MANERAS DE VIVIR

Viaja uno en el metro de Londres, pasea por la bulliciosa Oxford Street, acude a un tipico pub, y se siente uno en la cuspide de la civilizacion; no solo por el hecho de estar en una de las ciudades mas grandes y mejor organizadas del mundo, capital de un imperio que quizas haya sido el mas poderoso de todos los tiempos, sino por la importancia que se le da a los buenos modales.
En un metro lleno hasta reventar, no se escucha una mala palabra, un mal gesto o siquiera una mala cara de desaprobacion; conocen los ingleses la importancia de la educacion en la vida diaria y conocen por ende el descredito que padeceria aquel que hace gala de malas artes. Incluso la multitud de extranjeros que trabajan en la ciudad, imbuidos sin duda por la atmosfera, pronto se aclimatan y no desmerecen a los propios ingleses.
Una anecdota que demuestra mi opinion fue la de estando yo con la parienta en Victoria Station de camino al Gatwick Express escuche repetidas veces:" Have a good day, sir", "Have a good day, sir", espetado por un hombre a otro en un perfecto "British accent" en un tono sarcastico que ocultaba una irritacion grande producto sin duda de algun rifirrafe ocurrido previamente. Porque no hay duda de que se producen muchos altercados en una ciudad con tantos millones de habitantes, donde la gente trabaja muchisimas horas diarias y van literalmente corriendo de un lado a otro para llegar a tiempo al destino. Pero aun asi, cuando estas raras ocasiones ocurren, se solventan de una manera mas civilizada o menos salvaje. Imaginense la misma situacion en un metro de Madrid, con los dos tios insultandose y mentandose a la madre que los pario; porque por mucho que lo intento, no me puedo imaginar a un espanol enojado con otro deseandole que tenga un buen dia con un tono sarcastico.
Donde mas se nota la mala educacion es, sin embargo, por el telefono. Debido al tipo de trabajo que realizo, donde tengo que atender docenas de llamadas tanto de espanoles como de britanicos, la diferencia es abismal. Da gusto oir a esos britanicos con el "please", "thank you", "sorry", " I aprecciate your time", etc. y, como espanol que me ha tocado en suerte ser, produce sonrojo las malas maneras de los espanolitos, tan chulitos, tan mandones, con tan pocos "por favor", "gracias", "lo siento", y ningun "le agradezco su atencion". Y sobre todo, la principal diferencia estriba en el tono, con ese tono melifluo, agradable, suave, que utilizan los britanicos y ese autoritario, mandon, de senorito cortijero montado a caballo con el que se conducen los espanolitos.
Claro, una va atando cabos y llega a la conclusion de que mientras los britanicos cuentan con Londres, una ciudad que auna modernidad con tradicion, enorme pero que funciona como un reloj suizo, rica, poderosa, influyente, a la que acuden millones de turistas anualmente, con un glamour y una reputacion casi inigualables, en Espana tenemos como capital a Madrid, famosa por sus mendigos, su choriceo y corrupcion. Y eso que es de las mejores ciudades del pais!
Tambien llega uno a la conclusion de que Espana nunca tendra ciudades como Londres por pura incapacidad, no por falta de ganas; y que con tan malas maneras, como es posible construir una ciudad, un pais, una sociedad pujante y competitiva?

UNA TRAGEDIA ESPANOLA

Hubo una vez, que yo sepa por lo menos, en la que en Espana se cometio un crimen de lesa humanidad, una traicion contra la inmensa mayoria del pueblo cometido por un grupo de barbaros criminales en connivencia con dos paises poderosos que eran la reencarnacion del diablo, Alemania e Italia. Los paises "democraticos", Reino Unido, Francia y USA, hicieron oidos sordos a las suplicas por salvar la democracia espanola atemorizados sin duda por las amenazas de Hitler.


Un grupo de criminales, asesinos, que llevaban veinte anos en Marruecos matando, asesinando, arrasando aldeas, comandados por Franco y secundado por Millan Astray, Mola, Queipo de Llano, etc. sembraron el terror mas absoluto sobre la piel de toro con la ayuda armamentistica alemana e italiana. Porque esta clarisimo que sin dicha ayuda, Franco y sus secuaces no hubieran durado mas alla de un par de semanas. Pero claro, el puto Hitler le puso a su disposicion los aviones Junkers para pasar el grueso de las tropas desde Marruecos hasta Sevilla, mientras los Fokkers bombardeaban sin piedad todas las ciudades que permanecian leales a la democracia; luego, el capullo de Mussolini le suministro de cientos de tanques para que destruyeran a gusto lo que los aviones habian dejado en pie. Y para rematar la faena, aparte de miles de soldados nazis y camisas negras italianos, los moros, esos guerreros inmisericordes, feroces, implacables, se tomaron venganza en suelo espanol de las tropelias cometidas en su pais anos antes por las tropas espanolas comandadas precisamente por Franco.


El pueblo espanol, en su gran mayoria, se posiciono a favor de la democracia, que pocos meses antes de la contienda, en febrero del 36, se decanto por mayoria absoluta por una confederacion de izquierdas; no voy a entrar si la Republica, que era la forma de gobierno desde el 31, era mas o menos justa, pero si es cierto que era la opcion elegida por la mayoria de los espanoles y que los sublevados cometieron un crimen contra el orden, contra la democracia y contra las leyes tanto humanas como divinas.


Lo malo fue que dicho pueblo, como la palabra indica, no era un ejercito, y no tenia ni armas, ni preparacion para afrontar tamanas fuerzas que se le oponian; si tenia, sin embargo, la fuerza de la razon, una voluntad de hierro y una profunda fe en el proyecto democratico republicano que empezaba a dar sus primeros pasitos como un nino de pocos anos. La inmensa mayoria del pueblo espanol aposto por la democracia, la libertad, la cultura, sabedores de que los sublevados representaban el oscurantismo y la barbarie que durante tantos siglos hemos padecido en este triste pais.


Y a partir de ahi empezo la tragedia en una contienda nacional que dirimiria el futuro de toda Europa; una lucha contra el fascismo que empezo en Espana ante el ignominioso desprecio de la Gran Bretana y Francia, que mientras permitian el masivo envio de tropas, armas y hombres a los fascistas, bloquearon cualquier ayuda de cualquier tipo al legitimo gobierno!! Solo Rusia, comandado por otro tirano como Stalin, se atrevio a desafiar el bloqueo mandando armas, tanques y aviones.


El pueblo espanol lucho con denuedo, resistio hasta la extenuacion (especialmente Madrid) y no tuvo mas remedio que claudicar ante la desproporcion de fuerzas contendientes, despues de tres anos de combates. Los fascistas llegaron a las puertas de Madrid en apenas tres meses desde el sur pensando que tomarian la capital en una semana, y les costo mas de dos anos y medio!!! Nada pudieron hacer a pesar de su desproporcionada superioridad ante la capacidad de sufrimiento de una ciudad que fue heroica. Madrid solo cayo cuando el resto de Espana estaba bajo el yugo fascista, rodeada por todos lados y sin posibilidad de recibir alimentos. Una ciudad valiente espoleada por los epicos discursos de La Pasionaria, la sensatez de Azana y Prieto, y la valentia de la poblacion madrilena. Ayudados por las Brigadas Internacionales, unos miles de valientes que vinieron desde todos los sitios del globo, dejando atras sus familias, sus paises, para ir a dejarse la vida en un pais ajeno por el simple motivo de defender la democracia contra los peores enemigos que nunca tuvo la Humanidad, Hitler, Mussolini y Franco.

