tras mi trinchera

MANERAS DE VIVIR

2011-12-04T04:04:00.000-08:00

Viaja uno en el metro de Londres, pasea por la bulliciosa Oxford Street, acude a un tipico pub, y se siente uno en la cuspide de la civilizacion; no solo por el hecho de estar en una de las ciudades mas grandes y mejor organizadas del mundo, capital de un imperio que quizas haya sido el mas poderoso de todos los tiempos, sino por la importancia que se le da a los buenos modales.
En un metro lleno hasta reventar, no se escucha una mala palabra, un mal gesto o siquiera una mala cara de desaprobacion; conocen los ingleses la importancia de la educacion en la vida diaria y conocen por ende el descredito que padeceria aquel que hace gala de malas artes. Incluso la multitud de extranjeros que trabajan en la ciudad, imbuidos sin duda por la atmosfera, pronto se aclimatan y no desmerecen a los propios ingleses.
Una anecdota que demuestra mi opinion fue la de estando yo con la parienta en Victoria Station de camino al Gatwick Express escuche repetidas veces:" Have a good day, sir", "Have a good day, sir", espetado por un hombre a otro en un perfecto "British accent" en un tono sarcastico que ocultaba una irritacion grande producto sin duda de algun rifirrafe ocurrido previamente. Porque no hay duda de que se producen muchos altercados en una ciudad con tantos millones de habitantes, donde la gente trabaja muchisimas horas diarias y van literalmente corriendo de un lado a otro para llegar a tiempo al destino. Pero aun asi, cuando estas raras ocasiones ocurren, se solventan de una manera mas civilizada o menos salvaje. Imaginense la misma situacion en un metro de Madrid, con los dos tios insultandose y mentandose a la madre que los pario; porque por mucho que lo intento, no me puedo imaginar a un espanol enojado con otro deseandole que tenga un buen dia con un tono sarcastico.
Donde mas se nota la mala educacion es, sin embargo, por el telefono. Debido al tipo de trabajo que realizo, donde tengo que atender docenas de llamadas tanto de espanoles como de britanicos, la diferencia es abismal. Da gusto oir a esos britanicos con el "please", "thank you", "sorry", " I aprecciate your time", etc. y, como espanol que me ha tocado en suerte ser, produce sonrojo las malas maneras de los espanolitos, tan chulitos, tan mandones, con tan pocos "por favor", "gracias", "lo siento", y ningun "le agradezco su atencion". Y sobre todo, la principal diferencia estriba en el tono, con ese tono melifluo, agradable, suave, que utilizan los britanicos y ese autoritario, mandon, de senorito cortijero montado a caballo con el que se conducen los espanolitos.
Claro, una va atando cabos y llega a la conclusion de que mientras los britanicos cuentan con Londres, una ciudad que auna modernidad con tradicion, enorme pero que funciona como un reloj suizo, rica, poderosa, influyente, a la que acuden millones de turistas anualmente, con un glamour y una reputacion casi inigualables, en Espana tenemos como capital a Madrid, famosa por sus mendigos, su choriceo y corrupcion. Y eso que es de las mejores ciudades del pais!
Tambien llega uno a la conclusion de que Espana nunca tendra ciudades como Londres por pura incapacidad, no por falta de ganas; y que con tan malas maneras, como es posible construir una ciudad, un pais, una sociedad pujante y competitiva?

UNA TRAGEDIA ESPANOLA

2011-10-23T03:42:00.000-07:00

Hubo una vez, que yo sepa por lo menos, en la que en Espana se cometio un crimen de lesa humanidad, una traicion contra la inmensa mayoria del pueblo cometido por un grupo de barbaros criminales en connivencia con dos paises poderosos que eran la reencarnacion del diablo, Alemania e Italia. Los paises "democraticos", Reino Unido, Francia y USA, hicieron oidos sordos a las suplicas por salvar la democracia espanola atemorizados sin duda por las amenazas de Hitler.

Un grupo de criminales, asesinos, que llevaban veinte anos en Marruecos matando, asesinando, arrasando aldeas, comandados por Franco y secundado por Millan Astray, Mola, Queipo de Llano, etc. sembraron el terror mas absoluto sobre la piel de toro con la ayuda armamentistica alemana e italiana. Porque esta clarisimo que sin dicha ayuda, Franco y sus secuaces no hubieran durado mas alla de un par de semanas. Pero claro, el puto Hitler le puso a su disposicion los aviones Junkers para pasar el grueso de las tropas desde Marruecos hasta Sevilla, mientras los Fokkers bombardeaban sin piedad todas las ciudades que permanecian leales a la democracia; luego, el capullo de Mussolini le suministro de cientos de tanques para que destruyeran a gusto lo que los aviones habian dejado en pie. Y para rematar la faena, aparte de miles de soldados nazis y camisas negras italianos, los moros, esos guerreros inmisericordes, feroces, implacables, se tomaron venganza en suelo espanol de las tropelias cometidas en su pais anos antes por las tropas espanolas comandadas precisamente por Franco.

El pueblo espanol, en su gran mayoria, se posiciono a favor de la democracia, que pocos meses antes de la contienda, en febrero del 36, se decanto por mayoria absoluta por una confederacion de izquierdas; no voy a entrar si la Republica, que era la forma de gobierno desde el 31, era mas o menos justa, pero si es cierto que era la opcion elegida por la mayoria de los espanoles y que los sublevados cometieron un crimen contra el orden, contra la democracia y contra las leyes tanto humanas como divinas.

Lo malo fue que dicho pueblo, como la palabra indica, no era un ejercito, y no tenia ni armas, ni preparacion para afrontar tamanas fuerzas que se le oponian; si tenia, sin embargo, la fuerza de la razon, una voluntad de hierro y una profunda fe en el proyecto democratico republicano que empezaba a dar sus primeros pasitos como un nino de pocos anos. La inmensa mayoria del pueblo espanol aposto por la democracia, la libertad, la cultura, sabedores de que los sublevados representaban el oscurantismo y la barbarie que durante tantos siglos hemos padecido en este triste pais.

Y a partir de ahi empezo la tragedia en una contienda nacional que dirimiria el futuro de toda Europa; una lucha contra el fascismo que empezo en Espana ante el ignominioso desprecio de la Gran Bretana y Francia, que mientras permitian el masivo envio de tropas, armas y hombres a los fascistas, bloquearon cualquier ayuda de cualquier tipo al legitimo gobierno!! Solo Rusia, comandado por otro tirano como Stalin, se atrevio a desafiar el bloqueo mandando armas, tanques y aviones.

El pueblo espanol lucho con denuedo, resistio hasta la extenuacion (especialmente Madrid) y no tuvo mas remedio que claudicar ante la desproporcion de fuerzas contendientes, despues de tres anos de combates. Los fascistas llegaron a las puertas de Madrid en apenas tres meses desde el sur pensando que tomarian la capital en una semana, y les costo mas de dos anos y medio!!! Nada pudieron hacer a pesar de su desproporcionada superioridad ante la capacidad de sufrimiento de una ciudad que fue heroica. Madrid solo cayo cuando el resto de Espana estaba bajo el yugo fascista, rodeada por todos lados y sin posibilidad de recibir alimentos. Una ciudad valiente espoleada por los epicos discursos de La Pasionaria, la sensatez de Azana y Prieto, y la valentia de la poblacion madrilena. Ayudados por las Brigadas Internacionales, unos miles de valientes que vinieron desde todos los sitios del globo, dejando atras sus familias, sus paises, para ir a dejarse la vida en un pais ajeno por el simple motivo de defender la democracia contra los peores enemigos que nunca tuvo la Humanidad, Hitler, Mussolini y Franco.

La Batalla de Kinsale

2011-10-16T07:23:00.001-07:00

Hubo un tiempo en que Espana era como hoy los USA, una especie de agente de policia vigilante de que en todo el orbe se cumplieran las reglas que consideraba acertadas, fueran justas o injustas. Un pais poderoso, especialmente en asuntos militares, con capacidad y recursos para enviar tropas de asalto en poco tiempo alli donde el rey y sus ministros lo consideran necesarios; a veces, tal y como los yanquies en Vietnam, el tiro les salia por la culata y volvian con el rabo entre las piernas ( acuerdense de la archifamosa Armada Invencible) y otras tantas veces, no pocas, los soldados del rey salian victoriosos habiendo dejado el orgullo inmaculado.
Una de esas veces en los que se considero necesario montar una flota de barcos en ayuda de unos intereses que no voy a entrar si eran justos o injustos fue en el verano de 1601, cuando el recien llegado Felipe III se decidio finalmente a ayudar a los catolicos irlandeses en su centenaria lucha contra la opresion, conquista y sometimiento britanicos; una decision meditada durante anos, primero por su padre Felipe II, que, fiel a su sobrenombre, "El Rey prudente", no se decidia a llevar a cabo una operacion con tantos imponderables imprevistos. Su hijo, quizas espoleado por el atrevimiento de la juventud, finalmente se decidio a dar el paso y aparejo una flota con unos 6 barcos y 3.500 soldados. Partieron de Lisboa ( en aquel tiempo era parte de la corona espanola desde hacia unos 20 anos) hacia Kinsale, Irlanda, donde les esperaban los catolicos irlandeses con los brazos abiertos.
La flota arribo felizmente a tierras irlandesas y desembarco en el abrigado puertecito de Kinsale, en la costa sur de dicho pais, a unos 20 km de Cork. El desembarco de soldados y avituallamientos se hizo sin contratiempos mientras los nativos cedian el castillo y la ciudad a los "salvadores". Es importante remarcar el prestigio del que gozaban las tropas espanolas en aquel tiempo, que, al igual que los yanquies ahora, alli donde llegaban eran recibidos o bien con alborozo o bien con miedo, segun en el lado en el que se estuviera.
Espana estaba inmersa en una guerra global con Inglaterra desde 1588 (que acabaria en 1603), y ambos paises se golpeaban el uno al otro cada vez que la ocasion se presentaba; el dicho " el enemigo de mi enemigo se convierte en mi amigo" era aplicado por ambas partes con la ayuda inglesa a los rebeldes holandeses y la espanola hacia los rebeldes irlandeses. Las religiones, catolica y protestante,se esgrimian como causa de la guerra, aunque en honor de la verdad el poder era lo que estaba en juego.
Una vez los espanoles asentados en la preciosa localidad irlandesa (yo y la parienta estuvimos alli hace un mes) empezaron a reforzar las defensas y a esperar la llegada de los rebeldes irlandeses que venian a pie desde el norte comandados por O'Donnell and O'Neill. La idea era unir las tropas espanolas e irlandesas y coger a los ingleses en una pinza que se cerraria sobre la ciudad costera. Estos ya habian puesto sitio a los espanoles con gran rapidez,tanto por tierra como por mar. A medida que pasaban los dias, la escasez de alimentos y productos esenciales para la supervivencia se hacian mas escasos tanto para sitiados como sitiadores y el duro invierno irlandes empezaba a pasar factura.
Pasaron varias semanas de esta guisa, en un toma y daca insulso hasta que los irlandeses se decidieron a atacar con mas miedo que otra cosa y fueron repelidos desde el primer momento por la poderos caballeria irlandesa. Estos, al ver que los irlandeses se retiraban presas del panico, los castigaron duro y sin compasion apoyados en sus caballos grandes, fuertes y rapidos. La escabechina fue completa y la derrota de las que hacen epoca. El comportamiento irlandes fue bastante deplorable en general, falto de agallas, organizacion y de un ejercito moderno que pudiera hacer frente a los ingleses.
Ahora quedaban los espanoles, que comandados por Don Juan de Aguila, estaban atrapados en un pueblo pequeno sin apoyo ni terrestre ni naval. Este se apresuro a firmar un acuerdo de paz con los ingleses ante el negro futuro que les esperaba, a cambio de ceder el pueblo y otras ciudades costeras ocupadas por los espanoles. Los espanoles fueron reembarcados en varios barcos mandados desde Espana al efecto con todos los miembros de la expedicion a salvo y con el honor algo mancillado; y digo mancillado porque se les achaca que no hicieran algo mas cuando los ingleses estaban masacrando a los irlandeses aunque tenian la excusa de que no oyeron nada y de que no tenian ni caballos ni armas adecuadas para afrontar la batalla.
El caso es que ahi se acabo la aventura espanola en apoyo de la independencia irlandesa; nunca mas se volvio a enviar una expedicion hacia este pais. Que hubiera pasado si el resultado hubiera sido otro? Se habria convertido Irlanda en una colonia mas espanola y en un trampolin contra el que lanzar expediciones de castigo contra Inglaterra? Son cuestiones que nunca podremos responder con certeza aunque si podemos aventurar que Irlanda hubiera recibido un gran impulso si la batalla se hubiera ganado.
Los anos posteriores supusieron para Irlanda una autentica desgracia; la furia inglesa se desplego con toda su rabia y en pocos anos el pais quedo reducido a la ruina, hambruna y a la persecucion del catolicismo. Miles de irlandeses tuvieron que huir, sobre todo a Galicia, donde siguieron luchando para que su pais disfrutara de libertad algun dia.

SAQUEADORES Y BANDIDOS

2011-03-03T08:15:00.001-08:00

Leyendo ahora un libro con nueve relatos sobre la Guerra Civil de Don Manuel Chaves Nogales, me dio cuenta de que la Historia de España no es más que un rosario infinito de bandidaje, saqueos, pillaje y destrucción. En varios de esos relatos, nos cuenta las vicisitudes de algunas bandas de cuatreros de estas, como la "Escuadrilla de la Venganza" comandada por Enrique Arabel en Madrid, que fue la responsable de la matanza de cientos de presos desarmados dentro de una cárcel en represalia a los bombardeos indiscriminados de los aviones franquistas. Todo esto no es más que un botón de muestra de los cientos de barrabasadas que cometían en Madrid. Luego estaba en Barcelona "La columna Durruti", liderada con mano de hierro por el tal Durruti, asesino, ladrón y prófugo ya antes de la guerra que aprovechando ésta de coartada cometió tantas injusticias que necesitaría doce tomos como la Enciclopedia Británica para glosarlas. En Levante, "La columna de hierro", regimiento de acogida de todos los maleantes del Barrio Chino de Barcelona que, con la excusa del marxismo, leninismo y demás "ismos", sembraron toda la Comunidad Valenciana de terror, matando, violando y robando a su antojo. Dice el gran Chaves que hicieron estos bandidos más por Franco que el propio general enano, porque pueblo que fuera arrasado por los bandidos, pueblo que se pasaba al franquismo gracias a las fechorías cometidas. Había muchas más bandas de bandidos, como la del falangista Albiñana o el chequista Apellániz, todos aprendices aventajados del diablo.

Si miro atrás en la historia, por ejemplo, las Guerras Carlistas, tres cuartos de lo mismo. Columnas de bandidos a caballo saqueando a troche y moche en el País Vasco, Navarra y el Levante. Muchos de ellos militares, aunque en su ánimo interior les movía únicamente el saqueo.

En la guerra contra el francés, ídem de ídem. Las cuadrillas de guerrilleros, ineficaces, indisciplinados en un ejército ordenado y profesional, daban rienda suelta a sus instintos trogloditas en esas partidas dispersas que se dedicaban aparte de matar franchutes, a despojar los pueblos por los que pasaban de alimentos, hombres para pelear y de mujeres para ser violadas.

La misma Reconquista no fue más que un largo e interminable despojo entre moros y cristianos. Rapiñeaban unos, se defendían los otros y al revés. Así a lo largo de siete siglos a todo lo largo de una frontera que fue retrocediendo hacia el sur piano piano. La diferencia de religiones no era más que una excusa conveniente para ambas facciones para saquearse y hurtarse mutuamente e ir así tirando en el día a día.

Hoy en día,tal y como ocurrió durante el régimen franquista, los bandidos llevan traje de chaqueta y conducen Audis, y en su mayor parte están en los organismos públicos de toda España. Aunque aparenten formalidad y seriedad, a mí no me engañan y sé que no es más que el disfraz y la coartada que usan y que lo que les mueve es el enriquecimiento personal cueste lo que cueste. Y no lo digo para denigrar a los políticos por que sí, sino como una constatación de la realidad, como si digo que mi equipo favorito es el BarÇa o que en verano hace mucho calor. Los cuatreros han encontrado en los ayuntamientos, diputaciones, juntas y demás el lugar perfecto para robar, saquear, insultar y forrarse a costa del trabajo de los demás. No han inventado nada, sino que no son más que una repetición de los bandidos de siempre por mucho traje de corbata que usen.

EL AUTOBÚS

2011-02-17T02:50:00.000-08:00

Me extrañó que siendo ya casi de noche hubiera una fila larga de personas en un sitio como ése. Estaban alineados esperando entrar a un autobús de esos con equipamiento médico. Igualito que los que ponen en la plaza de mi pueblo para recoger la sangre donada por la gente. Si acaso la cola era bastante más larga. Lo que no me cuadraba era el sitio, que era un descampado descuidado a las afueras del pueblo. Yo lo ví por casualidad, porque estaba paseando a los perros y me lo encontré de sopetón. El autobús digo, allí entre los jaramagos y la grama y el barrizal y la fila de personas muy calladas, muy serios haciendo cola. Que raro no haberlo visto antes me dije, una cosa tan grande en medio del campo. Iría distraído me consolé, últimamente me despisto a menudo, mi mujer me habla y no la escucho, la hago repetir sus comentarios dos y hasta tres veces hasta que se cabrea con razón.

Indagué de qué se trataba todo aquello, incrédulo porque no me habría sorprendido más haber visto una nave espacial. Me dijeron muy serios que era un chequeo médico infalible que comprobaba si teníamos alguna enfermedad congénita incurable. Qué bueno, me dije, y me dispuse a hacer cola en la certeza de que estaba más sano que una pera. A pesar de la larga cola, pasé muy rápido, no recuerdo si la gente me cedió el paso o el tiempo pasó veloz. No recuerdo tampoco qué hice con los perros, supongo que me esperaron a la puerta como buenos chuchos obedientes que son. Salí del autobús cambiado para siempre, porque me habían diagnosticado un cáncer de testículo derecho que se había extendido por todo el cuerpo. Me dijeron fríamente que iba a morir, no sabían cuando pero iba a morir con seguridad. Maldije el momento que decidí entrar en ese dichoso autobús con lo feliz que yo era antes de subir. Quien me mandaba a mí a hacerme ese maldito chequeo médico. Cómo añoraba la feliz ignorancia anterior.

Justo en ese momento me desperté sudando de esa terrible pesadilla que me ha dejado tan mal cuerpo dos días después.

NO CON MIS IMPUESTOS

2011-02-13T01:03:00.000-08:00

Estoy hasta los cojones. La corrupción es tal que hace falta una rebelión como la de los países musulmanes. Y no es coña. La tasa de paro, las desigualdades, las injusticias son parecidas. ¿Hasta cuándo vamos a soportarlo? ¿Tan aborregados estamos?

Hago un llamamiento desde aquí al pueblo, a que se levante del sofá, apague la tele y exprese su disgusto, su malestar para que se acabe de una puñetera vez la dichosa corrupción. Que dejen de malversar nuestro dinero y el que lo haga que purgue sus penas en el talego durante muchos años. Que se acabe de una maldita vez la impunidad que ellos mismos han generado para que sus chanchullos no les salpiquen. Que dejen de exprimirnos, eslomados a trabajar como estamos, para que ellos se trasieguen mariscadas en Bruselas, comilonas después de un pleno, ERES millonarios. NO CON MIS IMPUESTOS. Que lo hagan con su cochino dinero.

¿Quién se han creído que son estos pintamonas? Se ufanan de ateos pero se conducen por la vida como dioses del Olimpo. Cochazos oficiales pagados por nosotros, teléfonos de última generación pagados por nosotros, mariscadas un día sí y otro también pagados por nosotros, enchufes de sus amigotes pagados por nosotros, echar un rato en la oficina con sueldazos de campeonato ¿pagados por quién?.

No contentos con esto, mienten como bellacos. Pasan por héroes, salvadores de nuestros males. Nos enfangan hasta el cuello para luego lanzarnos una cuerda a la que agarrarnos. Desvían desde la Junta cientos de millones de NUESTRO DINERO, para pagar a sus amiguetes unas jubilaciones a la vez que nos dicen que tenemos que trabajar como perros hasta los 67 para conseguir una pensión de quinientos y pico de euros.

¿Sabéis cómo empezó la revuelta en el mundo musulmán? un chaval joven, ingeniero pero en paro, que vendía cositas en la calle para dar de comer a su familia es acosado, vacilado, sobornado por los caciques de su ayuntamiento. El chaval, digno, se niega y recibe una paliza de órdago. Va al ayuntamiento de su pueblo, ese nido de enchufados en cualquier pueblo de España, de gandules sectarios analfabetos sea del partido que sea, PSOE, PP o independiente de boina y garrote, y se quema delante de la puerta. ¿Les suena a algo la historia?¿vagamente os recuerda a alguna situación de por aquí? ¿hace falta que alguien se queme a lo bonzo? ¿no hay motivos para que aquí pase lo mismo, en esta democracia falseada, corrupta, comprada, propalada por los voceros del régimen que dan más importancia a cuatro trajes que a 700 millones de euros?¿no es para quemarse a lo bonzo? o mejor, ¿no es para coger a los politicuchos que nos joden, meterlos en pelotas en un barril de alquitrán, emplumarlos y pasearlos por las calles de cada uno de nuestros pueblos? Porque me juego el cuello que hay como mínimo un político estafador en cada pueblo de España.

¿Hasta cuándo vamos a aguantarlos? No hay dinero para nada, ni para puentes, carreteras, colegios, hospitales, pero sí para simposios del tipo "Ecofeminismo", sueldazos de 6000 euros al mes, viajes, vacaciones para los políticos con NUESTRO DINERO.

Vaya mierda de democracia que hemos construido, compadre. Entre todos. Porque los políticos no son más que el reflejo del pueblo, y en Andalucía abundan los políticos mangantes, chorizos, ladrones de los dineros públicos. Que asco. Lo siento por los que tenéis hijos, que no tienen culpa de nada y cuando sean mayores se van a encontrar este cortijo corrupto hasta la médula. Ya podéis ir adoctrinándolos en las consignas del partido del régimen, que se afilien de adolescentes y que hagan carrera ahí. Es el camino más corto y fácil para tener éxito en este puto país. El otro, el de los estudios, el de la carrera universitaria es largo, costoso para al final acabar en la cola del paro. Este camino es el bueno para Alemania, pero no para Andalucía. Aquí, cuanto menos libros leas mejor, así no pensarás por tí mismo, repetirás las consignas del partido hasta la muerte y a vivir de los impuestos públicos. Y no es coña.

LÁGRIMAS EN LA LLUVIA

2011-02-11T10:47:00.000-08:00

Qué bien me lo pasé el viernes pasado, por la noche, con el programa "Lágrimas en la lluvia", presentado por Juan Manuel de Prada. No por la peli en sí, "Aguirre la ira de Dios" que reconozco que no la ví entera, sino por el debate, presentado y moderado por el inclasificable Don Juan Manuel de Prada, una de las mentes más esclarecidas del reino.

De Prada luce su oronda figura de pavo relleno para "Thanksgiving day", mareándonos a los televidentes al no acertar casi nunca con la cámara que le toma el primer plano, sonsacándonos a los cuatro seguidores que tiene una mueca de comprensión ante su impericia en plató. Sus pintas no son menos risibles, con la corbata mal anudada, unas gafas de pasta igualitas a las que llevaba mi abuelo hace 20 años y un peinado de niño bueno de los 60 de los que iban al cole con pantalón corto de la mano de su madre. Pero todo es disculpable ante la sabiduría que atesora que de tan honda es insondable, su falta de prejuicios ante el escarnio diario que sufre a manos del mester de progresía y su posición de nadador a contracorriente de los dogmas indiscutibles e indiscutidos que nos agobian.

Luego, los invitados. Harto de niñas monas enseñando escote siliconado y piernas de garza anoréxica como mayor mérito , de plastas del tipo de Flo, Wyoming y Motos ganando una pasta por hacer el ganso durante años y de putones y maricones desorejados vomitando sapos por la boca, Juan Manuel de Prada nos trae a gente como el gran Fernando García de Cortázar, cuyas terceras en el ABC hacen época o José Javier Esparza que tenía el mejor programa de radio de la madrugada en la COPE, "La estrella polar". Un debate sin gritos, ni aspavientos, ni insultos pero con sapiencia infinita, exquisita educación y desusada cortesía.

Y sí, en Intereconomía, ¿pasa algo?

EL PROGRESÓMETRO (II)

2011-02-04T01:05:00.000-08:00

Seguimos con la ceremonia:

6. Premio al Estómago Agradecido : esta categoría está tan repleta de candidatos que en lugar de declararlo "desierto", lo vamos a declarar " selva", porque hay más candidatos que árboles en el Mato Grosso amazónico. Sería interminable nombrar a todos en un país donde si no te dan una subvención no mueves un dedo y cuando te la dan, ofreces el orto para que te unten la vaselina. Mención especial, de todas formas, a los sindicatos verticales de la mamandurria, uséase, CCOO y UGT, por su capacidad succionadora insaciable de los dineros de todos los españoles para que, una vez ahítos, se echen a dormir. Es destacable, asimismo, su odio hacia todo aquel que los critique o que les diga las verdades del barquero, porque les deja con el culo al aire, que es lo menos que desean para que no se les acaben las mariscadas de después del mitin contra el capital.

7. Premio Al No A La Guerra : el jurado destaca el maniqueismo de cierto sector de la sociedad española, que te monta una mani contra la guerra siempre y cuando la agite Aznar o Bush, y se calla como una puta bien pagá si la arma Zapateren u Obama, porque los peos de estos dos últimos huelen a rosas perfumadas y los de los dos fascistas primeros huelen a napalm. Mención especial a toda la familia Bardem, con la matriarca a la cabeza y con calle en Sevilla otorgada a pesar del mohín de asco de la interfecta, con el niño de Hollywood que de tan progre se va a la clínica más cara de Los Ángeles para que su hijo vea la luz (eso sí, con unas pintas para echarle unas moneditas ) y por último pero no menos importante, con el gran Willy Toledo, por su disección de la realidad mundial a la altura de un Benjamin Walter con perlas tales como que en Cuba no hay presos políticos, la democracia venozolana es un primor y los auténticos piratas en el Índico son los atuneros, no los somalíes de la metralleta.

8. Antijudaismo galopante: " un día, un hombre salva a una niña de ser atacada por un perro de raza Pitbull y da la casualidad de que pasaba por allí un periodista el cual, maravillado ante el valiente héroe le pregunta:

- dígame buen hombre ¿es usted ciudadano español?

-no, no lo soy

-¿es portugués, entonces?

-no, tampoco

-¿francés?

-nanay de la china

-¿pues, de dónde es usted?

-de Israel

En los periódicos del día siguiente, pongamos un poner, El País, y en el telediario de La Sexta, aparece : un judío achucha a su perro Pitbull para que muerda a una niña musulmana".

8. Premio al Cateto Enchufado Por un Cuñao: este premio se otorga a los cientos de miles de enchufados que se agarran como garrapatas a la teta de una vaca, especialmente en todos los ayuntamientos de España, por su gran curriculum vitae tales como el Máster en Peloteing, Treping and Arribisming, Licenciatura en The University of the Street, Doctorado en Cafelito de una hora por la mañana y Cum Laude en como llegar media hora tarde a y salir una hora antes del currelo; sí, este premio va por ellos, porque son más listos que los tontos que se preocuparon por sacarse una carrera, un idioma o dos para estar ahora en el paro mientras ellos hacían pellas para fumar porritos, meterse mano en los pasillos del insti o jugar al futbolín.

Se declaran cerrados el I Certamen al Progre de Salón 2011

Roco y Daniel Contreras en San Pedro de Alcántara, a 4 de Febrero de 2011.

EL PROGRESÓMETRO (I)

2011-02-01T02:20:00.001-08:00

Ahora que estamos en tiempo de entrega de premios, tales como los Golden Globe, los Óscar, los Goyi y etc. me he propuesto yo mismamente organizar una ceremonia anual de entrega de premios que espero que con el paso de los años se convierta en un acto de obligada asistencia para las autoridades civiles y para la crema de la intelectualidad española.

En estos premios cualquier ciudadano español es susceptible de ser elegido siempre y cuando descolle en el arte de la progresía; asimismo, todos aquellos extranjeros superlativos en la misma ciencia serán objeto del aprecio de nuestro jurado.

El ilustre y noble arte de la progresía es un tronco grueso del que se desgajan muchas y variadas ramas como la corrección política, el feminismo radical, la alianza de civilizaciones que me da la risa Marisa, el izquierdismo trasnochado, el anticatolicismo furibundo , el antiamericanismo, el enchufismo, la persecución política, el iletrado llegado a ministro, antijudaismo profesional, celebrity metido a intelectual, estómago agradecido, manifestante profesional, etc.

Pasemos ya sin más preámbulos, bajo decisión unánime del jurado compuesto por mi perro Roco y el que suscribe de los ganadores de el I Premio al Progre de Salón 2011:

1. Categoría de la Corrección Política (Premio al Buen Rollito Manolito): tras larga deliberación debido a la calidad y linaje de los nominados, la ganadora ha sido la Trini Jiménez, ministra ahora de Asuntos Exteriores, por su denodada labor de mamporrera de todos los dictadorzuelos mundiales con el único fin de que no se enfaden aunque tenga la Trini que "olvidar" matanzas como la de los saharauis, encarcelamientos como la de los disidentes políticos cubanos o fechorías interminables como las del caudillo venezolano. También, nuestra ínclita ministra, se ha hecho merecedora a este premio por su eterno buen rollito tipo movida madrileña ochentera, ya sea en la inauguración de una residencia de la tercera edad o en el conflicto árabe-israelí, sea tras el vapuleo sufrido por Tomás Gómez en las primarias o cuando, estando en la oposición, llevaba la pegatina a las manis del "yo también soy saharaui".

2. Categoría del Feminismo Radical Apisonador: este apartado ha estado disputadísimo por la calidad de los nominados, entre ellos Leire Pajín, la misma Trini, la Consejería de Educación de la Junta de Andalucía que publicó el estudio con nuestro dinero sobre ecofeminismo donde nos aconsejaba no decir "futbolistas" sino "jugadores de fútbol", Pilar Rahola y Lucía Echebarría; pero tras larguísima deliberación por el excelentísimo jurado, the winner is : ¡Bibiaaaaaana Aído!. Ésta lumbrera del pensamiento occidental, que de niña se dormía a la voz de la muñeca que cantaba La Internacional, apenas púber y ya mamando las consignas del PET (Partido del Enchufe Total), se ha ganado a pulso el premio por sus aportaciones tan decisivas para la cultura como el palabro"miembra", enmendándole así la plana a esos machistas académicos, sus sesudas declaraciones acerca del asesinato de nonatos (también llamado aborto) y su amancebamiento con su novio previo enchufe por la Junta en una embajada andaluza en Madrid que nos costó a los andaluces una pasta. El jurado asimismo expresa su pesar por su progresivo alejamiento del escenario político español, huérfano de cabezas pensantes en estos momentos de crisis aguda.

3. Premio al Donde Dije Digo Digo Diego: a nuestro maravilloso equipo de gobierno con su capitán Rodríguez a la cabeza, por sus desacertadas y numerosas medidas para paliar la crisis y que no han hecho sino empeorarla. Por su increíble capacidad camaleónica de implantar y derogar medidas que se oponen entre sí, por desdecirse él mismo en un plazo no mayor de varios meses y por su mala memoria que le permite no acordarse de lo dicho poco antes.

4. Premio a Franco no ha Muerto: apretada elección por la que han peleado varios nominados que no pueden vivir sin Franco y agitan su fantasma como El País, La Sexta, IU, el PNV. Otorgado por unanimidad al súperjuez Garzón, que tuvo que solicitar la partida de fallecimiento del Generalísimo para enterarse; por su afán en resucitar los muertos de sólo un bando de la Guerra Civil, por sus continuos favores al partido en el que se postuló a ministro, entre ellos el del archivo del chivatazo a ETA y el de su denodado empeño en eludir la ley porque él está por cima del bien y del mal ya que es Súper-Garzón. Nótese el áccesit al diario EL País por su apoyo sin fisuras al súperjuez, que hasta sus peos les huele bien y lo proclama en primera página extasiado.

5. Premio al Soy Más Anticatólico Que Tú: para este premio hay mucha competencia por la gran cantidad de postulantes, por lo que el jurado lo otorga exaequo a El País, La Sexta, La Ser y RTVE, por sus continuo y esforzado interés en mostrarnos a la Iglesia Católica como un cónclave de pederastas, machistas, antiecológicos, fascistas comandados por Ratzinger. Por su denuedo en difamar, insultar y destruir al Catolicismo, su fijación en cualquier curita pederasta a la par que su desinterés en los asesinatos de millones de católicos por todo el mundo por no apostatar en países donde la tolerancia religiosa es una quimera.

LA GUERRA CIVIL

2011-01-29T02:34:00.000-08:00

Me resulta muy difícil hablar sobre este tema, la verdad. Se me hace un nudo en la garganta que no me permite apenas balbucear frases inconexas, que nubla mi mente y me hace desviarme del camino. Se trata de la Guerra Civil española. Es un asunto que no está superado. Está atascado en el esófago de la sociedad española, un bolo podrido que dificulta el paso del resto de los alimentos. La forma de desatascar este bolo, que debería ser la del estudio, el examen concienzudo del paciente, la toma de radiografías para saber dónde está exactamente para proceder a su inmediata extracción, no se ha dado y se ha optado por obviar el tapón que medio nos asfixia con la ingenua ambición de que olvidando una enfermedad se curará sola.

