ha dicho cosas tan fachas como que no están solos, que todavía hay españoles que les apoyan y que no se dejen arredrar por el morito faltón.

¡Ah! y Rajoy, todavía sopesando qué hacer, deshojando la margarita: voy a Melilla, no voy a Melilla, voy a ...

OMAITAAAAAAAAAAAA

Ya está aquí La Omaíta negra (o de color para los que quieren quedar bien con todo el mundo), la perla de Guachingtón, la que algunos con las gafas desgraduadas consideraban una de las mujeres más atractivas del planeta. Yo, personalmente, estoy contento, especialmente por Marbella, porque se lo merece. Después de la peor carroña que ha asolado esta bellísima tierra, dejándola enfangada hasta las trancas, la gestora primero y el actual equipo municipal está haciendo una labor ardua por rescatarla de las aguas cenagosas entre las que todavía chapotea la ciudad.

Dicen que la publicidad que está generando la sra Mojama en todo el mundo costaría alrededor de 800 millones de dólares; es una cifra astronómica y difícil de cuantificar, pero sin duda, costaría un riñón el aparecer a todas horas en casi todos los medios audiovisuales del planeta. Marbella estará, pese a quien le pese, en boca de medio mundo por unos días; especialmente de los yankies, esos seres que más parecen extraterrestres y que como tal son tan reacios a salir de Yankilandia.

Muchos disimulan su envidia argumentando que es una catetada la de recibir así a una señora que no tiene otro mérito que la de haberse casado con un chaval espigado que con el paso de los años llegaría a ser el primer presidente negro de los USA. Puede ser que tengan algo de razón, pero para Marbella, San Pedro, Benahavís y Estepona significa algo más que una charlotada, significa el seguir viviendo de lo que lo hacemos el 100% de los que aquí vivimos: del turismo.

Yo he trabajado casi dos años en el Hotel Villapadierna, y puedo dar fe de que si ha sido elegido el mejor de España y de los mejores del mundo no es por casualidad. Su dueño, Ricardo Arranz, forrado de millones gracias a la primera industria española, el pelotazo urbanístico, tuvo un sueño hace diez años y no ha parado hasta conseguirlo: construir un hotel y situarlo entre los mejores del mundo. Todo esto a base de dinero, esfuerzo y tesón. Invito a todo el que pase por la zona a tomarse un café en el Eddys Bar, o, si la cartera lo permite, una cenita romántica en La Veranda, o mejor aún, si la cartera rebosa billetes, pegarse unos días en una de sus habitaciones con la compaña adecuada. Os aseguro que nadie saldrá defraudado. Todos, absolutamente todos los jarrones, cuadros, tapices, mesas, bustos, etc. son obras de arte, antigüedades compradas por Don Ricardo a tocateja y guiados por su intuición. Por ejemplo, en uno de los salones se guarda la mesa donde se firmó La Pepa de 1812.

Ahora vayamos a las catetadas de pura cepa: la carretera de acceso desde Estepona, una carreterilla de segunda bacheada, se ha alquitranado, desbrozado los matojos y adecentado después de años y años de desidia absoluta. Cientos de vecinos y trabajadores hemos sufrido dicha carretera durante años sin que la corporación municipal de Estepona se dignara arreglarla. Viene ahora Mrs Obama y se convierte en una especie de Mrs Marshall o de Atila pero al revés: en lugar de arrasar lo que pisa, lo transforma para bien. ¿culpa de Mrs Omaíta? nooooooo, culpa de los politicuchos que nos dirigen, ciegos ante nuestras necesidades pero vivísimos para con gente así.

Otra chuminada al más puro estilo tercermundista: mientras en Andalucía se pasa más hambre que en casi ningún lugar de Europa, va la Junta y le regala a la Mrs un lote de productos de calidad, con dos cojones. Como si no hiciera falta aquí.

Y la última pero no menor payasada, que no por frecuente deja de seguir llamando la atención: Todos los politicuchos, sin excepción, babeando hasta dejar un charco, por hacerse una afoto con la family Obama. Patético.

Para acabar este gran artículo, sometamos a un esfuerzo a nuestras meninges: imagínense que en vez de Obama, viene Bush después de que un barco ponga las costas de su país perdiditas de chapapote, ¿qué dirían esos progres de salón que se aprovisionaron de palas para limpiar de chapapote azuzados por unos tipos desde Madrid? ¿ no es una mujer florero Mrs Obama y la ponen como modelo de mujer liberada independiente? En fin, preguntas que lanzo al albur y cuyas respuestas se las lleva el viento, como dijo Bob Dylan.