La Batalla de Kinsale

Hubo un tiempo en que Espana era como hoy los USA, una especie de agente de policia vigilante de que en todo el orbe se cumplieran las reglas que consideraba acertadas, fueran justas o injustas. Un pais poderoso, especialmente en asuntos militares, con capacidad y recursos para enviar tropas de asalto en poco tiempo alli donde el rey y sus ministros lo consideran necesarios; a veces, tal y como los yanquies en Vietnam, el tiro les salia por la culata y volvian con el rabo entre las piernas ( acuerdense de la archifamosa Armada Invencible) y otras tantas veces, no pocas, los soldados del rey salian victoriosos habiendo dejado el orgullo inmaculado.
Una de esas veces en los que se considero necesario montar una flota de barcos en ayuda de unos intereses que no voy a entrar si eran justos o injustos fue en el verano de 1601, cuando el recien llegado Felipe III se decidio finalmente a ayudar a los catolicos irlandeses en su centenaria lucha contra la opresion, conquista y sometimiento britanicos; una decision meditada durante anos, primero por su padre Felipe II, que, fiel a su sobrenombre, "El Rey prudente", no se decidia a llevar a cabo una operacion con tantos imponderables imprevistos. Su hijo, quizas espoleado por el atrevimiento de la juventud, finalmente se decidio a dar el paso y aparejo una flota con unos 6 barcos y 3.500 soldados. Partieron de Lisboa ( en aquel tiempo era parte de la corona espanola desde hacia unos 20 anos) hacia Kinsale, Irlanda, donde les esperaban los catolicos irlandeses con los brazos abiertos.
La flota arribo felizmente a tierras irlandesas y desembarco en el abrigado puertecito de Kinsale, en la costa sur de dicho pais, a unos 20 km de Cork. El desembarco de soldados y avituallamientos se hizo sin contratiempos mientras los nativos cedian el castillo y la ciudad a los "salvadores". Es importante remarcar el prestigio del que gozaban las tropas espanolas en aquel tiempo, que, al igual que los yanquies ahora, alli donde llegaban eran recibidos o bien con alborozo o bien con miedo, segun en el lado en el que se estuviera.
Espana estaba inmersa en una guerra global con Inglaterra desde 1588 (que acabaria en 1603), y ambos paises se golpeaban el uno al otro cada vez que la ocasion se presentaba; el dicho " el enemigo de mi enemigo se convierte en mi amigo" era aplicado por ambas partes con la ayuda inglesa a los rebeldes holandeses y la espanola hacia los rebeldes irlandeses. Las religiones, catolica y protestante,se esgrimian como causa de la guerra, aunque en honor de la verdad el poder era lo que estaba en juego.
Una vez los espanoles asentados en la preciosa localidad irlandesa (yo y la parienta estuvimos alli hace un mes) empezaron a reforzar las defensas y a esperar la llegada de los rebeldes irlandeses que venian a pie desde el norte comandados por O'Donnell and O'Neill. La idea era unir las tropas espanolas e irlandesas y coger a los ingleses en una pinza que se cerraria sobre la ciudad costera. Estos ya habian puesto sitio a los espanoles con gran rapidez,tanto por tierra como por mar. A medida que pasaban los dias, la escasez de alimentos y productos esenciales para la supervivencia se hacian mas escasos tanto para sitiados como sitiadores y el duro invierno irlandes empezaba a pasar factura.
Pasaron varias semanas de esta guisa, en un toma y daca insulso hasta que los irlandeses se decidieron a atacar con mas miedo que otra cosa y fueron repelidos desde el primer momento por la poderos caballeria irlandesa. Estos, al ver que los irlandeses se retiraban presas del panico, los castigaron duro y sin compasion apoyados en sus caballos grandes, fuertes y rapidos. La escabechina fue completa y la derrota de las que hacen epoca. El comportamiento irlandes fue bastante deplorable en general, falto de agallas, organizacion y de un ejercito moderno que pudiera hacer frente a los ingleses.
Ahora quedaban los espanoles, que comandados por Don Juan de Aguila, estaban atrapados en un pueblo pequeno sin apoyo ni terrestre ni naval. Este se apresuro a firmar un acuerdo de paz con los ingleses ante el negro futuro que les esperaba, a cambio de ceder el pueblo y otras ciudades costeras ocupadas por los espanoles. Los espanoles fueron reembarcados en varios barcos mandados desde Espana al efecto con todos los miembros de la expedicion a salvo y con el honor algo mancillado; y digo mancillado porque se les achaca que no hicieran algo mas cuando los ingleses estaban masacrando a los irlandeses aunque tenian la excusa de que no oyeron nada y de que no tenian ni caballos ni armas adecuadas para afrontar la batalla.
El caso es que ahi se acabo la aventura espanola en apoyo de la independencia irlandesa; nunca mas se volvio a enviar una expedicion hacia este pais. Que hubiera pasado si el resultado hubiera sido otro? Se habria convertido Irlanda en una colonia mas espanola y en un trampolin contra el que lanzar expediciones de castigo contra Inglaterra? Son cuestiones que nunca podremos responder con certeza aunque si podemos aventurar que Irlanda hubiera recibido un gran impulso si la batalla se hubiera ganado.
Los anos posteriores supusieron para Irlanda una autentica desgracia; la furia inglesa se desplego con toda su rabia y en pocos anos el pais quedo reducido a la ruina, hambruna y a la persecucion del catolicismo. Miles de irlandeses tuvieron que huir, sobre todo a Galicia, donde siguieron luchando para que su pais disfrutara de libertad algun dia.

SAQUEADORES Y BANDIDOS

Leyendo ahora un libro con nueve relatos sobre la Guerra Civil de Don Manuel Chaves Nogales, me dio cuenta de que la Historia de España no es más que un rosario infinito de bandidaje, saqueos, pillaje y destrucción. En varios de esos relatos, nos cuenta las vicisitudes de algunas bandas de cuatreros de estas, como la "Escuadrilla de la Venganza" comandada por Enrique Arabel en Madrid, que fue la responsable de la matanza de cientos de presos desarmados dentro de una cárcel en represalia a los bombardeos indiscriminados de los aviones franquistas. Todo esto no es más que un botón de muestra de los cientos de barrabasadas que cometían en Madrid. Luego estaba en Barcelona "La columna Durruti", liderada con mano de hierro por el tal Durruti, asesino, ladrón y prófugo ya antes de la guerra que aprovechando ésta de coartada cometió tantas injusticias que necesitaría doce tomos como la Enciclopedia Británica para glosarlas. En Levante, "La columna de hierro", regimiento de acogida de todos los maleantes del Barrio Chino de Barcelona que, con la excusa del marxismo, leninismo y demás "ismos", sembraron toda la Comunidad Valenciana de terror, matando, violando y robando a su antojo. Dice el gran Chaves que hicieron estos bandidos más por Franco que el propio general enano, porque pueblo que fuera arrasado por los bandidos, pueblo que se pasaba al franquismo gracias a las fechorías cometidas. Había muchas más bandas de bandidos, como la del falangista Albiñana o el chequista Apellániz, todos aprendices aventajados del diablo.

Si miro atrás en la historia, por ejemplo, las Guerras Carlistas, tres cuartos de lo mismo. Columnas de bandidos a caballo saqueando a troche y moche en el País Vasco, Navarra y el Levante. Muchos de ellos militares, aunque en su ánimo interior les movía únicamente el saqueo.

En la guerra contra el francés, ídem de ídem. Las cuadrillas de guerrilleros, ineficaces, indisciplinados en un ejército ordenado y profesional, daban rienda suelta a sus instintos trogloditas en esas partidas dispersas que se dedicaban aparte de matar franchutes, a despojar los pueblos por los que pasaban de alimentos, hombres para pelear y de mujeres para ser violadas.

La misma Reconquista no fue más que un largo e interminable despojo entre moros y cristianos. Rapiñeaban unos, se defendían los otros y al revés. Así a lo largo de siete siglos a todo lo largo de una frontera que fue retrocediendo hacia el sur piano piano. La diferencia de religiones no era más que una excusa conveniente para ambas facciones para saquearse y hurtarse mutuamente e ir así tirando en el día a día.

Hoy en día,tal y como ocurrió durante el régimen franquista, los bandidos llevan traje de chaqueta y conducen Audis, y en su mayor parte están en los organismos públicos de toda España. Aunque aparenten formalidad y seriedad, a mí no me engañan y sé que no es más que el disfraz y la coartada que usan y que lo que les mueve es el enriquecimiento personal cueste lo que cueste. Y no lo digo para denigrar a los políticos por que sí, sino como una constatación de la realidad, como si digo que mi equipo favorito es el BarÇa o que en verano hace mucho calor. Los cuatreros han encontrado en los ayuntamientos, diputaciones, juntas y demás el lugar perfecto para robar, saquear, insultar y forrarse a costa del trabajo de los demás. No han inventado nada, sino que no son más que una repetición de los bandidos de siempre por mucho traje de corbata que usen.

EL AUTOBÚS

Me extrañó que siendo ya casi de noche hubiera una fila larga de personas en un sitio como ése. Estaban alineados esperando entrar a un autobús de esos con equipamiento médico. Igualito que los que ponen en la plaza de mi pueblo para recoger la sangre donada por la gente. Si acaso la cola era bastante más larga. Lo que no me cuadraba era el sitio, que era un descampado descuidado a las afueras del pueblo. Yo lo ví por casualidad, porque estaba paseando a los perros y me lo encontré de sopetón. El autobús digo, allí entre los jaramagos y la grama y el barrizal y la fila de personas muy calladas, muy serios haciendo cola. Que raro no haberlo visto antes me dije, una cosa tan grande en medio del campo. Iría distraído me consolé, últimamente me despisto a menudo, mi mujer me habla y no la escucho, la hago repetir sus comentarios dos y hasta tres veces hasta que se cabrea con razón.

Indagué de qué se trataba todo aquello, incrédulo porque no me habría sorprendido más haber visto una nave espacial. Me dijeron muy serios que era un chequeo médico infalible que comprobaba si teníamos alguna enfermedad congénita incurable. Qué bueno, me dije, y me dispuse a hacer cola en la certeza de que estaba más sano que una pera. A pesar de la larga cola, pasé muy rápido, no recuerdo si la gente me cedió el paso o el tiempo pasó veloz. No recuerdo tampoco qué hice con los perros, supongo que me esperaron a la puerta como buenos chuchos obedientes que son. Salí del autobús cambiado para siempre, porque me habían diagnosticado un cáncer de testículo derecho que se había extendido por todo el cuerpo. Me dijeron fríamente que iba a morir, no sabían cuando pero iba a morir con seguridad. Maldije el momento que decidí entrar en ese dichoso autobús con lo feliz que yo era antes de subir. Quien me mandaba a mí a hacerme ese maldito chequeo médico. Cómo añoraba la feliz ignorancia anterior.