Una de las pruebas de que la Guerra Civil no se ha digerido bien es el de las suspicacias que levanta. Cualquiera que se salga del guión establecido, de los lugares comunes, del camino hollado por todo el mundo, es vilipendiado, linchado mediáticamente, amenazado de muerte, etc. Si fuera un problema resuelto, esto no pasaría, sino que las opiniones se tasarían según su valor y serían admitidas o rechazadas según corresponda, pero sin ningún tipo de acritud. A mí mismo, si me leyera alguien, me amenazarían bien desde un lado o desde el contrario, por el simple hecho de que mis argumentos no se ajustan a los suyos. De hecho, a pesar de que me leen cuatro gatos, ya me ha costado como mínimo un par de pérdidas de contactos en el facebook. Me la suda, francamente, pero imaginarse si me leyeran millones como al Pérez Reverte o a uno de esos. Es que no podría ni salir de casa. Algo parecido a lo que le pasó a Rushdie con la fatwa musulmana que le endiñaron.

Mi intención es contar la verdad y la verdad, como suele decirse, duele. Y en este caso, mucho. Llevo un par de meses con una especie de desazón, malestar y asqueo porque la principal impresión que saco sobre la Guerra Civil es que no hubo héroes. Todos fueron malos. Y eso jode. Crecí con la idea de que los republicanos eran cultos, civilizados, valientes que lucharon por la libertad contra unos fascistas crueles, bárbaros, sucios y traidores que sumieron a España en una noche oscura durante 35 años. Eso me daba cierto consuelo de que hubo gente cabal que luchaba por la libertad, por la paz, que tenían principios humanitarios, aunque perdieran la guerra. Era una pena pero bueno, al final, me consolaba con que la verdad, la justicia, era algo por lo que merecía la pena luchar y, llegado el caso, morir. Y ahora me doy cuenta de que sólo la segunda parte de la fórmula es acertada. O sea, que en ambos bandos lo que predominó fue la barbarie, el asesinato, la violación, el robo, la venganza. En definitiva, los instintos más bajos, más crueles del ser humano, que olvidó cientos de años de civilización para volver desde la caverna a ajustar cuentas. El diablo se enseñoreó por España babeando bilis, sonriendo a mandíbula batiente orgulloso desde el infierno al ver cómo hermanos se masacraban entre si.

Hay dos libros, cada uno escrito desde una orilla, que te hacen ver las infamias cometidas: "Doy fe", por el bando rojo y "Madrid de corte a checa", por el bando fascista. No recomiendo a nadie su lectura si no es con receta médica. Te dejan una angustia, un nosequé en el estómago que te dan ganas de mandar todo a la mierda, de no traer niños a este puto mundo que hemos creado, porque es como parir terneritos en un matadero.

"Doy fe" fue escrito por un secretario notarial republicano en el Burgos tomado por los fascistas, con el general Mola a la cabeza. Cuenta con precisión notarial las ejecuciones acaecidas en esa ciudad provinciana, moralizadora, pacata, en contra de los rojos. Secuestros, registros, robos en casas para que los rojos fueran llevados a descampados o cunetas a ser asesinados mediante un tiro en la nuca. Luego abandonados allí como perros. Cualquiera que no demostrara ser un fascista radical, era susceptible de ser ejecutado, sus pertenencias requisadas y su nombre mancillado. Existía un auténtico aparato de estado encargado de señalar a las víctimas, de secuestrarlas y de asesinarlas para a continuación premiar a los responsables. La columna del siniestro Albiñana era una de las más feroces. Todo dios levantaba la mano derecha con la palma abierta a su paso, iba a la iglesia los domingos, delataban a los vecinos con objeto de parecer mas afines a la causa y de salvar el pellejo de camino.

El otro libro, "Madrid de corte a checa", es una novela como la copa de un pino. Y narra las mismas atrocidades pero al contrario y en el Madrid republicano. Qué bien escribe Foxá, falangista confeso, las atrocidades cometidas por los rojos en Madrid nada más conocerse el levantamiento franquista. Qué terror, horror, tan indescriptible, que anida en cada uno de nosotros se sintió desde el primer día cuando las siniestras FAI, CNT, POUM, y demás canalla saqueaban las casas, robaban todo lo que podían de camino y llevaban a los infelices a sitios tales como la Casa de Campo, El campo del moro, para ser fusilados con un tiro en la nuca. Movidos por la envidia, la codicia, la crueldad, sacrificaban a aquel por tener bigote, al otro porque leía el ABC, a este porque era cura,etc. Los asesinatos en masa (¡unos 300 diarios!), los acompañaban de comentarios soeces, sarcásticos (comparando las ejecuciones con corridas o a los muertos con conejos), para luego presumir de ello en la tasca. El terror soviético, encabezado por el embajador ruso Rosenberg, llenó Madrid de checas, o sea, de centros de detención desde donde se dirigía toda esta siniestra maquinaria asesina y criminal. Las iglesias se quemaron, a las monjas se las violaron, se suprimieron palabras como "adiós", "si Dios quiere", fiestas como la Navidad y la Semana Santa porque los comunistas eran ateos. De la misma forma, el saludo con el puño cerrado se convirtió en obligatorio, todos eran "camaradas", para parecer lo más rojo posible. Foxá ajusta cuentas con quienes urdieron tamaña barbarie, desde Azaña a Largo Caballero, pasando por Alberti y Neruda, por su anuencia cómplice y cobarde con los crímenes. Su retrato del siniestro García Atadell es espeluznante, cuya compañía de soldados sembró de pánico Madrid entero. Qué gran novelista, desenmascarador de la barbarie republicana cuyo única ambición fue la de apropiarse de todos los bienes que no pudieron gozar por las buenas.

No me parece de recibo que desde la muerte de Franco, se esté mediatizando a los españoles, influenciándolos, para que tomen el bando rojo como el bueno. Estoy hasta los huevos de películas, teleseries y programas de radio donde se presenta a unos republicanos guapos, jovenes, enamorados y valientes luchando ante el inculto y bárbaro fascismo. Es engañarlos. Siempre es mejor decir la verdad, aunque duela. Y la verdad, como he dicho antes, es que ambos bandos fueron crueles, asesinos y criminales. Así de simple.

Porque ya sabemos que el que desconoce la Historia, acaba por repetirla, y en España, el 90% de la peña no ha leído una línea sobre la Guerra Civil, lo que significa que toda esta gran masa de españoles se cree lo que ve en la tele. Ya está bien de maniqueismos, joder.

Si el pueblo español estuviera informado, Santiago Carrillo no sería un viejecito honorable cuya presencia se reclama en tele y radio para dar sesudas opiniones democráticas; a Carrillo se le tendría por lo que es, el responsable de la ejecución de 4000 personas en Paracuellos del Jarama presuntamente fascistas.

DIFERENCIAS SUTILES

2011-01-27T04:38:00.000-08:00

Hace algún tiempo leí un librito delicioso del gran Harry Flashman, teniente de artillería del ejército británico en su época más gloriosa, mediados del s.XIX, sobre una expedición militar de castigo realizada contra un tiranozuelo sito en Magdala, una ciudad amurallada de Etiopía. El alto mando british se decidió a llevar a cabo dicha expedición punitiva aún a sabiendas de que iba a ser ruinosa económicamente y en el peor de los casos, si resultaba un desastre en pérdidas humanas, podía formarse, gracias a la influyente opinión pública británica, una inmensa pelota de nieve que arrollara al propio gobierno que se decidió a emprender tamaña expedición. Porque la excursioncita hacia el corazón de Etiopía en 1868, con unos 4000 soldados, no sé cuantos porteadores y el bagaje que necesita dicho cuerpo, no era moco de pavo, como pueden suponer los millones de lectores que tengo. Víveres, armas, cañones, fusiles y, muchos miles de monedas de plata para sobornar a las tribus vecinas, hace necesario una cantidad de burros, camellos y demás bestias realmente ingente. El caso es que la operación, tras detenido estudio, fue autorizada.

Y os preguntaréis por qué arriesgaron los británicos their asses, qué pintaban en una Etiopía que no era ni siquiera medieval según los cánones europeos y se adentraron en una región escasamente hollada antes por el hombre blanco. Simple y llanamente por JUSTICIA, así, en mayúsculas. Porque donde no llega la divina o tarda mucho, hay que emplear la humana.

Un grupo de ciudadanos europeos, entre ellos varios británicos, habían sido apresados, engrilletados y encarcelados por el cacique local, un tirano cruel, arbitrario y asesino de miles de sus compatriotas por el mero hecho de mirarle a los ojos, no dejarse sacrificar por los dioses o cosas así. Este loco solicitaba un rescate desorbitado al Imperio Británico por salvar las vidas de sus compatriotas bajo la amenaza de torturarlos y sacrificarlos a su dios.

Ése fue el casus belli que espoleó al gran Imperio Británico para poner en marcha toda su maquinaria bélica, la mejor del mundo en aquel entonces, arribar al confín del mundo y derrocar al dictadorzuelo etíope. Tras varios meses de campaña, pudieron pescar al tirano, derrocarlo y liberar a sus ciudadanos y ¿sabes qué? en mi opinión les asistía la razón, la ley universal no escrita de salvaguardar lo más preciado, que es una vida humana, y mereció la pena todo el esfuerzo belico, ecónomico y humano. La dignidad británica, y mundial si me apuras, había vencido a la injusticia. Hoy día, ese episodio es recordado en GB como una gran hazaña, sus autores son considerados héroes y se añora esa época donde la vida humana contaba más que el dinero, el miedo o la corrección política.

Sólo diez años antes, en otro episodio ignorado por la peña en España, unos padres franciscanos españoles y franceses estaban siendo masacrados en la Cochinchina, lo que hoy es Vietnam, Laos y todo eso. Apresados, torturados y decapitados por el simple hecho de propalar la ley de Dios. Los chinos, incrédulos de que una persona como un Franciscano pueda dejarlo todo atrás para asistir a los menesterosos, los tomaban por agentes secretos de las potencias extranjeras, y por eso los masacraban. Los franchutes, habían mandado varias expediciones de aviso, de amenaza para intentar disuadir a los orientales de que cesaran de aniquilar a los curitas. Firmaron un pacto de no agresión incluso, comprometiéndose el Imperio Annamita de proteger las vidas de todos aquellos extranjeros que pululasen por su territorio. Pero que si quieres arroz Catalina. Sólo sirvió para empeorar las cosas, porque reafirmaron a los chinos de que eran agentes secretos ya que recibían el apoyo militar de sus países de origen, en este caso Francia y España. Cuando estos dos últimos países decidieron no tolerar ni una agresión más en contra de sus ciudadanos, montaron una expedición de castigo desde Filipinas, que entonces era aún colonia española. Les dieron para el pelo a los chinitos, haciéndoles conscientes de su gran retraso en cuestiones militares y de que si no se atienen por las buenas, será por las malas.

Hace unos años, un grupo de moritos ocuparon una isla deshabitada propiedad de España, plantaron la bandera alauita y esperaron acontecimientos. Todos sabemos cómo acabó aquello, pero yo me sentí orgulloso de nuestro ejército por haber cumplido su trabajo, que es defender la soberanía del territorio, sea la Gran Vía madrileña o sea un islote con sólo cabras triscando entre el perejil. Por supuesto, la operación fue largamente criticada, con argumentos tan de peso como que en la isla sólo hay cabras o que fueron cuatro moritos con una gumía los que la ocuparon. Como si eso fuera el quid de la cuestión. Pero es de las escasísimas veces de las que te puedes sentir orgulloso dentro de la larga lista de iniquidades de la Historia española.

Todo este rollo viene a cuento de la última operación militar de Corea del Sur, la única democracia de la zona, en contra de los piratas somalíes, a los que han desarmado, apresado y llevados a Corea para ser juzgados. Durante la operación, los coreanos mataron a varios piratas y volaron el barco pirata para que a nadie se le ocurra volver a usarlo. Si yo fuera pirata somalí, me pensaría muy mucho el abordar un barco coreano y dirigiría mis miras hacia aquellos barcos cuyos ejércitos que les representan siempre llegan tarde aunque dispongan de unas fragatas modernísimas, nunca apresan a ningún pirata no vaya a ser que lesionen sus derechos y además pagan muchos millones en el rescate. ¿Les suena a algo la historia?

CHIVOS EXPIATORIOS

2011-01-24T12:15:00.000-08:00

Chivo expiatorio: "Macho cabrío que el sumo sacerdote sacrificaba por los pecados de los israelitas."

Si no esclarecemos las causas de un problema, nunca llegaremos a resolverlo. Es el primer paso a dar. Lo peliagudo del asunto. Saber por qué se nos ha presentado el problema. Dependiendo de la dificultad del problema, nos hará falta más o menos capacidad de discernimiento para separar el polvo de la paja adecuadamente.

Me ha llegado un vídeo-email y ahora lo están emitiendo en La 2 y la verdad, no van por ahí los tiros. Ni de lejos. Reconozco que el vídeo tiene su gracia. Musho arte,miarma. Pero poco más. Echarle la culpa a los bancos de la crisis no creo que sea acertado. ¿Desde cuándo los bancos son ONGs?. El Santander, La Caixa, cuando se fundaron y a lo largo de los años, que son muchos, ¿cuándo han dado duros a cuatro pesetas? ¿qué esperamos, que trabajen gratis?. Vale, los bancos tienen la fachada (o sea, la jeta), muy dura, pero estamos en un mercado libre, y si no te gusta un banco, te vas a otro y santas pascuas. Será por bancos y cajas.

Me imagino que más de un politiquillo de esos que mueven los hilos de nuestras vidas estará contento a esta hora con la difusión del dichoso vídeo. Los políticos, que todo lo que tocan se lo cargan, son expertos en cargarle el muerto a cualquiera. Siempre barajan varios chivos expiatorios a la vez. Que si la ley antitabaco, le cargamos el mochuelo a los fumadores. Los etiquetamos de antisociales con el debido aleccionamiento previo y por arte de birlibirloque, nadie se acuerda del vertiginoso ascenso de la luz y del gas. Que la economía va de culo, los mercados pagan el pato. Al alimón con los bancos. Así, con la atención desviada, los politicuchos tienen vía libre para hacer de las suyas. O sea, mientras el populacho (nosotros), nos enzarzamos en discusiones estériles, que no llevan a nada, mientras la miseria se extiende imparable por todo el país como una mancha de aceite en el agua, mientras la gente toma partido por un bando u otro enquistándose más en sus posiciones alimentando el odio que anida en todos y cada uno de nosotros, los politiquillos de tres al cuarto que sufrimos se frotan las manos mientras se suben el sueldo, la pensión o se compran un Audi nuevo para ir a trabajar ( o a echar un rato). Sintiéndose poco menos que dioses al estilo de los reyes medievales.

¿Quién estará tras ese vídeo? ¿la Junta? porque ocurre en Sevilla, y se nota que las tres bailaoras del centro son profesionales. Burgueses jugando a proletarios sufridos que no llegan a fin de mes. ¿Vendrán estas flamencas de alguna de esas academias subvencionadas por todos para que bailen flamenco por todo el mundo? Estómagos agradecidos les llaman. A cambio de asegurarles unos ingresos fabulosos, estas academias bailan a la voz del que les paga. Recuerden la academia del cordobés del PSOE cuyos ingresos subvencionados suponían el 90% del total. 700.000 € nos costó la gracia. ¿Montó alguien algún sarao en dicha academia? ¿o en el Palacio de Griñán después de 50 millones de euros gastados en reformas? Porque eso daba para una juerga flamenca de tres días. ¿o en el ayuntamiento de cualquier pueblo de España donde pululan los enchufados llevándoselo calentito con menos estudios que Belén Esteban?.

Los bancos por lo menos son entidades privadas. Juegan con su propio dinero y si lo administran mal, se van al garete. Closed. Es la ley del mercado, la ley de la Naturaleza. Sólo el más fuerte sobrevive. Pero el dinero de las administraciones públicas es de todos y estos ganapanes lo tiran a manos llenas previo embolsamiento de gran parte de él. Además, ¿qué proponen esta gente?¿ que cierren todos los bancos y echen a todos los trabajadores a la calle? eso es justo lo que necesitamos, más paro. ¿que trabajen gratis, o que vivan de las subvenciones como todo dios en esta Andalucía de la subvención y del zí, zeñó?. Que yo sepa, a nadie le obligan a negociar con un banco. Si no te gustan, metes el dinero debajo el colchón y punto. ¿O esperan que te presten dinero por la cara, con 0% interés?. Es muy bonito jugar a ser solidario (esa palabra tan en boga hoy día), dar unos taconazos, mover el culo y las manos para luego irnos a la casita adosada gracias al dinero del banco previa extracción desde el cajero de la entidad con la visa. A ser personas respetables otra vez, con nuestro curro de 8 a 3, el tenis para los niños por la tarde y la cena en un restaurante caro los viernes por la noche.

En esto me pasa como a Camus cuando mayo del 68 y los niños de papá como Daniel Cohn-Bendit que entre café y café en la tasca de la Sorbona se dedicaban a tirar adoquines por diversión a los policías humildes venidos de provincias para ganarse un sueldo honradamente. Me caen más simpáticos los honrados trabajadores del banco que los juerguistas flamencos que tratan de ridiculizarlos por puro placer.

PODERES FÁTICOS

2011-01-22T03:18:00.001-08:00

Soy un gran aficionado a la radio desde hace muchos años, seguramente afición heredada de mi madre, que la tenía enchufada todo el santo día. Con el paso de los años, el oído se me ha ido afinando y se ha vuelto elitista y así como que acepta con agrado a ciertos locutores, no soporta ciertos programas o locutores que son a la radio lo que Beléncita Esteban y Cantizano a la tele.

Entre los primeros, o sea, los que gozan de la simpatía de mi pabellón auditivo, que les abre gustosamente la puerta de par en par, se encuentran mi admirado líder de las ondas, Don Carlos Herrera, alguno de sus colaboradores, el equipo de El Pelotazo con su magnífico elenco de imitadores y algunas cositas sueltas de Radio 3 y RNE1. Y poco más.

Pero hoy les quería hablar de aquellos que no son agradables a mi oído, que les cierra la puerta en sus narices o como mucho les deja pasar un rato hasta que se cansa de sus malas artes, su falta de tacto y su sectarismo. Casualmente son tres mujeres las que mi oído no soporta; entiéndase que no es machismo, sino la libertad de juicio que da la falta de prejuicios.

Por orden de malquerencia, la que menos desagradable le resulta es Julia Otero. Sobre todo por su belleza, su inteligencia y su independencia. Pero claro, todas esas cualidades quedan emborronadas por su falta de cultura, patente en su léxico de tertulieta vespertina propio de un programa de Jorge Javier Vázquez, y en su feminismo sectario, que le nubla el entendimiento y que sería más útil en una consejería de la Junta de Andalucía. Que se le nota que ha leído poco y mal, hablando en plata.

Así como a un árbitro se le culpa por tener un juez de línea malo, a Julia Otero le cabe algo de culpa por fichar a tertulianos del pelaje de Pilar Rahola. A ésta sujeta la conocí hará lo menos 15 años, cuando era la mandamasa (así lo diría nuestra querida Rahola, capaz de enmendarle la plana a los académicos) de un partido racista por excluyente, Esquerra Republicana. Tuvo una pajarraca tremenda con Jesús Gil en directo, donde ambos personajes se insultaron sin rubor. "Loro" le ladraba él y "gordo" le rebuznaba ella ante millones de estupefactos escuchantes. Ahora, con el paso de los años, Pilarcita ha pulido un poco sus formas, es una nacionalista a ratos, lo que no le impide cobrar de medios españolistas opresores como Onda Cero y su radicalismo se desboca en su cruzada contra el machismo. Todo es machista para ella desde su poltrona en La Vanguardia, con una prosa que no la entiende nadie, ni ella misma, con esas metáforas imposibles que le salen de su caletre, diciendo "poderes fáticos" así, en la creencia de que es correcto. Furibunda anticátolica, con la osadía que da la ignorancia, azote de todo lo que huela a sotana, desde la familia tradicional hasta la compasión, ahora ha encontrado en Berlusconi su muñeco de pimpampún donde descargar su odio. No seré yo quien defienda desde aquí al gigoló italiano, pero huele a rencor personal esta campaña orquestada contra él por ser de derechas. Por supuesto se obvian los logros conseguidos por Il Cavaliere (aunque de esto tiene poco), que algunos tiene y la mayoría aplastante conseguida en las urnas para poner toda la atención en sus deslices de bragueta. Flaco favor le hacen a la justa causa de la igualdad estas abanderadas del feminismo obviando la opinión o el interés personal de las chicas que se encaman con Don Silvio. Porque nadie se ha preguntado que quizás estas chicas hacen lo que hacen porque les sale del mismísimo coño (nunca mejor dicho), que nadie las obligó, que sacan una pasta por hacer de putas, una profesión que eligieron, y que alguna, como la tal Rubi, ya se puede retirar y cuyo padre ha declarado que ojalá Berlusconi fuera el novio de su hija. Pero las radicales de algo, como la Rahola, mientras por un lado fustigan a la Iglesia Católica por su defensa de la monogamia y alaban el folleteo libre por cada esquina, al estilo de los perros, por otro lado zurran al que lo practica, como Berlusconi, seguramente porque es un facha, mentiroso y mujeriego pero elegido democráticamente. Yo personalmente prefiero a un presidente con la bragueta floja, al estilo Clintoniano, que desahogue sus naturales impulsos pero que mantenga la economía erecta que a uno reprimido cuya gestión gubernamental sea fláccida y decaida. También es verdad que tiene virtudes, yo especialmente valoro su valentía en la defensa de la causa judía ante las injusticias que padece.

Y por último, la ñoña de las ondas herzianas, Isabel Gemio. A todas las prendas que adornan a las otras dos sujetas, ésta le añade una capa de ignorancia de la que no logra sacudirse. Pregunta a un escandinavo cúando es de día siempre allí, si en verano o invierno, si ve todos los días la aurora boreal en Estocolmo como si fuera el autobús; a una tunecina, que le dijo que vivía a mil km al sur de la capital, le preguntó si veía el mar desde su casa (es como si se lo preguntas a un madrileño); y, empeñada en otorgar anmistía al Juez Garzón, se encalabrinó y le enmendó la plana a un nota que era un catedrático de derecho y juez emérito de no sé dónde porque este señor defendía la aplicación de la ley y que Garzón, con evidentes méritos en muchos campos, tiene también muchos hechos oscuros por los que debe responder ante la ley como un ciudadano más. Hoy sin ir más lejos, de primero, ración anti-Berlusconi y de segundo, su poquito de melodrama almibarado, con esa vocecita que pone a lo "Tengo una carta para tí". Me parece que Isabelita gana en la tele, en esos programitas azucarados a más no poder y con esos ojazos que tiene que te hipnotizan hasta tragarte los camelos que te cuenta. Pero en la radio, sus ojos no te nublan el entendimiento y se ve nítidamente la simpleza con la que se conduce.

En fin, que diferencia con Carlitos Herrera, que se equivoca adrede, ( contestador artomático, fósforo por forofo, leuros, etc.) porque no se mete en los berenjenales de sus compañeras.

EL GRAN CORTIJO ANDALUZ

2011-01-17T10:17:00.000-08:00

Tras cientos de años de cacicato, no se puede uno volver democrático en un par de años. Lo que no puede ser no puede ser, y además es imposible. El señoritingo andaluz y su rehala de secuaces pelotas, no van a dejar el cortijo por las buenas. Aunque el cortijo no les pertenezca ni de lejos. Pero ellos creen que sí, que les pertenece y que pueden hacer lo que le salga de los cojones, porque para eso mandan ellos.

Muchos políticos de los que empezaron con la democracia, en el 78, eran fieles perros de presa del amo Franco. Leales servidores de la dictadura franquista, firmes creyentes y puntales de la misma, cuando les sorprendió la muerte del dictador y la subsecuente democracia, se cambiaron la camisa azul por la chaqueta de pana y asunto resuelto. Chaqueteros de pura cepa. Cuando empezaron a oler el cambio de aires y que el chollo de la dictadura se les acababa, no dudaron en convertirse en mejores demócratas que el mismo Lincoln. Si antes achuchaban a la poli a que aporrearan a los manifestantes, ahora eran ellos los que las encabezaban al grito de libertad. Si antaño levantaban el brazo derecho enhiesto, palma abierta y taconazo al estilo militar, hogaño levantan el izquierdo con el puño cerrado. Si cantaban "El cara al sol" o "Montañas nevadas" cuando la ocasión lo requería, cambiaron el repertorio por Serrat y Ana Belén. Si gustaban de juntarse con obispos, señoras de luto con peineta y militares en la Semana Santa, apostataron y se convirtieron en ateos ya que la Iglesia Católica les relacionaba con Franco. Pasaron de estar orgullosos de ser fachas a presumir de rojos. En un abrir y cerrar de ojos. El caso era estar en la pomada, ostentar el mando, dirigir el cotarro; lo que menos importaba, en que partido, con quien y por que.

De este modo, con la venida de la democracia, se instalaron en la poltrona, enchufaron a su gente, y a dirigir Andalucía como un cortijo. La única diferencia ahora era que había que guardar un poco las formas. La consigna era ahora llenarse la boca de democracia, tolerancia, libertad y toda esa jerga. Pero en el fondo, hacer lo que siempre se ha hecho, que es lo que les salía de los cojones. Se desarrolla una maquinaria propagandística digna de Goebbels en la Alemania nazi, se progresa lo que se puede (aunque siempre menos que los demás) y al adversario se le tacha de facha. El que quiere volver al pasado, a los tiempos oscuros de las ejecuciones.

Así, después de más de 30 años de gobierno, se explica estas maneras que ofrecen. Estas perlas que sueltan que les dejan el culo al aire. Cuando sufrimos una crisis irrepetible, crudísima y vemos que ninguno ha dejado aparcado el coche oficial. Ni mencionar siquiera los sueldos o las pensiones. Por ocho añitos en el parlamento, pensionazo para toda la vida. Es que se parecen a Franco más de lo que se creen. En las pesetas se leía "por la gracias de Dios" , que es lo que realmente piensan los politicuchos, que están ahí por la gracia de Dios, incluso los ateos.

De aquellos polvos, estos lodos. Si no, no se explican las declaraciones de Luis Pizarro, gerifalte durante más de 30 años del gran cortijo andaluz al comparar a los funcionarios de oposición con los batasunos de la ETA. Como éste quiere enchufar en la Junta a más de 20.000 empleados, sin opositar ni nada, por la cara, los funcionarios de facto, o sea, de oposición, se han rebelado. Han estado calladitos muchos años, haciendo la vista gorda ante los desmanes de la Junta, pero ya no aguantan más ante esta tropelía mayúscula. Porque es una infamia lo que quieren hacer, una cacicada, propia de eso, de caciques, de señoritos con coche Audi oficial, palacio de 50 millones de euros en reformas, sueldos de 6000 al mes y mariscadas día sí y al otro también. Acostumbrados a mandar y a ser obedecidos al instante, los capos de la Junta se encalabrinan cuando les llevan la contraria, cuando alguien les suelta a la cara las verdades del barquero y no aceptan sus maneras dictatoriales. Por eso el tal Pizarrín, que es en lo que ha quedado tras su rebuzno, los compara con los batasunos.

Y el otro del dúo sacapuntas, don Manué, el que se largó a la francesa cuando previó el colapso del cortijo tras gobernarlo con mano dura en guante de hierro durante 20 años, pues va y le endiña 10 millones de euros a la empresa donde trabaja su hija. Con la falta que hace ese dinerito para otras cosas, con el hambre que hay. Claro, él va de su palacio al coche oficial y de ahí al despacho de lujo,pagado todo por todos nosotros, no se entera de lo que pasa en la calle. Y ni quiere enterarse. ¿no es para que alguien con dignidad dimita, o para que los echen, los alquitranen y los emplumen y los paseen por las calles ante el escarnio público? ¿quién se creen que son? ¿herederos de los señores feudales? ¿o más bien son lo que nosotros le permitimos?. ¿pasaría esto en un país europeo o nos recuerda más bien a lo que está pasando en Túnez, donde el enriquecimiento de la familia presidencial ha sido insultante ante la miseria del pueblo? ¿hasta cuándo vamos a permitirles a estos señoritos, que se supone que deberían gastar el dinero de todos juiciosamente, que hagan lo que le salga de la entrepierna? ¿es necesario llegar a una Guerra Civil para acabar con estos privilegios, con estas injusticias, estos agravios?

Si estos señoritos tuvieran un poco de vergüenza y conocimiento de la Historia, no harían lo que hacen, porque entonces sabrían que serán recordados para siempre como ahora recordamos por ej. al rey felón Fernando VII, al cobarde de Pepe Botella o al muñeco de futbolín de Franco.

DISCRIMINACIÓN

2011-01-14T09:10:00.000-08:00

Se le ha dado la vuelta a la tortilla o al jersey, si prefieres, desde los tiempos de Franco, y ahora estamos pagando los excesos de nuestros padres.

Ser hetero, español y hombre es una putada hoy día; es un grupo discriminado y, para más inri, la legislación ampara esta situación. Me han espetado a la cara más de una vez, cuando buscaba trabajo, la frase :" buscamos una mujer para el puesto". En toda my face, sin ningún tipo de complejos, con cierto aire chulesco y sin posibilidad de réplica por mi parte. Les faltó añadir :" eres un hombre, pues te jodes".

Hoy en día, no creo que nadie se atreva a decirle eso a una mujer, y si alguno de los millones de lectores que devoran mis artículos lo ha padecido, que levante la mano. O sea, si una mujer va buscando trabajo por ahí y le dicen en toda su cara:" buscamos a un hombre para el puesto", el emisor del mensaje puede tener problemas, sobre todo legales. No digo que no haya gente que no lo piense, pero la diferencia es que no se atreven a formular la fracesita de marras. Porque la ley castiga la discriminación hacia la mujer, cosa que dicho sea de paso me parece de puta madre. No hay motivos para discriminar a nadie por pertenecer a uno u otro género; pero eso incluye tanto a mujeres como a ¡hombres!.

Me parece que, al igual que a los católicos de hogaño se les está haciendo pagar las culpas de las atrocidades de la Inquisición de antaño, a los hombres heteros de ahora nos están cobrando con intereses las barrabasadas de nuestros padres hacia las mujeres. Me refiero a cuando no hace ni 40 años una mujer necesitaba a un hombre hasta para abrir una cuenta bancaria. Machismo institucionalizado y hasta bien visto y consentido por toda la sociedad. Pero llegó la democracia y se le dio la vuelta a la tortilla, que estaba quemada por ese lado, y vino acompañada de la igualdad entre hombre y mujer. Bendita igualdad entre hombre y mujer.

Lo malo es que, después de 30 años de democracia, la virtud se ha convertido en vicio y ahora se están cobrando lo debido. Cualquier mujer u hombre te escupe ahora en la cara lo de "no queremos hombres" y se quedan tan anchos, con la satisfacción del deber cumplido y sintiéndose muy modernos por darse el gustazo de rechazar a hombres.

Luego está lo de los homosexuales; otro grupo tremendamente maltratado históricamente que ahora se está tomando la revancha, que ésta si que no es racista ni homófoba porque se da en todos las clases sociales y genéricas. Ahora es una ventaja ser homosexual declarado, a poder ser con más plumas que Toro Sentado en la comunión de su hija. No hay programa de tele o radio que no cuente con un par de locas desorejadas impartiendo lecciones de cualquier asunto. Y ojo, que no me parece mal, lo que ocurre es que es sintomático del estado de nuestra sociedad, donde se desprecia el talento por la pose, la fachada o el envoltorio. Y no quiero decir que los homosexuales no tengan talento, porque los datos demuestran más bien lo contrario, pero sí es cierto también que se desperdicia un gran caudal de talento de personas que dan más valía al interior que al exterior.

Y por último, pero no menos importante el hecho de ser español en España; el país más poderoso del mundo, EEUU, se ha construido sobre la base de los inmigrantes, sobre una meritocracia donde no importa de dónde vienes sino lo que eres capaz de aportar. Eso es lo que me gustaría en España, donde un licenciado ecuatoriano no estuviera currando de friegaplatos y un español con la EGB no estuviera en el ayuntamiento enchufado llevándoselo calentito. Pero de ahí a darle privilegios por ser extranjeros me parece injusto. Según un amigote mío, en los colegios dan prioridad primero a los niños de padres separados y después a los de padres extranjeros sobre los niños con padres casados y españoles. ¿Por qué? sólo mentes estúpidas como las de los politicuchos que nos gobiernan pueden concebir leyes que amparen esos agravios de unos ciudadanos sobre otros, vengan de donde vengan o les guste la carne o el pescado. Mientras tanto, seguiré buscando trabajo.

PALABRAS

2011-01-09T08:35:00.000-08:00

Poner caras bonitas para dar las noticias tiene, en mi opinión, una cosa buena y otra mala: la buena es que no desvías la atención de la pantalla, de lo embobado que te quedas, y la mala es que no te enteras de nada, de lo mal que se expresan. Supongo que cogerán a las niñas de las universidades privadas del tipo Alfonso X y Camilo José Cela sólo por su cara bonita, desechando a otras más feuchas pero con mejor currículo. Pensad en Sara Carbonero, Patricia Conde, Berta Collado y todas las demás monadas de la Sexta y la Cuatro. Eso sumado al mony que pagan por estudiar en esas universidades, es igual a un contrato en una de las teles progres de hogaño. ¿conocimientos? a quién le importa. Aunque bien mirado, el problema no se da sólo en las unis privadas, porque recuerdo de mis años de uni pública a muuuuuucha gente con la que sólo podías hablar de o bien la asignatura en cuestión o bien de teleseries tipo "Al salir de clase", que es lo que se llevaba hará diez años.

El quid de la cuestión es que no hay quien se entere de lo que coño quieren decir cuando dan las noticias. En el mejor de los casos, barruntas por donde van los tiros, coliges más o menos el asunto, imaginas lo que crees que te están comunicando, mayormente por proximidad.

Por ejemplo, cada vez que hablan del tiempo, nadie dice eso; dicen el clima, o la climatología, o la metereología. Estas amebas, como todo buen ignorante, trata de ocultar su falta, y piensan que contra más larga sea la palabra, más culta, o más correcta es. Claro, como buenas amebas, ignoran que clima y tiempo, son primas (aunque lejanas), y por eso las trasmutan como hermanas gemelas. Porque me parece a mí que no hay que ser Einsten para saber que el clima de un sitio es el tiempo que hace durante muchos años, por lo menos 20. O sea, que un invierno lluvioso no hace un clima lluvioso, sino muchos inviernos lluviosos. Lógicamente, una tarde soleada en Alcoy no es lo mismo que "tenemos clima soleado esta tarde en Alcoy", como dicen muchas amebas parlantes que se dejan caer por los platós. Ya no quiero ni entrar en los otros palabros más largos, que casi no deberían salir de los laboratorios de investigación.

