Para ver escenas surrealistas no hace falta ir al museo a ver los cuadros de Dalí ni al cine a ver "Un perro andaluz"; no, basta con darte un garbeo por las calles de cualquier ciudad andaluza y abrir bien las orejas.
El otro día la pari y yo fuimos a Estepona a despedir a Hari, un coleguita inglés que se ha vuelto otra vez a England y me contaba que en el sitio nuevo donde vive "no hay negros ni indios ni pakis ni drogatas en las calles" ; hasta ahí todo bien ( fuera aparte el racismo ) si no fuera porque Hari es un Indio más negro que el carbón, y le pregunté a la parienta si Hari se había mirado alguna vez en el espejo. Esto debe ser un caso único de racismo contra la raza que uno mismo representa, ¿no?.
Ayer voy a mi peluquero, un local regentado por dos brothers, gemelos para más inri, de unos treinta y tantos, con la cara típica del "Pagafantas" o del que se llevaba más de una colleja en el colegio, y, nada más abrir la puerta de su peluquería de a 9 leuros el pelao, los sorprendo diciéndoles al guiri que estaba sentado en el potro de tortura lindezas tales como: "pierdes más aceite que la furgoneta de los Locomía" o "maricón de playa" y venga risotadas, entre ellos el guiri, que luego me enteré que era holandés. Unas risas estúpidas, de ganso, y los hermanos retorcidos de la risa y a la vez buscando mi complicidad con la mirada; yo , estupefacto, casi dejo caer el "Diez Minutos" de la vergüenza, y pensé que para surrealismo la vida y que se quiten los dalís y buñueles y demás pamplinas.