Justo en ese momento me desperté sudando de esa terrible pesadilla que me ha dejado tan mal cuerpo dos días después.

NO CON MIS IMPUESTOS

Estoy hasta los cojones. La corrupción es tal que hace falta una rebelión como la de los países musulmanes. Y no es coña. La tasa de paro, las desigualdades, las injusticias son parecidas. ¿Hasta cuándo vamos a soportarlo? ¿Tan aborregados estamos?

Hago un llamamiento desde aquí al pueblo, a que se levante del sofá, apague la tele y exprese su disgusto, su malestar para que se acabe de una puñetera vez la dichosa corrupción. Que dejen de malversar nuestro dinero y el que lo haga que purgue sus penas en el talego durante muchos años. Que se acabe de una maldita vez la impunidad que ellos mismos han generado para que sus chanchullos no les salpiquen. Que dejen de exprimirnos, eslomados a trabajar como estamos, para que ellos se trasieguen mariscadas en Bruselas, comilonas después de un pleno, ERES millonarios. NO CON MIS IMPUESTOS. Que lo hagan con su cochino dinero.

¿Quién se han creído que son estos pintamonas? Se ufanan de ateos pero se conducen por la vida como dioses del Olimpo. Cochazos oficiales pagados por nosotros, teléfonos de última generación pagados por nosotros, mariscadas un día sí y otro también pagados por nosotros, enchufes de sus amigotes pagados por nosotros, echar un rato en la oficina con sueldazos de campeonato ¿pagados por quién?.

No contentos con esto, mienten como bellacos. Pasan por héroes, salvadores de nuestros males. Nos enfangan hasta el cuello para luego lanzarnos una cuerda a la que agarrarnos. Desvían desde la Junta cientos de millones de NUESTRO DINERO, para pagar a sus amiguetes unas jubilaciones a la vez que nos dicen que tenemos que trabajar como perros hasta los 67 para conseguir una pensión de quinientos y pico de euros.

¿Sabéis cómo empezó la revuelta en el mundo musulmán? un chaval joven, ingeniero pero en paro, que vendía cositas en la calle para dar de comer a su familia es acosado, vacilado, sobornado por los caciques de su ayuntamiento. El chaval, digno, se niega y recibe una paliza de órdago. Va al ayuntamiento de su pueblo, ese nido de enchufados en cualquier pueblo de España, de gandules sectarios analfabetos sea del partido que sea, PSOE, PP o independiente de boina y garrote, y se quema delante de la puerta. ¿Les suena a algo la historia?¿vagamente os recuerda a alguna situación de por aquí? ¿hace falta que alguien se queme a lo bonzo? ¿no hay motivos para que aquí pase lo mismo, en esta democracia falseada, corrupta, comprada, propalada por los voceros del régimen que dan más importancia a cuatro trajes que a 700 millones de euros?¿no es para quemarse a lo bonzo? o mejor, ¿no es para coger a los politicuchos que nos joden, meterlos en pelotas en un barril de alquitrán, emplumarlos y pasearlos por las calles de cada uno de nuestros pueblos? Porque me juego el cuello que hay como mínimo un político estafador en cada pueblo de España.

¿Hasta cuándo vamos a aguantarlos? No hay dinero para nada, ni para puentes, carreteras, colegios, hospitales, pero sí para simposios del tipo "Ecofeminismo", sueldazos de 6000 euros al mes, viajes, vacaciones para los políticos con NUESTRO DINERO.

Vaya mierda de democracia que hemos construido, compadre. Entre todos. Porque los políticos no son más que el reflejo del pueblo, y en Andalucía abundan los políticos mangantes, chorizos, ladrones de los dineros públicos. Que asco. Lo siento por los que tenéis hijos, que no tienen culpa de nada y cuando sean mayores se van a encontrar este cortijo corrupto hasta la médula. Ya podéis ir adoctrinándolos en las consignas del partido del régimen, que se afilien de adolescentes y que hagan carrera ahí. Es el camino más corto y fácil para tener éxito en este puto país. El otro, el de los estudios, el de la carrera universitaria es largo, costoso para al final acabar en la cola del paro. Este camino es el bueno para Alemania, pero no para Andalucía. Aquí, cuanto menos libros leas mejor, así no pensarás por tí mismo, repetirás las consignas del partido hasta la muerte y a vivir de los impuestos públicos. Y no es coña.

LÁGRIMAS EN LA LLUVIA

Qué bien me lo pasé el viernes pasado, por la noche, con el programa "Lágrimas en la lluvia", presentado por Juan Manuel de Prada. No por la peli en sí, "Aguirre la ira de Dios" que reconozco que no la ví entera, sino por el debate, presentado y moderado por el inclasificable Don Juan Manuel de Prada, una de las mentes más esclarecidas del reino.

De Prada luce su oronda figura de pavo relleno para "Thanksgiving day", mareándonos a los televidentes al no acertar casi nunca con la cámara que le toma el primer plano, sonsacándonos a los cuatro seguidores que tiene una mueca de comprensión ante su impericia en plató. Sus pintas no son menos risibles, con la corbata mal anudada, unas gafas de pasta igualitas a las que llevaba mi abuelo hace 20 años y un peinado de niño bueno de los 60 de los que iban al cole con pantalón corto de la mano de su madre. Pero todo es disculpable ante la sabiduría que atesora que de tan honda es insondable, su falta de prejuicios ante el escarnio diario que sufre a manos del mester de progresía y su posición de nadador a contracorriente de los dogmas indiscutibles e indiscutidos que nos agobian.

Luego, los invitados. Harto de niñas monas enseñando escote siliconado y piernas de garza anoréxica como mayor mérito , de plastas del tipo de Flo, Wyoming y Motos ganando una pasta por hacer el ganso durante años y de putones y maricones desorejados vomitando sapos por la boca, Juan Manuel de Prada nos trae a gente como el gran Fernando García de Cortázar, cuyas terceras en el ABC hacen época o José Javier Esparza que tenía el mejor programa de radio de la madrugada en la COPE, "La estrella polar". Un debate sin gritos, ni aspavientos, ni insultos pero con sapiencia infinita, exquisita educación y desusada cortesía.

Y sí, en Intereconomía, ¿pasa algo?

EL PROGRESÓMETRO (II)

Seguimos con la ceremonia:

6. Premio al Estómago Agradecido : esta categoría está tan repleta de candidatos que en lugar de declararlo "desierto", lo vamos a declarar " selva", porque hay más candidatos que árboles en el Mato Grosso amazónico. Sería interminable nombrar a todos en un país donde si no te dan una subvención no mueves un dedo y cuando te la dan, ofreces el orto para que te unten la vaselina. Mención especial, de todas formas, a los sindicatos verticales de la mamandurria, uséase, CCOO y UGT, por su capacidad succionadora insaciable de los dineros de todos los españoles para que, una vez ahítos, se echen a dormir. Es destacable, asimismo, su odio hacia todo aquel que los critique o que les diga las verdades del barquero, porque les deja con el culo al aire, que es lo menos que desean para que no se les acaben las mariscadas de después del mitin contra el capital.

7. Premio Al No A La Guerra : el jurado destaca el maniqueismo de cierto sector de la sociedad española, que te monta una mani contra la guerra siempre y cuando la agite Aznar o Bush, y se calla como una puta bien pagá si la arma Zapateren u Obama, porque los peos de estos dos últimos huelen a rosas perfumadas y los de los dos fascistas primeros huelen a napalm. Mención especial a toda la familia Bardem, con la matriarca a la cabeza y con calle en Sevilla otorgada a pesar del mohín de asco de la interfecta, con el niño de Hollywood que de tan progre se va a la clínica más cara de Los Ángeles para que su hijo vea la luz (eso sí, con unas pintas para echarle unas moneditas ) y por último pero no menos importante, con el gran Willy Toledo, por su disección de la realidad mundial a la altura de un Benjamin Walter con perlas tales como que en Cuba no hay presos políticos, la democracia venozolana es un primor y los auténticos piratas en el Índico son los atuneros, no los somalíes de la metralleta.

8. Antijudaismo galopante: " un día, un hombre salva a una niña de ser atacada por un perro de raza Pitbull y da la casualidad de que pasaba por allí un periodista el cual, maravillado ante el valiente héroe le pregunta:

- dígame buen hombre ¿es usted ciudadano español?

-no, no lo soy

-¿es portugués, entonces?

-no, tampoco

-¿francés?

-nanay de la china

-¿pues, de dónde es usted?

-de Israel

En los periódicos del día siguiente, pongamos un poner, El País, y en el telediario de La Sexta, aparece : un judío achucha a su perro Pitbull para que muerda a una niña musulmana".