El problema es más grave de lo que se supone, porque el idioma está en la UVI de las hostias que recibe. El otro día, en la tele también, titulaban:" la picaresca hace de las suyas" para referirse a que la gente no se molesta en separar la basura y tirar cada cosa en su correspondiente recipiente. Donde deberían haber dicho la pereza, negligencia o incivismo si prefieres, te endiñan picaresca, y a mí me vino al cerebro el Lazarillo de Tormes sisándole las uvas al ciego. ¿Qué cojones tiene que ver el tocino con la velocidad? ¿qué mente infantiloide, llena de neuronas durmientes, ahítas de Gran Hermano, puede confundir picaresca con incivismo? Además escrito, pasado por varias manos de la redacción y a nadie se le encendió la bombillita.

Luego está el dichoso "hat trick"; por lo visto, significa meter tres goles en un mismo partido por el mismo jugador. Estaría bien si se usara de vez en cuando, un poco de aire fresco no viene mal. Pero es que ya atufa, de tanto que se usa. Seguro que más que en Oxford. Porque cuando nos metemos a modernos, no hay quien nos gane. Qué pesadez, por Dios. Hat trick por aquí y por allá, a todas horas, dicho y escrito en prensa, radio y TV. ¿A nadie se le ocurre alguna vez decir :"fulano ha metido tres goles" o simplemente un "triplete"?¿Tenemos que usar ése inmigrante feo, sin papeles y antipático?.

La prensa escrita no se salva, me temo. Esos periodistas cuya herramienta es la palabra, que viven de ella como el carnicero de la carne, pero que no saben tratarla sino a empellones, patadas y hasta mordiscos. Abres cualquier periódico y se te cae el alma a los pies. Con frases como "maniatado de pies y manos", "atracó un banco a punta de pistola" y muchas más que no recuerdo porque escribo de memoria. Aparte, la pérdida de matices y riqueza por la repetición hasta el hartazgo de ciertas palabras: "especular", que siempre estuvo en el campo de la economía, ahora es sinónimo de "conjeturar" y hasta de "barruntar", palabras de las que ya nadie se acuerda. En España, los papeles nunca se han jugado, sino representado, pero es como si quieres arroz, Catalina. El "territorio" ha sido desplazado por la "geografía", posiblemente porque suena más sofisticado. Ya no tenemos problemas, sino "la problemática". La preposición "para" ha sido declarada apestada, y ahora todo dios dice "de cara a". Y así hasta el infinito.

Y no quiero entrar en las aguas cenagosas de la prensa deportiva, porque sales enfangado hasta las trancas. Se han cargado hasta los artículos determinados, o sea, el, la, los, las. Sí, tal y como suena. Ahora se dice "Pepito centra con pierna izquierda" o " Juanito penetra por banda derecha". Usan un rosario de lugares comunes, trillados, gastadísimos ya del uso que no se sabe bien por qué han tenido éxito. Si un equipo ha jugado un gran partido, se dice :" el Alcoyano ha presentado sus credenciales en Huesca". No me pregunten qué asociación de ideas hacen estos periodistas en esos cerebros secos como pasas, ni de qué fabrica de producción han salido, al estilo de Chaplin en "Tiempos modernos", todos iguales como robots.

No digo que haya que ser un Lázaro Carreter o un Delibes para ser periodista, pero por lo menos haber leído algún libro aparte de los que te obligan en la facultad. Las palabras encierran una o varias verdades, ganadas a pulso tras siglos de historia como para ser tratadas tan a la ligera.

COSTUMBRES

2011-01-04T03:18:00.000-08:00

Es propio de países cuyo intelecto común es bajo, cuya cultura de todos los ciudadanos que lo conforman está yerma como el desierto de Tabernas, cuyo conocimiento general se asemeja al encefalograma plano de un comatoso, es propio, decía, la de a la par que se olvida, se desprecia la secular cultura tradicional se abraza, se recibe con algarabía cualquier otro tipo de manifestación foránea sin ni siquiera pedirle el pasaporte ni cachearlo al entrar en nuestro país. Algo parecido a lo que pasó en "Bienvenido Mr Marshall" cuando el alcalde y todos los ciudadanos recibían a los americanos con pancartas y con discurso de agradecimiento.

Hay muchos casos, ejemplos que le hacen a uno ruborizarse de la estupidez circundante; voy a cumplir 35 tacos y hasta hace unos 15 años no había escuchado nada de Halloween aparte de en las pelis yankies. Hoy día, cada primero de noviembre, juraría que se celebra aquí más la dichosa fiestecita que en Massachussets. Todo está inundado de dichosos niños y niñas disfrazados a lo siniestro y con unos modales para echar la pota. Los críos españoles de menos de 15 tacos creen firmemente que es algo tradicional, tan español como el jamón serrano. Lógico, si lo han mamado desde pequeñitos. Aunque detesto esta fiesta en España por ser tan poco afín a nuestras costumbres para el 1º de Noviembre, comprendo a los empresarios que hacen una pasta con la dichosa fiestecita: tiendas de disfraces y bares/discotecas sobre todo. Yo, con no ir, tengo bastante. Lo que me jode, es que en los colegios públicos, pagados entre todos, se anime, se incite a los padres a que lleven a sus niños disfrazados de cuervos, con la aquiescencia de los padres y la organización de la junta escolar. O sea, desde los sitios desde donde se debería enseñar a nuestros hijos la tradición de toda la vida, se les enseña una importada, siniestra, con cierto tufillo a agresividad ( esos niñatos chulillos amenazadores con el "truco o trato") fiesta que, digo yo que para Connecticut estará de puta madre, pero para El Albaicín , por ejemplo, no le veo yo mucho sentido. Suena a facha, dirán mis lectores, ese enroque en la tradición y desprecio por lo foráneo, lo nuevo. Pero no es el caso. Creo firmemente que cada país debe enseñar sus propias costumbres seculares a los niños y que, una vez adultos, éstos elijan lo que más les pete. Pero lo de marginar lo nuestro para abrazar lo foráneo, ya digo que me parece más de estúpidos que de tolerantes. Recuerdo que hace unos años, una estudiante yanky muy airada le preguntó a mi mujer un 4 de Julio por qué diantres no se celebraba en España su día nacional. Cuando me lo contó, me quedé estupefacto ante la osadía de la interfecta, pero a este paso, lo celebraremos pronto y con más ganas que ellos.

Ojo, y no echarle la culpa a los americanos,eh? Al contrario, es un éxitazo suyo el exportar su "way of life" e introducirlo en países incultos y acomplejados como el nuestro.

La bonita tradición de ir a llevar flores a los muertos se ha quedado para los viejos, porque los jóvenes están durmiendo la mona. Porque mira que es bonito y tierno el acordarse de los que no están entre nosotros, adecentar la tumba y depositar un ramo de flores. Pero claro, eso está ligado al catolicismo, tan mal visto hoy en día y que hay que denigrar como sea.

De Santa Claus, qué les voy a contar que no sepan. Cuando era chaval, se oía hablar de él pero era como un pariente lejano, pobre, de los Reyes Magos. Ahora, el primo se ha hecho un nuevo rico y es omnipresente. Éste sujeto me importa menos, vamos que me la trae floja, pero aún así me parecen más simpáticos, humildes los tres Reyes Magos de Oriente.

En definitiva, ya dije una vez que los países son como personas, y si una persona sin memoria de su infancia es un ser perdido, y lo que es peor, sin futuro, presto a caer en las garras de cualquier infamia, a un país desmemoriado le ocurre lo mismo.

Si no me creen, vean el estado de nuestro patrimonio histórico; castillos, torres almenaras, campos de batalla, derruidos, olvidados desde hace siglos es fiel reflejo del interés que despiertan en España.

NO QUEJARSE EH, NO QUEJARSE,...

2011-01-03T01:16:00.000-08:00

Para un catetillo de pueblo como yo, que no tiene cultura ni enciclopedia en casa, los grandes poetas-filósofos de nuestro tiempo son los chirigoteros gaditanos como El Lobe y El Cabra en "No somos nadie" cuando representaban a unos zombies y nos avisaban cantando: "y no cagarse en los muertos, eh, no cagarse en los muertos" a la par que se limpiaban la ropa llena de mierda depositada por los vivos que se cagan en los muertos de alguien.

Así como a perro flaco todo son pulgas, a país cateto, todo son palos. Qué le vamos a hacer. Nos llueven palos por todos lados, derecha e izquierda, y apenas levantamos la cabeza, y ¡zas! nos la hunden otra vez de un leñazo.

Acaba de entrar la ley anti-tabaco y estoy flipando en colores. Llevamos años soportando un lavado de cerebro nacional sobre las maldades del tabaco, preparando al pueblo inculto acerca de lo malísimo que es el tabaco, los fumadores pasivos y toda esa verborrea que tan hondo cala en las mentes yermas del populacho y ¡zas! palo en la cocorota de las libertades individuales. A partir de ahora, incluido yo, que no he fumado en mi puta vida, qué felices vamos a ser en los bares y tascas sin malos humos, todos cogiditos de la mano cantando jingle bells, por fin el serranito va a saber a serranito, no a calamares como hasta ahora, por fin no voy a morir de cáncer de pulmón por ser fumador pasivo, qué atmósfera ecológica tan sostenible vamos a tener. Podríamos declarar los bares ecosistemas reserva de la biosfera o algo asín, tan limpios de humos y malos olores. Lo que no sabe el vulgo es que el tabaco sea tan malo malísimo y no el paro de los 5 millones, los malos modales de la gente, los coches, etc. Todo eso comparado con el tabaco es moco de pavo, no es nada. ¿qué usted lleva dos años parado, teniendo una carrera universitaria, un máster y dos idiomas y que su vecino, que tiene la EGB, pero enchufado en el ayuntamiento de turno cobrando 3000 leuros al mes por ir un ratito por las mañanas a echar el rato? albricias, que no se puede fumar en los bares. ¿qué su hijo se emborracha con 15 añitos en la plaza del pueblo cada finde, que no aprueba ni recreo en el insti, que su hija puede abortar con 16 añitos sin decir ni mú? alégrese, que los bares no tienen humo. Propongo nuevas ideas: internar a los fumadores en guetos, como el de Varsovia, y no dejarlos salir de allí nunca porque son peores que los nazis. O mejor, poner a los fumadores en el paredón y afusilarlos a todos, para acabar de raíz con el poblema, porque muerto el perro se acabó la rabia.

Ya en serio, ¿qué cosa más natural hay que fumar en un bar? mis más tempranos recuerdos van ligados a Humprey Bogart fumando en Casablanca o a Felipe González en la Moncloa. Al que no le guste, o no fume, que se aguante o se quede en su casa, incluido yo, que como ya he dicho en mi vida he fumado un pitillo. A mí personalmente, hay otros temas que me molestan mucho más y el gobierno no lo legisla. Por ejemplo, el ruido en la calle, la mala educación de la gente, los enchufados en los sitios públicos que succionan de la teta pública sin saciarse, el abandono de los cientos de lugares históricos repartidos por nuestro territorio.

Pero todo es parte de la misma estrategia, la cortina de humo para ocultar los verdaderos problemas que nos agobian. Que son problemas del alma, no del cuerpo. Por eso cala tan bien en países catetos, analfabetos, que descuidan el cultivo del alma, o sea, la literatura, la pintura, la música, el respeto, los buenos modales para, por el contrario, potenciar el culto al cuerpo, al ego, al dinero, al individualismo, a la mala educaciòn y a la falta de valores éticos que nos haga más humanos y menos máquinas.

Transigimos con esto con cierto orgullo propio del tuerto en el país de los ciegos, o del idiota en el de los subnormales. Ufanos de nosotros mismos, encantados de habernos conocido, mentando a países europeos a los que nos igualamos en modernidad. ¿Qué o quién será lo próximo? el recorte de libertades sigue imparable con la aquiescencia de todo el arco político. Ha quedado demostrado para los gerifaltes de este país,que con la debida campaña propagandística todo es posible; que con la adecuada aportación de pienso, todo el rebaño agacha la cerviz a la voz del amo.

¿Las consecuencias?: más sanos vamos a estar pero desde luego más pobres, sobre todo del alma. Se ha conseguido anatemizar a un importante sector de la población, estigmatizarlo al modo de la Santa Inquisición, y de paso, enfrentar a unos contra otros. ¿Más? los bares, cuyos impuestos sirven para que los politicuchos puedan cobrar lo que cobran por jodernos la vida, sufrirán una merma en sus ingresos, lo que se traducirá en mayor pobreza general y más desempleo. Hace un par de años les obligaron a unas cuantiosas reformas para habilitar guetos para fumadores y ahora se las tienen que comer con papas. El ruido en las terrazas, si están petadas de fumadores, se verá incrementado notablemente a la par que la indignación de todos aquellos vecinos que no tengan derecho al descanso diario en sus casas. Y además, es una ley inhumana, falta de compasión hacia unas personas cuyo única falta es la de querer echarse un pito en un bar. Una ley que los margina, estigmatiza, los convierte en el blanco fácil de las críticas de todos aquellos que previamente han sido debidamente aleccionados.

Por eso titulo este humilde articulito "no quejarse, ein, no quejarse", si es usted, querido lector, uno de esos torquemaditas que sale hoy a la calle más contento, más feliz, con la sensación del deber cumplido por haber jodido a millones de congéneres, de seres humanos. Por eso no quejarse, ein, no quejarse, si de aquí a un tiempo no muy largo todo esto explota como una olla expréss mal cerrada.

PECADILLOS

2010-10-31T02:06:00.001-07:00

"Abstemio: Persona débil que cae en la tentación de negarse a sí misma un placer." -Ambrose Bierce

"Dime de lo que presumes y te diré de lo que careces" dice el sabio refranero español, tan amplio que siempre se encuentra un dicho que se ajuste a nuestras necesidades.

Me gusta imaginarme a los líderes de algo detrás del escenario ( del backstage diría un cursi), justo después de lanzar sus proclamas al viento, y cotillear qué hacen, a qué dedican su tiempo libre y qué pecadillos cometen.

Todo esto viene a cuento del Mariscal (por su afición al marisco, no por jerarquía militar)Torrijos, ése camarada de la izquierda sevillana, que no lleva nunca traje de corbata porque es de derechas pero que ha sido fotografiado junto a dos fuentes de marisco tan grandes como antenas parabólicas. A cargo del ciudadano. No es que yo critique que este señor coma marisco, porque es algo que nos gusta a todos, sino que lo paguemos entre todos. ¿Cuántas más mariscadas sin foto se habrá atizado el menda a cuenta de la "casa", que en este caso somos todos los andaluces? qui lo sá, pero tipos como éste son capaces de agotar toda la producción de ostras del Cantábrico. Por eso me gusta imaginarlo dando un mitin, perorando contra el capital, la derechona privilegiada, la lucha de clases, el reparto de la riqueza, blablabla, y, justo al acabar el discurso, apretarse una mariscada entre pecho y espalda de 1500 € a cuenta del pobre currante de doce horas al día para, al acabar la dura jornada, poder siquiera comer una sopa precocinada.

Otros a los que me gustaría espiar en su vida privada son los politicuchos nazinalistas. Sí, ésos que tachan a España de fascista, centralista y censora de sus libertades independentistas. Me imagino a Arzallus, Montilla, Urkullu, Carod Rovira, cuando llegan a casa después de unas declaraciones a la prensa fiel a la causa, y , por ejemplo, ponerse a ver un partido de fútbol de la selección española y saltar de alegría cuando marcamos un gol y acto seguido reprimirse y mirar a todos lados no vaya a ser que les vea alguien; uff, menos mal que sólo me ha visto la asistenta, pensarán, haciendo firme propósito de detener el impulso la próxima vez. Al día siguiente, puesta la careta de independentista otra vez, a lanzar arengas contra lo español, que huele a rancio. Es como los tontos etarras que pillaron con la camiseta de la selección española cuya foto dio vueltas por todos los sitios webs. Porque al final, la cabra tira al monte, y me apuesto lo que sea a que Arzallus por ejemplo, ha llorado en la intimidad con la victoria de la selección en Sudáfrica como Bibianita Se- A-ido con su muñequita que cantaba la Internacional.

Otros que me pirran son los progres de salón en su vertiente antiamericana; es un cajón de sastre (o desastre, según) muy grande donde caben tanto la izquierda, los ecologistas, los hipies antisistema, los anticatólicos y cualquier indigente cultural que sólo lee en la sala de consulta del dentista. Antaño, en mis años de facultad de Biología los había a patadas, con un discurso trasnochado antiamericano y hogaño, anti Bush, anti Tea Party, mientras llevan jeans, beben Coca Cola, se pirran por Brad Pitt o Angelina y acuden al McDonalds dos o tres veces por semana (es que les gusta a los niños, se justifican por haber cedido a la tentación).

Por último están los de la (des)memoria histórica , tan preocupados ellos por sus familiares enterrados. Me refiero sobre todo a los políticos, que sólo se interesan por los muertos de un bando, como si los del otro bando no valieran, haciendo más honda la zanja de la división entre los españoles para que la conciliación no pueda saltarla. Me imagino a esos politicuchos azuzando los rencores, preocupadísimos por nuestros antepasados de la Guerra Civil, gastando dinerales en desenterrar los huesos, diciendo que no se puede olvidar a nuestros antepasados recibiendo la llamada de, por ejemplo, un hermano echándole en cara que lleva meses sin visitar a su padre que se pudre en el asilo, o de que se le ha vuelto a olvidar de pagar la cuota del mismo, o de que si otra vez su secretaria será la que va a comprar el regalo para el Dia de la Madre.

POR UN PUÑADO DE VOTOS

2010-10-30T11:44:00.000-07:00

El gran Sergio Leone lo retrató muy bien aquí en España aunque en inglés, acompañado por la omnipresente melodía de otro gran italiano, Ennio Morricone, y representado por en aquel entonces un actorcillo desconocido que con el paso de los años se convertiría en leyenda. En la peli, se peleaba por un puñado de dólares, y lo mejorcito de cada casa se había congregado en el pueblo: forajidos, cuatreros y matones a sueldo hacían lo que mejor sabían: matar.

Hoy día, los valores han cambiado y afortunadamente no se mata al enemigo (con contadas excepciones) y no se pelea por un puñado de dólares, sino de votos. Los forajidos y cuatreros del far west amarraron el caballo que es muy incómodo y han aposentado sus posaderas en las butaconas orejeras de las instituciones públicas, léase ayuntamientos y consejerías varias autonómicas; en lugar de pistola, esgrimen pata rusa, langosta o centolla (con premio) a cargo del erario público, que no es de "naide"; del whisky doble a palo seco en el saloon, se ha pasado al mojito fresquito en horario de trabajo; del pañuelo en la cara de los cuatreros para robar caballos, a la cara dura descubierta para apandar millones de euros de las arcas y de las comisiones de las recalificaciones, pues para algo son los dueños del pueblo y mandan más que el sheriff.

Y así como en el salvaje oeste el amo del pueblo hacía y dehacía a su antojo, el politiquillo español, sea nacional o municipal, se comporta como tal. Hace meses un tal Mayor Oreja, tildado de facha por la progresía de guardia a pesar de llevar más de 30 años amenazado por los sicarios etarras y de haber perdido más de un compañero de partido a manos de estos perros rabiosos, dijo que sospechaba de conversaciones entre el gobierno y ETA para una posible incorporación del brazo político de los "gudaris" a los ayuntamientos; lo llamaron de todo menos bonito, pero el tiempo parece haberle dado la razón y cada día hay más pruebas de esto perpetrado por el gobierno central a espaldas del gran Patxi López, firme puntal de la democracia. Si se confirmara esta perrería, se demostraría una vez más las ansias del actual gobierno de perpetuarse en el poder aún a costa del bien general, que sería el de acabar con la mafia etarra policialmente, dignificar a las víctimas y dar un empujón de autoestima a todo un país que tanta falta le hace. Pero apuesto lo que sea a que no. En una estrategia en la que no haya vencidos, donde se considere a los etarras como iguales y no se le imputen sus crímenes, junto con la debida propaganda de los medios aduladores del régimen, les asegurará una buena cantidad de votos en el centro-izquierda vasco y en toda la legión antipepera española, que no es desdeñable.

Luego aquí en la política más cercana, en la Andalucía de la segunda modernización, ha saltado la liebre tanto que se ha desnucado; se da a conocer que el number 2 del PSOE le ha endiñado nada más y nada menos que 700.000€!!! de vellón a la academia de su señora. Sí, tal y como suena. Una comunidad con una tasa de paro del 27%!!! (como Nigeria,por ejemplo), con los comedores de Cáritas atestados para conseguir por lo menos un bocata de chope y un cafelito caliente, con unas tasas de robos y asesinatos por las nubes (lo atestigüa el alto porcentaje de población reclusa), pues en esta comunidad ( por decir algo) se desvía el dinero de todos para estas cositas. Forrarse los politicuchos y sus familiares. Porque con la subvención, la academia de marras ha facturado el 90% del total. Si me apuras, diría que hasta ahí, puede pasar en cualquier lado. Pero lo que le sigue, sólo en Andalucía. ¿Fue despedido el camarada socialista por enriquecerse a costa de los andaluces? más bien al contrario, fue instado a quedarse, y cuando se largó, fue largamente llorado por sus compis; ¿seguramente fue enjuiciado y que todo el peso de la ley caiga sobre él, os preguntaréis? nada de eso, sino que a poco le dan una medalla; ¿pero sus compañeros de partido le darán la espalda, quitarán su foto de la sede y será recordado deshonrosamente por los restos? quiá, y además, dicen que la subvención iba para otra cosa, pero por un error en el BOJA, se envió el dinero a la academia. ¿No es para exiliarse de este régimen cuasi-franquista?.

Y por último pero no menos importante, la gota que colma el vaso. Ante el temor de perder las elecciones, la Junta enchufa por decreto ley a más de 20.000!!! tíos y tías ( con paridad) en la administración para asegurarse el voto de esos 20.000 multiplicado por 4 (familia media) de sus familiares. Ninguneando a los funcionarios de oposición, que se han currado el puesto y que están preparados para enchufar a un ejército de pelotas, comeculos, analfabetos y sabandijas chuponas del dinero de todos. A los enchufati con tomati les tengo un cariño especial. Mamones de la teta pública, nunca están ahítos de ventajas aunque siempre saciados de derechos, por eso es refugio de los bordes, flojos, inútiles y caraduras.

Luego la culpa del retraso español y sobretodo andaluz será de Bush, Aznar, los catalanes, los alemanes...todos menos los propios interesados.

PATRIMONIO

2010-10-18T05:47:00.000-07:00

Uno de los muchos signos de la indigencia cultural es el desprecio por el patrimonio histórico o por los hechos y personajes que de un modo u otro han representado (que no jugado, porque en español los papeles se representan y no se juegan, como sí ocurre en inglés, "to play a rol" y como dice todo cristo que se nota que no han leído al gran Lázaro Carreter) un papel importante en la historia de un país o región cualesquiera.

En España, de indigencia cultural, incivismo y barbarie sabemos un rato y, mientras nos gastamos una fortuna en, por ejemplo, apoquinar las comilonas o los coches oficiales de los enchufados a la red clientelar autonómica o municipal, olvidamos (que no ignoramos, porque en español no se puede ignorar algo que se conoce, como sí pasa en inglés, "to ignore something or somebody"), relegamos al último lugar de la fila, a una cantidad enorme de personas y monumentos históricos que en cualquier país realmente civilizado y medianamente ilustrado estarían ocupando un lugar preferente en la vida cotidiana.

Aquí en la Costa del Sol, lugar donde vivo y que por tanto conozco mejor, pero que me juego (aquí sí procede jugar) el gañote ocurre lo mismo en el resto de este desdichado país, donde ha habido dinero para literalmente enladrillar toda la costa desde Nerja hasta Marbella de bloques de edificios, campos de golf, palacios de deportes y de exposiciones, piscinas, chiringuitos y casoplones de muchos millones de euros, en la Costa del Sol decía, nadie, absolutamente nadie se ha acordado de proteger, restaurar, adecentar y dar a conocer el riquísimo patrimonio histórico que todavía sobrevive enterrado, ahogado entre las urbanizaciones.

Los casos son muchos y todos lamentables. A mí, personalmente, me producen una suerte de asco y repugnancia la desidia a la que se ha condenado a estos bellísimos lugares centenarios. En mi pueblo, sin ir más lejos, San Pedro de Alcántara, atesora (porque es un auténtico tesoro) una basílica paleocristiana del s.IV d.c. inundada de jaramagos y cercada por una valla metálica feísima y siempre cerrada. Su estado de conservación es ruinoso. A cien metros de ésta, está una torre almenara mejor conservada pero encerrada dentro de una urbanización privada y entre medio de ambos vestigios, se sitúan las termas romanas del s. III d.c en un estado lamentable también. Por último, tenemos el trapiche al lado de mi casa, más reciente que los otros (s. XIX) y magnífico ejemplo de la arquitectura que se estilaba en la época pero que amenaza desplome y está totalmente abandonado desde hace muchos años.Ésto, que en un país sabedor de su pasado sería un lugar de lo que estar orgulloso, y bien acondicionado sería un centro turístico de primer orden, en mi pueblo no pasan por ser más que cuatro piedras viejas.

Pero aquí no queda la cosa ni mucho menos; ya escribí en diciembre o enero sobre el castillo de Montemayor. Castillo en sus buenos tiempos, porque ahora es un conjunto de paredes derruidas sobre un cerro del que se disfrutan las mejores vistas de toda la costa. El otro día me acerqué a Fuengirola a ver el castillo de Sohail, magníficamente conservado en sus lienzos exteriores pero paupérrimamente decorado en su interior que te hacen sentir estafado tras apoquinar tres euros a la entrada. Este castillo es realmente digno de ver, tanto por su localización, orilla del mar y de la carretera, como por su historia, donde fue una pieza clave en la Reconquista y en la guerra contra el francés con participación inglesa y posterior rescate español. Pero nada dice la leyenda de esto, entre otras cosas porque consiste en un par de folios blancos sobre un cartón apoyado en el suelo. O sea, no ponen dinero ni para pagar un letrerito, que vale 50 € y que se coloca en diez minutos.

La costa está completamente tachonada de torres vigía o almenara ( arabismo que significa fuego referente al que se hacía en su cima para avisar de la llegada del enemigo) a cada cual más singular, hermosa en su sobriedad y firme a pesar de su antigüedad y, si sobrevivieron a los piratas moros o ingleses, a la desamortización y hasta a Franco, no diría lo mismo de nuestra época, donde la piqueta,instrumento de la política más avariciosa e ignorante, pende sobre nuestras torres como la espada de Damocles.

Hay torres( que son públicas) dentro de chalés privados, y otras muchas, totalmente rodeadas de casas, ocultas entre restaurantes o bloques de pisos como la de El Velerín, el Saladillo y muchas más, en ruinas como la de Sotogrande y hay incluso un estupendo castillo, el de La Duquesa, en Sabinillas, engullido por una macrourbanización para ingleses llenos de pelo sin camiseta eructando entre cerveza y cerveza.

Pero una vez más, tenemos lo que nos merecemos, ni más ni menos; como estamos más cerca de los chimpancés que de Einsten, cuando tenemos algo que está bien conservado, no lo valoramos. Es el caso de la Torre Desmochada o de Guadalmansa, en el término de Estepona, que muestro en las fotos, construida en el s. X y restaurada desde el s. XV, rodeada por unos jardines preciosos, con un letrero si no demasiado extenso sí lo bastante para enterarte someramente de qué va el cuento. Y, ¡no va ni Dios a visitarla! más sola que la una en un escenario incomparable, demuestra la ignorancia, dejadez y estulticia del populacho español. Pueblo que te monta una algarada si el equipo de fútbol local no tiene pasta para jugar en Chipiona,por ejemplo, si la feria tiene que recortar en fuegos artificiales o si los miles de enchufados que atestan las administraciones públicas no cobran porque no dan abasto.

ESPADACHINES

2010-10-10T04:30:00.000-07:00

En mi casa, lo único leíble que entraba cuando yo era niño eran el Don Balón, algunos fascículos de alguna guerra (p.ej. Vietnam, la Segunda Guerra Mundial ) y El Correo de Andalucía, que mi padre traía a casa diariamente sin falta; nos peleábamos por el periódico entre algunos de los hermanos y cuando me tocaba el turno, me iba directo a la última página a leer la columna de Antonio García Barbeito y abrevaba de la honda sabiduría de un hombre sencillo de pueblo (Aznalcázar) que contaba cosas sobre el campo, la lluvia, la mujer y el duro trabajo del jornalero. De esto hace más de veinte años, y hoy, Don Antonio (se ha ganado el Don por derecho) es un reputado periodista columnista en ABC, colaborador de Carlos Herrera, donde presta su voz honda, grave, sin avergonzarse de su marcado acento andaluz (¿por qué habría uno de sonrojarse por hablar con el acento propio de su tierra?) y presentador del nuevo canal de TV, la Diez, potencial competidora de la TV que loa al régimen andaluz al modo que el NO-Do hacía con Franco, el Canal Sur.

Hubo una época, a principios de los noventa, en la que leía el "Marca" de cabo a rabo;o sea, no sólo los titulares, sino todo el periódico con todos los artículos y las redacciones de cada periodista de cada deporte. Lo recuerdo sobre todo en los largos veranos sevillanos, sentado en el frío mármol de la casa paterna a la hora de la siesta, embebido en las hazañas de un navarrico grandullón que se enseñoreaba por las carreteras galas. Recuerdo también, con satisfacción, que la prosa deportiva usada en el Marca me fascinaba como si leyera la conquista de Tenoctitlán por Cortés y con la ansiedad propia de un adolescente. Ahora, el Marca no lo quiero ni "regalao" como se suele decir, y sólo acudo a él por la pantalla del ordenador para enterarme de cómo ha quedado el BarÇa y de qué nuevo trofeo ha mordido Nadal. Es un proceso normal, supongo, en el que uno evoluciona en sus gustos literarios (y en cualquier otro tipo de gustos, porque recuerdo que la verdura no la podía ver y ahora la tomo diariamente) y lo que antaño me parecía la cima del saber hogaño me produce una sonrisa de desdén, de cierto desprecio hacia lecturas que yo personalmente considero infantiles.

De cualquier manera, hoy día, lo único que me interesan (sobremanera) de los periódicos, son los artículos de opinión vertidos por la multitud de columnistas que inundan las páginas periodísticas; el resto del diario, con alguna honrosa excepción como el tablero de ajedrez, lo usaría para envolver el bocadillo.

De entre los articulistas favoritos, me decanto sin duda por los del ABC: el abanico de escribidores que ofrece el ABC es, a mi humilde entender, brillante y, si el Madrid tenía a Figo, Zidane, Ronaldo,Beckham y Raúl, el ABC tiene a Carlos Herrera, Paco Robles, Herman Tersch, Antonio Burgos, Jon Juaristi y Juan Manuel de Prada. Todos me seducen más o menos,pero cada uno, al igual que los futbolistas, tiene un don especial que lo hace diferente.

Herrera por su fina ironía y buena educación, Tersch por su mala leche profundamente democrática, Burgos por su guasa burlona mezcla de su sevillanismo gadita, Robles por su valentía desenmascaradora de los politicuchos mangantes, Juaristi, por su denuncia desde la experiencia de la ilógica terrorista y el gran y muy maltratado de Prada, por su insondable sabiduría y su terquedad ante las fuerzas progres añorantes de tiempos bárbaros.

Pero mi favorito, desde hace ya casi veinte años, es Arturo Pérez Reverte; lamento decir que sólo como articulista, ya que sus novelas, a excepción del último Alatriste y alguna otra, no son nada del otro mundo (que tampoco es moco de pavo, porque no todo el mundo puede ser Cervantes o Shakespeare). Pero como escritor de columnas, es insuperable: mordaz, incisivo, ácido hasta la corrosión y a la vez sencillo, sin alharacas ni retruécanos imposibles. Comparto con él la pasión por el mar y las historias, sobre todo batallas, que se han dado en las aguas marinas. Sus recomendaciones literarias son sagradas para mí, y nunca me han decepcionado. Conservo varios recortes de artículos firmados por él, que leo de higos a brevas y que sé que dentro de 50 años me seguirán poniendo los pelos (no el vello como diría un cursi) de punta. El de hoy sin ir más lejos, es memorable: cuenta la demencial historia de Lope de Aguirre, da un par de referencias librescas del asunto que mañana mismo ya estoy encargando en la librería del barrio cuyo encargado, del que ya hablé aquí hace tiempo, estoy seguro que no ha oído hablar en su vida ni de Lope de Aguirre, ni del Reino de Redonda y si me apuras, ni del mismo Pérez Reverte, por increíble que parezca. Otros artículos memorables fueron por ej. el que denunciaba hace ya por lo menos diez años la insostenibilidad del sistema, cuando todos nos creíamos que la vaca nunca se cansaría de dar leche y uno sobre un gran contador de historias, Alejandro Paternain, al que dedicó un artículo y recomendó un par de libros suyos justo tras la muerte del escritor uruguayo.

Posdata: homenaje también al gran Vargas Llosa, que si bien no conozco su obra literaria, si lo he seguido en sus columnas y se merece también el Nobel de los artículos, a Fernando Savater, por su osadía libertaria, siempre alegre, que le ha hecho acreedor de un guardaespaldas por desnudar la ridiculez etarra y ahora, su defensa de la fiesta de los toros ante los naziecologistas y, por último pero no menos importante, a Fernando García de Cortázar, que se prodiga menos de lo que me gustaría en alguna que otra tercera, por su vasto conocimiento de la Historia mundial y sobretodo española, siempre dispuesto a encontrar puntos de encuentro entre españoles y avisador de que el que no conoce la Historia de su país, está condenado a repetir los mismos errores del pasado, y eso en España no puede suponer otra cosa que Guerra.

GENTUZA (II)

2010-10-04T06:14:00.000-07:00

Donde más la han líado los niñatos de la mani ha sido, como no, en Barcelona. No me sorprende, después de 30 años de alimentar a la bestia con raciones diarias de odio antiespañol, la bestia se ha hecho mayor y no hay quien la domestique; muerde a todo y está contra todos, incluso a sus cuidadores, que han visto estupefactos como la bestia, como un Frankenstein transformado en miles de jóvenes, se ha vuelto ingobernable y puede destruir a sus propios creadores, en una fagocitosis múltiple que puede llegar a ser suicida. Los políticos catalanes se escandalizan de la actitud de los cachorritos, esos remedos de las hordas de Gengis Khan, cuando les reían las gracias si pitaban a la familia real en la final de la Copa del Rey, o cuando miraban para otro lado durante la tradicional quema de banderas españolas cada Diada, o cuando prohiben las corridas de toros porque recuerdan a España pero protegen los correbous porque son catalanes. Ahora se escandalizan, los muy hipócritas, descerebrados e incoscientes. Traen a King Kong de la isla ignota y cuando éste se escapa de la jaula y se pone a destrozar la ciudad, se llevan las manos a la cabeza y le echan la culpa al taquillero del teatro. No te jode. Como el Saura, el jefe de la policía catalana, o mozos de escuadra, que va y le carga el mochuelo a un juez por toda la cara. Que poca clase y caballerosidad.

Recuerdo al folloncico ese que sale en la tele, que se hartaba de reir en un programa de TV cuando le pitaban a los reyes en el partido de una copa que de antemano sabían que era del Rey, haciendo de gamberrete antiespañol con la complicidad de los catalanes y los complejos de los españoles; anda que si le llegan a pitar a la Señera fuera de Cataluña, ¿se habría reído tanto el folloncico o habría mostrado indignación ante los fachas castellanos que no respetan la bandera ni el himno catalán como señas de identidad de un pueblo?. Para colmo, la semana pasada tengo que escuchar a Julia Otero alabarlo por la patochada que realizó el folloncico en Arizona ante el sheriff Arpaio, que dándoselas de valiente fue a entrevistar a un señor que no hace más que cumplir la ley y que es criticado por proveer de ropa interior rosa a los presos. Tenían que haber visto a ese folloncico desafiando al sheriff en un alarde de indigencia cultural (porque no habla ni papa de inglés) y moral, porque intentaba convencer al sheriff de que no cumpliera las leyes que los políticos han impuesto. Desafiando a sabiendas, claro, de que está en un país donde la ley se cumple a rajatabla y de que el sheriff hacia él es inofensivo. Claro, este folloncico está acostumbrado a que en España (incluyendo su idolatrada Cataluña) los políticos hagan lo que le salga de los cojones detrás de las cámaras para delante pasar por ciudadanos honrados, que le sorprendió la franqueza y honestidad del sheriff. No tenía reparo en admitir el sheriff que si un ciudadano no tiene papeles, no puede vivir en USA, ya sea Cantinflas interpretando al Padre Damián. Me gustó mucho la meridiana claridad y el cumplimiento de la ley por parte del sherif, ley mejor o peor pero ley para ser cumplida al fin y al cabo. Y me sorprendió por la falta de costumbre su franqueza, tan habituado a como estamos en España de las mentiras y dobleces de los politicuchos, especialmente cuando tienen un micro en la boca. Pero ahí estaba ese folloncico alardeando de mala educación y malas maneras enseñándole a un yanky lo que es la democracia, que ellos no lo saben y un español sí, joder.Yo soñaba con que su cadena de TV, esa cadena progre donde las haya, lo mandase a Irán a hacer periodismo de investigación y que comprobase si en Irán los presos llevan ropa interior rosa o sencillamente no llevan nada porque han sido decapitados.

GENTUZA (I)

2010-10-01T05:06:00.000-07:00

Estamos rodeados de gentuza, niñatos mafiosos con la lengua suelta y la porra ligerita; quizás, querido lector, tú eres uno de ellos, formas parte de esa gentuza que va por ahí en manada como los lobos, amedrentando a ciudadanos currantes, del verbo currar, que desconoces su significado porque no lo has practicado nunca. En lo que sí son duchos estos maleantes son en el insulto, en la amenaza, en el mamporro, siempre escondidos entre la masa o detrás de un pañuelo al modo de los cuatreros del far west, o sea, el lejano oeste que el día de la huelga general era más bien el cercano bar, centro comercial u hotel.

Cuando digo que estamos rodeados es que hay más de estos cuatreros que ciudadanos honrados, que la densidad por metro cuadrado de vagos maleantes con pancarta sindicalista es muy alta, y de que estos buitres sin alas pero con pancarta han encontrado en los sindicatos un lugar idóneo donde dar rienda suelta a su sectarismo, su jeta y su violencia.

Si no fuera por la violencia, habrían hecho huelga los cuatro gatos trasnochados de siempre, que están todos cortados por un mismo patrón, con un discurso que estaba de moda en el S. XIX, cuando la revolución industrial e Isabel II, y en industrias como la textil y ciudades como Barcelona se producían algaradas de los trabajadores totalmente justificadas por las injusticias que sufrían. Pero para esta gentuza el tiempo no ha pasado, siguen aún con el mismo discursito y llenándose la boca con libertad, derechos, democracia pero sólo para ellos, porque el que les desdice, no les sigue el paso, no se integra en el rebaño de borregos, sale mal parado: escupido, insultado, humillado, golpeado, de todo menos halagado.

Unos sindicatos que, tras mirar para otro lado durante varios años ante el desgobierno (nunca mejor dicho) del gobierno, deciden organizar una huelga dándole tres meses a los señores del gobierno para darles tiempo a prepararse; un gobierno que lleva años financiando a la tropa sindical con cientos de millones de euros del dinero de todos para que, entre otras cosas, les dé para palas con las que arrimarse el marisco en las comilonas sindicales y para acumular bárbaros para que puedan, todos juntitos y enmascarados, destrozar bares, tiendas, aporrear a ciudadanos currando, insultar y acorralar a la poli, etc.

Los ejemplos son cientos, y mi ciudad de origen, Sevilla, se ha llevado la palma, no de oro como la de Cannes, sino de palo como los que dieron los vikingos en el bar El Serranito porque a los trabajadores les había dado la gana de trabajar, fíjese usté que cosa más rara. Y para rizar el rizo, entre los hunos sevillanos, había varios altos cargos municipales de IU ¿de qué iban a ser si no? apoyando y jaleando la barbarie. Luego, el tal delegado de economía del ayuntamiento (me apuesto un huevo a que está enchufado y que cobra 5000 euros al mes) ante la cámaras de TV, orgulloso de lo que había hecho y que de dimitir nada, que si acaso un premio o una medalla al mérito. Pero no importa, porque a este tío lo han votado los sevillanos y me apuesto el otro huevo a que ahora mismo hay muchos sevillanos orgullosos de tener un tío así en el ayto y apoyándole aún más si cabe, más que nada por joder. Y ahora, multipliquen este caso por todas las ciudades españolas, todas y cada una con sus concejales de IU, sus sindicalistas chupones, mamones, de las tetas flácidas, caídas, de un país del que dicen que así no pero del que no sueltan el pezón ni siquiera para respirar, y claro, así no dejan al resto de lechones que podamos mamar aunque sea un poquito.

He escuchado, he leído por ahí a gente sabia, informados, afirmando sin tapujos que los sindicatos han salido mal parados de esta huelga, que están en la cuesta abajo y sin frenos; pero no me creo nada, sino más bien al contrario, que han salido reforzados en este país sectario y violento a más no poder donde al día siguiente de la huelga, el caudillo de los huelguistas estaba realizando tocamientos con el gobierno responsable de la actual situación. La pantomima, la comedia llegó a su último acto. Chapó para el guionista y los actores principales, que han representado su papel a la perfección y han movido los hilos de miles de marionetas ignorantes para que se apropiaran de la calle como los bárbaros cuando saqueaban Roma.

El refranero español es sabio y diverso, y dice:"dime de qué presumes y te diré de qué careces". Como esos curitas que desde el púlpito condenaban al infierno a los adúlteros y al rato ellos mismos toqueteaban los bajos del monaguillo (ojo, es sólo un ejemplo,que yo no soy uno de esos estúpidos que piensan que la Iglesia Católica es un nido de pederastas), me gustaría saber qué hacen los sindicalistas en su vida privada, una vez que las cámaras no les prestan atención. ¿Qué hará el de los colmillos afilados, Méndez, después de arengar al proletariado en contra del patrón? ¿Quizás ir a comer langostinos de gorra con un patrón? ¿y el Toxo, que nunca lleva corbata porque piensa que es de derechas, se irá de crucero por ahí con todo el lujo a que los trabajadores que él dice tanto protege le deshagan la maleta, le cuelguen la ropa bien dobladita o le sirvan un vermú en su punto no vaya a ser que se enfade? ¿y usted, si es sindicalista de tropa, que se llena la boca con el derecho y la libertad, y luego va por ahí acojonando a honrados trabajadores mientras se lo lleva crudo a fin de mes gracias a los impuestos de esos mismos currantes que tanto les cuesta pagar?¿se puede mirar al espejo un sindicalista que amedrenta sin que se le caiga la cara de vergüenza o la vergüenza se le cayó ya hace tiempo y nunca se volvió para recogerla?

Esto es lo que tenemos y hemos tenido desde siempre en este putiferio y lo que te rondaré morena.

ZUMALACÁRREGUI (y II)

2010-09-14T04:26:00.000-07:00

Estamos ya en el año 35, el año que la palmó Tomás y cuando obtuvo sus victorias más decisivas expulsando de toda La Vascongada, con Navarra incluida, a los isabelinos, a excepción de las capitales, que como ya hemos dicho siempre estuvieron en manos isabelinas.

Y en Junio llegó el momento clave: el patético y potencial rey Don Carlos, seguro de pertenecer a una estirpe divina, sintiéndose y comportándose como un semidiós, rodeado y adulado por una corte de pelotas ineptos, necesitaba dinero urgentemente y acudió a todas las casas de empréstitos europeas; todas le cerraron las puertas en las narices menos una holandesa, que le ponía la condición sine qua non (toma latinajo) de que tomara una ciudad importante y con ella todas sus riquezas. Con esta condición en el caletre, Don Carlos puso sus miras en Bilbao para presentarla como aval ante los banqueros tulipanes. Acto seguido,le ordena a Zuma que sitie y se apodere de la ciudad ipso facto ( hoy ando fino en latines) justo en el momento que éste había dirigido el punto de mira hacia Miranda de Ebro, Burgos, Segovia y...Madrid. Zuma pensaba que era el momento oportuno para tomar Castilla y dejar la carnicería vasca que a nada bueno conducía.

Pero no pudo ser: el genio militar y estratégico del tío Tomás se vio cercenado por la estrechez de miras de la corte carlista, que lo obligó a sitiar Bilbao en Junio del 35 con cuatro cañones mal contados. Aún así, Tomás, tras derrotar a Espartero en el puerto de la Descarga, sitió Bilbao y cuando se asomó a un balcón de la casa donde moraba para observar las operaciones militares, una bala perdida le barrenó justo por debajo de la rodilla. No parecía nada grave, pero Zuma exigió ir a Cegama a que le viese el curandero local, Petriquillo, en lugar de ser auscultado por los galenos militares en los que no confiaba un ápice. Llevado en una camilla por su guardia de corps, tardó ocho días en arribar a Cegama, y cuando lo hizo, fue empeorando hasta encontrar la muerte, bien por gangrena, bien por envenamiento o bien por expreso deseo de Zuma, que es sabido que antes de caer herido prefería morir por haber sido obligado a tomar Bilbao y no dirigirse a Castilla.

El duelo, la desazón fueron absolutas en todas las vascongadas, y el pobre Zuma fue enterrado en esmoquín prestado porque sólo tenía la ropa puesta.

Luego la guerra civil continuaría: Bilbao nunca se tomaría, Don Carlos puso sus miras en Aragón y Cataluña y todo terminaría como al principio durante el famoso Abrazo de Vergara. Todo como al principio menos los muertos claro, porque cientos de miles de infelices dejaron sus vidas en pos de un ideal que ellos pensaban el verdadero.

La duda que me asalta constantemente es qué energía, qué fuerza militar malgastada entre hermanos. Porque España, por esa época recién había perdido todas sus colonias americanas menos Cuba y Puerto Rico, las Filipinas todavía estaba ahí entre revuelta y revuelta, las posesiones africanas se mantenían y, fuera aparte de todo eso, había que regir un país y pelear contra las potencias europeas para mantenerse en la pomada. Imagínense toda esa fuerza militar desplegada a la manera inglesa o francesa, o sea, todos a una contra un enemigo exterior, y calculen cuánto habría ganado España si Zumalacárregui, Espartero, o veinte años antes El Empecinado y el Cura Jaúregui hubieran luchado mano a mano contra un enemigo común externo. Puedo adelantar, sin miedo a equivocarme, que las colonias americanas no se hubieran perdido, que Filipinas no estaría tan revuelta y que el papel español en el mundo sería mucho más importante que el de simple comparsa. Que el reparto de África y Asia no se habría hecho sin la presencia española y que la dignidad y el orgullo estarían incólumes.

ZUMALACÁRREGUI (I)

2010-09-12T02:08:00.000-07:00

Estoy flipando con el nota este; nunca hubiera imaginado lo grande que llegó a ser en su disciplina, que fue el arte de hacer la guerra. Estando España inmersa en las guerras civiles que se dio a llamar Guerras Carlistas, descolló este genio por encima de todos dentro de un nivel que ya era de por sí sobresaliente; ahí están los nombre de Espartero y Fernández de Córdoba por el lado cristino y el arriba mencionado y Eraso por el lado carlista.

El caso es que tras la muerte del peor rey de la Historia española (que ya es hilar fino), el dañino Fernando VII, se derogó la ley sálica para que pudiera reinar su hija Isabel, que a la postre sería II, de la que hablamos en el anterior artículo. Estamos en 1833 y como Isabel tenía 3 añitos, asumió la regencia su madre, María Cristina.

El lío vino cuando el hermano de Fernando VII, Carlos María Isidro, que era el heredero de la corona hasta que se promulgó la Pragmática Sanción derogando la Ley Sálica y abriendo así de paso la puerta de palacio a una mujer, Isabel II y cerrándosela a Carlos. Éste, ferviente católico, heredero del absolutismo más reaccionario, firme creyente de que la monarquía venía designada por las leyes divinas, se enfadó, y montó una algarada que comenzó en La Rioja en sptbre del 33 al autoproclamarse Carlos V. Y a partir de ahí empezó una hemorragia de sangre española por no hacer las cosas por derecho, tanto un bando como el otro.La primera Guerra Carlista (hubo tres a lo largo del siglo) que duró seis años y que segó la vida de cientos de miles de hermanos empecinados y empozoñados en la incultura y su mejor aliado, el fanatismo, que los empujaba a masacrarse tan cruelmente como sólo saben hacerlo los hermanos entre sí.

Y a partir de aquí, junto con la barbarie, empieza la leyenda, la gloria militar de uno de los mayores genios que haya dado la roída piel de toro: Don Tomás de Zumalacárregui, el Tío Tomás, el Tigre de Amézcoa, un vasco de Ormaiztegui, nacido en 1788 y héroe de la guerra de liberación contra el francés, donde con veintipocos años se echó al monte con la partida de "El Pastor" y se hartó de matar franchutes. Todos esos años de guerra le valdrían muchísimo 20 años después para comandar las tropas carlistas, porque Zuma siempre fue un católico ferviente, absolutista de lo más reaccionario y fiel seguidor de Carlos V.

En el 33, al comienzo de la guerra, le dieron el mando de las dispersas, escasas y desorganizadas tropas carlistas que cuajaron únicamente en Las Vascongadas y Navarra. Y en pocos meses, el Tío Tomás, a pesar de la falta de logística, municiones y en definitiva, money del bando carlista, formó un formidable ejército de más de 30.000 tíos que se apoderó pueblo a pueblo de todo el territorio vascongado a excepción de las capitales, que siempre permanecieron en manos isabelinas. Zuma aprovechó ahora la experiencia de la guerra contra el francés y usando las partidas guerrilleras que junto a su pericia estratégica y el vasto conocimiento del terreno le ayudaron a cosechar victoria sobre victoria ante el clamor popular de los pueblos por los que pasaba. Porque el populacho vasco le apoyaba fielmente como al mesías, dándole comida, alojamiento e información valiosísima de primera mano del enemigo. No hay que pasar por alto que DonTomás fue un personaje cruelísimo que no dudaba en fusilar a todo enemigo apresado; famoso fue el hecho de Heredia donde mandó fusilar a 118 !!! soldados isabelinos que se habían rendido. Pero claro, eran los tiempos y un país donde no se conocía (no se conoce) la humanidad o la guerra humanitaria (toma oxímoron) y donde el canje de prisioneros era considerado como un esnobismo más propio de señoritas jugando al tresillo.

Entra ya el año 34 y Don Tomás prosigue su escalada imparable de victorias haciendo acopio de municiones, fusiles y cañones arrebatados al enemigo; porque no olvidemos que los carlistas, con Zuma a la cabeza, no tenían dinero ni para pipas, así que su falta de sobretodo cañones era tan alarmante que recolectaron todas las perolas de la región y la colaron en una acerería para fabricar un cañón con el que por lo menos hacer pupita a las murallas de las ciudades que sitiaban.

Pero claro, tenían la ayuda de la inmensa mayoría de los vascos y navarros, que les acogían como a auténticos héroes y de paso ostigaban a los isabelinos o cristinos que venían de la meseta a luchar y probablemente a morir peor que perros.

Mañana seguiré queridos lectores con este apasionante relato, tened paciencia y no morderse las uñas que lo bueno viene en tarros pequeños. Nos queda el desenlace de esta historia y la muerte de nuestro héroe en extrañas circunstancias.

LA GLORIOSA

2010-09-05T09:19:00.000-07:00

pronunciamiento : "Alzamiento militar contra el Gobierno, promovido por un jefe del Ejército u otro caudillo".

En 1868, hubo en España una revolución que entre otras cosas, consiguió derrocar a los Borbones y pudo empezar un tímido proceso pseudodemocrático que, sin embargo, no duraría mucho.

Hubo, asimismo, varios actores principales en esta obra tragicómica, desde los nefastos O'Donnell y Nárvaez hasta los mejores Serrano, Topete y, sobre todo, el gran, genial, catalán aunque español, Don Juan Prim.

El reinado de la taimada Isabel II iba de mal en peor, y cuando empezó la década de los 60, los tumultos se sucedían en muchas ciudades españolas, sobre todo Madrid y Barcelona. Una gran crisis agrícola y económica, el gasto lujurioso de la corte y sus escándalos sexuales (protagonizados por la propia reina) ayudaban a empeorar la situación; pero lo que condujo a la sentencia definitiva, sin remisión de todo el sistema gubernamental, fue la paupérrima clase política que, primero encabezada por O'Donnel y seguidamente por Nárvaez, sometieron al país a un estado lamentable de represión, censura mediática y de autoritarismo que anclaba a España a la Edad Media alejándola más y más de los grandes países europeos.

Prim, el héroe de Los Castillejos, en Marruecos, donde defendió Ceuta y Tetuán ante las agresiones morunas (¿os suena de algo?) y héroe también por su acertadísima salida del suicida sueño imperialista de Napoléon III de colocar a Maximiliano de Austria como rey de México (tal y como suena, no es que me haya tomado una seta alucinógena), Prim decía, popularísimo, famosísimo como nadie en su época, protagonizó varios pronunciamientos desde mediados de la década, aunque todos fueron infructuosos. Y si bien no tuvieron éxito, poca culpa le cabía a Don Juan,que se vio abandonado a su suerte ante la desidia de la tropa. Intentos como el de Valencia, donde llegó disfrazado de pescador o el de el Cuartel de San Gil, donde cientos de sargentos de ese cuartel de Madrid se levantaron en armas para acabar días más tarde fusilados cruelmente como perros. Fue en este pronunciamiento, cuando Prim estuvo en un tris de perder la vida al tener que escapar de Madrid con todo el ejército realista a sus talones, comandado por un personaje de gratísimo recuerdo para mi pueblo, San Pedro de Alcántara, ya que fue su fundador, Manuel Gutiérrez de la Concha. Prim burló hábilmente a Don Manuel para escabullirse en Portugal y de ahí a París, donde tenía su cuartel general a salvo de la represión isabelina.

La dura represión de O'Donnell contra los sargentos de San Gil, que mandó que los fusilaran, su posterior apartamiento de la jefatura en favor de Narváez que, ni corto ni perezoso, blandió la espada de la represión más absoluta, hicieron que el pueblo español cayera rendido sin condiciones en los brazos de Prim. Éste, desde su exilio, fue madurando el golpe definitivo. Y éste llegaría en Septiembre de 1868 y cómo no, desde Cádiz, siempre Cádiz.

Salió Prim en un vapor desde Londres hasta Gibraltar disfrazado de mayordomo de unos señores, y desde el peñón, embarcó en una lancha hasta la misma ciudad gaditana donde le esperaba Topete, almirante de la marina y partidario de la causa. Llegó también el general Serrano y el 18 de Sptbre entraron en Cádiz con el ejército como apoyo y lo que es más importante, la gente toda, unánimemente, de su parte. Es de resaltar que cualquier revolución no llega a buen puerto sin el apoyo unánime del pueblo; por eso, fallaron los primeros intentos y fructificó el último, cuando el apoyo popular era tan grande como entusiasta.

La revolución se propagó como la pólvora por toda España: Sevilla, Córdoba, el levante, Barcelona, se unieron a la causa y sólo faltaba la guinda, Madrid. El general Serrano, con un cuerpo de ejército, se dirige a Madrid del que había salido días antes el Marqués de Novaliches hacia el sur para detener la insurrección. Los dos ejércitos hermanos se encuentran en Alcolea, cerca de la capital cordobesa, y cuando todos pensaban que los realistas se unirían a la causa revolucionaria por el bien de España, fueron impelidos por su general a luchar contra sus propios hermanos. Una carnicería se produjo cerca del Guadalquivir ese día, en el que más de 2000 españoles murieron cuando podían haberse abrazados. El caso es que ganó Serrano e Isabell II,que estaba con su amante en San Sebastián, tuvo que coger el primer tren hacia París so pena de poner en riesgo su vida. Toda su familia se largó con ella, entre ellos su hijo y futuro rey de España Alfonso XII.

Así acabó momentáneamente la rama borbónica en España para dar paso a un gobierno de coalición y a la búsqueda desesperada de un rey que se materializaría en la figura de Amadeo de Saboya (sin premio) y, cómo no, el asesinato a sangre fría de uno de los mejores hombres que haya tenido nunca este desdichado país. Y es que, como dijo Ángel González, la Historia de España es como la morcilla, porque las dos están hechas con sangre y las dos se repiten.

DESDEMOCRACIA

2010-08-31T03:52:00.000-07:00

La falta de democracia en este santo país es alarmante y ya empiezo a considerar seriamente que no tenemos una democracia, sino algo que intenta serlo, un quiero y no puedo, un aborto que ve su vida prematuramente cercenada . Creo, sinceramente, que la culpa es de los españoles, de la inmensa mayoría de ellos, que somos los que conformamos esta nación y los responsables de lo que es España.

Por una parte tiene lógica mi razonamiento si tenemos en cuenta la poca tradición democrática, el corto trayecto que llevamos recorrido. Sólo desde 1978, poco más de 30 años, llevamos oficialmente bajo la tutela de la institutriz llamada "democracia"; porque hasta lo que mis conocimientos de historia alcanzan, nunca hemos tenido un marco democrático como el de ahora, ni durante las diferentes repúblicas (por mucho que digan los iletrados de la progresía oficial que lo fue la 2ª República) ni durante el breve período ilusionante de "La Pepa".

Qué diferencia y qué sonrojo la comparación con esos países donde la democracia es algo consustancial a su modo de vida como aquí lo podría ser que sé yo, el arroz con leche.

Donde más se nota la la escasez de democracia es en los ciudadanos de a pie, que imbuidos de un acervo de cientos de años de desdemocracia (si se me permite la burrada) insertados en el código genético, cuando ven a un políticucho local, corren a besarle la mano tal y como hacían en mildoscientos y pico sus antepasados cuando veían al gran Jaime I. Éstos desgraciados ven en el politicucho de turno a un semidios, a un héroe de la Grecia clásica como Cástor o Pólux y por eso le besan la mano, con los ojos humillados y la espalda un poco encorvada, a modo de reverencia. El politiquillo, sabedor de su importancia, conocedor del efecto que produce en la chusma, se deja hacer, y alza la mano como hacían los prelados durante la dictadura franquista. Se deja besar el anillo, viendo al miserable que humilla los ojos y que tal vez le musita, sumiso :"¿qué hay de lo mío?", deseoso de recibir una prebendita, sea una escoba para barrer las calles para su niño o una pala para arrimar arena para el marido sabiendo de que por un par de horas de trabajo efectivo se lo va a llevar crudo a fin de mes.

No ven al político como es, un igual a sueldo nuestro, al que hay que vigilar, fiscalizar, controlar hasta el último céntimo que gasta o malgasta, desde que se levanta hasta que se acuesta para que no alargue la mano, que la tienen muy larga y se les van los dedos hacia los dineros de todos. En cuanto malverse un céntimo, apande un euro, erre en una decisión, el politiquillo de turno debería ser primero puesto de patitas en la calle, segundo sometido al escarnio público ( qué lección la de bañarlo en alquitrán y emplumarlo), y tercero y no menos importante, juzgarlo severamente y que purgue sus pecados en el talego durante muchos años, que hay mucho ladrón con cargo político campando a sus anchas por ahí.

Otra señal de desdemocracia es la opulencia, tan propio de los caudillos arábigos y herencia que quedó entre nosotros; el califa Griñán, incómodo en sus dependencias palaciegas por su falta de espacio, ha decidido ampliarlas a cargo ¿adivinan de quién?. Y, como buen reyezuelo moro, propio de las mil y una noches, no ha reparado en gastos: lo mejor de cada sitio, hasta ¡mármol de Carrara, con el buen mármol que hay en Macael!. Lámparas que por su precio debería salir un geniecito al frotarlas, cocinas que ríete tú de las de IKEA, y así hasta el infinito, como el lujo del que se ha rodeado el califa andaluz tan amigo del morito. Y mientras tanto, Andalucía, con su ejército del millón de parados con problemas para llegar a fin de mes, con su nada pequeña legión de funcionarios chupando de la teta exprimida del tesoro público, mirando para otro lado como un torero haciendo el paseíllo en Las Goyescas. Y luego, en las próximas elecciones ganarán otra vez, ¿te apuestas algo?.¿ Tenemos lo que nos merecemos o no?.

Por comparar, el premier británico, ése muerto de hambre de ese país que no saben de democracia ni de ná, tiene una casita adosada en el 10 de Downing St. donde no dormiría ni el perro de Griñán.

HIDALGOS DE HOY EN DÍA

2010-08-29T01:52:00.000-07:00

La mujer hoy día está en una posición, en mi opinión, más difícil que nunca por dos razones:

1. se ha incorporado plenamente al mundo laboral y

2. no se ha desprendido totalmente de los roles tradicionales que ha venido realizando desde la noche de los tiempos.

Esto conlleva muchas implicaciones: su carga de trabajo se ha multiplicado porque no sólo tiene que cuidar de los niños y de la casa sino que además debe cumplir un horario laboral de como mínimo ocho horas donde se le exige más que a nadie. Siempre debe estar guapa, arreglada, perfecta y no se le permite el más mínimo fallo.

Por el contrario, el hombre lo tiene (lo tenemos) más fácil, se nos da" más vidilla"; no nos preocupamos tanto por lo que tenemos que vestir, se nos perdonan más los fallos, la pereza, y, por si fuera poco, cuando llegamos a casa, no está mal visto derrengarnos en el sofá viendo el partido mientras la mujer se ocupa de la cena, por ejemplo. Ésta, es a grandes rasgos y con no menos excepciones, el retrato a brocha gorda de la relación hombre-mujer.

Yo, sin ser un dechado de virtudes, tengo el defecto de estar chapado a la antigua, quizás, como Alonso Quijano, de tanto leer novelas de caballería. Aunque esta faltita, tiene su cara amable: la de abrir la puerta del coche, esperar a que la mujer se siente y cerrar después la puerta; siempre dejar que la mujer pase primero, etc. Por descontado todo esto va de propina, quiero decir, que hacer esto no quita que te escaquees a la hora de hacer la comida, planchar, fregar y demás tareas hogareñas.

Bueno, pues todo esto que parece tan fácil y tan equitativo, se lleva a la práctica menos de lo deseable, y dejamos a la mujer que haga los trabajos que tradicionalmente han hecho además de los que tradicionalmente han estado reservado a los hombres.

Vamos a poner un ejemplo de una mañana cualquiera de un día cualquiera: ayer me acerco a la playa , 38 grados en la mollera, yo cómodamente repantigado en mi butacona leyendo Robinson Crusoe y mi natural inclinación al voyerismo me hace fijarme en una pareja de treintañeros con un crío de 3 ó 4 añitos que arribaban a la arena. Se ponen cerquita mío, le suena el móvil al prenda, y se pega diez minutos de reloj rajando y dando risotadas como un ganso mientras la mujer se peleaba con la sombrilla con varillas desajustadas y el crío con el Lorenzo pegándole de lleno en toda la cocorota. Justo cuando termina la conversación tan importante, la mujer acababa de ajustar las varillas de la sombrilla barata que portaban y había conseguido plantarla en la dura arena de la playa de mi pueblo como Amstrong plantó la bandera americana en la Luna. Pues el colega, no satisfecho todavía con su actuación ejemplar, se desviste y se da un chapuzón de por lo menos 20 minutos mientras quién si no, la mujer apaña al niño, le pone cremita, le da agua, le pone el bañador y lo pone a la sombra para que no coja una insolación. El tonto del haba desde el agua le hacía carantoñas a su hijo, haciendo el papel de buen padre, mientras la pobre mujer esperaba a que su "hombre" saliera del agua para poder refrescarse ella y su hijo.

Más cerca mío aún, había otro matrimonio ya de cuarentones, con dos crías de 7 u 8 años, muy parecidas entre ellas y bien educadas que jugaban a los cromos con un álbum de fútbol. La madre estaba bañándose, sale del agua, se acerca a la sombrilla y observa el plan: el padre leyendo en el "AS" la importantísima victoria del Atleti para el devenir mundial mientras sus dos hijas quemándose al sol de esta implacable ola calorífica. Tuvo que ser la madre, of course, la que apuntara la posibilidad al atentísimo marido de que les hiciera un hueco bajo la sombrilla si no quería convertir a sus hijas en pajaritos fritos.

Todavía recuerdo en un bar de Sevilla cómo una chavala tuvo que traer una butacona a tres zagalones más grandes que un trinquete mientras esperaban éstos cómodamente sentados en su butaca degustando un heladito.

Estos son ejemplos cualquiera de un día cualquiera que se producen más frecuentemente de lo que pensamos. En mi opinión no son meras anécdotas, sino pautas que se producen en todos los ámbitos de la vida diaria y que dejan a la mujer el papel más difícil de la obra mientras el hombre escoge el más facilillo de aprender para no ser abucheado.

TOMATAZOS (I)

2010-08-27T23:05:00.000-07:00

De tantas tonterías se cansa uno, y no hablo de gente de la calle, de ciudadanos corrientes y molientes en los que se disculpa la estulticia. Hablo de peña que se supone que nos representa, bien políticamente, bien intelectualmente: algunos se dedican a señalar con el dedo del chivato a los que hablan distinto al "aparatchik" oficial; otros, los supuestos intelectuales, no tienen nada mejor que hacer que escribir auténticas memeces disimuladas por un barniz supuestamente intelectual que se desprende a poco que rasques con la uña.

Empecemos por la memez del intelectual de turno: entro en el blog de Antonio Muñoz Molina, escritor reputadísimo, respetabilísimo, que a mí personalmente me resulta tan empalagoso como un merengue de dos pisos pero que no por eso deja de ser una de las primeras plumas de España, con una mochila llena de premios nacionales e internacionales y una obra digna del mejor aplauso; miembro por derecho propio de la prestigiosa y honorable RAE desde hace muchos años, por el buen uso y manejo que hace de la lengua española; entro en su blog decía y me encuentro con que La Tomatina no le gusta nada al señor ¿el motivo? argumentos "de peso" como que es excesivamente dispendioso sembrar tomates, fertilizarlos, recogerlos y llevarlos a Buñol para que el populacho se los arroje entre sí con tanta mala idea; otro argumento que esgrime este Píndaro de nuestra época es que muestra una imagen de España en el extranjero como la de un país atrasado, primitivo, bárbaro y demás lindezas.

En esto último no le quito la razón a AMM, como ya saben los millones de lectores que me devoran qué es lo que pienso del españolito de infantería, pero no precisamente por culpa de La Tomatina, sino quizás, (ay Don Antonio, qué memoria más selectiva) por el terrorismo independentista y los que los "comprenden", por el nazionalismo periférico que sacude el árbol a ver que es lo que cae, etc...que se origina todo en la secular ignorancia del pueblo.

En cuanto al dispendio de dinero público, es tan ridículo el argumento que esgrime este D'artagnan de la palabra que resulta embarazoso rebatirlo: no voy a entrar siquiera en que los beneficios que obtiene Buñol con la celebración de la fiesta son compensados con creces, pero si siguiéramos el consejo de AMM no podríamos celebrar ninguna fiesta popular, porque todo cuesta dinero:¿ la Feria de Sevilla? ¿los carnavales de Cádiz? no, que les cuesta un dineral a los aytos respectivos y el populacho acude en coches que contaminan un huevo; ¿el FIB de Benicassim? nanay, que aparte de lo dicho antes, la peña se coge unas borracheras de aúpa y da muy mala imagen al New York Times; ¿los Sanfermines? tampoco, que además son antiecológicos, maltratadores de animales e insosteniblemente sostenibles, como diría uno de los politicuchos cualquiera de la Junta de Andalucía, por poner un "poné".