8. Premio al Cateto Enchufado Por un Cuñao: este premio se otorga a los cientos de miles de enchufados que se agarran como garrapatas a la teta de una vaca, especialmente en todos los ayuntamientos de España, por su gran curriculum vitae tales como el Máster en Peloteing, Treping and Arribisming, Licenciatura en The University of the Street, Doctorado en Cafelito de una hora por la mañana y Cum Laude en como llegar media hora tarde a y salir una hora antes del currelo; sí, este premio va por ellos, porque son más listos que los tontos que se preocuparon por sacarse una carrera, un idioma o dos para estar ahora en el paro mientras ellos hacían pellas para fumar porritos, meterse mano en los pasillos del insti o jugar al futbolín.

Se declaran cerrados el I Certamen al Progre de Salón 2011

Roco y Daniel Contreras en San Pedro de Alcántara, a 4 de Febrero de 2011.

EL PROGRESÓMETRO (I)

Ahora que estamos en tiempo de entrega de premios, tales como los Golden Globe, los Óscar, los Goyi y etc. me he propuesto yo mismamente organizar una ceremonia anual de entrega de premios que espero que con el paso de los años se convierta en un acto de obligada asistencia para las autoridades civiles y para la crema de la intelectualidad española.

En estos premios cualquier ciudadano español es susceptible de ser elegido siempre y cuando descolle en el arte de la progresía; asimismo, todos aquellos extranjeros superlativos en la misma ciencia serán objeto del aprecio de nuestro jurado.

El ilustre y noble arte de la progresía es un tronco grueso del que se desgajan muchas y variadas ramas como la corrección política, el feminismo radical, la alianza de civilizaciones que me da la risa Marisa, el izquierdismo trasnochado, el anticatolicismo furibundo , el antiamericanismo, el enchufismo, la persecución política, el iletrado llegado a ministro, antijudaismo profesional, celebrity metido a intelectual, estómago agradecido, manifestante profesional, etc.

Pasemos ya sin más preámbulos, bajo decisión unánime del jurado compuesto por mi perro Roco y el que suscribe de los ganadores de el I Premio al Progre de Salón 2011:

1. Categoría de la Corrección Política (Premio al Buen Rollito Manolito): tras larga deliberación debido a la calidad y linaje de los nominados, la ganadora ha sido la Trini Jiménez, ministra ahora de Asuntos Exteriores, por su denodada labor de mamporrera de todos los dictadorzuelos mundiales con el único fin de que no se enfaden aunque tenga la Trini que "olvidar" matanzas como la de los saharauis, encarcelamientos como la de los disidentes políticos cubanos o fechorías interminables como las del caudillo venezolano. También, nuestra ínclita ministra, se ha hecho merecedora a este premio por su eterno buen rollito tipo movida madrileña ochentera, ya sea en la inauguración de una residencia de la tercera edad o en el conflicto árabe-israelí, sea tras el vapuleo sufrido por Tomás Gómez en las primarias o cuando, estando en la oposición, llevaba la pegatina a las manis del "yo también soy saharaui".

2. Categoría del Feminismo Radical Apisonador: este apartado ha estado disputadísimo por la calidad de los nominados, entre ellos Leire Pajín, la misma Trini, la Consejería de Educación de la Junta de Andalucía que publicó el estudio con nuestro dinero sobre ecofeminismo donde nos aconsejaba no decir "futbolistas" sino "jugadores de fútbol", Pilar Rahola y Lucía Echebarría; pero tras larguísima deliberación por el excelentísimo jurado, the winner is : ¡Bibiaaaaaana Aído!. Ésta lumbrera del pensamiento occidental, que de niña se dormía a la voz de la muñeca que cantaba La Internacional, apenas púber y ya mamando las consignas del PET (Partido del Enchufe Total), se ha ganado a pulso el premio por sus aportaciones tan decisivas para la cultura como el palabro"miembra", enmendándole así la plana a esos machistas académicos, sus sesudas declaraciones acerca del asesinato de nonatos (también llamado aborto) y su amancebamiento con su novio previo enchufe por la Junta en una embajada andaluza en Madrid que nos costó a los andaluces una pasta. El jurado asimismo expresa su pesar por su progresivo alejamiento del escenario político español, huérfano de cabezas pensantes en estos momentos de crisis aguda.

3. Premio al Donde Dije Digo Digo Diego: a nuestro maravilloso equipo de gobierno con su capitán Rodríguez a la cabeza, por sus desacertadas y numerosas medidas para paliar la crisis y que no han hecho sino empeorarla. Por su increíble capacidad camaleónica de implantar y derogar medidas que se oponen entre sí, por desdecirse él mismo en un plazo no mayor de varios meses y por su mala memoria que le permite no acordarse de lo dicho poco antes.

4. Premio a Franco no ha Muerto: apretada elección por la que han peleado varios nominados que no pueden vivir sin Franco y agitan su fantasma como El País, La Sexta, IU, el PNV. Otorgado por unanimidad al súperjuez Garzón, que tuvo que solicitar la partida de fallecimiento del Generalísimo para enterarse; por su afán en resucitar los muertos de sólo un bando de la Guerra Civil, por sus continuos favores al partido en el que se postuló a ministro, entre ellos el del archivo del chivatazo a ETA y el de su denodado empeño en eludir la ley porque él está por cima del bien y del mal ya que es Súper-Garzón. Nótese el áccesit al diario EL País por su apoyo sin fisuras al súperjuez, que hasta sus peos les huele bien y lo proclama en primera página extasiado.

5. Premio al Soy Más Anticatólico Que Tú: para este premio hay mucha competencia por la gran cantidad de postulantes, por lo que el jurado lo otorga exaequo a El País, La Sexta, La Ser y RTVE, por sus continuo y esforzado interés en mostrarnos a la Iglesia Católica como un cónclave de pederastas, machistas, antiecológicos, fascistas comandados por Ratzinger. Por su denuedo en difamar, insultar y destruir al Catolicismo, su fijación en cualquier curita pederasta a la par que su desinterés en los asesinatos de millones de católicos por todo el mundo por no apostatar en países donde la tolerancia religiosa es una quimera.

LA GUERRA CIVIL

Me resulta muy difícil hablar sobre este tema, la verdad. Se me hace un nudo en la garganta que no me permite apenas balbucear frases inconexas, que nubla mi mente y me hace desviarme del camino. Se trata de la Guerra Civil española. Es un asunto que no está superado. Está atascado en el esófago de la sociedad española, un bolo podrido que dificulta el paso del resto de los alimentos. La forma de desatascar este bolo, que debería ser la del estudio, el examen concienzudo del paciente, la toma de radiografías para saber dónde está exactamente para proceder a su inmediata extracción, no se ha dado y se ha optado por obviar el tapón que medio nos asfixia con la ingenua ambición de que olvidando una enfermedad se curará sola.

Una de las pruebas de que la Guerra Civil no se ha digerido bien es el de las suspicacias que levanta. Cualquiera que se salga del guión establecido, de los lugares comunes, del camino hollado por todo el mundo, es vilipendiado, linchado mediáticamente, amenazado de muerte, etc. Si fuera un problema resuelto, esto no pasaría, sino que las opiniones se tasarían según su valor y serían admitidas o rechazadas según corresponda, pero sin ningún tipo de acritud. A mí mismo, si me leyera alguien, me amenazarían bien desde un lado o desde el contrario, por el simple hecho de que mis argumentos no se ajustan a los suyos. De hecho, a pesar de que me leen cuatro gatos, ya me ha costado como mínimo un par de pérdidas de contactos en el facebook. Me la suda, francamente, pero imaginarse si me leyeran millones como al Pérez Reverte o a uno de esos. Es que no podría ni salir de casa. Algo parecido a lo que le pasó a Rushdie con la fatwa musulmana que le endiñaron.

Mi intención es contar la verdad y la verdad, como suele decirse, duele. Y en este caso, mucho. Llevo un par de meses con una especie de desazón, malestar y asqueo porque la principal impresión que saco sobre la Guerra Civil es que no hubo héroes. Todos fueron malos. Y eso jode. Crecí con la idea de que los republicanos eran cultos, civilizados, valientes que lucharon por la libertad contra unos fascistas crueles, bárbaros, sucios y traidores que sumieron a España en una noche oscura durante 35 años. Eso me daba cierto consuelo de que hubo gente cabal que luchaba por la libertad, por la paz, que tenían principios humanitarios, aunque perdieran la guerra. Era una pena pero bueno, al final, me consolaba con que la verdad, la justicia, era algo por lo que merecía la pena luchar y, llegado el caso, morir. Y ahora me doy cuenta de que sólo la segunda parte de la fórmula es acertada. O sea, que en ambos bandos lo que predominó fue la barbarie, el asesinato, la violación, el robo, la venganza. En definitiva, los instintos más bajos, más crueles del ser humano, que olvidó cientos de años de civilización para volver desde la caverna a ajustar cuentas. El diablo se enseñoreó por España babeando bilis, sonriendo a mandíbula batiente orgulloso desde el infierno al ver cómo hermanos se masacraban entre si.