A Don Antonio, que tanto viaja a NY, habría que restringirle los viajes, porque los aviones contaminan una barbaridad, y así hasta el infinito hasta que o bien nos quedáramos en casa para no molestar y sólo saliéramos a la calle para escuchar a Mozart, Chopin y demás cogidos de la mano mientras leemos a Schopenhauer y Spinoza desde la niñez.

Y luego, el seguidismo de la audiencia; confundiendo el tocino con la velocidad, sus lectores lo apoyan tozudamente exponiendo ejemplos absurdos para que encajen en el ideario de Don Antonio, impacientes porque éste les dé su anuencia o una palmadita en la espalda en forma de comentario de agradecimiento. Que disfrutes con las novelas de un escritor no significa que te huelan bien hasta sus peos, por el amor de Dios. Son como los politicuchos del solar español, que sólo saben seguir órdenes de arriba a la vez que mascullan:"si, bwana". Sólo Jartitta salvó el honor atreviéndose a discrepar tímidamente preguntándose qué mal hacen miles de personas arrojándose tomates. Porque me pregunto yo:¿ no es mejor arrojarse tomates que piedras? ¿o balas? porque no de arrojarnos, sino de dispararnos balas los unos contra los otros sabemos los españoles algo. Como mínimo, desde los tiempos de Escipión el Africano.

¿No saben los intelectualoides de medio pelo que el ser humano en general, y el españolito en particular necesita desfogar su barbarismo de alguna manera, y que si no lo hace en estas fiestas populares lo podría hacer de otra manera más dañina?

Aunque no lo parezca tras este articulito, mi admiración por Don Antonio sigue intacta, básicamente por su civismo y su espíritu democrático y porque comprendo que una mala tarde la tiene cualquiera. Aunque desde luego se ha ganado una buena tomatada como los malos comediantes de antaño.

QUÉ BOCHORNO

2010-08-19T04:41:00.000-07:00

Qué bochorno ser español, por el amor de Dios. Peor no se pueden hacer las cosas. Ni queriendo. El ridículo más espantoso se ha hecho y se sigue haciendo. Qué vergüenza más grande.

El dicho dice: "se coge antes a un cojo que a un mentiroso" y no podría ser más acertado. Es que se les ve el plumero a leguas. Mucho llenarse la boca con igualdad de género, las mujeres al poder, las "miembras" y demás paparruchadas y la ministra Aído, la flor del pensamiento europeo, se inhibe ante las tropelías cometidas contra las mujeres del Cuerpo Nacional de Policía que defienden su patria por cuatro perras gordas. Chitón. Ahora no procede defender la dignidad de la mujer, ni su profesionalidad ni nada. Ahora toca escurrir el bulto, meter la cabeza debajo del ala y hacerse el longui hasta que pase la marejada. Ya vendrán mejores ocasiones, mejores púlpitos desde los que lanzar arengas, soflamas magistrales del pensamiento mundial a la altura de Voltaire o Diderot.

Luego está el califato andaluz, con el califa a la fuga Chávez y su Caid Griñán, tan amigos del reyezuelo moro al que han visitado tantas veces y han legitimado tácitamente. Un dechado de virtudes democráticas, tanto el morito como sus sirvientes andaluces. ¿Qué recibirán a cambio por ser tan complacientes con el moro?. Y ellos venga dinero de los andaluces para el sultancito, para que se pueda comprar otro barquito u otro Bentley. Con el hambre que pasamos aquí en Andalucía. Venga a derrochar dinero de todos, que según ellos no es de nadie. Supongo que los dictadorzuelos se reconocen entre ellos y se caen bien. Afinidades varias, Dios los cria y ellos se juntan.

El remate lo ha puesto el Napoleón leonés, esa mezcla entre Churchill y Lincoln, ese estadista de talla mundial pasmo de todas las naciones, envidia de todas las culturas y países que, junto a su gabinete, copará el podio histórico español de personajes ilustres, dejando atrás a Carlos V, Felipe II o Carlos III. Otro que iba a trabajar en Agosto y ni se le ve ni se le espera, escondido seguramente en cualquier playa española rodeado de vigilantes para evitar que le hagan una foto en bañador. Su súper ministro Rubalcaba, que va a visitar al morito en lugar de a Melilla, no vaya a ser que se nos enfade el moro y nos monte una algarada. El gran ministro Desatinos, gran cómplice de las democracias cubana, venezolana y mora, siempre dispuesto a poner un poco de vaselina allí donde haga falta.

Y los melillenses, desamparados, dejados de la mano de Dios. Como al moro se le ocurra ocupar Melilla, a tomar por culo la ciudad autonóma. Nos quedamos sin ella. Me molestaría no por patrioterismo trasnochado, sino por los melillenses, que quieren ser españoles. Los pobres. Que desgraciados, querer ser españoles, un país tan ingrato. Aunque siempre será mejor que Marruecos. Pasa como con Gibraltar, que es inglés y debería ser así hasta que sus ciudadanos se consideren españoles, cosa que ni ocurre ni va a ocurrir en un futuro muy muy lejano.

Ha tenido que ser el gran Aznar, ese señor tan facha, que realizó acciones imperialistas como la protección de territorio propio ante las intenciones ecologistas de los moritos, que visitó Melilla como presidente un par de veces (al igual que su majestad el Rey, ése otro residuo imperialista) con el sólo objetivo de enfadar al sultancito, ha sido Aznar decía, el único que con dos cojones, con sentido de estado y con consideración al pueblo de Melilla el que se ha plantado en la ciudad, y les ha dicho cosas tan fachas como que no están solos, que todavía hay españoles que les apoyan y que no se dejen arredrar por el morito faltón.

¡Ah! y Rajoy, todavía sopesando qué hacer, deshojando la margarita: voy a Melilla, no voy a Melilla, voy a ...

OMAITAAAAAAAAAAAA

2010-08-06T15:37:00.000-07:00

Ya está aquí La Omaíta negra (o de color para los que quieren quedar bien con todo el mundo), la perla de Guachingtón, la que algunos con las gafas desgraduadas consideraban una de las mujeres más atractivas del planeta. Yo, personalmente, estoy contento, especialmente por Marbella, porque se lo merece. Después de la peor carroña que ha asolado esta bellísima tierra, dejándola enfangada hasta las trancas, la gestora primero y el actual equipo municipal está haciendo una labor ardua por rescatarla de las aguas cenagosas entre las que todavía chapotea la ciudad.

Dicen que la publicidad que está generando la sra Mojama en todo el mundo costaría alrededor de 800 millones de dólares; es una cifra astronómica y difícil de cuantificar, pero sin duda, costaría un riñón el aparecer a todas horas en casi todos los medios audiovisuales del planeta. Marbella estará, pese a quien le pese, en boca de medio mundo por unos días; especialmente de los yankies, esos seres que más parecen extraterrestres y que como tal son tan reacios a salir de Yankilandia.

Muchos disimulan su envidia argumentando que es una catetada la de recibir así a una señora que no tiene otro mérito que la de haberse casado con un chaval espigado que con el paso de los años llegaría a ser el primer presidente negro de los USA. Puede ser que tengan algo de razón, pero para Marbella, San Pedro, Benahavís y Estepona significa algo más que una charlotada, significa el seguir viviendo de lo que lo hacemos el 100% de los que aquí vivimos: del turismo.

Yo he trabajado casi dos años en el Hotel Villapadierna, y puedo dar fe de que si ha sido elegido el mejor de España y de los mejores del mundo no es por casualidad. Su dueño, Ricardo Arranz, forrado de millones gracias a la primera industria española, el pelotazo urbanístico, tuvo un sueño hace diez años y no ha parado hasta conseguirlo: construir un hotel y situarlo entre los mejores del mundo. Todo esto a base de dinero, esfuerzo y tesón. Invito a todo el que pase por la zona a tomarse un café en el Eddys Bar, o, si la cartera lo permite, una cenita romántica en La Veranda, o mejor aún, si la cartera rebosa billetes, pegarse unos días en una de sus habitaciones con la compaña adecuada. Os aseguro que nadie saldrá defraudado. Todos, absolutamente todos los jarrones, cuadros, tapices, mesas, bustos, etc. son obras de arte, antigüedades compradas por Don Ricardo a tocateja y guiados por su intuición. Por ejemplo, en uno de los salones se guarda la mesa donde se firmó La Pepa de 1812.

Ahora vayamos a las catetadas de pura cepa: la carretera de acceso desde Estepona, una carreterilla de segunda bacheada, se ha alquitranado, desbrozado los matojos y adecentado después de años y años de desidia absoluta. Cientos de vecinos y trabajadores hemos sufrido dicha carretera durante años sin que la corporación municipal de Estepona se dignara arreglarla. Viene ahora Mrs Obama y se convierte en una especie de Mrs Marshall o de Atila pero al revés: en lugar de arrasar lo que pisa, lo transforma para bien. ¿culpa de Mrs Omaíta? nooooooo, culpa de los politicuchos que nos dirigen, ciegos ante nuestras necesidades pero vivísimos para con gente así.

Otra chuminada al más puro estilo tercermundista: mientras en Andalucía se pasa más hambre que en casi ningún lugar de Europa, va la Junta y le regala a la Mrs un lote de productos de calidad, con dos cojones. Como si no hiciera falta aquí.

Y la última pero no menor payasada, que no por frecuente deja de seguir llamando la atención: Todos los politicuchos, sin excepción, babeando hasta dejar un charco, por hacerse una afoto con la family Obama. Patético.

Para acabar este gran artículo, sometamos a un esfuerzo a nuestras meninges: imagínense que en vez de Obama, viene Bush después de que un barco ponga las costas de su país perdiditas de chapapote, ¿qué dirían esos progres de salón que se aprovisionaron de palas para limpiar de chapapote azuzados por unos tipos desde Madrid? ¿ no es una mujer florero Mrs Obama y la ponen como modelo de mujer liberada independiente? En fin, preguntas que lanzo al albur y cuyas respuestas se las lleva el viento, como dijo Bob Dylan.

ASCO

2010-07-29T15:41:00.000-07:00

Se perpetró el atropello, ganó la sinrazón, triunfó la estulticia sobre la coherencia, la libertad ha sido amputada un poco más aún y yo, personalmente, estoy asqueado.

Sí, me refiero a los toros y a la prohibición de festejar su amansamiento en cualquier plaza de toros catalana.

Ya lo advertí en este mismo cuaderno hace varios meses y, de entre los millones de lectores que me devoran, ninguno se lo creyó.

Los toros me importan un pito y no me trago el cuento de que ha sido usado como ariete antiespañol; seguro que entre los antitaurinos está lleno de antiespañoles (éstos son muy anti-todo y poco pro-todo) pero no creo que ésa sea la principal razón.

Lo que a mi me cabrea del asunto es que las corridas de toros en Cataluña se han prohibido por estulticia, necedad, mendacidad e hipocresía. Todo eso junto. Es el signo de los tiempos, o quizá lo ha sido siempre, especialmente en España. Un país donde los modelos a seguir, los héroes y heroínas son las belénestebán, las anarosasquintanas, los cristianosronaldos y demás arquetipos. Un país en el cual, opiniones de la altura de Pedro Almodóvar o Javier Bardem son consideradas como si fueran la de Ortega y Gasset o Fernando Savater. Donde se lee menos que en cualquier país de Europa y encima, se lleva a gala, pavoneándose de la incultura como si fuera una medalla al valor. Siempre ha habido necios en España, pero antiguamente se ocultaba la necedad lo mejor que se podía con una suerte de vergüenza mezclada con orgullo que les impedía revelar su estulticia.

Por tanto, en mi modesta opinión, han ganado los torpes y, Cataluña y España, son un poco peores aún. Seguramente también, estos torpes se alegrarán de ser más mediocres, mucho más pobres. Como todos los catetos de boina ( o en este caso, de barretina), se alegran de la desgracia del otro aunque eso les perjudique a ellos. La sempiterna historia española, que Goya retrató tan bien pintando a dos españoles dándose de garrotazos con el lodo hasta las trancas.

Qué osada es la ignorancia. No se detiene ante nada ni ante nadie porque no entiende de razones. Sólo de imposiciones, decretos y sectarismos. Defenestran a los toros españoles pero justifican, comprenden a los "correbous" catalanes. La doble vara de medir del sectarismo con la que apalean a los disidentes y amaestran a los acólitos.

Me importan un pimiento la fiesta de los toros. En mi vida me he tragado una corrida, me parece un aburrimiento de aúpa. Pero de ahí a prohibirlos, va un mundo. Esgrimen los sectarios razones pseudo ecologistas de salón, de tortura animal mientras degustan cerdo degollado, pollo hormonado encerrado en una jaula y de postre tarta de atún pescado a la asfixia. Y se quedan tan panchos. Satisfechos de sí mismos, mientras contaminan con el coche que echa humos que te cagas, o van al campo con el quad a vivir la naturaleza o arrojan la colilla, la bolsa de patatas fritas o el pañal del niño en la calle.

Estos son los modernos con los que tenemos que convivir. Peña que no ha cogido un puto libro en su vida, que trabaja para llegar a fin de mes y gastárselo en las nuevas religiones chachis de la muerte como el culto al cuerpo, la marcha o el dinero. Peña que, por un lado, aprueba el aborto a muerte (nunca mejor dicho), en cualquier circunstancia, momento o lugar, y por el otro echa unas lagrimitas de cocodrilo, snif, con carita de circunstancias por un animal como el toro que ha vivido como un rey hasta el día de la corrida y cuyo único fin por el que está entre nosotros es el de ser utilizado en las plazas de toros.

¿Qué será lo próximo?¿Quién será el próximo? quizás tú, querido lector, que ahora mismo te sonríes por dentro ciscándote en mis muertos pero al que mañana le prohibirán fumar, por ejemplo. Entonces no te reirás tanto. Porque ahora le va a tocar el turno al tabaco, sí señor. No hace falta ser muy listo para darse cuenta de que al tabaco le han puesto la espada de Damocles en el pescue y dentro de poco no se podrá fumar ni en el cuarto de baño de tu casa. Y así con todo. Hasta que todos seamos igualitos, cortados por el mismo patrón, como un rebaño de ovejas dirigidos por el pastor.

En una cosa tienen razón y es en que se empeñan en comparar a las personas con los toros en particular y con los animales en general. Derechos de los animales, dicen, ignorando que el derecho lleva aparejado el deber y que es sólo exigible a las personas. ¿O vamos a sentar a un perro en el banquillo de los acusados por morder a una persona y a meterlo en la cárcel?. Decía que en una cosa tienen razón y es que al comparar a las personas con los animales, se hacen justicia a ellos mismos porque cada vez se parecen más a los asnos.

I HAD A DREAM...

2010-07-21T16:42:00.000-07:00

Hoy me he desayunado con que Cajasur ha absorbido a una caja vasca, la Cucha o algo así; era la consecuencia lógica de una política acertada del gobierno regional de Andalucía y del equipo directivo de la misma caja. Un gobierno que vela por nuestros intereses sin descanso, como si le fuera la vida en ello.

También es de cajón si tenemos en cuenta que aquí en Andalucía trabajamos más que en ningún sitio de España y si me apuras de Europa. Sólo disfrutamos de un par de días al año de fiestas populares, no como los vascos esos que están cada dos por tres de fiestas populares, romerías, celebraciones y demás algarabías que les hacen perder un tiempo precioso y nunca consiguen coger el ritmo de trabajo adecuado.

Gracias a empresas como Cajasur, Andalucía se ha ganado por derecho propio el respeto nacional e internacional; actuamos como un imán para las empresas, que saben valorar nuestra capacidad de trabajo, profesionalidad e innovación. Así, el sur de España se ha convertido en un auténtico vivero de empresas, y por tanto, nunca tenemos que emigrar a otras regiones a buscar empleo; más bien al contrario, millones de trabajadores tanto del País Vasco como de Cataluña arriban a nuestra tierra en busca de un buen empleo y un futuro mejor.

Claro, todo esto se consigue con mucho esfuerzo y dedicación, nadie nos ha regalado nada. Tenemos un sentimiento nacional muy fuerte desde hace siglos, lo que nos ha hecho hacernos respetar y desarrollar nuestro comercio marítimo desde la Edad Media. Hoy día, el presidente Zapatero no nos respeta, sino que nos teme diría yo, a juzgar por su benevolencia, su compresión y sus favores hacia nuestro pueblo. Siempre que hay alguna cuestión importante en juego, el presi se decanta por Andalucía, porque sabe que con nosotros no se vacila y le montamos una algarada en la calle más pronto que canta un gallo. Nos reunimos cientos de miles de andaluces en cualquiera de nuestras ciudades y te aseguro que al presi se le aflojan los pantalones y le empieza a apretar el nudo de nuestra corbata.

Este sentimiento de nación, de unidad tan arraigado que tenemos nos hace elegir unos políticos regionales que nos representen lealmente, que den la cara por nosotros y que pongan a Andalucía en primer lugar, por la cuenta que le traen, ya que si no, los corremos a gorrazos. Aquí sería imposible lo que ha hecho el anterior presi de Cataluña,que llevaba gobernando más de 20 años y se largó a la vicepresidencia tercera de España sin decir adiós a sus ciudadanos, ésos que le votaron fielmente y le seguían como perritos falderos. Si algún político andaluz cometiera esa traición, mejor que no apareciera por Andalucía en lo que le quedara de vida.

Pero claro, es que estos catalanes no saben nada de nada y, aparte de currar más bien poco, están todo el día de toros y sobretodo de fútbol; ésto es lo que más sienten, y los angelitos pueden estar con unas tasas de desempleo de república bananera sin chistar mientras no les toquen a sus equipos de fútbol. Si es que son de simples, estos catalanes.

De repente, el teléfono sonó y me sacudió de tan dulce sueño...

SECTARISMOS

2010-07-20T15:32:00.000-07:00

Cuánta verdad lleva el dicho de que a todos los tontos les da por algo. O aquel otro de que si entra un tonto más en España, se cae al agua. Me ha venido a la mente todo esto viendo por la tele el Tour de Francia. Esas carreteras atestadas de gente animando, con una gran variedad de banderas de muy diversos territorios y la banderita de marras, el lemita de los cojones :"Euskal Presoak" y no sé que más en vascuence.

Un mapa de las Vascongadas dibujadas en negro sobre un fondo blanco, con un par de flechas también negras apuntando al mapa. Seguro que la has visto alguna vez. Ahora caigo que dice algo así como "Etxera" en la parte inferior de la bandera, que no sé lo que significa pero me lo imagino. Ahí están los tontos de la banderita, ensuciando algo tan digno como una carrera ciclista. Porque aunque tuvieran razón en sus reclamaciones (que no la tienen), estarían fuera de lugar, como un torero al otro lado del telón de acero (Sabina dixit¡ojo, no el Arana! el otro, el de Úbeda). El colmo es que además de estar mancillando una competición deportiva, están ensuciando el buen nombre de su región y de su país.

El sectarismo es íntimo amigo de la ignorancia; nunca salen solos a la calle y cuando lo hacen se pasean libremente por ahí, agarraditos de la mano muy ufanos campando a sus anchas, sin ningún tipo de cortapisas y calando hondo en los ciudadanos.

Porque sectarios hay en todos lados, lo que pasa es que a cada uno le da por algo, como a los tontos. En Cataluña les dan por ser nazionalistas, asín con z, porque no les gusta que les lleven la contraria en su cruzada no como antaño contra los palestinos, a los que consideran hermanos de fatiguitas del estado opresor, sino contra todo a lo que huela a español, desde el toro hasta la lengua pasando por que sé yo, el gazpacho por ser andaluz.

Los madrileños no se escapan, no, y el sectarismo cría tan bien como en cualquier otro lugar; toda acción tiene una reacción, como un bumerán, y la respuesta madrileña a los nazionalismos periféricos no es la mesura ni la cordura ni mucho menos unas gotitas de democracia.El facherío madrileño es de aúpa, no de ahora, sino de siempre, y a Franco se le echa de menos más de la cuenta. La capital de las Españas (ahora no por las colonias americanas, sino por las ibéricas) ha sido y es, el núcleo del conservadurismo español, desde los tiempos de maricastaña, y los siglos XIX y XX lo atestiguan.

Ya tenemos las dos Españas, una de las muchas dos Españas que como dijo Machado, ha de helarte el corazón; la periferia tira de un extremo de la cuerda y Madrid, para no ser menos, tira del suyo, hasta que o bien cede un extremo (normalmente de la periferia, porque Madrid tiene mucho músculo) o bien se rompe la cuerda y se monta la de San Quintín, o sea, la Guerra Civil.

Y ahora llegamos a Andalucía, donde el sectario profesional se mete a la carrera de político, que lleva una jartá de años pero que al final recompensa. Formarse, lo que se dice formarse, se forman poco, aparte de en langostinos tigre o cigalas de tronco, por eso, cuando llegan mal dadas, se les ve el culo. Como en el caso de Cajasur, que se la han llevado los vascos por ser más listos y trabajadores, y a los politicuchos se les ha quedado el culo al aire. Que si los curitas, que si los elementos, que si tal, que si cual, todo menos reconocer la culpa, que es una carga muy pesada de llevar y hace falta vergüenza para llevarla.

Zetaparo sólo se acuerda de los andaluces por sus votos, que son los que le aúpan al poder, pero a la hora de la verdad sólo da de comer a los vascos y a los catalanes, para que no se le enfaden y le monten una rebelión. Pero claro, la culpa no es suya, sino de los que le votan a pesar de los pesares.

MENOS MAL QUE A MIS HIJOS LES GUSTA EL PAN...

2010-07-09T00:55:00.000-07:00

Ésa es la verdadera cara de la crisis, más allá de los organismos públicos, esos agujeros negros terrestres por donde desaparece el dinero de forma sideral.

A este paso, volveremos a la cartilla de racionamiento y a la emigración en masa a Europa (la de verdad, no a éste Norte de África) mientras suena si no Juanito Valderrama y su " adiós mi España querida..." sí David Bisbal y cualquiera de sus coplillas .

La cara de la Crisis es fea y desagradable y, a diferencia del Rey Midas, todo lo que la Crisis toca o incluso mira, lo convierte como mínimo en mierda.La Crisis aparte de fea y desagrabable, es sectaria y selectiva, fiel a los que la ceban, uséase Zetaparo y Gañán.

Estos porqueros ceban a la cochina Crisis a base de piensos compuestos de dinero del autónomo, alias los linces ibéricos, porque están tan o más en peligro de extinción que el gato grande. Decía que la cochina Crisis, gorda y lustrosa está gracias a los cuidados exquisitos de sus porqueros, que la ceban bien con el dinero del currante para que luego dé la suficiente leche para amamantar a sus lechones, que se cuentan por cientos de miles, desde los enchufati a la inmensa red eléctrica Enchufasa hasta los sindicatos paniaguados y pesebreros que sólo saben decir :" zí, zeñó" mientras doblan presto la cerviz.

El problema está en los que no maman de la cochina Crisis. Estos, malos o buenos, listos o torpes, preparados o no, son andaluces como todos, pero a ojos de los porqueros, no merecen su atención. Y ahí es donde empieza el drama: mujeres de treinta y tantos, en lo mejor de su vida, esperando en casa a que el marido traiga un sueldecillo para apenas dar a los churumbeles pan con chope pork. Y gracias. Otras, comiéndose los ahorros de veinte años de trabajo para que los niños, que crecen como demonios, puedan vestir medio decentes, o ir a la Universidad porque aún piensan (qué ilusas) que la educación es la llave que abre la puerta del futuro, ignorantes de que en esta España enfangada, la educación sólo abre la puerta de la decepción o la frustración, al gusto del consumidor.

Lo que es imparable en el gran cortijo andaluz, no es la modernización, sino las diferencias entre unos u otros; Andalucía, como buen país (entiéndase como región, no es que me haya dado a mí un aire a-Montillado) subdesarrollado, carece de culto al trabajo y a la excelencia, porque es de fascistas, y sin embargo reverencia al Dios Mediocre, que es más de izquierdas. Así nos luce el pelo de pringue. Somos el objeto no de deseo, que era el de Luis Buñuel, sino del pitorreo nacional e internacional. Te metas donde te metas en internet, sólo encuentras puñalaitas por derecho a la dignidad andaluza...y lo peor es que llevan razón y replicar no procede en este caso, señoría.

Así que ya saben querídisimos y queridísimas lectores y lectoras de este diario y diaria políticamente correcto y correcta de parte y parta de su humilde servidor, si sois andaluces, tenéis hijos y no estáis enchufados a la primera gran red social, que es la Junta y no el Facebook, porque la Junta lleva por lo menos desde el referéndum de Autonomía haciendo amigos leales como perritos falderos y el facebook sólo unos añitos, decía que si sois andaluces, tenéis hijos y no estáis enchufati, más os vale que a vuestros hijos les guste el pan como a los hijos de mi amiga, porque si no vamos a pasar un hambre...

CURRANTES

2010-07-03T18:09:00.000-07:00

En la Andalucía del millón de parados pero 250.000 enchufati con tomati a la red de amigos Enchufasa (eso sí que es una red social y no el feisbuk o el tuenti), también hay currantes, del verbo currelar, o sea, eslomarse por cuatro perras.
Es lógico, porque para que los enchufati estén "a gustito" como Orteguita Cano, tiene que haber una pila de jornaleros currando de sol a sol para que los "recomendaos" no trabajen mucho, los pobres, no se vayan a cansar. Que siete horitas en invierno y seis en verano ( oficialmente, porque extra-oficialmente salen menos) son muchas, y apenas les da lugar para el cafelito con calentitos ( que es el adverbio aplicable al como se lo llevan a final de mes), casi que no les da tiempo para hacer la compra en horario de trabajo con el coche del ayuntamiento de turno o recoger a los niños del cole con el uniforme de, pongamos por caso, barrendero. Porque ésta tropa, barre mucho, y siempre para casa, que ya se sabe que lo que es de todos no es de "naide" y si no me aprovecho yo lo hace el siguiente.
Pues decía que en la Andalucía de la segunda modernización, la del latifundio de Manuel Chávez, alias Manolo, ( es cacique, pero de izquierdas, y eso se lleva "mejón"), currantes, haberlos haylos, como las meigas gallegas, pero están tan ocupados que apenas se les ve.
Me viene a la memoria los repartidores de productos alimenticios a los colmaos de barrio, ésos autónomos( que no autonómicos como las sanguijuelas chuponas de la sangre pública) que echan doce horas diarias seis días a la semana para a final de mes tirar "palante" más mal que bien. Esos autónomos que acuciados por los impuestos que se escapan a chorros por las juntas mal ajustadas de la Junta, que no se van de vacaciones desde laluna de miel, que sólo ven a los niños por la noche ya acostados y nada más que les queda el consuelo de arroparlos un poco más y darles un beso de buenas noches, están exprimidos a impuestos para darle los caprichitos a los "niños del enchufe", así en plan torero porque éstos son los que salen por la puerta grande y no El Juli.
Todo cristo menos los enchufati siente el peso de la crisis y asín no se puede trabajar. El diccionario enciclopédico no ilustrado Borrouse "Enchufado-sanguijuela sanguijuela-enchufado" no recoge las entradas ERE ( uséase, Expediente de Regulación de Empleo), trabajo, responsabilidad, formación y demás del mismo estilo aunque sin embargo tienen muchas acepciones palabros como peloteo, lameculos, ignorante y flojo.
En esta Andalúcía imparable en desempleo, ignorancia y sectarismo, todo el que no trabaje para un organismo público se ha "esquivocao" de camino. El resto somos unos pringaos que nos tenemos que ganar el salario ( cuando lo tenemos) para que mis queridos amigos con el carné en la boca puedan seguir disfrutando de sus prebendas, que son muchas. En una situación ideal soñada (entre langosta y cigala, eso sí) por Manolo "el de la chaqueta de pana" y Pepe Griñán "el breve", en Andalucía, sólo habría trabajadores y trabajadoras por cuenta ajena del sector productivo patrimonial público andaluz, vulgo enchufados, porque todo el mundo sabe que el tener a gente a sueldo es de derechas y el trabajar (que me da la risa con el verbo) para el sector público es "mú" de izquierdas, como el otro Cháves, el gorila escapado de la Amazonia. Pero, ¿y ezo cómo se sostiene?, se preguntará usted querido lector; sostenella que no enmendalla, y a apoquinar los alemanes que para eso trabajan mucho porque es que además les gusta, mire usté.
Una vez todos enchufaos, la reelección estaría asegurada, y a vivir del cuento otros cuatro añitos porque mire usté, en la calle hace mucho caló y la oficina del ayto tiene aire acondicionado.

COMPLEJILLOS

2010-06-29T05:18:00.000-07:00

Europa está acomplejada, de eso no hay dudas. Y que Europa esté acomplejada significa que son los ciudadanos que forman parte del viejo continente los que tienen complejo de, principalmente, culpa.

Este complejo europeo se manifiesta de muchas maneras y, salvando las diferencias, se puede comparar con el que tienen las personas acomplejadas.

Una persona acomplejada es, por fuerza, envidiosa. Porque se sabe inferior que el objeto de su envidia, la cual es tan fuerte que no puede por menos que dejarla salir en forma de críticas. Del mismo modo, el europeo medio, envidiosillo del éxito norteamericano, que en menos de cien años nos sobrepasó por el carril izquierdo respetando las reglas del juego hasta dejarnos tan atrás que ya no somos más que un puntito en el espejo retrovisor, arremete contra el yanki hasta por la muerte de Manolete. Lo dibujó muy bien José Miguel Domínguez Leal en su fabuloso artículo "Antiamericanismo" y yo lo llevo intentando más mal que bien desde hace tiempo.

Este antiamericanismo ciego y fanático por lo visto se da en Francia más que en ningún lado. No voy a entrar aquí otra vez en las causas que lo provocan porque me repito más que el ajo, pero sí diré que lo que otros países hacen se desprecia sistemáticamente y lo que hacen los yankis se juzga con la balanza desnivelada en contra. Las cosas que tiene la envidia, que es difícil de disimular ( a veces ni eso).

Decía que el europeito medio está acomplejado, y donde mejor se ve es con ejemplos; esta misma mañana, escuchando RNE1, una invitada poniendo a parir a los europeos por la situación actual de África. Que si la colonización, el materialismo europeo, la explotación de los recursos naturales, bla,bla, bla,...y, no faltándole razón, me parece que el argumento adolece de cojera, que es una media verdad tan repetida que ya nadie discute. Porque si los europeos hemos hecho barbaridades por todo el mundo, desde masacres hasta genocidios pasando por el apresamiento sistemático de esclavos, yo me pregunto dónde está la responsabilidad de los nativos de cada lugar colonizado.Me explico mejor: si los europeos capturaban esclavos, era con la ayuda de unas tribus contra otras, o sea, de unos nativos contra otros por mor de viejas rivalidades que les enfrentaba desde la noche de los tiempos. Así que la culpa es tanto del esclavista como del negro que capturaba y entregaba a sus paisanos por un puñado de monedas.

Donde mejor se capta mi idea es con los indios nativos norteamericanos. Estos, compuestos por cientos de tribus esparcidas por todo el norte de América, eran unas tribus con muchísimas cualidades tales como la habilidad para la caza, la monta a caballo, el respeto a la naturaleza y muchas más. Pero también tenían defectos, y muchos: la tribu Apache consideraba a la mujer peor que a un perro, la trataba a patadas y la hacía trabajar de sol a sol mientras los hombres fumaban placidamente en el tipi. Es otra cultura, ya lo sé, pero sigue estando muy feo.

Estoy hasta los mismísimos de escuchar justicaciones de las tropelías de los indios. Si pasaba una familia con su carromato, pongamos un padre, una madre y dos churumbeles por una pradera y tenían la mala suerte de ser divisados por los indios, el padre era asesinado y la madre y los niños hechos esclavos. ¿El motivo? que estaban cruzando su territorio, como si eso fuera razón de peso para cometer esas fechorías. No conozco a nadie que defienda el derecho a

el paso de esa familia por cualquier territorio pacíficamente.

Otro ejemplo es el de los españoles cuando la conquista de América; sería de tontos negar las fechorías de muchos conquistadores pero también es de ignorantes pasar por alto las putadas que se hacían los indios entre sí. Porque muchos acomplejados piensan que América, antes de la llegada de los españoles, era un paraíso donde las diferentes tribus se cogían de la mano, con las cabezas adornadas con flores mientras cantaban la versión de la época del "la,la,la". Siento comunicaros que no, que más bien era la imagen que dio Mel Gibson en su película "Apocalypto", en la que unas tribus aztecas muy poderosas arrasaban, apresaban y mataban a otras tribus para llevarlos a la ciudad a ser vendidos como esclavos o bien a ser decapitados como ofrenda al Dios local.

Siento decepcionarte, querido lector, pero alguien te lo tenía que decir; así como un día aprendiste que los Reyes Magos eran los padres, el mundo es así de perro allí donde vayas, por la sencilla razón de que todos pertenecemos a la raza humana.

ESCRÚPULOS

2010-06-28T05:23:00.000-07:00

Soy muy escrupuloso, qué le vamos a hacer. Soy así de repelente. No puedo evitarlo y además,no me da la gana. Desde siempre ha sido así y así seguirá (si no peor). El que nace lechón muere cochino. Pues lo mismo pero en mí.

Reconozco, echando la vista atrás, que no ha sido un camino de rosas (toma topicazo); la peña, no se sabe bien el porqué, se ufana de ser un poco guarrete a la vez que se compadece o se burla del escrupuloso.

La virtud está en el punto medio, como dijo Confucio, y yo, francamente, ha largo tiempo que sobrepasé ése punto medio. Todavía no es para preocuparse, no he llegado al extremo de Jack Nicholson en "Mejor Imposible", pero sí considero que mis niveles de escrupulosidad están muy por encima de la media. Y, para más inri, me gusta que sea así.

Siempre me ha dado asquito beber de una botella de la que haya bebido otro; y ése repelús tiene varias categorías. Desde la repugnancia más absoluta si un yonki o borrachín recién conocido te ofrece la litrona, pasando por la repugnancia a secas si procede de un amigo hasta el asquito si es de un familiar o la parienta. Porque a mí me da asco hasta beber de la misma botella de la parienta. Sé que es una chuminada, porque luego otras cosas no me dan asco (if you know what I mean, como decía el gran Joey Tribbiani), pero no puedo evitarlo.

Ejemplos los hay a patadas: recuerdo a mi gran amigo Vitoriano, hace ya la friolera de por lo menos 15 años, que se negaba a beber de la misma litrona que compartíamos entre los colegas. Esto sin duda provocaba el choteo general, pero el buen Vito se mantenía impertérrito, mostrando su firmeza de carácter que siempre le ha caracterizado. Yo en el fondo lo comprendía y lo envidiaba secretamente, pero me faltaba su carácter y aceptaba la litrona mientras me sumaba al coro de risitas aunque en realidad quería hacer lo mismo que él.

También caigo ahora en un entrenador maricón que teníamos en el equipo de fútbol, el cual chupaba de la camtimplora como si fuera una polla, largo y tendido, chasqueando la lengua para que se le notara bien; ahí no bebíamos ninguno de los chavales del equipo, aunque hiciera 40 grados a la sombra.

Otro caso que 15 años después todavía recuerdo fue el de una Semana Santa de borrachera en El Arenal a pleno día cuando se nos acercaron dos yonkies a compartir porros y litronas; mi apuro era considerable dada la hermandad súbita que se había creado y el incesante trasiego de saliva de boca en boca. Cuando llegó mi turno me negué en rotundo ( los yonkies estaban en el primer puesto del escalafón del ascómetro) y se lo tomaron como algo personal.

Aluego están los olores: me gusta el "no olor" si me permiten el anacoluto. Porque me place dejar tranquila a mis pituitarias, no excitarlas en demasía con perfumes, flores, velas y demás afeites. Por descontado detesto los malos olores, no puedo con ellos. Me da un asquito mi ascensor cuando entro y huele a peo, basura, sudor o a una mezcla de todos ellos segregados por mis queridos vecino. Por eso subo y bajo las escaleras de un quinto piso, para evitar malos olores.

¿Hay algo más desgradable que un hálito pestilente, de esos que te persiguen aunque estés a 2 metros de distancia? Que repeluco cuando te toca un compi de trabajo al que le huele la boca a desagüe y con el que tienes que compartir horas y horas de cercana compañía. Que mal rato se pasa. Y ocurre más a menudo de lo que pensamos, porque aunque parezca mentira, todavía hay gente que no se lava los dientes después de cada comida, y van por la vida con trocitos de comida en las junturas de los dientes,riendo a mandíbula batiente y enseñando una piñata con unos niveles de sarro que rozan la piorrea. A estos les obligaba a ponerse el burka, para tapar esas faltas. Lo considero una falta de respeto hacia los demás. Un atentado estético, una delito que debería ser multado por las autoridades. Por el contrario, qué gustazo con un compañero/a limpio, aseadito, que huela poco y bien. En mi escala de valores de la amistad, el limpito gana muchos puntos.

Sin duda estoy obsesionado con la suciedad. Ya vertí en estas mismas páginas hace meses un artículo (galardonado con los mejores premios del gremio) mis cavilaciones sobre los cerdos de dos patas, esos seres humanos (por llamarlos algo) que tienen la mano floja y las meninges anestesiadas y sueltan en el espacio común que es la calle todo tipo de envoltorios, papeles, bolsas de basura y pipís y cacas de los perritos. Mira que hay que ser guarro para vivir en un bloque de vecinos, sacar al probe chucho que está reventando, y dejar que mee sobre la acera por donde pasamos todos; la acera se queda manchada hasta las próximas lluvias y el olor, ay! el olor, tira patrás. Yo es que paso de puntillas para coger menos bichos.

NADADORES

2010-06-22T04:58:00.000-07:00

Es muy fácil nadar a favor de la corriente; de hecho, no te hace falta ni siquiera nadar, sólo con dejarte llevar es suficiente. Incluso los muertos "nadan" a favor de la corriente, ya que como no oponen resistencia, son arrastrados aguas abajo junto al resto. De esto se colige que, para nadar contracorriente, hace falta estar vivo y, si la corriente es fuerte, luchar con todas tus fuerzas para si no ganar metros, al menos mantenerte donde estás y no ceder ni un sólo centímetro.

Por supuesto lo fácil es nadar a favor de la corriente. No se exige esfuerzo ninguno, ni físico ni mental, sólo dejarte llevar placenteramente hacia donde te empuje la dirección del agua. Como es lo más fácil, lo más llevadero, es lo que realiza la mayoría de la gente. Lógico. ¿Para qué luchar contra corriente, gastar fuerzas físicas y mentales para en el mejor de los casos avanzar unos metros?.

Esto se puede extrapolar a muchos aspectos de la vida diaria; la mayoría de los ciudadanos (los nadadores) lo hacen a favor de la corriente porque como hemos dicho, son todo ventajas: no requiere esfuerzo, es fácil y es lo que hace la mayoría, por lo que casi todo el mundo se apunta al flujo de nadadores que se deja llevar aguas abajo.

De entre los nadadores a favor de la corriente, los más aventajados, los primeros en llegar son siempre esos que alguien llamó (en buenahora) "progres"; yo ya he confesado en estas páginas más de una vez mi debilidad por ellos. Me pirran, no puedo remediarlo.

¿Que USA condena Cuba y Venezuela por estar gobernadas por dos mandriles con uniforme militar? ahí van los ciudadanos-tarzanes a tirarse raudos al agua para dejarse llevar por la corriente crítica a los yankies. Imperialistas, matones, conmigo no te atreves y todo eso.

¿Que España debe ser un país laico (que de hecho ya lo es desde la llegada de la Constitución)?chapuzón multitudinario de los progres para dejarse arrastrar por la marea, obviando dos mil años de Historia de la noche a la mañana como si hubieran resuelto el problema, más que crear uno nuevo y más gordo.

¿Que un curita maricón ha tocado unos niños y algún obispillo malintencionado lo ha protegido? Ya el marasmo de nadadores es tan miltitudinario que parece una piscina de esas japonesas donde apenas se ve el agua; el clamor no es contra el curita maricón y el obispo encubridor, no, es contra toda la Iglesia católica y sus acólitos, por reaccionarios, fascistas y hasta pederastas.

¿Que Israel es un país democrático, donde se puede elegir la religión que te dé la gana, y que se defiende en un territorio que históricamente ha sido suyo y en unas tierras legítimamente adquiridas mediante escrituras y contratos? eso no importa ante la masa humana que los quiere aniquilar por no ser musulmanes y vivir rodeados de ellos.

Por eso me identifico con José María Aznar; un tipo feo, antipático y hasta borde, pero que aupó a España hasta unos niveles económicos desconocidos, la puso en el mapa geopolítico al lado de las grandes democracias mundiales y nos hizo sentirnos orgullosos de ser españoles cuando por ejemplo echó a los moros de la Isla Perejil. Sí, ya sé que es un islote que no tiene valor económico, pero sí simbólico para la soberanía española y la salvaguarda del honor nacional. Qué anticuado (lo del honor nacional), qué facha, qué imperialista pensará un progre de esos de salón entre copa y copa mientras tiene a la peruana currando todo el día por cuatro perras o por criticar a Aznar por defender el territorio nacional mientras a él nadie le toque un centímetro de su chalé con jardín y piscina.

Ahora Aznar, fiel a su idiosincracia de nadador contracorriente, ha impulsado la creación de un grupo leal a Israel, a su democracia y a sus valores; "Amigos de Israel" se ha dado en llamar la organización que protege al estado de Israel contra las agresiones de sus países vecinos ante la indiferencia occidental. Por supuesto el grupo sólo defiende Israel pero no condena, anatemiza o aisla a los países de su entorno; sólo pretende proteger la existencia de Israel y su derecho a existir como pueblo y nación. No tiene nada en contra de los países musulmanes que lo rodean siempre y cuando éstos respeten a Israel como pueblo y nación.

Pienso que es lo justo, lo necesario y lo mejor para todos: israelíes, musulmanes y occidentales, porque la protección de la soberanía nacional contra los matones de turno es la base para la convivencia pacífica y civilizada entre países.

ANTIJUDAISMO RAMPANTE

2010-06-12T08:05:00.000-07:00

Rampante (en su cuarta acepción según el DRAE):"Ascendente, creciente".

La única ventaja que tiene el que nadie o casi nadie te lea es que apenas molestas a nadie y te evitas problemas. Sin duda, éste artículo es uno de esos de los que si tuviera miles de lectores mi mail se vería atiborrado de improperios y mi integridad física podría estar en peligro. Quizás exagero como buen andaluz que soy, pero más vale pasarse que quedarse corto.

Siempre he apoyado las causas perdidas, al pequeño contra el grande,y en estos tiempos que corren, pienso que el estado de Israel representa a David contra todos los poderosos enemigos que quieren destruirlo (Goliat).

El caso más patente y a la vez patético de anti-judaísmo es el perpetrado por los gays y lesbianas de Madrid. Una asociación que pide (legítimamente) para sí respeto y reconocimiento pero se lo niega a los demás. ¿El motivo? Los gays y lesbianas de Madrid son tan simples que meten en el mismo saco a los militares y a los gays israelís. Castigan a los gays por lo que hicieron los soldados de su país. Es como si prohibieran venir a los gays del País Vasco porque allí hay una panda de terroristas criminales que han asesinado a casi mil personas en los últimos cuarenta años.

La iniquidad cometida por los gays madrileños es de órdago.Además, la incongruencia, la falta de lógica en sus acciones es insultante; porque si aceptamos que quieren castigar a Israel por sus tropelías, tendrían, en buena lógica, que castigar a todos los países que cometen muchas otras barbaridades para al final quedarse solos, porque desde que el mundo es mundo, el que esté libre de pecado que levante la mano. No podrían asistir ni los mismos organizadores por ser españoles y, por tanto, responsables de los actos injustos del gobierno español.Se atreven contra los gays israelís (entre los que habrá seguramente algunos que desaprueben a sus propios gobernantes, porque no nos olvidemos, Israel es la única democracia de la zona y más estable que la española) pero no se atreven contra los gays rusos por las miles de muertes ocasionadas por el ejército ruso en Chechenia desde hace quince años. Tampoco osan molestar a los gays chinos por las miles de muertes en el Tibet, o por los miles de ejecutados a pena de muerte anualmente sin casi ni siquiera derecho a defenderse. Pero con quien menos se atreven es contra los países musulmanes, esos dechados de derechos civiles, de igualdad entre hombre y mujer, esas democracias consolidadísimas desde hace cientos de años. En esos países, por ej, Marruecos, a pocos km de donde yo vivo, el ser maricón es un delito y te enchironan si lo demuestras por la calle (tal y como España cuando estaba en EL Pardo Paquito alias "el muñeco de futbolín"); por no hablar de Somalia, Sudán o esos remedos de países, donde a los gays lo menos que les puede pasar es que los enchironen (de hecho, dudo que haya gays fuera del armario por miedo a ser torturados, ejecutados, y demás caricias). No voy a entrar en que a las adúlteras las apedrean hasta morir (¿se imaginan esto en Europa?) o en que a los ladrones les pueden cortar la mano por amigos de lo ajeno.

Entonces, ¿qué conclusión se puede sacar de los responsables de gays y lesbianas de Madrid? apesta a una malquerencia personal contra todo lo que venga de Israel, a un anti-judaísmo propio de simplones, de indocumentados a cargo de organizaciones con miles de miembros que si hubieran nacido en el país al que ahora prohiben podrían elegir la opción sexual que más les guste pero que si lo hubieran hecho en unos de esos países a los que no se atreven a denunciar serían lapidados, torturados y sometidos al escarnio público.

Este es el mundo que tenemos, donde vivimos y criamos a nuestros hijos. Las radios y TVs (sobre todo las públicas), y mayoría de periódicos (con la honrosa excepción del ABC) se han dedicado a mancillar, denigrar,vilipendiar a Israel por intentar sobrevivir en un avispero que lo quieren ver aniquilado simplemente por ser judíos y, por tanto, infieles.

Ojito con Israel: Dios no lo quiera, pero el día que sea borrada del mapa, ¿adivinan quién es próximo país en la lista de los fanáticos musulmanes para ser borrado del mapa? Conversión o muerte. Imaginarse a ese Zetape intentando convencer a miles de talibanes de que la alianza de civilizaciones es buena, que las armas son malas, que hacen pupita mientras los recibe con los brazos abiertos.

SE ACABÓ LO QUE SE DABA

2010-06-08T05:19:00.000-07:00

Se acabó lo que se daba. Game over. El partido ha terminado.

Me refiero a esa gran entelequia llamada rimbombantemente Unión Europea. Al carajo. A tomar por puto culo (que diría un moro).

Qué cenizo soy, qué agorero; no te digo que no, pero me da en la napia que un ciclo se cierra para no volver nunca más.

¿O nos creíamos que la vaca nunca iba a parar de dar leche? ¿Pensábamos que se podía pedir 150000 € por un piso que unos pocos años antes costó 20.000 e irnos de rositas? ¿Qué los alemanes iban a estar financiando nuestra corrupción institucionalizada por la cara? ¿Que estos guiris son tontos y sólo saben trabajar?

La primera en la frente: se acabó el estado del bienestar. La gran Angela Merkel, con una tasa de paro y un número de funcionarios la mitad que en España, ha despedido a varios miles de ellos y ha realizado unos recortes considerables. El nuevo PM british, ídem de ídem. Literalmente ha dicho:" inevitable painful times" mientras con la tijera grande de podar recorta aquí y acullá.

El cáncer de España son las administraciones públicas y los miles y miles de enchufados que, como sabandijas, chupan y chupan la sangre del erario común sin saciarse nunca. Y además sin dar un palo al agua. Porque mira que son perros y flojos. Y mal preparados. No saben hacer la "o" con un canuto y ahí los tienes, delante de un ordenador o en la oficina de turismo hablando un español chabacano y grosero. Estos mamones no paran de succionar y apenas dejan dinero para lo demás:hospitales, colegios, carreteras, etc. Y los autónomos, eslomados para pagarles el sueldo a los "currantes" del cafelito y el cigarrito.

Por supuesto no tengo nada en contra con el que se ha ganado el puesto por oposición. Olé sus huevos y ovarios. Nadie les ha regalado nada y se han ganado a pulso su puesto. Pero ¡ay! aquellos pelotas que han entrado a dedo gracias a un cuñao, un hermano o un marío. Catedráticos en el baboseo, licenciados del sectarismo, expertos en el flojerío y peritos del café con leche en horario de trabajo, saben que, como las alimañas, sólo tienen refugio en las madrigueras que los acogen porque ganarse la vida en la calle es muy duro.

Me he hartado de escuchar, durante los últimos años, que si los yankies tal, que si los yankies cual. O sea, que la sanidad yanki es una mierda, que es insolidaria, que hay que pagarla. Toma castaña!. ¿O es qué aquí sale gratis? ¿Cuánto nos quita la Seguridad Social ( no confundir con las SS alemanas) al mes? ¿A cuánto sale al año? a muchos cientos de euros, sino miles, por la cara. ¿Quieres más? ¿Cuántos miles de euros se nos van al año entre los variadísimos gravámenes que tenemos? que si impuesto del coche, que si IBI, que si basura, que si IRPF; ¿Y los autónomos?¿Y el empresario? tienen que dejar casi el 25% de sus ingresos para pagarle la nómina a los del cigarrito y a las risitas en el bar a las 12.00h. Nos creemos muy modernos y no somos más que una imitación del feudalismo. En lugar de pagar diezmos al reyezuelo, pagamos (más del 10% incluso) al politicucho de turno. Para que pueda irse de mariscada a Galicia con la parienta y en coche oficial.

¿A cuánto está la gasola?¿el tabaco? ¿el alcohol? venga a pagar impuestos, y ojito que vienen más. El próximo será por tener una tele, como hacen desde hace muchos años en Inglaterra. También el aguinaldo en la consulta, dos euritos se habla. Y todo para alimentar el inmenso agujero negro del enchufismo. En lugar de ponerlos de patitas en la calle a que se ganen la vida como todo cristo y aliviar un poco la carga.

Ojito con las crisis financieras. Todas la guerras, desde que Atenas perdió contra Esparta en el Peloponeso, se han producido por dinero. Cuando un país está en quiebra económica, afloran las rencillas, las injusticias larvadas durante años como cuando se destapa una olla exprés. Y de injusticias, favoritismos y demás porquerías sabemos en España un rato.

Así que al loro, sobretodo por los niños, que en caso de guerra son los mayores perjudicados sin tener culpa de nada.

KRISTINA DE NORUEGA

2010-05-29T11:49:00.000-07:00

Dentro del apasionante y complejísimo escenario de la Edad Media española, me ha llegado una historia de una princesa ¡¡¡noruega!!! que vino a casarse a España con un príncipe, Felipe, hermano de Alfonso X en 1258.

Todo empezó con Alfonso VII de Castilla y León en 1152 cuando, tras muchas relaciones diplomáticas con el Imperio Alemán, se casó con una descendiente directa del Emperador Enrique IV. Éste fue el inicio de una larga historia de relaciones que se prolongarían durante los siglos XII y XIII entre León- Castilla y los monarcas alemanes.

Pero fue el gran Alfonso X el que se involucró personalmente a sí mismo y a Castilla en la "realpolitik"(si me permiten el neologismo) europea. Al tener acuerdos suscritos con el Imperio alemán, Castilla implícitamente aceptaba ponerse de parte de los alemanes en su eterna lucha contra el Papado romano.

Alfonso X, al ser descendiente directo de la dinastía Staufer, optó por luchar por el trono del Imperio tras el vacío producido por la muerte del Emperador Federico II. El partido gibelino italiano, enemigo enconado del Papado, le envió una legación ofreciéndole su apoyo al trono europeo. La partida de ajedrez ya estaba en marcha y cada jugador movía sus piezas.

Marsella y Pisa fueron las siguientes ciudades en mostrar su apoyo al rey castellano, y después, entre otros, Jaime I de Aragón y Luis IX de Francia.

El 21 de Octubre de 1258, Alfonso X declaró formalmente su aspiración al trono europeo, no por ansias de poder o riquezas, sino para velar por la paz, la justicia y la libertad. El otro contendiente al trono europeo era Ricardo de Cornwall, hermano de Enrique III de Inglaterra, que se hizo coronar por la cara, sin consentimiento alguno del Papa.

Alfonso X, por su parte, no se quedaba atrás para lograr el trono imperial: organizó una cruzada en África en 1260 e intensificó sus contactos en las cortes europeas para ganar adeptos, incluyendo al rey Hakon IV de Noruega.

El nórdico tenía una hija en edad de merecer, Kristina, y, como era habitual en la época, ambos cónyuges fueron casados para favorecer los planes políticos de sus respectivas monarquías: el español, conseguir un nuevo sostén en su carrera hacia el trono, y el noruego un aliado fuerte en una querella antigua que tenían los noruegos contra el norte de Alemania.

El caso es que en 1255, el rey Hakon ofrece su hija a Alfonso X y éste, a su vez, propone a su hermano, el infante Felipe, que aunque abad de Covarrubias, tenía poca afición a la Iglesia y se mostraba deseoso de "arrimarse" a la noruega.

A principios de 1257, Kristina zarpa de Noruega, y tras pasar por Inglaterra y Francia llega a Cataluña donde es recibida por Jaime I El Conquistador (que por cierto estoy leyendo su autobiografía) y poco después arriba a Castilla, siempre en loor de multitudes.

La comitiva de Kristina llegó a Valladolid en enero de 1258, en marzo se casó con Don Felipe y al poco se marcharon a Sevilla donde el infante fue elegido Arzobispo de la ciudad antes de su boda.

Todo parecía ir a pedir de boca para las dos dinastías pero el matrimonio no dejó ningún hijo y tristemente la princesa murió sólo cuatro años más tarde en la capital hispalense según las crónicas "a causa del fuerte calor al que estaba desacostumbrada". Su cuerpo fue trasladado a Covarrubias donde descansa desde entonces en un bonito sarcófago.

BORDES

2010-05-23T10:08:00.000-07:00

Una de las cosas que he aprendido de mi admirado Carlos Herrera es la de "comprender" a los bordes. Carlos los adora y les ha dedicado varios programas de sus fósforos a estos seres desagradables que pululan por nuestro territorio (no por nuestra geografía tal y como dice todo Cristo confundiendo la ciencia que estudia el territorio con el territorio en sí mismo).

En España los bordes abundan sobre todo en los comercios porque ya sabemos que aquí el cliente es una molestia. Celebrados son aquellos casos del que llega a un bar y le pide al camarero un café a lo cual éste le espeta: "con to los bares que hay en el pueblo, has tenido que venir a éste precisamente" o el otro que también requirió un café y obtuvo por respuesta del dependiente: " espérate a que llegue otro porque para un café no me molesto yo". ¿Verdad que son enternecedores? .

Cualquiera no vale para ser borde; como para todo en la vida, para ser borde hay que valer. Me recuerda un prólogo de una novela de Blasco Ibáñez que leí hace muchos años que decía algo así como que en tiempos de guerra el soldado podría largarse a las primeras de cambio con el rabo entre las piernas y el cura sin embargo agarrar la escopeta y echarse al monte a liderar una partida de guerrilleros. Es un asunto de vocación. El borde, como el lechón, nace borde y muere borde. Seguramente se pule con los años, pero su vocación, ese prurito interior le late en el pecho desde su más tierna infancia. Supongo, como casi todo, que tendrá su parte heredada y su parte propia. O sea, que como buenos mamíferos aprenden observando a sus progenitores en acción aunque de seguro hay bordes nacidos de padres absolutamente educados.

El menda, como todo hijo de vecino, se ha topado con alguno de estos señores/as que habitan por esos sitios de Dios. Recuerdo la familia entera del Bar Franqueza, Chipiona. Un garito de mala muerte donde sirven las mejores cabrillas y caracoles de la zona. Me llevaron mis suegros y la pari advirtiéndome de la brusquedad del personal del garito, sobre todo del padre, un sesentón bajito, calvo y de uniforme. Cuándo inquirí sobre la tardanza de los moluscos, me espetó un "esperaaaa" muy alto y desagradable, perfectamente audible en todo el local que consiguió ruborizarme y no chistar hasta que llegaron los platos humeantes. Las risitas de mis suegros, perros viejos que saben cómo las gasta el sr Franqueza, todavía me hieren.

Luego está el encargado del Opencor del pueblo, un chaval de unos treintaytantos tacos, regordete y con voz de pito que me saca de mis casillas. Me soltó varias groserías de las que sólo recuerdo la última, cuándo fui a cambiar un billete y me soltó :" me lo podías haber dicho antes de cerrar la caja". Todo esto con una voz de urraca que le aporta un nivel de grosería considerable.

Ahora caigo en el dueño de un bar al que iba antes de que me timaran cuyo dueño, Luis, un jerezano bigotudo de unos 50 años se negó a servirme porque yo entraba con mi ABC debajo del brazo dispuesto a tomarme unas cañas y a leer tranquilamente. Pero él, sociata acérrimo, no estaba por la labor de poner copas a un facha como yo aunque le costara dinero. A éste también le vi hace un corte de mangas en la cara de un cliente culé, porque él era madridista y más borde que nadie.

Pero mis favoritas son dos tías de un quiosco cercano: madre e hija. Al principio, yo les daba los buenos días y se me quedaban mirando fijamente sin decir ni mu con cara de impaciencia como si les estuviera haciendo perder el tiempo. A los pocos días dejé de ser educado y les plantaba el ABC en el mostrador, el dinero y me largaba. Como los animales. Recuerdo un día, iluso de mí, que les pagué con calderilla pensando que les vendría bien dinero suelto y me suelta la madre:" esto que porquería es". Como ya sabía de qué palo iba la tía, le respondí que dinero y que eso es lo que hay. Pa borde yo. Desde entonces nos llevamos mejor. Estas tías detestan a los educados porque les hacen perder el tiempo y sólo se llevan bien con los bordes. Estamos empezando a ser amigos y todo. Siempre y cuando sigamos las reglas. Nada de buenos días, adiós, gracias y todo ese rollo. Al grano. Hoy ya se ha permitido comentarme algo de la peli del domingo del ABC. Al final nos vamos a hacer amigos y todo.

YANKIES, COME HOME!!!

2010-05-17T12:09:00.000-07:00

Estaba pensando en las satrapías que asuelan demasiados países del mundo; dos de ellas me llaman poderosamente la atención: Cuba y Venezuela. Hay muchas más, of course, como Irán, Afganistán, Rusia, Marruecos, etc. Pero las dos de arriba me resultan como más cercanas y, por ende, su sufrimiento se me hace menos soportable.

Recuerdo durante los años de instituto a las hippies de turno, a los guays de Biología defender contra viento y marea a Castro y sus secuaces.Esgrimían, entre litronas y panchitos, una sarta de mentiras, de lugares comunes absolutamente risibles desde la comodidad del césped del campus: "que en Cuba no hay analfabetismo, que si en Cuba están los mejores cirujanos, que el imperialismo yanky no les deja levantar cabeza,etc". Soniquetes que todos hemos escuchado demasiadas veces y que no resisten el menor análisis.

Conocí hace unos meses a un cubano setentón ya, y su cara, su alma, eran un poema; albergaban la tristeza del que sabe que nunca podrá volver a su país, del que ve cómo su tierra se muere de hambre ante la desidia e ignorancia internacional. ¿Puede haber mayor tristeza que la del exiliado, la del que se ve forzado a abandonar su tierra para posiblemente no volver nunca más, todo por culpa de un tiranozuelo aupado sobre el miedo del pueblo?

Aún hoy día escuchas peña que "comprende" a los fascistas estos; no sólo en sus países, que son un ejércitos de paniaguados con la cachiporra alegre dispuestos a usarla contra todo aquél que chiste, sino en España: el tonto del culo del Willy Toledo, la tonta del gimnasio con palestino al pescue que dice que Chávez es "cañero", mi ex-cuñado, una excelente persona pero con ideas suicidas.

Yo, sin embargo, voy a mojarme y voy a aportar una solución, y lo digo completamente en serio: ¿porqué coño los americanos no invaden Cuba en dos días, enchironan al Castro y a su coro de palmeros, se quedan ocupando la isla unos meses para evitar altercados y de camino instauran una democracia? Si Kennedy hubiera invadido Cuba, pongamos por ejemplo en el año 62, cuando lo de los misiles en Bahía Cochinos, y le hubiera pegado una buena patada en el trasero de mandril de Castro, ahora los cubanos llevarían 50 añitos de prosperidad, buenos alimentos, seguridad, nivel económico aceptable y dignidad, porque si hay algo que la democracia dé a un país es dignidad, decencia y superioridad sobre aquellos países que no la disfrutan. Porque los yankies no tardarían más de dos días en ocupar esa islita a escasos 200km de Florida. Vale, se producirían algunos muertos, sobre todo de soldados cubanos, pero siempre serían menos que los que han muerto en las cárceles cubanas gracias a la represión castrista. Todo a cambio de una democracia. Pienso que vale la pena el trueque. Pero claro, en este mundo eso es imposible. Los amigotes de Castro, con Putin a la cabeza, no lo tolerarían y nos pondrían al borde de la III Guerra Mundial. Que si imperialismo yanki y bla,bla,bla. Los progres de Europa montarían manifestaciones con pancartas tipo"yankies go home" dispuestos a sacrificar a todo un país con la condición de que EEUU no se salga con la suya, aunque sea para imponer una democracia. Porque el progre de palestino atado al cuello, chapita del Ché en la solapa de la chupa y de porritos en el parque, está dispuesto al sacrificio, pero siempre del prójimo, nunca de sí mismo. Si acaso, Cuba pero en vacaciones, quince días o así en un resort, o un par de meses por la jeta apoquinados por el ayto progre de turno para rehabilitar el casco viejo de La Habana. Ése es el máximo sacrificio que están dispuestos a aportar.

Porque sé positivamente que el día siguiente al hipotético derrocamiento del mandril Castro, el pueblo cubano saldría a las calles a celebrarlo con lágrimas en los ojos, saltando y cantando por haberse quitado carga tan pesada.

Si Martí and company levantaran la cabeza y vieran en qué ha quedado la Cuba por la que tanto lucharon y dieron su vida.

EL MAR

2010-05-10T01:37:00.000-07:00

Es como un imán que te atrae con una fuerza irresistible, como un hipnotizador que te anula la voluntad y juega contigo, un titiritero que mueve los hilos y te hace caminar hacia él. El mar.

Desde que hace casi siete años me mudé a la costa, creo que se pueden contar con los dedos de la mano los días que no he ido a verlo, a olerlo, a sentirlo, en definitiva. Por supuesto en verano, a tostarme vuelta y vuelta al sol aquí en San Pedro, Marbella o en la maravillosa Tarifa, que está a una hora en coche. Pero también acudo todos los días en invierno, cuando sopla un levante de mil demonios y las palmeras del paseo marítimo se contorsionan y gimen como quejándose por el traqueteo al que se ven sometidas. Días de lluvia en los que los arroyos, los riachuelos y los ríos van a morir al mar, engullidos por esa masa enorme de agua que aunque tengan nombres distintos es la misma agua a lo largo de todo el planeta.

La Costa del Sol, aunque en gran parte arruinada por la avaricia, conserva aún algunos tesoros en forma de calitas con huertas hasta la misma orilla, salpicada de antiguas torres vigía testigos mudos durante siglos de los avatares de la vida, y de ríos, muchos ríos cortos, limpios y estacionales por la rigurosidad del clima y la cercanía de la cadena montañosa que la aisla del interior. Ríos que en esta época de lluvias lucen esplendorosos, ignorantes de que su vida es corta y que el mar les está esperando al final del trayecto para engullirlos.

Otros días, cuando sopla viento fuerte del sur, procedente de África, el mar ruge como un león buscando hembra. Su rugido se puede escuchar a lo menos un km de distancia, y a los que somos de secano, las primeras veces nos sorprende el atronador aullido marino similar al de una Harley con el carburador trucado. Es en esos días de furia cuando los soldados de Neptuno, que son las olas, atacan sin piedad la costa, incansablemente una y otra vez, hasta derribar todo lo que encuentran a su paso, arrastrar hacia el vientre marino la arena y vomitar miles de objetos, sobre todo palos, plásticos y conchas de todos los tipos y tamaños. Es en esos días también cuando más huele el mar, cuando la brisa te trae hasta los orificios nasales todo el olor de millones años de mar, de agua salada mezclada con peces, mamíferos y rocas que te penetra bien hondo hasta el último alveolo y te ensancha los pulmones como si fueran cometas listas para volar.

Pocas noches al año, que siempre son frías, secas y calmas, cuando la luna está redonda y blanca como un plato y baja porque la noche no ha hecho más que comenzar, si la superficie está tranquila, la Luna lo usa a modo de espejo, y se mira presumida, reflejando su perfil blanco y virginal para regocijo nuestro.

La semana pasada, temprano por la mañana, en un día que apuntaba a ser caluroso, con un agua quieta como una sopa, me asomé a la barandilla del estupendo paseo marítimo que nos dejó el GIL y había un barcazo imponente atracado como a una milla de distancia, justo entre San Pedro y Puerto Banús. No soy un experto aunque haya leído mucho sobre barcos, pero sería una fragata de por lo menos 70 u 80 m. de eslora, con 5 mástiles altísimos y dos filas de portas por costado. No pude distinguir ni el nombre ni la nacionalidad, aunque el perfil era similar al barco escuela Juan Sebastián Elcano. Sentí envidia de esos hombres de mar que hacen moverse a una mole de millones de kg como una bailarina y que visitan muchas ciudades del mundo mientras trabajan en equipo. Y no pude por menos imaginar el terror que habría sentido si por cada porta asomara un cañón y empezaran a escupir fuego sobre el pueblo, tal y como pasó cuando los ingleses destrozaron Portobello en 1740, los españoles Argel en 1785 con el gran Barceló a la cabeza o los franceses sobre Tánger en 18oo y algo.

TIENDAS DEL BARRIO

2010-04-30T04:13:00.000-07:00

Ya he comentado otras veces que uno de mis grandes defectos es la curiosidad, el cotilleo, la observación de, sobre todo, la peña. Siempre que puedo, dentro de los límites de la decencia, observo a alguien que me llama la atención por el motivo que sea. Los dependientes de los comercios del barrio son como los de cualquier barrio de clase media-baja de cualquier ciudad española, por lo que los hay de todos los tipos.

R. es la jefa del desavío de la izquierda, el que está al ladito del insti; tiene una empleada, S., y en su colmado, vende de todo lo que hace falta en una casa, desde detergentes hasta leche condensada pasando por todas las clases de embutidos en barra que existen.

La primera vez que entré, hará unos tres años, me dio una impresión paupérrima. S., la empleada, de delgada que estaba parecía una yonki en estado terminal, y el bote de mayonesa (que descolgó de una balda que soportaba un dedo de grosor de polvo) que me agencié había caducado hacía ya unos tres meses. Volví, temeroso de que no me lo descambiaran y con el firme propósito de no poner un pie de nuevo y me equivoqué en ambos propósitos: me lo descambió S. inmediatamente sin darme tiempo a explicarme siquiera y desde entonces he vuelto cienes y cienes de veces.

Me escandalizaba la anorexia de S.; porque de que era anorexia no había la menor duda. Frisaría los 40 kg una treintaañera de aprox. 1.65m. Su raquítico cuerpecito, ligero como una pluma, amenazaba con descomponerse en cualquier momento. Para colmo, al poco se quedó embarazada. A los meses, su barriga abultaba poco más que un melón de tamaño medio, por lo que mi espanto aumentaba preocupado por la salud de la criatura, probablemente hambrienta dentro de ese cuerpo exangüe, seco de alimentos. Pero felizmente una vez más me equivoqué y S. dio a luz una niña más sana que una pera. Con los años hemos labrado si no una amistad, una cierta complicidad propiciada por su bonhomía y mis buenos modales. A veces me fía, cuando ando corto de lana (como decía el gran Cantinflas), y yo a cambio le echo un piropo, o la escucho contarme que ha engordado 8 kg ( se le notan) y que necesita otros 5 por lo menos para estar divina.