Hay dos libros, cada uno escrito desde una orilla, que te hacen ver las infamias cometidas: "Doy fe", por el bando rojo y "Madrid de corte a checa", por el bando fascista. No recomiendo a nadie su lectura si no es con receta médica. Te dejan una angustia, un nosequé en el estómago que te dan ganas de mandar todo a la mierda, de no traer niños a este puto mundo que hemos creado, porque es como parir terneritos en un matadero.

"Doy fe" fue escrito por un secretario notarial republicano en el Burgos tomado por los fascistas, con el general Mola a la cabeza. Cuenta con precisión notarial las ejecuciones acaecidas en esa ciudad provinciana, moralizadora, pacata, en contra de los rojos. Secuestros, registros, robos en casas para que los rojos fueran llevados a descampados o cunetas a ser asesinados mediante un tiro en la nuca. Luego abandonados allí como perros. Cualquiera que no demostrara ser un fascista radical, era susceptible de ser ejecutado, sus pertenencias requisadas y su nombre mancillado. Existía un auténtico aparato de estado encargado de señalar a las víctimas, de secuestrarlas y de asesinarlas para a continuación premiar a los responsables. La columna del siniestro Albiñana era una de las más feroces. Todo dios levantaba la mano derecha con la palma abierta a su paso, iba a la iglesia los domingos, delataban a los vecinos con objeto de parecer mas afines a la causa y de salvar el pellejo de camino.

El otro libro, "Madrid de corte a checa", es una novela como la copa de un pino. Y narra las mismas atrocidades pero al contrario y en el Madrid republicano. Qué bien escribe Foxá, falangista confeso, las atrocidades cometidas por los rojos en Madrid nada más conocerse el levantamiento franquista. Qué terror, horror, tan indescriptible, que anida en cada uno de nosotros se sintió desde el primer día cuando las siniestras FAI, CNT, POUM, y demás canalla saqueaban las casas, robaban todo lo que podían de camino y llevaban a los infelices a sitios tales como la Casa de Campo, El campo del moro, para ser fusilados con un tiro en la nuca. Movidos por la envidia, la codicia, la crueldad, sacrificaban a aquel por tener bigote, al otro porque leía el ABC, a este porque era cura,etc. Los asesinatos en masa (¡unos 300 diarios!), los acompañaban de comentarios soeces, sarcásticos (comparando las ejecuciones con corridas o a los muertos con conejos), para luego presumir de ello en la tasca. El terror soviético, encabezado por el embajador ruso Rosenberg, llenó Madrid de checas, o sea, de centros de detención desde donde se dirigía toda esta siniestra maquinaria asesina y criminal. Las iglesias se quemaron, a las monjas se las violaron, se suprimieron palabras como "adiós", "si Dios quiere", fiestas como la Navidad y la Semana Santa porque los comunistas eran ateos. De la misma forma, el saludo con el puño cerrado se convirtió en obligatorio, todos eran "camaradas", para parecer lo más rojo posible. Foxá ajusta cuentas con quienes urdieron tamaña barbarie, desde Azaña a Largo Caballero, pasando por Alberti y Neruda, por su anuencia cómplice y cobarde con los crímenes. Su retrato del siniestro García Atadell es espeluznante, cuya compañía de soldados sembró de pánico Madrid entero. Qué gran novelista, desenmascarador de la barbarie republicana cuyo única ambición fue la de apropiarse de todos los bienes que no pudieron gozar por las buenas.

No me parece de recibo que desde la muerte de Franco, se esté mediatizando a los españoles, influenciándolos, para que tomen el bando rojo como el bueno. Estoy hasta los huevos de películas, teleseries y programas de radio donde se presenta a unos republicanos guapos, jovenes, enamorados y valientes luchando ante el inculto y bárbaro fascismo. Es engañarlos. Siempre es mejor decir la verdad, aunque duela. Y la verdad, como he dicho antes, es que ambos bandos fueron crueles, asesinos y criminales. Así de simple.

Porque ya sabemos que el que desconoce la Historia, acaba por repetirla, y en España, el 90% de la peña no ha leído una línea sobre la Guerra Civil, lo que significa que toda esta gran masa de españoles se cree lo que ve en la tele. Ya está bien de maniqueismos, joder.

Si el pueblo español estuviera informado, Santiago Carrillo no sería un viejecito honorable cuya presencia se reclama en tele y radio para dar sesudas opiniones democráticas; a Carrillo se le tendría por lo que es, el responsable de la ejecución de 4000 personas en Paracuellos del Jarama presuntamente fascistas.

DIFERENCIAS SUTILES

Hace algún tiempo leí un librito delicioso del gran Harry Flashman, teniente de artillería del ejército británico en su época más gloriosa, mediados del s.XIX, sobre una expedición militar de castigo realizada contra un tiranozuelo sito en Magdala, una ciudad amurallada de Etiopía. El alto mando british se decidió a llevar a cabo dicha expedición punitiva aún a sabiendas de que iba a ser ruinosa económicamente y en el peor de los casos, si resultaba un desastre en pérdidas humanas, podía formarse, gracias a la influyente opinión pública británica, una inmensa pelota de nieve que arrollara al propio gobierno que se decidió a emprender tamaña expedición. Porque la excursioncita hacia el corazón de Etiopía en 1868, con unos 4000 soldados, no sé cuantos porteadores y el bagaje que necesita dicho cuerpo, no era moco de pavo, como pueden suponer los millones de lectores que tengo. Víveres, armas, cañones, fusiles y, muchos miles de monedas de plata para sobornar a las tribus vecinas, hace necesario una cantidad de burros, camellos y demás bestias realmente ingente. El caso es que la operación, tras detenido estudio, fue autorizada.

Y os preguntaréis por qué arriesgaron los británicos their asses, qué pintaban en una Etiopía que no era ni siquiera medieval según los cánones europeos y se adentraron en una región escasamente hollada antes por el hombre blanco. Simple y llanamente por JUSTICIA, así, en mayúsculas. Porque donde no llega la divina o tarda mucho, hay que emplear la humana.

Un grupo de ciudadanos europeos, entre ellos varios británicos, habían sido apresados, engrilletados y encarcelados por el cacique local, un tirano cruel, arbitrario y asesino de miles de sus compatriotas por el mero hecho de mirarle a los ojos, no dejarse sacrificar por los dioses o cosas así. Este loco solicitaba un rescate desorbitado al Imperio Británico por salvar las vidas de sus compatriotas bajo la amenaza de torturarlos y sacrificarlos a su dios.

Ése fue el casus belli que espoleó al gran Imperio Británico para poner en marcha toda su maquinaria bélica, la mejor del mundo en aquel entonces, arribar al confín del mundo y derrocar al dictadorzuelo etíope. Tras varios meses de campaña, pudieron pescar al tirano, derrocarlo y liberar a sus ciudadanos y ¿sabes qué? en mi opinión les asistía la razón, la ley universal no escrita de salvaguardar lo más preciado, que es una vida humana, y mereció la pena todo el esfuerzo belico, ecónomico y humano. La dignidad británica, y mundial si me apuras, había vencido a la injusticia. Hoy día, ese episodio es recordado en GB como una gran hazaña, sus autores son considerados héroes y se añora esa época donde la vida humana contaba más que el dinero, el miedo o la corrección política.

Sólo diez años antes, en otro episodio ignorado por la peña en España, unos padres franciscanos españoles y franceses estaban siendo masacrados en la Cochinchina, lo que hoy es Vietnam, Laos y todo eso. Apresados, torturados y decapitados por el simple hecho de propalar la ley de Dios. Los chinos, incrédulos de que una persona como un Franciscano pueda dejarlo todo atrás para asistir a los menesterosos, los tomaban por agentes secretos de las potencias extranjeras, y por eso los masacraban. Los franchutes, habían mandado varias expediciones de aviso, de amenaza para intentar disuadir a los orientales de que cesaran de aniquilar a los curitas. Firmaron un pacto de no agresión incluso, comprometiéndose el Imperio Annamita de proteger las vidas de todos aquellos extranjeros que pululasen por su territorio. Pero que si quieres arroz Catalina. Sólo sirvió para empeorar las cosas, porque reafirmaron a los chinos de que eran agentes secretos ya que recibían el apoyo militar de sus países de origen, en este caso Francia y España. Cuando estos dos últimos países decidieron no tolerar ni una agresión más en contra de sus ciudadanos, montaron una expedición de castigo desde Filipinas, que entonces era aún colonia española. Les dieron para el pelo a los chinitos, haciéndoles conscientes de su gran retraso en cuestiones militares y de que si no se atienen por las buenas, será por las malas.

Hace unos años, un grupo de moritos ocuparon una isla deshabitada propiedad de España, plantaron la bandera alauita y esperaron acontecimientos. Todos sabemos cómo acabó aquello, pero yo me sentí orgulloso de nuestro ejército por haber cumplido su trabajo, que es defender la soberanía del territorio, sea la Gran Vía madrileña o sea un islote con sólo cabras triscando entre el perejil. Por supuesto, la operación fue largamente criticada, con argumentos tan de peso como que en la isla sólo hay cabras o que fueron cuatro moritos con una gumía los que la ocuparon. Como si eso fuera el quid de la cuestión. Pero es de las escasísimas veces de las que te puedes sentir orgulloso dentro de la larga lista de iniquidades de la Historia española.