Tiene guasa lidiar con cientos de vecinas diariamente, cada una de una leche, y salir airosa como hace S., que fía a manos llenas sabedora de que la jefa no se cosca de la mitad y de que a la larga la mayoría pagamos.

Porque la jefa, R., es otra que tal. A la pobre Dios no la ha dotado con las gracias que hacen de las mujeres esos seres casi divinos para los hombres (toma cursilada). Al contrario que S., R. es grande en "sensu strictu" (¿ se dice asín?); cerca del 1.80m, oronda de formas como un barril de cerveza, con un culo enorme, turgente y respingón. Probablemente el culo le roce con los bordes de la puerta, y ella lo mueve bamboleándolo, aprovechando sin duda la fuerza cinética que se produce para aligerar esa masa desproporcionada. Su carácter no le va a la zaga al físico, y es también desproporcionado, expansivo, con una voz a lo Caballé y una risa de jamelgo desprovista de complejos. Porque R. cuando se rie lo hace a mandíbula abierta, atronando el colmado con esa potente voz y dejando ver unos dientes con más faltas que el Congreso de los Diputados en agosto. Me recuerda mucho a las viñetas de Forges, en las que pinta a una mujer grande, enorme, que sostiene al marido en la mano o entre un generoso escote.R. siempre lleva unos pantalones finos de nylon y una camiseta de mangas cortas, ambas prendas blancas. Soltera y sin compromiso, su falta de complejos y prejuicios a pesar de su fealdad, me lo confirmó el bailoteo que se pegó en la arena de la playa en la última noche de San Juan ella y una amiga durante la actuación de una banda de pueblo más mala que Shakira y Britney Spears cantando a dúo por El Fary.

MI TESOOOOORO

2010-04-29T04:23:00.000-07:00

Hay muchos Gollum infiltrados entre nosotros que adoran objetos materiales tanto como aquél el anillo. Son gente cuya verdadera religión es la posesión de objetos, cuyo Dios es el dinero y cuya obsesión es mantenerlo a toda costa, cueste lo que cueste.

Un vecino de muá, barrendero del ayuntamiento para más señas, posee un Audi A4 (es sintomático de un país que un barrendero se embolse 2000 leuros al mes mientras un licenciado con idiomas apañe 1000 si es que no está parado) en la cochera ( que palabra más bonita que está siendo desplazada por la inmigrante sin papeles garaje) al que trata como a una princesa(probablemente a su mujer e hijos los trate con la punta del pie, pero eso es otra historia). Lo limpia diariamente, lo pule, hasta lo acaricia y seguramente le habla cuando están a solas. Siempre veo el coche en su plaza de aparcamiento, temiendo sin duda gastarlo si lo usa. Me imagino que lo sacará los domingos , siquiera para que los vecinos se arañen el careto.

Una antigua vecina de un piso en el que yo estaba de alquiler, se negaba a usar la cocina de su piso para usar en su lugar una hornilla que tenía dispuesta en el patio; allí cocinaba la señora, más mal que bien, con tal de no desvirgar la cocina original. Ésta la tenía impecable después de 30 años de vida del piso. Recuerdo el día que me despertó un pestazo a sardinas porque la señora estaba friéndolas en el patinillo. Estaba enemistada con todo el bloque porque el resto de vecinos tendía la ropa en el ojo patio y lógicamente no les gustaba ponerse la ropa oliendo a sardina. Pero a ella le resbalaba todo lo demás: sólo le importaba, sólo le movía el no ensuciar su cocina y estaba dispuesta a todo con tal de salirse con la suya.

Por último, recuerdo a un vecino de la casa de mis padres con el síndrome de Diógenes, materializado en su caso en la letra impresa. Atesoraba miles y miles de periódicos, revistas y libros entre basura ordinaria en su casa adosada de dos plantas. Él, setentón hace ya diez o doce años, vestía con ropa propia de sus años mozos y nunca la mudaba. Cuando se montaba en el autobús, lo envolvía en su "aroma" pegadizo igualito al del camión de la basura. El ayuntamiento mandó un día un camión con volquete y tuvo que dar tres viajes llenos para desalojar de la casa la cantidad ingente de basura acumulada durante muchos años de esfuerzo por parte del señor.

Todos estos casos y más que todos conocemos (me estoy acordando de la madre de un amigo que tampoco usaba la cocina (el fregadero conservaba incluso la pegatina) y que cuando me invitó a su casa de la playa me ofrecía una lata de atún para cenar, yo que soy un tragaldabas) son cotidianos en nuestra vida. A diferencia de Gollum, que envejeció pero no murió para no desprenderse del anillo, estos Trolls sí morirán y tendrán que desprenderse de sus tesoros por los que tanto sufrieron para que sus hijos o nietos los malgasten riéndose de la avaricia y estulticia del abuelo.

ASCO DE PAIS, POR DIOS

2010-04-28T04:45:00.000-07:00

España va de culo, cuesta abajo y sin frenos. Me da vergüenza formar parte de este país. Es un sentimiento que crece paulatinamente a medida que me voy haciendo viejo y voy adquiriendo más conocimientos. Y eso que sólo tengo 34 tacos. ¿Qué sentiré cuando tenga 6o?. O bien habré emigrado o habré llegado a un punto en el que todo me resbale y me lo pase todo por el forro. Que envidia de aquellos países de los que puedas enorgullecerte, o, por lo menos, no avergonzarte. No hablo de los yankies, no hace falta picar tan alto. Esos noruegos, suecos, holandeses, que tienen un clima del demonio pero de los que sus ciudadanos se acuerdan con honor y orgullo. También los hay peores que España, claro, como Marruecos, Venezuela, Cuba, incluso Italia, pero es un flaco consuelo.

Lo peor de España somos los españoles, por descontado. Nosotros somos los que hacemos posible este putiferio abierto 24 horas al día. El descontrol, el desquiciamento es tan absoluto que parece de coña, como si fuera una tragicomedia perpetrada por Max Estrella.

Tenemos 5 millones de parados, y aquí todo Dios preocupado por un juececillo del tres al cuarto. Hay auténticos dramas de puertas para adentro de muchas casas españolas donde no entra un puto euro al mes. Los sindicatos, esos paniaguados del gobierno, en lugar de reducir ese número de parados, se dedican a manifestarse a favor del súperjuez. La tasa de paro en España, es del 20%, y en Andalucía, del 28%, tras 30 años de cacicato socialista. Pues en las próximas elecciones ganará el SOE otra vez, a pesar de lo que digan las encuestas ahora. ¿El PP la solución? qui lo sa, pero habría que darle una oportunidad, y si no vale, fuera y que pase el siguiente.

Con la excusa del Súper-Garzón (SG), el rector de la Universidad de Madrid, lleva a cabo una asonada para influenciar la decisión de un tribunal al que se le supone justo e imparcial. Sí, el rector, algunos cabecillas sindicales y otros politicuchos, entre ellos Gaspar Zarrías, el hombre que ha mecido la cuna andaluza despojándola de todo menos del somier tras 30 años y que cogió el primer bote salvavidas junto con Don Manué cuando sintió en los tobillos lo fría que estaba el agua durante el hundimiento del trasanlántico llamado Andalucía.

Un criminal de guerra, responsable de la muerte de cientos de personas en Paracuellos, como Don Santiago Carrillo, y otro, un tal Marcos Ana, sentenciado por el asesinato de varias personas por tener distinta ideología que él, convertidos en hombres de bien, paseados por las radios, televisiones como personas decentes y honradas y mostrando preocupación por las presiones de la derecha española.

Un grupo execrable, por fascista, como Falange, dando lecciones democráticas a muchos que se tienen por muy democráticos y progres. Acusan a Falange de sentar a SG en el banquillo, pasando intencionadamente por alto que sólo un juez sienta a alguien en el banquillo y que cualquier persona física o agrupación puede ejercer una acusación particular contra otra.

Un SG que, inocente o culpable, debería o bien de cesar en sus funciones o ser inhabilitado hasta que se aclare el embrollo, el venido y el por venir, porque el Faisán le está esperando tras la loma con la escopeta cargada.

A los simples les ha dado ahora por la República. Todo el que reclama la misma es que no ha leído un puto libro sobre la misma. Si les diera por leer las tropelías de la República española, dejarían la banderita en el trastero bien guardadita para no sacarla más. Pero claro, hay que comprar libros, leerlos, y eso cuesta dinero, esfuerzo y tiempo, mucho tiempo. Estos tontos del haba toman el primer atajo y, como todos los incultos, idealizan una etapa que no fue ni ideal ni pacífica. No se dan cuenta de que el problema no es Monarquía , República, esto o lo otro, sino somos los españoles y nuestra secular ignorancia lo que hace imposible cualquier forma de ignorancia. Estos subnormales, si tuviéramos una República, estarían reclamando una Monarquía porque son como los clientes toca-cojones, que se quejan por todo.

¿Tienen bastante? Pues hay más. La guinda del pastel, la gota que colma el vaso, la ha puesto la Universidad de Valencia. Mientras políticos más o menos buenos, como Rosa Díez ( que a mí personalmente me gusta un huevo) son abucheados, injuriados e incluso agredidos físicamente en las universidades simplemente por exponer sus ideas políticas, va la Uni de la susodicha ciudad e invita a que dé una charla magistral un terrorista. Éste sujeto, condenado por asesinato una pila de años de los que sólo cumplió 11 ( porque somos el país más avanzado del mundo) fue a hablar de revolución,progresismo y buen rollito. Por supuesto nadie le tiró tomates o le recordó a la madre que lo parió, sino que el tío se paseó por la Uni como si fuera A. Fleming. Por poco no lo condecoran honoris causa o algo así. Y los jefecillos de la Uni esgrimen que todo Dios tiene derecho a expresarse, democracia, bla,bla,bla. Qué comprensivos somos con los verdugos cuando la víctima no es familiar nuestro. Qué falta de humanidad, de sensibilidad hacia el dolor ajeno.

¿No es para echar la pota hasta la primera papilla?

ESQUIZOFRENIA

2010-04-12T05:26:00.000-07:00

Es la enfermedad que sale en "Una mente maravillosa", la pinícula del Rasel Crou en la que él es un genio en las mates pero está como un auténtico chivo porque tiene varios amigos imaginarios. Me gustó la peli porque ya bien entrada la misma me dí cuen de que los amigos del prota no eran reales, sólo estaban en su cabeza. Eran amigos muy "reales", que hablaban, contestaban y hasta se enfadaban con el Rasel. Éste se dió cuen de que eran más falsos que un político en un mítin cuando, después de una pila de años de relación, cayó en que no crecían, sobre todo la niña, o en que no envejecían si eran adultos. A partir de ahí fue más feliz, porque hasta entonces lo torturaban contándole mentiras, falsas tramas de espías con la CIA de por medio, etc. Pero desde que supo que eran imaginarios, los pudo controlar mejor hasta que con el tiempo fueron desapareciendo por desuso.

Aquí en el pueblo tengo un par de ellos "calaos": uno de ellos, ucraniano, rumano o de por ahí, con pinta de matón a sueldo, ya lo conocía yo del gimnasio. Frisa los cincuenta, brazos para abastecer de acero a la industria metalúrgica alemana y panza de las de 3 litronas por cena. El nota, cuando está con más gente, se controla, pasa como uno más y es hasta enrollado. Pero mientras yo estoy sacando los chuchos lo he quincado hablando sólo que ni el Manu de Dos Hermanas. Vaya peroratas se suelta el colega. En su ruso natal, venga blablabla, aspavientos, manotazos arriba y abajo mientras camina lento, con las piernas zambas a lo Jon Güein. No es un caso perdido porque cuando ve a alguien, se hace el longuis y actúa como una persona normal, aunque al minuto, cuando se cree solo otra vez, venga otra vez el monólogo con su amigo imaginario.

El otro nota, es un caso perdido; hombre también rondando los 40, bien vestido, la primera vez que lo vi pensé que hablaba por un manos libres, tal era la charla que sostenía. Cuando descubrí que era consigo mismo, me quedé literalmente horrorizado de la locura del tío. De vez en cuando lo veo por el paseo marítimo, que tiene por lo menos un km de largo, discutiendo con su amigo irreal. Siempre están peleando, discutiendo, y el nota manotea mucho arriba y abajo no pegando, sino como enfadado porque escucha algo que no le gusta. ¿Qué amigo tendrá y qué le dirá para ponerse así? Desde luego no me gustaría estar en su pellejo, todo el día de malos modos en un cuento sin fin. Su vida debe ser un infierno. El caso es que el nota es lo suficientemente cuerdo para vestirse adecuadamente, salir a la calle y respetar las normas, no cometer delitos, luego volver a casa, sacar las llaves, abrir la puerta, etc. Pero todo lo hace absorto, abstraído en su mundo y presente en el nuestro sólo físicamente.

Creo que todos hemos hablado solos, yo personalmente me suelo reír más solo que acompañado, pero hasta esos extremos es demasiado. Siento compasión por esta gente y me asalta la duda de que tanto en la peli (que era un caso real) como en la vida real ocurre sólo a los hombres.¿Es un signo de debilidad masculina? Creo firmemente que la mujer, mentalmente, es más fuerte que el hombre, y no me extrañaría que esta locura fuera una causa de esa debilidad cerebral masculina. Todos sabemos que el hombre físicamente es más fuerte, pero lo que cuenta es el cerebro (si no, que se lo pregunten a Mike Tyson), producto sin duda de los miles de años en los que el hombre salía a cazar ejercitando sus músculos mientras la mujer se quedaba en la cueva ejércitando el músculo más importante y que consume más oxígeno del cuerpo, el cerebro.

PUTAS

2010-04-10T16:24:00.000-07:00

Hoy el día se ha dado de putas. No te confundas, no es que me haya dejado el sueldo en meretrices, sino que:

Me he levantado tarde, a las 14.oo horas, y después de hacer unas papas con choco, sacar a los perros a paseo y ver un capitulito de Prison Break, me he ido a mi garito favorito, un bareto en la plaza del pueblo un poco caro pero donde me siento muy a gusto porque conozco a los dueños, dos holandeses. Hoy, por ser sábado, éstos libraban y en su lugar estaban dos italianos, el encargado y el cocinero. Allí estábamos de charla, de risas mientras tomaba en la barra un cafetazo con un trozo de tarta, cuando se me sienta al lado una chavalita, se me abre de patas enseñándome la matrícula y se descamisa dejando al descubierto un escote paupérrimo. Mira que era fea la tía. No iba maquillada, sino enfoscada de afeites y potingues y me somete a interrogatorio de tercer grado ( acento marroquino como dice el italiano): ?cómo te llamas?¿dónde vives? ¿a qué te dedicas? yo, por no ser descortés y como estoy chapado a la antigua, le contestaba pero con monosílabos para no dar lugar a malentendidos, porque se le notaba a la legua a lo que iba. Le faltó preguntarme ¿en tu cama o en la mía?.

Me hizo sentir incómodo la situación y el buen entendimiento que tenía con los italianinis se cortó de súbito, así que opté por llamar a mi amigo Víctor para dejar pasar el tiempo. Acabé la llamada, y la pava, tras coscarse de que allí no iba a pescar nada, pagó su café y se largó.

A eso de las 18 horas me largué a casa, salí a correr para quemar las calorías del finde y después de ducharme y cenar un bocata de queso con jamón york, me acerco otra vez al garito para ver el partido Madrid-Barça con los espaguetinis mientras hacemos unas risas y hablamos de chicas.

Me dice G. que no tiene la tarjeta de la tele española, que sólo se puede ver la holandesa, les ayudo a meter las mesas desde la terraza a dentro y me invitan a tres cañas que me ponen a tono. G. me dice que va a ser padre, lo felicito y me invita a su casa a ver el fútbol. Me niego porque no me gusta molestar pero me voy con M. a un antro con pantalla gigantesca, nos apalancamos, empezamos a pedir birras espumosas( dicho de M.: "la birra senza spuma e como la donna senza tete") y me cuenta algo de su vida: nunca hubiera dicho de este macarroni con pinta vulgar, calvete y bajito, que ha estado en centroamérica muchísimos años, que en Costa Rica poseía un restaurante donde iba desde Robin Williams hasta Woody Allen y que en Cuba se cepillaba a putas finísimas por 20 dólares la noche entera. Me contaba todo con deleite pero con frialdad, como si fuera de otra persona de la que hablaba. Recordaba especialmente a una cubana rubia, 18 años y ojos azules,a la que le pegó seis polvos en una noche y le hizo rejuvenecer 10 años. Estuvo muchas veces en Cuba, hasta que se casó con una cubana. Sus amigos le decían que no lo hiciera, que cuando salen de la isla cambian para mal. Él se negaba diciendo que la suya era especial, pero se equivocó: cuando llegaron a Marbella, ella se negaba a trabajar, ni en casa ni afuera, y era caprichosa, gastosa e impertinente. Se separaron y hasta hoy, suspira aliviado. Ahora está con una filipina, bajita y gordita pero servicial. Cuando llega de trabajar todo el día, ella le espera con la casa limpia, la cena preparada y una sonrisa en la cara. "ya no busco la belleza, busco el corazón", dice meláncolico. Le da 150 leuros al mes, 100 para su familia en Filipinas y 50 para sus cosas. Me ha contado todo esto frío, como ausente, con una sinceridad absoluta, incluso cuando la cubana le salió rana, no se veía atisbo de rencor u orgullo herido.

Supongo que lo que ha hecho M. está mal, que es inmoral y todo es reprobable; no voy a juzgar desde aquí el oficio puteril, eso lo dejo para otros más inteligentes, y que yo, sin ser un santo, nunca he catado puta ( ni creo que lo haré) por una cuestión de principios ( me pasa como con la coca, me la han ofrecido hasta gratis varias veces pero siempre me he negado), pero no estoy por abolir el negocio porque hay putas que lo hacen por gusto y puteros que están muy necesitados,pero desde hoy el italianini me es mucho más cercano, humano y, porqué no decirlo, más amigo.

GASPAR MELCHOR DE JOVELLANOS

2010-04-08T05:31:00.000-07:00

Un país, como una persona, desmemoriado, no puede tener futuro o, si lo tiene, no puede ser muy halagüeño. Es un síntoma de pueblos incultos o incivilizados. Los Apache, esa maravillosa e indómita tribu que habitó una vez las grandes llanuras desérticas norteamericanas, no conocían la escritura y, por ende, ignoraban absolutamente todo de las generaciones pasadas. Al no haber constancia escrita de los hechos de sus antepasados, no había forma de saber quién, qué o cómo habían llevado a cabo gestas notables, cacerías espléndidas, alianzas duraderas, etc.

En España, aunque conocemos la escritura desde hace muchos siglos, no le damos la importancia que se merece a nuestro rico pasado. Es, como digo, un síntoma de incultura. Castillos de la Reconquista, torreones costeros para vigilar , restos de ciudades romanas, languidecen ante el analfabetismo y la incuria de los españoles. Si lo comparamos con otros países, la diferencia de trato es sonrojante: el Stonehenge inglés, un conjunto paleolítico nada del otro mundo, es todo un símbolo cultural e identitario de esa gran nación; Little Big Horn, donde sucedió una batallita en la que murieron varios cientos de personas, es un par de colinas sagradas para el yanki medio. Me alegro por ellos. Saben honrar sus hechos pasados para construir un futuro mejor. Si nosotros no sabemos o no podemos, es culpa nuestra, no de ellos.

Algo parecido pasa con las personas, y entre ellas, hay una que es incomprensible y suicida pasarla por alto: Jovellanos. Un personaje que en otro país sería poco menos que venerado y recordado frecuentemente (tal y como J. Adams en USA o Voltaire en Francia), en España es, como mucho, vagamente mencionado.

Jove fue un patriota en el mejor sentido de la palabra;¿Cuántas batallas ganó con su espada? ¿A cuántos países sometió bajo su bota? ¿Cuántas ciudades se rindieron ante su paso? Ninguno, ninguno y ninguno. Su arma fue la palabra, la sabiduría, el trabajo y el amor por su patria, la pequeña, Asturias, y la madre, España.

Nacido en 1744 en Gijón, iba para la Iglesia hasta que un golpe de suerte, unido a su probada inteligencia, le destinó a Sevilla como Juez principal. Corría el año 1768 y en los diez años que pasó en la ciudad, no sólo impartió justicia con equidad y humanidad, sino que dignificó las cárceles, la comida de los reos y garantizó que dispusieran de una defensa. Sus tertulias con Pablo de Olavide fueron de las más brillantes de España iluminando la vieja ciudad andaluza con un fulgor pocas veces visto.

Luego, desde el 78, a la capital a triunfar llamado por el gran Carlos III, un rey bonachón, inteligente y condesdendiente que supo rodearse de grandes consejeros. Con treinta y pocos años, Jove fue nombrado miembro de varias academias premiando así su sapiencia en muchas ramas. Su puesto en la capital fue el de alcalde de Casa y Corte, una responsabilidad grande ya a pesar de su juventud. Así transcurrieron los mejores y más fructíferos años de su vida, promocionando la alfabetización por toda España, la mejora de la agricultura y empapándose de las corrientes ilustradas que hacía años que recorrían toda Europa.

Pero la época feliz no podía durar siempre y a partir de 1789, con la muerte del rey y la Revolución Francesa después, empezaba una etapa de penurias y calamidades que sólo acabarían hasta la muerte del gran Jove.

Con Carlos IV, su mujer, María Luisa de Parma "La Parmesana" y el valido Godoy, da comienzo una de las etapas más vergonzantes de la Historia española. Ante los horrores antimonárquicos del vecino francés, el gabinete de gobierno se enrocó en posiciones ultraconservadoras que se reflejaron en el ostracismo a que fueron sometidos los consejeros más liberales de Carlos III: El Conde de Floridablanca, Campomanes y Cabarrús, gran amigo de Jove, el cual salió ingenuamente en su defensa con una carta escrita que es un modelo de honestidad más de 200 años después. A esto el rey, manso y pusilánime títere en manos de La Parmesana y de su favorito Godoy, mandó a Jove a Asturias "aconsejándole" que no viniera a Madrid.

Nuestro héroe no pudo por menos que obedecer a su rey, temeroso de la ira real, y permanecer en Gijón durante 6 años en los que no tuvo reposo. Gran admirador del sistema parlamentario británico, en el que incluso el rey estaba subordinado al parlamento, hombre de letras pero sabedor de la importancia de las ciencias para el progreso, nunca fue amigo de las revoluciones en las que era necesario sacrificar una generación para asegurar el porvenir de la siguiente. En 1797, de buenas a primeras es llamado a la Corte como ministro ( sólo había cinco ministros en ese gabinete) y va con el deber de servir a la patria pero con la aprensión del que conoce el paño. Un gabinete de sectarios lameculos subordinados a Napoleón en el que dura sólo 8 meses. Vuelve a Asturias a disfrutar los últimos años de su vida cuando es arrestado bajo falsas acusaciones y enjaulado en Bellver, Mallorca, durante 8 años sin juicio previo. Así se paga en España la inteligencia, la sabiduría y el amor a la patria.

Cuando tras el motín de Aranjuez cae la familia real, es prontamente liberado y, a pesar de la superioridad francesa tanto militar como cultural, se pone de parte del pueblo otra vez en la Junta militar de Sevilla para dirigir la resistencia. En 1810, viejo y cansado, vuelve a Asturias hasta que es ocupada por los franchutes y tiene que escapar en barco. Atraca en un pueblecito asturiano y muere solo y olvidado en una casita oscura y pequeña.

¡Qué bien lo captó Goya en su magnífico cuadro!

A MI LA LEGIÓN

2010-04-04T02:20:00.000-07:00

Cada año me gusta más la Semana Santa. Me considero, desafortunadamente para mí, un completo ignorante de la semana de Pasión, debido a mi desprecio absoluto de todo lo religioso durante mis años mozos. Ahora lo lamento profundamente. Ignoro muchas cosas de la Semana Santa que me gustaría saber, se me escapan muchísimos significados, matices de la liturgia católica.

El Jueves y el Viernes Santo asistí a las procesiones de San Pedro, el pueblecito donde vivo. Para un sevillano como yo, donde la Semana Santa es una auténtica pasión, una locura cuerda colectiva que funciona a las mil maravillas, la Semana Santa de san Pedro es humilde, como de tercera división. Pero tiene encanto, mucho encanto. Como digo, cada año la disfruto más y me voy sintiendo parte de ella.

Me entretuve observando la Banda Municipal de Ubrique, el Jueves Santo, que había sido invitada a tocar en el pueblo. ¿ Qué mueve a chavales con la cara punteada de acné, a setentones que más están para sopitas en la mesa camilla a pegarse varias horas de viaje en autobús, luego otro buen rato de pie, trajeados, cargando con sus instrumentos musicales bajo la atenta mirada de todo un pueblo? Lo ignoro también, pero debe ser algo grande que les llegue bien dentro.

Me recordaba mucho a la Sicilia de El Padrino. Mujeres de negro con mantilla, muy aseadas y guapas, un poco coquetas porque la falda va sobre la rodilla; zagalones de la banda con trajes mal llevados,antiguos ya desde hace muchos años, corbatas desabrochadas, aros en las orejas, pelos oxigenados de amarillo canario,haciendo llevadera la espera gastándose bromas entre ellos y riéndose de los abueletes de la banda; monaguillos de rojo con delantal blanco siguiendo al párroco en dos filas desiguales. Nunca he estado en Sicilia, pero es tal y como la retrató Coppola en Corleone y en Little Italy.

El Viernes Santo era el plato fuerte: La Legión. Yo y la parienta desde nuestro abrevadero favorito, el Bar Ramírez, que hace esquina con la calle del medio y la Plaza de la Iglesia. Cañas frescas y tortillitas de bacalao a precios económicos. Desde primeras horas de la tarde los lejía están enseñoreándose por el pueblo, llenando la bodega de zumo de cebada, haciéndose afotos con los niños que miran extasiados a esos señores con barbas o perillas largas,de chivo pero bien cuidadas, que llevan unos disfraces verde aceituna de mesa, muñequeras blancas exageradamente largas, cornetín, gorrito ridículamente pequeño a la nuca, y muchos cintas, correas, bandas por todo el cuerpo. Y luego el fusil. Supongo que será un cetme (aparte del Kalashnikov, es el único que conozco). Parece como de plástico, de juguete, verde también a tono con el uniforme. Hacen guardia toda la tarde ante la Virgen. Dos a los lados y uno al centro. Tiesos como palos, con la barbilla hacia el cielo unos 45 grados y el fusil a un lado con la culata apoyada en el suelo. Venga afotos ( yo entre ellos). Forman una estampa simpática, tipical spanish dirán los guiris. Para los guiris es completamente imposible que algo así pase en su país. El ejército está totalmente desligado de la sociedad civil. En Inglaterra, la poli no lleva ni pistola, no vaya a ser que la usen. Imposible el ejército desfilando por las calles en la sociedad más civil del mundo. Sería visto como una amenaza. Desventajas que tiene el progreso. España, al ser medio salvaje, tiene muchos inconvenientes pero algunas ventajas, como el ver desfilar a los legionarios por las calles de tu pueblo.

En San Pedro vienen a paso ligerísimo por la calle del medio hasta la Plaza de la Iglesia por el pasillo estrecho que le hace la gente. Vítores y aplausos cuando llegan a la Virgen, la escoltan y empiezan la exhibición de banderolas, cornetines y fusiles pasándoselos de brazo en brazo y de soldado a soldado. Más aplausos y un cierto sentimiento de orgullo me recorrió la columna observando a los descendientes de los Tercios de Flandes o de los guerrilleros contra el francés. Estos son los mismos que caían o huían como conejos ante los ejércitos del Mariscal Murat pero que degollaban al franchute rezagado. No son legionarios a tiempo completo, porque un par de ellos son albañiles en paro vecinos míos y otro grandullón simplón es el camarero de una cafetería. Supongo que habrían servido en la Legión en sus años mozos y cada año recuerdan viejos laureles por su pueblo. Loable conducta sin duda. El español, por su pueblo,es capaz de dar la vida. La mayoría de los lejía no cumplirán los treinta, pero se ve algún pimpollo de apenas dieciocho empujado quizás por el alpiste y el catre gratis para burlar las cornadas de la crisis. Hay incluso mujeres, y todos entonan el "soy el novio de la muerte..." apenas audible por culpa de la preponderancia de los dichosos cornetines más desafinados que otra cosa.

Por último los pasos, primero el Cristo, postrado, muerto ya camino del cementerio en su particular Via Crucis, y luego la Virgen, con manto negro de luto. Toca la banda municipal, esta vez de Málaga, y toca bien, pausado, melodioso que mece rítmicamente a ambos pasos. La pari y yo dejamos la tasca y los seguimos un buen trecho hasta que nos cansamos .Los politicuchos por el medio, ensuciándolo todo con sus manazas aunque lleven guantes de nilon, y , como dice el gran Paco Robles, la Semana Santa funciona tan rematadamente bien porque los políticos no meten sus zarpas en ella.

LAS VÍSPERAS SICILIANAS

2010-03-31T07:51:00.000-07:00

He terminado un libro intitulado como aparece arriba. No se lo recomiendo a nadie que no sea un apasionado de la Historia dado su complejidad argumental y su enorme cantidad de personajes de las distintas familias reales de la segunda mitad del s.XIII. Fue escrito por un maestro en la Edad Media, famoso por sus Historias de las Cruzadas, sir Steven Runciman, inglés que vivió a lo largo del s. XX. Voy a intentar resumirlo lo mejor posible teniendo en cuenta la complejidad del mismo y mis evidentes limitaciones, pero no me resisto a intentarlo porque, según el gran Runciman, fue un hecho clave durante la Edad Media que alteró el destino de naciones y de instituciones mundiales.

La historia narra la epopeya del pueblo siciliano, formado por gentes valientes, independientes y salvajes si pintaban bastos. Sicilia era parte del Imperio Romano centroeuropeo, en manos de los Hohenstaufen hasta 1250, año en el que murió Federico II . El papado quería imponer un candidato a la corona que debilitara a la familia alemana, que ya había elegido al hijo de Federico, Manfredo, como heredero de la parte italiana de los dominios del padre. La iglesia romana, en manos del Papa francés Urbano IV, buscaba desesperadamente un candidato entre las cortes europeas hasta que dio con Carlos de Anjou, de Francia.

Carlos era un gran hombre por su inteligencia, su riqueza y su capacidad de mando, pero le perdía su desmedida ambición. Aceptó gustoso la oferta papal y se presentó en Italia con un poderoso ejército arrebatando ciudades a los enemigos del Vaticano, los gibelinos. Aliado con los güelfos, se apoderó de Roma, de Nápoles y de ahí a Sicilia a tomar posesión del territorio. Carlos se creía el heredero de los príncipes cruzados, por eso toda su vida tuvo la ilusión de conquistar Constantinopla, unir las dos iglesias cristianas y expulsar a los árabes de los lugares santos. Aplazó ésta empresa hasta cuatro veces por diferentes motivos hasta que la muerte le sorprendió. Consciente de su poderío, despreció a sus enemigos, sobre todo a los sicilianos y a la corte de Aragón, olvidando que su alianza podría destruirlo.

Otro error capital de Carlos fue el de imponer funcionarios franceses en toda Italia, especialmente en Sicilia, donde se incubaba un odio visceral contra esos extranjeros que gobernaban su país y los exprimían de sus cosechas, animales y dinero. Descuidó a Sicilia, a la que sólo visitó un vez en 20 años, permaneciendo casi siempre en Roma y Nápoles.

En el campo de batalla, hasta las vísperas, era invencible: batió y ejecutó a Manfredo y a su sucesor Conradino (éste era el último representante de la casa Hohenstaufen y fue decapitado en Nápoles, en la Plaza del Huevo) en sendas victorias inapelables, y cuando se produjeron las vísperas, el 30/03/1282, en Palermo, no le dio importancia. Las crónicas cuentas que un grupo de soldados se propasaron con unas chicas sicilianas enfrente de una iglesia que hicieron explotar la indignación del valiente pueblo siciliano convirtiendo la isla en una pesadilla para todo aquel que fuera francés. Más de 2000 franchutes fueron masacrados dentro de la isla, y cuando Carlos mandó un ejército para retomar el control, chocó con la Corona de Aragón y Roger de Lauria, el gran almirante italiano a sueldo primero de Jaime I y luego de su hijo Pedro. Pedro de Aragón estaba casado con Violante de Hungría, hija de Manfredo y por eso entró en la disputa de parte de los sicilianos. Tuvieron la suerte de contar con Lauria, el almirante que derrotó una y otra vez a la flota francesa no sólo en Italia, sino también en las costas catalanas porque los franchutes atacaron en Italia y en España(llegaron incluso a tomar Gerona).

Pasaron los años, Pedro y Carlos murieron en 1285 y la guerra la continuaron sus hijos. La Corona aragonesa demostró tener mejores prestaciones de las que se le suponían y no sólo expulsaron a los franceses de Sicilia, sino de todo el sur de Italia, incluyendo Nápoles.

Finalmente, en 1302 se firmó una paz por la que los franceses cedían Sicilia y Cerdeña (de ahí "las dos sicilias") y los aragoneses les cedían el sur de Italia.

Más de 300 años después, un rey francés amenazó a un embajador español con:" desayunaré en Milán y comeré en Roma" (en aquel entonces eran posesiones españolas) y el embajador replicó:" entonces llegará sin duda a Sicilia a tiempo para las Vísperas".

Posdata: me recuerda mucho a la invasión napoleónica de España, en la que los ejércitos españoles fueron vencidos una y otra vez y el pueblo español, valiente, unido y asalvajado se rebeló y convirtió la piel de toro en una pesadilla para el francés. Qué contraste con los civilizados pueblos alemanes, holandeses y austríacos que, una vez vencidos sobre el campo de batalla, aceptaban humildemente la superioridad francesa y se dejaban gobernar mansamente.

LOS DUROS ANTIGUOS

2010-03-30T07:51:00.000-07:00

La semana pasada me acabé de leer una novela bastante mal escrita, aburrida por la abundancia de metáforas simplonas y pesadas. Sin embargo, la historia real sobre la que se basa la novela me parece, a mi modesto entender, de un interés extraordinario.