Todo este rollo viene a cuento de la última operación militar de Corea del Sur, la única democracia de la zona, en contra de los piratas somalíes, a los que han desarmado, apresado y llevados a Corea para ser juzgados. Durante la operación, los coreanos mataron a varios piratas y volaron el barco pirata para que a nadie se le ocurra volver a usarlo. Si yo fuera pirata somalí, me pensaría muy mucho el abordar un barco coreano y dirigiría mis miras hacia aquellos barcos cuyos ejércitos que les representan siempre llegan tarde aunque dispongan de unas fragatas modernísimas, nunca apresan a ningún pirata no vaya a ser que lesionen sus derechos y además pagan muchos millones en el rescate. ¿Les suena a algo la historia?

CHIVOS EXPIATORIOS

Chivo expiatorio: "Macho cabrío que el sumo sacerdote sacrificaba por los pecados de los israelitas."

Si no esclarecemos las causas de un problema, nunca llegaremos a resolverlo. Es el primer paso a dar. Lo peliagudo del asunto. Saber por qué se nos ha presentado el problema. Dependiendo de la dificultad del problema, nos hará falta más o menos capacidad de discernimiento para separar el polvo de la paja adecuadamente.

Me ha llegado un vídeo-email y ahora lo están emitiendo en La 2 y la verdad, no van por ahí los tiros. Ni de lejos. Reconozco que el vídeo tiene su gracia. Musho arte,miarma. Pero poco más. Echarle la culpa a los bancos de la crisis no creo que sea acertado. ¿Desde cuándo los bancos son ONGs?. El Santander, La Caixa, cuando se fundaron y a lo largo de los años, que son muchos, ¿cuándo han dado duros a cuatro pesetas? ¿qué esperamos, que trabajen gratis?. Vale, los bancos tienen la fachada (o sea, la jeta), muy dura, pero estamos en un mercado libre, y si no te gusta un banco, te vas a otro y santas pascuas. Será por bancos y cajas.

Me imagino que más de un politiquillo de esos que mueven los hilos de nuestras vidas estará contento a esta hora con la difusión del dichoso vídeo. Los políticos, que todo lo que tocan se lo cargan, son expertos en cargarle el muerto a cualquiera. Siempre barajan varios chivos expiatorios a la vez. Que si la ley antitabaco, le cargamos el mochuelo a los fumadores. Los etiquetamos de antisociales con el debido aleccionamiento previo y por arte de birlibirloque, nadie se acuerda del vertiginoso ascenso de la luz y del gas. Que la economía va de culo, los mercados pagan el pato. Al alimón con los bancos. Así, con la atención desviada, los politicuchos tienen vía libre para hacer de las suyas. O sea, mientras el populacho (nosotros), nos enzarzamos en discusiones estériles, que no llevan a nada, mientras la miseria se extiende imparable por todo el país como una mancha de aceite en el agua, mientras la gente toma partido por un bando u otro enquistándose más en sus posiciones alimentando el odio que anida en todos y cada uno de nosotros, los politiquillos de tres al cuarto que sufrimos se frotan las manos mientras se suben el sueldo, la pensión o se compran un Audi nuevo para ir a trabajar ( o a echar un rato). Sintiéndose poco menos que dioses al estilo de los reyes medievales.

¿Quién estará tras ese vídeo? ¿la Junta? porque ocurre en Sevilla, y se nota que las tres bailaoras del centro son profesionales. Burgueses jugando a proletarios sufridos que no llegan a fin de mes. ¿Vendrán estas flamencas de alguna de esas academias subvencionadas por todos para que bailen flamenco por todo el mundo? Estómagos agradecidos les llaman. A cambio de asegurarles unos ingresos fabulosos, estas academias bailan a la voz del que les paga. Recuerden la academia del cordobés del PSOE cuyos ingresos subvencionados suponían el 90% del total. 700.000 € nos costó la gracia. ¿Montó alguien algún sarao en dicha academia? ¿o en el Palacio de Griñán después de 50 millones de euros gastados en reformas? Porque eso daba para una juerga flamenca de tres días. ¿o en el ayuntamiento de cualquier pueblo de España donde pululan los enchufados llevándoselo calentito con menos estudios que Belén Esteban?.

Los bancos por lo menos son entidades privadas. Juegan con su propio dinero y si lo administran mal, se van al garete. Closed. Es la ley del mercado, la ley de la Naturaleza. Sólo el más fuerte sobrevive. Pero el dinero de las administraciones públicas es de todos y estos ganapanes lo tiran a manos llenas previo embolsamiento de gran parte de él. Además, ¿qué proponen esta gente?¿ que cierren todos los bancos y echen a todos los trabajadores a la calle? eso es justo lo que necesitamos, más paro. ¿que trabajen gratis, o que vivan de las subvenciones como todo dios en esta Andalucía de la subvención y del zí, zeñó?. Que yo sepa, a nadie le obligan a negociar con un banco. Si no te gustan, metes el dinero debajo el colchón y punto. ¿O esperan que te presten dinero por la cara, con 0% interés?. Es muy bonito jugar a ser solidario (esa palabra tan en boga hoy día), dar unos taconazos, mover el culo y las manos para luego irnos a la casita adosada gracias al dinero del banco previa extracción desde el cajero de la entidad con la visa. A ser personas respetables otra vez, con nuestro curro de 8 a 3, el tenis para los niños por la tarde y la cena en un restaurante caro los viernes por la noche.

En esto me pasa como a Camus cuando mayo del 68 y los niños de papá como Daniel Cohn-Bendit que entre café y café en la tasca de la Sorbona se dedicaban a tirar adoquines por diversión a los policías humildes venidos de provincias para ganarse un sueldo honradamente. Me caen más simpáticos los honrados trabajadores del banco que los juerguistas flamencos que tratan de ridiculizarlos por puro placer.

PODERES FÁTICOS

Soy un gran aficionado a la radio desde hace muchos años, seguramente afición heredada de mi madre, que la tenía enchufada todo el santo día. Con el paso de los años, el oído se me ha ido afinando y se ha vuelto elitista y así como que acepta con agrado a ciertos locutores, no soporta ciertos programas o locutores que son a la radio lo que Beléncita Esteban y Cantizano a la tele.

Entre los primeros, o sea, los que gozan de la simpatía de mi pabellón auditivo, que les abre gustosamente la puerta de par en par, se encuentran mi admirado líder de las ondas, Don Carlos Herrera, alguno de sus colaboradores, el equipo de El Pelotazo con su magnífico elenco de imitadores y algunas cositas sueltas de Radio 3 y RNE1. Y poco más.

Pero hoy les quería hablar de aquellos que no son agradables a mi oído, que les cierra la puerta en sus narices o como mucho les deja pasar un rato hasta que se cansa de sus malas artes, su falta de tacto y su sectarismo. Casualmente son tres mujeres las que mi oído no soporta; entiéndase que no es machismo, sino la libertad de juicio que da la falta de prejuicios.

Por orden de malquerencia, la que menos desagradable le resulta es Julia Otero. Sobre todo por su belleza, su inteligencia y su independencia. Pero claro, todas esas cualidades quedan emborronadas por su falta de cultura, patente en su léxico de tertulieta vespertina propio de un programa de Jorge Javier Vázquez, y en su feminismo sectario, que le nubla el entendimiento y que sería más útil en una consejería de la Junta de Andalucía. Que se le nota que ha leído poco y mal, hablando en plata.

Así como a un árbitro se le culpa por tener un juez de línea malo, a Julia Otero le cabe algo de culpa por fichar a tertulianos del pelaje de Pilar Rahola. A ésta sujeta la conocí hará lo menos 15 años, cuando era la mandamasa (así lo diría nuestra querida Rahola, capaz de enmendarle la plana a los académicos) de un partido racista por excluyente, Esquerra Republicana. Tuvo una pajarraca tremenda con Jesús Gil en directo, donde ambos personajes se insultaron sin rubor. "Loro" le ladraba él y "gordo" le rebuznaba ella ante millones de estupefactos escuchantes. Ahora, con el paso de los años, Pilarcita ha pulido un poco sus formas, es una nacionalista a ratos, lo que no le impide cobrar de medios españolistas opresores como Onda Cero y su radicalismo se desboca en su cruzada contra el machismo. Todo es machista para ella desde su poltrona en La Vanguardia, con una prosa que no la entiende nadie, ni ella misma, con esas metáforas imposibles que le salen de su caletre, diciendo "poderes fáticos" así, en la creencia de que es correcto. Furibunda anticátolica, con la osadía que da la ignorancia, azote de todo lo que huela a sotana, desde la familia tradicional hasta la compasión, ahora ha encontrado en Berlusconi su muñeco de pimpampún donde descargar su odio. No seré yo quien defienda desde aquí al gigoló italiano, pero huele a rencor personal esta campaña orquestada contra él por ser de derechas. Por supuesto se obvian los logros conseguidos por Il Cavaliere (aunque de esto tiene poco), que algunos tiene y la mayoría aplastante conseguida en las urnas para poner toda la atención en sus deslices de bragueta. Flaco favor le hacen a la justa causa de la igualdad estas abanderadas del feminismo obviando la opinión o el interés personal de las chicas que se encaman con Don Silvio. Porque nadie se ha preguntado que quizás estas chicas hacen lo que hacen porque les sale del mismísimo coño (nunca mejor dicho), que nadie las obligó, que sacan una pasta por hacer de putas, una profesión que eligieron, y que alguna, como la tal Rubi, ya se puede retirar y cuyo padre ha declarado que ojalá Berlusconi fuera el novio de su hija. Pero las radicales de algo, como la Rahola, mientras por un lado fustigan a la Iglesia Católica por su defensa de la monogamia y alaban el folleteo libre por cada esquina, al estilo de los perros, por otro lado zurran al que lo practica, como Berlusconi, seguramente porque es un facha, mentiroso y mujeriego pero elegido democráticamente. Yo personalmente prefiero a un presidente con la bragueta floja, al estilo Clintoniano, que desahogue sus naturales impulsos pero que mantenga la economía erecta que a uno reprimido cuya gestión gubernamental sea fláccida y decaida. También es verdad que tiene virtudes, yo especialmente valoro su valentía en la defensa de la causa judía ante las injusticias que padece.

Y por último, la ñoña de las ondas herzianas, Isabel Gemio. A todas las prendas que adornan a las otras dos sujetas, ésta le añade una capa de ignorancia de la que no logra sacudirse. Pregunta a un escandinavo cúando es de día siempre allí, si en verano o invierno, si ve todos los días la aurora boreal en Estocolmo como si fuera el autobús; a una tunecina, que le dijo que vivía a mil km al sur de la capital, le preguntó si veía el mar desde su casa (es como si se lo preguntas a un madrileño); y, empeñada en otorgar anmistía al Juez Garzón, se encalabrinó y le enmendó la plana a un nota que era un catedrático de derecho y juez emérito de no sé dónde porque este señor defendía la aplicación de la ley y que Garzón, con evidentes méritos en muchos campos, tiene también muchos hechos oscuros por los que debe responder ante la ley como un ciudadano más. Hoy sin ir más lejos, de primero, ración anti-Berlusconi y de segundo, su poquito de melodrama almibarado, con esa vocecita que pone a lo "Tengo una carta para tí". Me parece que Isabelita gana en la tele, en esos programitas azucarados a más no poder y con esos ojazos que tiene que te hipnotizan hasta tragarte los camelos que te cuenta. Pero en la radio, sus ojos no te nublan el entendimiento y se ve nítidamente la simpleza con la que se conduce.

En fin, que diferencia con Carlitos Herrera, que se equivoca adrede, ( contestador artomático, fósforo por forofo, leuros, etc.) porque no se mete en los berenjenales de sus compañeras.

EL GRAN CORTIJO ANDALUZ

Tras cientos de años de cacicato, no se puede uno volver democrático en un par de años. Lo que no puede ser no puede ser, y además es imposible. El señoritingo andaluz y su rehala de secuaces pelotas, no van a dejar el cortijo por las buenas. Aunque el cortijo no les pertenezca ni de lejos. Pero ellos creen que sí, que les pertenece y que pueden hacer lo que le salga de los cojones, porque para eso mandan ellos.

Muchos políticos de los que empezaron con la democracia, en el 78, eran fieles perros de presa del amo Franco. Leales servidores de la dictadura franquista, firmes creyentes y puntales de la misma, cuando les sorprendió la muerte del dictador y la subsecuente democracia, se cambiaron la camisa azul por la chaqueta de pana y asunto resuelto. Chaqueteros de pura cepa. Cuando empezaron a oler el cambio de aires y que el chollo de la dictadura se les acababa, no dudaron en convertirse en mejores demócratas que el mismo Lincoln. Si antes achuchaban a la poli a que aporrearan a los manifestantes, ahora eran ellos los que las encabezaban al grito de libertad. Si antaño levantaban el brazo derecho enhiesto, palma abierta y taconazo al estilo militar, hogaño levantan el izquierdo con el puño cerrado. Si cantaban "El cara al sol" o "Montañas nevadas" cuando la ocasión lo requería, cambiaron el repertorio por Serrat y Ana Belén. Si gustaban de juntarse con obispos, señoras de luto con peineta y militares en la Semana Santa, apostataron y se convirtieron en ateos ya que la Iglesia Católica les relacionaba con Franco. Pasaron de estar orgullosos de ser fachas a presumir de rojos. En un abrir y cerrar de ojos. El caso era estar en la pomada, ostentar el mando, dirigir el cotarro; lo que menos importaba, en que partido, con quien y por que.

De este modo, con la venida de la democracia, se instalaron en la poltrona, enchufaron a su gente, y a dirigir Andalucía como un cortijo. La única diferencia ahora era que había que guardar un poco las formas. La consigna era ahora llenarse la boca de democracia, tolerancia, libertad y toda esa jerga. Pero en el fondo, hacer lo que siempre se ha hecho, que es lo que les salía de los cojones. Se desarrolla una maquinaria propagandística digna de Goebbels en la Alemania nazi, se progresa lo que se puede (aunque siempre menos que los demás) y al adversario se le tacha de facha. El que quiere volver al pasado, a los tiempos oscuros de las ejecuciones.

Así, después de más de 30 años de gobierno, se explica estas maneras que ofrecen. Estas perlas que sueltan que les dejan el culo al aire. Cuando sufrimos una crisis irrepetible, crudísima y vemos que ninguno ha dejado aparcado el coche oficial. Ni mencionar siquiera los sueldos o las pensiones. Por ocho añitos en el parlamento, pensionazo para toda la vida. Es que se parecen a Franco más de lo que se creen. En las pesetas se leía "por la gracias de Dios" , que es lo que realmente piensan los politicuchos, que están ahí por la gracia de Dios, incluso los ateos.

De aquellos polvos, estos lodos. Si no, no se explican las declaraciones de Luis Pizarro, gerifalte durante más de 30 años del gran cortijo andaluz al comparar a los funcionarios de oposición con los batasunos de la ETA. Como éste quiere enchufar en la Junta a más de 20.000 empleados, sin opositar ni nada, por la cara, los funcionarios de facto, o sea, de oposición, se han rebelado. Han estado calladitos muchos años, haciendo la vista gorda ante los desmanes de la Junta, pero ya no aguantan más ante esta tropelía mayúscula. Porque es una infamia lo que quieren hacer, una cacicada, propia de eso, de caciques, de señoritos con coche Audi oficial, palacio de 50 millones de euros en reformas, sueldos de 6000 al mes y mariscadas día sí y al otro también. Acostumbrados a mandar y a ser obedecidos al instante, los capos de la Junta se encalabrinan cuando les llevan la contraria, cuando alguien les suelta a la cara las verdades del barquero y no aceptan sus maneras dictatoriales. Por eso el tal Pizarrín, que es en lo que ha quedado tras su rebuzno, los compara con los batasunos.

Y el otro del dúo sacapuntas, don Manué, el que se largó a la francesa cuando previó el colapso del cortijo tras gobernarlo con mano dura en guante de hierro durante 20 años, pues va y le endiña 10 millones de euros a la empresa donde trabaja su hija. Con la falta que hace ese dinerito para otras cosas, con el hambre que hay. Claro, él va de su palacio al coche oficial y de ahí al despacho de lujo,pagado todo por todos nosotros, no se entera de lo que pasa en la calle. Y ni quiere enterarse. ¿no es para que alguien con dignidad dimita, o para que los echen, los alquitranen y los emplumen y los paseen por las calles ante el escarnio público? ¿quién se creen que son? ¿herederos de los señores feudales? ¿o más bien son lo que nosotros le permitimos?. ¿pasaría esto en un país europeo o nos recuerda más bien a lo que está pasando en Túnez, donde el enriquecimiento de la familia presidencial ha sido insultante ante la miseria del pueblo? ¿hasta cuándo vamos a permitirles a estos señoritos, que se supone que deberían gastar el dinero de todos juiciosamente, que hagan lo que le salga de la entrepierna? ¿es necesario llegar a una Guerra Civil para acabar con estos privilegios, con estas injusticias, estos agravios?

Si estos señoritos tuvieran un poco de vergüenza y conocimiento de la Historia, no harían lo que hacen, porque entonces sabrían que serán recordados para siempre como ahora recordamos por ej. al rey felón Fernando VII, al cobarde de Pepe Botella o al muñeco de futbolín de Franco.

DISCRIMINACIÓN

Se le ha dado la vuelta a la tortilla o al jersey, si prefieres, desde los tiempos de Franco, y ahora estamos pagando los excesos de nuestros padres.

Ser hetero, español y hombre es una putada hoy día; es un grupo discriminado y, para más inri, la legislación ampara esta situación. Me han espetado a la cara más de una vez, cuando buscaba trabajo, la frase :" buscamos una mujer para el puesto". En toda my face, sin ningún tipo de complejos, con cierto aire chulesco y sin posibilidad de réplica por mi parte. Les faltó añadir :" eres un hombre, pues te jodes".

Hoy en día, no creo que nadie se atreva a decirle eso a una mujer, y si alguno de los millones de lectores que devoran mis artículos lo ha padecido, que levante la mano. O sea, si una mujer va buscando trabajo por ahí y le dicen en toda su cara:" buscamos a un hombre para el puesto", el emisor del mensaje puede tener problemas, sobre todo legales. No digo que no haya gente que no lo piense, pero la diferencia es que no se atreven a formular la fracesita de marras. Porque la ley castiga la discriminación hacia la mujer, cosa que dicho sea de paso me parece de puta madre. No hay motivos para discriminar a nadie por pertenecer a uno u otro género; pero eso incluye tanto a mujeres como a ¡hombres!.

Me parece que, al igual que a los católicos de hogaño se les está haciendo pagar las culpas de las atrocidades de la Inquisición de antaño, a los hombres heteros de ahora nos están cobrando con intereses las barrabasadas de nuestros padres hacia las mujeres. Me refiero a cuando no hace ni 40 años una mujer necesitaba a un hombre hasta para abrir una cuenta bancaria. Machismo institucionalizado y hasta bien visto y consentido por toda la sociedad. Pero llegó la democracia y se le dio la vuelta a la tortilla, que estaba quemada por ese lado, y vino acompañada de la igualdad entre hombre y mujer. Bendita igualdad entre hombre y mujer.

Lo malo es que, después de 30 años de democracia, la virtud se ha convertido en vicio y ahora se están cobrando lo debido. Cualquier mujer u hombre te escupe ahora en la cara lo de "no queremos hombres" y se quedan tan anchos, con la satisfacción del deber cumplido y sintiéndose muy modernos por darse el gustazo de rechazar a hombres.

Luego está lo de los homosexuales; otro grupo tremendamente maltratado históricamente que ahora se está tomando la revancha, que ésta si que no es racista ni homófoba porque se da en todos las clases sociales y genéricas. Ahora es una ventaja ser homosexual declarado, a poder ser con más plumas que Toro Sentado en la comunión de su hija. No hay programa de tele o radio que no cuente con un par de locas desorejadas impartiendo lecciones de cualquier asunto. Y ojo, que no me parece mal, lo que ocurre es que es sintomático del estado de nuestra sociedad, donde se desprecia el talento por la pose, la fachada o el envoltorio. Y no quiero decir que los homosexuales no tengan talento, porque los datos demuestran más bien lo contrario, pero sí es cierto también que se desperdicia un gran caudal de talento de personas que dan más valía al interior que al exterior.

Y por último, pero no menos importante el hecho de ser español en España; el país más poderoso del mundo, EEUU, se ha construido sobre la base de los inmigrantes, sobre una meritocracia donde no importa de dónde vienes sino lo que eres capaz de aportar. Eso es lo que me gustaría en España, donde un licenciado ecuatoriano no estuviera currando de friegaplatos y un español con la EGB no estuviera en el ayuntamiento enchufado llevándoselo calentito. Pero de ahí a darle privilegios por ser extranjeros me parece injusto. Según un amigote mío, en los colegios dan prioridad primero a los niños de padres separados y después a los de padres extranjeros sobre los niños con padres casados y españoles. ¿Por qué? sólo mentes estúpidas como las de los politicuchos que nos gobiernan pueden concebir leyes que amparen esos agravios de unos ciudadanos sobre otros, vengan de donde vengan o les guste la carne o el pescado. Mientras tanto, seguiré buscando trabajo.

PALABRAS

Poner caras bonitas para dar las noticias tiene, en mi opinión, una cosa buena y otra mala: la buena es que no desvías la atención de la pantalla, de lo embobado que te quedas, y la mala es que no te enteras de nada, de lo mal que se expresan. Supongo que cogerán a las niñas de las universidades privadas del tipo Alfonso X y Camilo José Cela sólo por su cara bonita, desechando a otras más feuchas pero con mejor currículo. Pensad en Sara Carbonero, Patricia Conde, Berta Collado y todas las demás monadas de la Sexta y la Cuatro. Eso sumado al mony que pagan por estudiar en esas universidades, es igual a un contrato en una de las teles progres de hogaño. ¿conocimientos? a quién le importa. Aunque bien mirado, el problema no se da sólo en las unis privadas, porque recuerdo de mis años de uni pública a muuuuuucha gente con la que sólo podías hablar de o bien la asignatura en cuestión o bien de teleseries tipo "Al salir de clase", que es lo que se llevaba hará diez años.

El quid de la cuestión es que no hay quien se entere de lo que coño quieren decir cuando dan las noticias. En el mejor de los casos, barruntas por donde van los tiros, coliges más o menos el asunto, imaginas lo que crees que te están comunicando, mayormente por proximidad.

Por ejemplo, cada vez que hablan del tiempo, nadie dice eso; dicen el clima, o la climatología, o la metereología. Estas amebas, como todo buen ignorante, trata de ocultar su falta, y piensan que contra más larga sea la palabra, más culta, o más correcta es. Claro, como buenas amebas, ignoran que clima y tiempo, son primas (aunque lejanas), y por eso las trasmutan como hermanas gemelas. Porque me parece a mí que no hay que ser Einsten para saber que el clima de un sitio es el tiempo que hace durante muchos años, por lo menos 20. O sea, que un invierno lluvioso no hace un clima lluvioso, sino muchos inviernos lluviosos. Lógicamente, una tarde soleada en Alcoy no es lo mismo que "tenemos clima soleado esta tarde en Alcoy", como dicen muchas amebas parlantes que se dejan caer por los platós. Ya no quiero ni entrar en los otros palabros más largos, que casi no deberían salir de los laboratorios de investigación.

El problema es más grave de lo que se supone, porque el idioma está en la UVI de las hostias que recibe. El otro día, en la tele también, titulaban:" la picaresca hace de las suyas" para referirse a que la gente no se molesta en separar la basura y tirar cada cosa en su correspondiente recipiente. Donde deberían haber dicho la pereza, negligencia o incivismo si prefieres, te endiñan picaresca, y a mí me vino al cerebro el Lazarillo de Tormes sisándole las uvas al ciego. ¿Qué cojones tiene que ver el tocino con la velocidad? ¿qué mente infantiloide, llena de neuronas durmientes, ahítas de Gran Hermano, puede confundir picaresca con incivismo? Además escrito, pasado por varias manos de la redacción y a nadie se le encendió la bombillita.

Luego está el dichoso "hat trick"; por lo visto, significa meter tres goles en un mismo partido por el mismo jugador. Estaría bien si se usara de vez en cuando, un poco de aire fresco no viene mal. Pero es que ya atufa, de tanto que se usa. Seguro que más que en Oxford. Porque cuando nos metemos a modernos, no hay quien nos gane. Qué pesadez, por Dios. Hat trick por aquí y por allá, a todas horas, dicho y escrito en prensa, radio y TV. ¿A nadie se le ocurre alguna vez decir :"fulano ha metido tres goles" o simplemente un "triplete"?¿Tenemos que usar ése inmigrante feo, sin papeles y antipático?.

La prensa escrita no se salva, me temo. Esos periodistas cuya herramienta es la palabra, que viven de ella como el carnicero de la carne, pero que no saben tratarla sino a empellones, patadas y hasta mordiscos. Abres cualquier periódico y se te cae el alma a los pies. Con frases como "maniatado de pies y manos", "atracó un banco a punta de pistola" y muchas más que no recuerdo porque escribo de memoria. Aparte, la pérdida de matices y riqueza por la repetición hasta el hartazgo de ciertas palabras: "especular", que siempre estuvo en el campo de la economía, ahora es sinónimo de "conjeturar" y hasta de "barruntar", palabras de las que ya nadie se acuerda. En España, los papeles nunca se han jugado, sino representado, pero es como si quieres arroz, Catalina. El "territorio" ha sido desplazado por la "geografía", posiblemente porque suena más sofisticado. Ya no tenemos problemas, sino "la problemática". La preposición "para" ha sido declarada apestada, y ahora todo dios dice "de cara a". Y así hasta el infinito.

Y no quiero entrar en las aguas cenagosas de la prensa deportiva, porque sales enfangado hasta las trancas. Se han cargado hasta los artículos determinados, o sea, el, la, los, las. Sí, tal y como suena. Ahora se dice "Pepito centra con pierna izquierda" o " Juanito penetra por banda derecha". Usan un rosario de lugares comunes, trillados, gastadísimos ya del uso que no se sabe bien por qué han tenido éxito. Si un equipo ha jugado un gran partido, se dice :" el Alcoyano ha presentado sus credenciales en Huesca". No me pregunten qué asociación de ideas hacen estos periodistas en esos cerebros secos como pasas, ni de qué fabrica de producción han salido, al estilo de Chaplin en "Tiempos modernos", todos iguales como robots.

No digo que haya que ser un Lázaro Carreter o un Delibes para ser periodista, pero por lo menos haber leído algún libro aparte de los que te obligan en la facultad. Las palabras encierran una o varias verdades, ganadas a pulso tras siglos de historia como para ser tratadas tan a la ligera.