Se trata de la vida del llamado "último pirata europeo", Benito Soto Aboal, gallego de nacimiento, nacido a principios del XIX. En las rías de su tierra , de chaval y junto a un tío suyo, se dedicó al contrabando de toda clase de mercancías y que ya por aquel entonces se practicaba. Ya veinteañero, se enroló en un barco negrero brasileño, "El defensor de Pedro", que transportaba esclavos desde la costa africana occidental hasta las colonias americanas (principalmente Cuba y USA). Después de un tiempo realizando este trabajo, Benito y parte de la tripulación se amotinaron, se apoderaron del barco y se dedicaron a la piratería. Sería una época corta, sanguinaria y memorable. Se dirigieron inmediatamente desde la costa africana hacia la Isla de Ascensión, una islita a mitad de camino entre África y América. Allí se mantuvieron al pairo hasta que divisaron su primera víctima, el "Morning Star", una fragata inglesa con ruta entre Ceylán y Londres. Era el 19/02/1828. La locura asesina de los piratas se desató sin ataduras y el barco sufrió las consecuencias. Hombres con la cabeza tiroteada, mujeres violadas, vejadas y golpeadas, todas las propiedades saqueadas, incluyendo un par de cofres con monedas de oro procedentes de la colonia británica. Luego, para no dejar testigos, encerraron a los supervivientes en una cámara e hicieron varios agujeros en el sollado para que el barco se hundiera él solito a las pocas horas. Ahí cometieron un gran error por suerte los piratas porque los prisioneros pudieron escapar de la cámara y tras interminables fatigas y privaciones pudieron llegar a Londres un par de meses después.

La caza sangrienta del barco pirata, bautizado ahora como "La burla negra", no había hecho más que comenzar. Su siguiente presa fue el "Topaz", sólo diez días después, una fragata yanki que explotó por los aires tras una dura batalla. De los 22 marineros de la tripulación, sólo sobrevivió uno que fue tomado como rehén. Durante el mes siguiente, atacaron, saquearon y mataron a destajo a la tripulación de los siguientes barcos: "Cessnok", "Sumbury", "Ermelinda" y "New Prospect". Habían seguido una ruta hacia el norte y después de la última presa se dirigieron a La Coruña, donde intentaron vender la gran cantidad de mercancías que habían ido acumulando. Se pudieron deshacer de casi todo menos de los dos cofres de monedas del "Morning Star", que el sanguinario Benito pensaba quedarse para sí para disfrutar de una jubilación que ni el director general de la SGAE. Pero ya las cosas estaban torcidas, había demasiados gallos en el mismo corral, las disensiones e insidias entre los piratas eran notorias y, para más inri, "La burla negra", bautizada otra vez como "El defensor de Pedro" para despistar a las autoridades, hacía agua por todos lados. Benito ordenó embarrancar en lo que él pensó que era el Cabo de Trafalgar, y una vez ahí repartir el tesoro y largarse cada uno con viento fresco. Pero les fallaron los cálculos y vararon en una playa cerca de Cádiz, a la vista de mucha gente. Cuando llegó la noche enterraron el tesoro en la playa más cercana con la intención de recuperarlo más adelante y se dispersaron por la costa. Fueron cayendo como moscas. Todos fueron capturados en la capital porque daban más el cante que un heavy en un concierto de Pimpinela. Todos a excepción del peor, Benito Soto, que fue a Gibraltar a cobrar una letra de cambio y allí fue pillado.

Ahora viene lo mejor: las condenas. Los diez pillados en Cádiz, ahorcados, descuartizados y sus cabezas expuestas en escarpias a la orilla del mar. Y para Benito en el peñón, lo mismo más arrastramiento del cuerpo por añadidura.Se lo tenían merecido. Hoy día no pasarían de los 20 años a la sombra, pero en 1830 no se andaban con tonterías con esta clase de asesinos.

Los cofres siguieron enterrados más de 70 años hasta que unos pescadores gaditanos encontraron unas monedas antiguas en la playa tras un temporal. La voz se corrió como la pólvora (toma topicazo) y todo Cádiz se echó a la playa a por las monedas de oro. Durante el carnaval del año siguiente, 1905, "El Tío de la Tiza" compuso una letrilla que tanto dio que hablar...

CONSECUENCIAS

2010-03-29T04:55:00.000-07:00

El diablo, incansable, acecha tras cada esquina, esperando su oportunidad para hacer lo que mejor sabe, el mal. La vida, antaño como hogaño, está llena de piedras en el camino, que la convierten en una carrera de obstáculos que no siempre se pueden salvar. A veces, las más , tropezamos, trastabillamos, caemos incluso, pero, más tarde o más pronto, más o menos magullados, nos levantamos y seguimos nuestro camino. Aunque hay otras veces, pocas, pero sucede, que nos caemos al intentar saltar una valla y no damos en tierra firme, sino que nos despeñamos al vacío. Porque el camino de la vida no es uniforme, sino que a veces es ancho y llano, fácil de caminar hasta para un ciego, pero otras veces tiene trechos muy estrechos, sinuosos que discurren por un precipicio insondable sin retorno. Incluso los más fuertes, los más listos, los más ricos, no están a salvo de resbalar hacia el abismo para no volver nunca más. Es obra del diablo. El diablo se presenta de muchas formas, tiene muchas caras: máquinas tragaperras, botella de" agua de fuego", velocidad desmedida en la carretera, violación, etc. El diablo no es que sea listo, pero es persistente, incansable, inasequible al desaliento, y prueba y prueba hasta que encuentra a una víctima, la engaña y le pega el empujoncito hasta el abismo.

Creo sinceramente que esta vida que nos ha tocado vivir, está llena de peligros, igual o más que cualquier otra. Nuestra soberbia, amiga inseparable de la ignorancia, nos hace creer que disfrutamos de una seguridad nunca jamás alcanzada. Que en la Edad Media estaban constantemente matándose, que en el Imperio Romano no hacían otra cosa que guerrear. Mentira. Esta época es la peor, la más peligrosa, por lo menos para los inocentes, niños, madres y padres de bien. Creo que nuestra época, si se estudia dentro de 500 años, será recordada como una época de maldad, locura, destrucción, guerras, hambre, sed, accidentes de tráfico. Un lugar poco apetecible para vivir. Tal y como recordamos ahora mismo las invasiones bárbaras que precipitaron el fin del Imperio Romano. Algo así como la Tierra de Mordor, donde habita el MAL, poseedor de poderosos ejércitos y ansioso por extender su ponzoña por todo el orbe.

Se puede comprobar en los accidentes de tráfico. Puedes ser el mejor conductor del mundo, respetar las señales, no rebasar los límites de velocidad, no salirte de tu carril, que te verás impotente no sólo de tu destrucción, sino la de tu familia si el diablo se fija en ti. La probabilidad es baja, ya lo sé, pero todos conocemos a alguno que se ha matado en la carretera (o que no está leyendo esto porque no está entre nosotros), o que se ha quedado inválido, por culpa de la puta carretera, la puta velocidad, que un niñato harto de cubatas y pastillas se la pegue contra tu coche cargado con tu mujer, marido y tus niños.

Siento el mal rollo, pero mi amigo Redouan se la ha pegado contra una fila de coches en la carretera, y, aunque no ha sufrido grandes daños ni él, ni su mujer ni su simpatiquísima niña de doce años, ayer, cuando me lo contaba, no he podido por menos pensar qué hubiera pasado si se hubiera matado alguno, o si no hubiera frenado porque estaba distraído. También pensé que es una cuestión de tiempo. Redouan me lleva diez años, y como el diablo es pertinaz, pienso cuándo, dónde, qué consecuencias sufriré cuando llegue mi turno. Porque estoy seguro de que sufriré un accidente, la cuestión es la gravedad del mismo. Escribo con el corazón compungido maldiciendo la cochina época que me ha tocado vivir.

EL TIMO DE LA ESTAMPITA

2010-03-27T03:47:00.000-07:00

Lina Morgan lo bordó en una película malísima que ahora mismo no me acuerdo cuando engañó a un cateto sobreactuado de la España de los 60. Lo mismo ha pasado con la deuda histórica, aunque en este caso de Lina Morgan hace Zetaparo y de cateto con chaqueta de pana y boina el conjunto de todos los andaluces.

Es el sino de la región sureña de España. Porque ya el hecho de mendigar una subvención estatal para paliar el subdesarrollo de Andalucía es humillante. Porque no nos olvidemos que el motivo de la deuda allá por el año 81 era ése, mitigar el atraso secular andaluz. Si había dudas en el resto de España sobre nuestro carácter, se confirmaron con la prebenda. Flojos, pedigüeños, mendicantes y demás lindezas nos endiñaron a los andaluces, no sin razón. Nosotros tenemos gran parte de la culpa, porque cada país, región o incluso persona tienen lo que se merecen. Pero no toda: los catalanes y vascos, que tanto se quejan de Franco (no nos dejaban hablar nuestro idioma, lloriquean), fueron inundados de fábricas por el dictador para tenerlos contentos y calladitos. Si la bolsa sona...Nadie dice nada de eso. Mientras millones de andaluces se veían abocados a dejar sus casas, sus vidas atrás para arribar a los arrabales de Barcelona ( Marsé y su Pijoaparte saben algo de eso en el Montecarmelo) porque el generalillo no invertía ni un euro donde más falta hacía, los catalanes y vascos, además de las fábricas, recibían cantidad ingente de mano de obra barata, poco cualificada y conformista, acostumbrada durante generaciones al zi zeñó bajando los ojos. Porque, ¿ a cuento de qué están las fábricas de SEAT en Mataró, la Phillips, la Ford en Valencia, y cientos más que se asentaron en los 60 y 70? ¿Quién si no el enano del Ferrol accedió a que esas empresas poderosas se instalaran siempre en los mismos sitios, fomentado la inmigración desde los lugares empobrecidos y el enriquecimiento del norte?¿Qué hubiera pasado si el muñequito de futbolín hubiera tenido un sentido de la igualdad entre regiones y hubiera colocado todas esas empresas en Andalucía, Extremadura, Murcia? Seguramente, las diferencias se habrían limado, haciendo de España un país más justo y equitativo. Habrá quien piense que en el sur esas fábricas se habrían echado a perder, bien por falta de demanda, por bajas laborales durante el Rocío o la Virgen de la Cabeza. Puede ser que tengan razón.Pero hubiera sido lo justo para detener la sangría sureña en personas, talento y dignidad. Entre otras cosas, por eso admiro tanto a los USA. Texas era paupérrima a mediados del siglo pasado. Con una política integradora, les endosaron toda la industria aeroespacial (léase Cabo Cañaveral, Houston, tenemos un problema) lo que supuso un empujón definitivo para su despegue hasta las cotas de hoy día.

El caso es que la deuda histórica se la fueron pasando por la entrepierna Felipito durante 14 años y Ánsar otros 8 hasta que a Zetaparo no le queda otra que ajustarla después de pegarse 8 añitos reclamándola ante el parlamento andaluz. Pero como no hay dinero en la caja, nos la pegan con el timo de la estampita. Un sobre que parece lleno de dinero y que cuando lo cogemos y lo abrimos a solas, relamiéndonos de nuestro pelotazo, nos damos cuenta de que son estampitas, o más bien, títulos de solares devaluados que pasan de la administración estatal a la autonómica.

Ahora imagínate a Montilla, el catalán que emigró desde Iznájar a los 11 añitos, recibiendo esa prebendita. Pa jartarse de reir. Se la tira en la cara a ZP, a Cháves y al Papa de Roma si hace falta. Si la aceptara, tendría que salir de Cataluña él, su mujer y sus niños del colegio alemán corrido a barretinazos. Pero Andalucía es diferente. Aquí nos la endiñan por detrás, y encima damos las gracias. Unos pocos solares devaluadísimos, por valor de ciento y pico millones de leuros, han sido inflados hasta los 500 millones y pico; un poco de calderilla para que los consejeros puedan seguir yendo a las comilonas de marisco en el coche oficial con chófer; con el agravante de que los solares ya estaban aquí, en nuestra tierra. Asunto resuelto. Hemos puesto el culo, la cama, y encima hemos pagado porque nos enculen.

Mientras tanto, el califa Chávez, que se largó a la francesa tras 20 años de califato, en Madrid con el futuro bien asegurado (y el de toda su familia, incluido su hija la de los 10 milloncetes del ala), su Palacio de Versalles rosa terminado ( notar la diferencia, como dice el gran Paco Rosell con el Premier británico, que vive en una casa adosada en Londres), y aquí no ha pasao ná y callaito que la Semana Santa y la feria ya están aquí.

COSITAS DEL FEISBUK (III)

2010-03-24T06:05:00.000-07:00

El feisbuk es un filón para los cotillas infatigables como yo, y mi pasión son los progres; no lo puedo evitar. Aquellos cuyo libro de cabecera es El Capital (aunque nunca lo hayan leído porque es un pestiño infumable), tienen pósters del Che o Fidel en el dormitorio a los treintaytantos, critican a los yankis mientras comen en el Mcdonals llevando jeans y escuchando en el ipod Bruce Springsteen comentando que Avatar es un peliculón, son mi debilidad. Y estos progres han encontrado en el feisbuk un campo sin vallas por el que correr desnudos gritando al viento qué felices son y qué contentos están de haberse conocido. Por ejemplo:

No a la casilla en la renta para el sostenimiento de la Iglesia

En principio respetable grupo porque cada uno hace lo que le da la gana con su mony. Pero clicas dentro y el lema reza:"no a la casilla para los pederastas y lesbianas mal folladas". Ninguna razón del porqué no deberías destinar tu dinero a las iglesias, se limitan a insultar de esa manera a todos los curas y monjas. Pienso en esos curitas de arrabal de ciudad, de barrio pobre, en esa monjita en Senegal que lleva 30 años allí, y se me cae el alma a los pies. En su país, así le reconocen su labor. De esto, a quemar una iglesia, a insultar un par de hermanas caminando por la calle, ¿Cuánto va?. La secta tiene más de 34.000 miembros que piensan que los curas son unos pederastas y las monjas unas lesbianas mal folladas, y entre ellos habrá seguro ecologistas que se preocupan por el futuro del lince ibérico y la paz mundial y feministas radicales que abogan por la diversidad sexual; pero nadie dice ni mú ( nunca mejor dicho ) ante estos insultos a seres humanos. Se hace cansino el tema de la pederastia ya. Para los analfabetos simplones, cuya coeficiente intelectual no es mayor que el de un niño de 5 años, el que un cura sea pederasta les da carnaza para encasillar a todo el clero. Son así de simplones, qué le vamos a hacer. No importa que la Iglesia sea la primera dolida, apenada, que el Papa ( que me está cayendo hasta bien y me están entrando ganas de ir a verlo) lo lamente, pida disculpas públicamente,y, más importante, el número de casos de pederastia en el clero es muchísimo menor que en otros sectores. Estos soldaditos de la KGB son casi todos muy jóvenes, por lo que representan el futuro de este país. Pásmense de su hondura intelectual, de su intelecto, de su largura de miras e imagínense el futuro que nos espera.

No a la intromisión de la Iglesia Católica en los asuntos públicos

Otro asunto candente. Los anticatólicos (por no llamarlos anti-casitodo, ya que son odiadores profesionales) son muy demócratas, humanistas, pacifistas, abogados de la igualdad hombre mujer, menos con la Iglesia Católica. A estos curitas no les dejan expresarse. Que se han creído. Ellos al convento, a ser posible de clausura, a rezar todo el día y con la boca cerrada, que sube el pan. Nada de libertad de expresión para ellos. Todo el mundo puede opinar, desde los nacionalistas de chapela, gaita y barretina, hasta los presidentes de fútbol llamando a la guerra contra otro equipo, pasando por actorcillos de tres al cuarto convertidos en estadistas a la altura de Metternich y Jovellanos.

Que los curas sacan una campaña denunciando que se protege más a un lince que a un niño susceptible de ser abortado, una campaña llena de humanidad, ternura y protección hacia un recién nacido, entonces los progres sacan las uñas de gato, se les eriza el pelo y por respuesta dan la mordaza porque se les queda el culo al aire. Yo, que soy biólogo y siento una gran pasión desde chinorri por los animales y plantas, no cambiaría la vida de un solo niño por todos los linces del mundo, sean ibéricos, boreales o del Charco de la Pava.

Y luego tenemos el aborto: miles de grupos a favor, y pobre del que se atreva a contradecirlos, porque estos son demócratas hasta que se opina diferente. Entonces les sale la vena fascistoide que llevan dentro, y te dicen de todo menos bonito, por facha. Te lo mereces, incluso la muerte en el paredón, ya que todos sabemos que los progres disfrutan de una superioridad moral que no admite argumentos.

En un artículo que escribió mi admirado Miguel Delibes en 1986 en ABC ( si ése periódico tan facha), hace ya casi 25 años, echaba de menos a los pacifistas, humanistas de sus años mozos, o sea, los años 40 y 50. Éstos eran defensores de los animales, contrarios a la destrucción de la naturaleza, pacifistas y paladines de los más débiles. Por eso a mediados del siglo pasado la izquierda estaba en contra del aborto por la debilidad, la indefensión del niño que va a nacer. Pero ya hace 25 años el bueno de Don Miguel se lamentaba amargamente del cambio de chaqueta de los progres que apoyaban el aborto como herramienta de la liberación de la mujer.

Desde luego, si a los proabortistas que tanto luchan porque no nazcan niños les preguntáramos si deberían haber sido abortados ellos mismos en su momento, el 100% de ellos diría que no, que aborto sí pero para los demás, que eso no es para ellos.

Todo es por estar en contra de la Iglesia; el manual del progre dice que hay que decir lo contrario que la Iglesia Católica (eso sí, sólo ésta, el resto de religiones del mundo son súper-mega-respetables de la muerte): si los curas se posicionan en contra del aborto, saltan los progres de detrás de la trinchera y se posicionan a favor; que los curitas apoyan a la familia tradicional como nexo de unión y amor, ahí van los lobos babosos a denigrar a la familia tradicional. La lista es interminable, y todo se explica por la simpleza, el encefalograma plano de unos cachorros entrenados para odiar y que muerden cuando su amo lo manda. Como buenos toros de lidia, no son capaces de razonar por sí mismos sino que arremeten contra el trapo rojo encarnado en este caso por la Iglesia. Si por ellos nos dejáramos llevar, retrocederíamos siglos de civilización occidental hasta parecernos a los talibanes.

No se puede razonar contra los radicales, sean de derecha o de izquierda; ambos bandos están seguros de llevar la razón y serían capaces de ir a la guerra para dirimir sus cuitas porque andan escasos de argumentos y sobrados de ignorancia y mala baba.

Yo mismo, hace veinte años, era como uno de estos simplones: un adolescente que aborrecía la Iglesia, al Papa y admiraba al Che, a Fidel y a Lenin. Pero veinte años y miles de lecturas después, sabes, presientes, que no todo es tan sencillo, que ni unos son malos ni otros tan buenos. Claro, me ha costado lo mío: miles de horas, de libros, sobre todo de Historia, que te dan la base para formarte una opinión propia de las cosas más allá de las modas y de las tendencias partidistas.

Porque el problema de todo está en la ignorancia, que como dijo el poeta es muy atrevida. Estos simplones, aunque peinen canas, tienen una edad mental de un adolescente y de los torpes; dado su escaso calibre intelectual, ven la vida no en cinemascope, sino codificado como el canalplus. Todo lo ven con rayitas y eso les da una imagen distorsionada de la actualidad. Porque, ¿cómo se puede entender, juzgar el presente sin conocer el pasado? ¿Cómo puedes opinar sobre la Iglesia Católica sin saber quién era, qué hizo Nerón, Constantino, Belisario, Isidoro de Sevilla, El Cid Campeador, Abderramán III, Averroes, Jaime I el Conquistador, Guzmán el Bueno (y su esposa María Coronel),El Gran Capitán, El Inca Garcilaso, Churruca, Jovellanos, Napoleón, y mil más? ¿Cómo te atreves a rebuznar si no sabes qué pasó en Las Vísperas Sicilianas, porqué Aníbal tras Cannas no se apoderó de Roma, qué llevó a que toda una nación cainita se uniera como una piña contra un invasor más culto liderado por Napoleón, que hizo posible que un grupo de hombres geniales convirtiera a los USA en lo que es hoy?. Nadie te obliga a que sepas todo esto, pero si no lo sabes, no opines, que no pasa nada y estás más guapo.

Su miopía intelectual no les deja hacer análisis muy profundos, se quedan en la superficie y no ven más allá de sus narices; lo próximo qué será:¿quizás un programa estatal de control de natalidad, dirigido por Bibiana Aído, la luz de Europa? Eso estaría bien: que el estado te controle cuántos niños puedes tener, el sexo, cuándo y como, y que durante la coyunda haya un funcionario gubernamental con una linterna para que todo se haga con la más exquisita pulcritud.

En fin, que le vamos a hacer. Qué se puede esperar de una sociedad dónde sabios, hombres cultísimos, políglotas como el Papa Ratzinger son insultados despiadadamente y personajillos como Lopera, Del Nido y Laporta son adorados por miles de fans?

Y repito, no soy católico, ni falta que me hace, pero vamos a dejarlos en paz, por el amor de Dios.

LA PRIMAVERA LA SANGRE ALTERA

2010-03-22T05:03:00.001-07:00

La primavera ha entrado sin pedir permiso, sin llamar a la puerta, y hoy nos ha regalado un día que no disfrutábamos desde octubre. Claro, limpio, despejado, el día invita a pasear, leer, con los perros o los niños jugando, riendo, correteando alegremente a tu vera.

Los animales ya la barruntaban desde hace un par de semanas: una collera de cernícalos anida todos los años en el alféizar de una ventana del cuarto piso de un bloque vecino. Arman un revuelo considerable, con su cantar estridente de cotorras, proclamando a todo el mundo animal que están en celo, quizás enamorados y que son la pareja más feliz del mundo. EL macho lleva pisando a la hembra por lo menos dos semanas: la primera los sorprendí a plena luz del día encima de un poste eléctrico, cacareando su amor a la vez que la hembra se dejaba hacer dócil y quizás gustosa. Ayer mismo le estaba dando candela en su apostadero favorito, la antena de TV más alta del edificio. Ya que son muy escandalosos, rezo todos los días porque nadie los mate, un chaval con escopetilla de plomos que ha visto muchas películas de Harry el Sucio, un padre pueblerino que las considera alimañas y tiene veneno en casa para estos casos, una ama de casa muy limpia que se queja de las cacas de los bichos, etc. A mí, los cernícalos me han hecho un feo muy grande, porque les compré hará por lo menos cinco años una vasija de cerámica con la boca de tamaño adecuado para ellos, la blanqueé de cal para que los rayos solares rebotaran y la puse en lo alto del tejado de mi edificio. Pero nunca la han habitado, aunque si yo fuera cernícalo me iría a vivir ahí sin pensármelo dos veces. Ni con muslos de pollo como cebo conseguí disuadirlos de que mi propuesta era la más razonable.

Los gorriones no acuden tan a menudo a mi terraza a por el pan que han tenido asiduamente durante los meses de lluvia. Pan de molde, migajón de la barra, pan alemán, incluso de alpiste han disfrutado de menú unos gorriones que, ante los primeros calorcillos, acuden raudos al matorral, a las hierbas a buscar proteínas con forma de moscas, gusanillos, mosquitos, etc.

Los jilgueros se vuelven más antisociales con la primavera. En invierno, con el frío y la lluvia, se juntan, se arrebujan entre ellos formando bandos de varias decenas recorriendo los campos en busca de semillas de cardos, de avena, de trigo, etc. Pero ahora, las calores les impelen a separarse de la manada para buscar pareja, pescar insectos entre la miríada que revolotean espoleados por el calor que recorre sus élitros y sus corazoncitos que no son más que una vena un poquito ensanchada; esos insectos se los ofrecen a su hembrita como muestra de su amor, de que ella es la elegida.

Que el invierno haya sido un coñazo para nosotros no significa que todos los animales estén de acuerdo. Por ej. los patos, apuesto lo que sea que para ellos ha sido el mejor invierno que recuerdan los patos más viejos del lugar. Un invierno lluvioso como pocos que ha parido charcos, charcas, ríos, lagunas y lagos donde el pato, guapo, vistoso, disfrazado de verde, azulón, marrón, corteja a su pata, más sencilla, sin alardes ni maquillaje de ningún tipo. No hay amante más fiel, más caballeroso que el pato con su pata: siempre escoltándola, fiel hasta la muerte (en el sentido más literal del término), despega cuando ella lo hace, aterriza donde ella, siempre feliz, confiado, moviendo su colita incansablemente al final de su gordo culo, el cuello erguido como orgulloso de enseñar al mundo la pata tan guapa que se ha echado de novia (o esposa) hasta que la muerte los separe.

LA ARRADIO

2010-03-17T06:00:00.000-07:00

Me aficioné a la arradio hará ya por lo menos veintitantos años por culpa de mi madre, que siempre tenía el transistorito en lo alto de la campana de la cocina mientras hacía las labores propias de la casa.

Cuando me vine para la costa, le mangué a mi vieja un transistor negro, marca Sony del tamaño y peso de un ladrillo grande, que ya era viejo hace seis o siete años. Está sucia de mugre impregnada desde el principio de los tiempos y ha viajado más que Willy Fog, ya que me la he llevado a la playa de San Pedro y de Tarifa más de una vez y sufriendo para que no le entrara la dichosa arena. Todavía funciona como el primer día, a pesar de que se ha caído innumerables veces al suelo, con sus dos pilas grandes que tienen que ser alcalinas y que duran meses y meses con la arradio puesta todo el día. El aparatito debió tener una antena de esas plegables en sus buenos tiempos, luego sustituida por un alambre que se desechó con el tiempo. Ahora, desnuda de adornos, y metida entre montañas altísimas, se le hace difícil conectar con las distintas emisoras, pero aún así hace lo que puede con enorme profesionalidad y me trae a casa voces de lugares lejanos.

Mi adoración más absoluta, mi Dios único es Carlos Herrera, y mi religión es Herreriana ( qué le vamos a hacer, otros adoran a Messi, a Ronaldo o incluso a Belén Esteban). Reconozco que mi pasión se ha atemperado con el transcurrir de los años, que ya no es el amor incondicional e incansable de los primeros años. Aún así, todavía lo adoro hasta el punto de que la buñolera dijo que era un reaccionario y me lo tomé como un insulto personal.Llevo muchos años escuchándolo (que no oyéndolo), sobre todo desde que fichó por Onda Cero por muchas razones: su sentido del humor, sus análisis políticos, sus fósforos y muchas otras cosas, pero el principal motivo por el que se ganó mi corazón (me estoy poniendo tierno) es su equidad, imparcialidad y su profundísimo espíritu democrático. Ya sé que para los escuchantes de la SER es un reaccionario y para los de la COPE es un blando meapilas, pero a mí me parece el primer demócrata de España. Lo primero que hago nada más levantarme es escuchar al Herrera, con el transistor en la habitación y la cadena de música en el salón para no perderme nada. Pienso que una vez que se jubile, que me temo no será muy tarde porque debe de tener pasta suficiente para ahorrarse los madrugones que se pega, se le echará mucho de menos a él y a sus fósforos y que éstos son un hecho histórico en la radio española por mostrar la realidad, el pulso de la vida diaria del españolito medio. Los temas a tocar son de lo más delicioso: almorranas, piorreas, flasificación de marcas, robos,etc..pero lo mejor es que la gente, amparada en el anonimato, llama , cuenta, se recrea en si sus almorranas sangran o no, si ha robado tal cosa en tal supermercado tal día ante el deleite morboso de Herrera, sus colaboradores y, toda su audiencia, yo el primero. Nadie me hace reir más que sus fósforos, donde se desatan todas las inhibiciones, vergüenzas ocultas, gracejo del español de a pie. También te hace llorar, no te creas que todo es cachondeo: temas como el terrorismo, enfermedades, violaciones y demás iniquidades se pasean por el programa sin ánimo de hurgar en la herida, sino de dar eco a problemas ocultos interesadamente o mal entendidos por la población.

A las 14.oo horas escucho "Carne Cruda" del sr. Crudo, en Radio 3. Soy relativamente nuevo en su carnicería y aunque su tendencia política es opuesta a la mía, me gusta por la música tan buena que pone y por los personajes tan interesantes que trae. Además el sr. Crudo es irreverente sin ser maleducado, procaz sin ser borde y divertido sin ser plasta. Ayer sin ir más lejos trajo a un psicólogo que ha tratado a los peores locos psicópatas asesinos de España, entre ellos El Arropiero, un sevillano que mató unas 50 personas en los sesenta. Gugleé "El Arropiero" y me enteré de las obras y milagros del angelito, con un excepcional vídeo en TVE de los años 90 que nunca se emitió. Hoy, por ejemplo, el sr. Crudo ha traído una actriz porno, una tal Silvia Rubí, que acaba de hacer una peli con Dinio, Sergio Vidal y tres tías más en una misma cama. Toda la entrevista se ha desarrollado entre gemidos de placer femeninos, y el sr. Crudo ha tardado en entrar en antena con la excusa de que "estaba haciendo unos asuntillos en la trastienda" entre gemido y gemido. ¿En qué pograma se puede escuchar a gente asín? Es un buen programa para la hora en que se emite, donde en todas las cadenas grandes no hay más que informativos de periodistas pregonando las mismas noticias contadas según sople el viento.

LA COMUNIDAD

2010-03-16T06:06:00.000-07:00

Ayer asistí a mi primera reunión de vecinos. A mis 34 castañas, nunca me había visto en la tesitura de tener que acudir a un aquelarre de este tipo dado que siempre me crié en una casa y desde que adquirí el piso me había escaqueado debido a mi aversión a la raza humana en general y a los vecinos en particular.

Pero la de ayer no la pude evitar porque da la puta casualidad de que mi urbanización tiene menos papeles que un burro "robao" y me quería enterar qué pasos está tomando la junta directiva para conseguirnos los ansiados papeles.

El lugar no podía ser más cutre: el garaje -1 del edificio, con las cañerías del desagüe sobre nuestras cabezas y el correr de las aguas fecales cada vez que alguien descargaba la cisterna.

Antes de empezar la reunión, surgen los primeros conciliábulos: un vecino me aborda y me cuchichea:" no conviene hacer fijo al de mantenimiento, porque se tira al palo" y cosas del estilo para apoyar su argumentación. (Conviene aclarar que uno de los puntos del orden del día era una votación sobre si hacer fijo o no al señor de mantenimiento). Yo a priori tenía la intención de apoyar su permanencia con nosotros porque el hombre cumple en su trabajo, pero no pude más que reconocer la certeza de los razonamientos de mi vecino. Luego, cuando se trató el tema, me ruborizé de mi inocencia cuando todos los vecinos reunidos (unos 30) argumentaban la peligrosidad de hacerlo fijo por diversas razones: bajas laborales, enfermedades, desgana, etc , que todos los españoles conocemos bien.

Llegan los administradores con una silla y una mesa plegable tipo playa, se acomodan y empieza la sesión: dos señoras habían traído sus sillas también porque la edad no perdona, y dos horas más tarde todavía estábamos por el punto dos. La comunidad se había convertido en una España en miniatura: Nadie escuchaba a los administradores, sino que hablaban en corrillos, se reían , sonaban los móviles, niños pequeños chillando y correteando por entre medio (¿porqué no se queda un padre en casa con el niño y el otro asiste a la reunión?), uno que se parece a Norman Bates le recriminó a grito pelado al vecino que vive justo encima de él por las goteras :"tengo cataratas en casa" , el interpelado, muy tímido, se puso colorado y el chulo de la reunión se encaró con él conminándolo a " callarse la puta boca, que se han creído estos extranjeros ". Luego, la cosa fue de mal en peor. Sobre todo en el punto del hombre de mantenimiento.Una pequeñaja que no había parado de rajar como una cotorra, de repente se interesó por la reunión y mantuvo una discusión con el presidente de porqué ese hombre tenía que trabajar y no otro (quizás ella pensaba en su marido). El presidente se encalabrinó, saltó de la silla como un resorte y gritó más alto que ella. Yo, viendo que habían pasado dos horas y el cariz que estaban tomando los acontecimientos , como buen español que soy opté por largarme a la francesa a buscar el alpiste en casa. Dos horas después, desde la terraza de mi piso en el quinto, se escuchaban los gritos provenientes del -1.

ESPAÑA MOROCO MISMA COSA (II)

2010-03-12T05:03:00.000-08:00

Pocos españoles lo reconocerán, pero, a mi modesto entender, España y Marruecos se parecen considerablemente. Y, dentro de España, sobre todo Andalucía, por la sencilla razón que de Málaga salieron en 1485 y de Granada siete años más tarde después de más de siete siglos. Vale, ya han pasado más de 500 años desde que se largaron (o los echaron para ser más exactos), pero algo queda, por no decir mucho. Vamos, que somos medio hermanos separados por el estrecho.

Lo que más me recuerda a Marruecos es la manera de conducir: el poco respeto por las señales de tráfico, la impaciencia, los pitidos interminables haciendo notar nuestro disgusto. En Marruecos se conduce peor, mucho peor, pero en España tenemos mucho que aprender todavía.

Esto me lleva a la falta de respeto por las reglas, típico de pueblos bárbaros: los pueblos civilizados, humanos en definitiva, tienden a respetar las reglas impuestas por ellos mismos para hacer la convivencia medianamente soportable, cívica y no convertir nuestras ciudades en meras selvas amazónicas. Pero en España y Marruecos carecemos de esa urbanidad, del cumplimiento de unas pautas que nos hacen más humanos y menos animales. Despreciamos las señales de tráfico, hablamos en el cine,el teatro, en el tablao flamenco, tiramos la basura a la calle en lugar de a los contenedores, paseamos a los perros por las aceras y no recogemos la caca,etc.

La suciedad es algo muy característico:mientras mantenemos nuestras casas como los chorros del oro, limpias como una patena y las enseñamos pavoneándonos, cuando traspasamos el umbral de la puerta para afuera, nuestro celo higiénico se relaja y nos permite guarrear el espacio público, el de todos. Tiramos papeles en el portal del bloque, escupimos en el ascensor, los perros se cagan dejando la acera como un campo de minas, depositamos la bolsa de basura al lado del contenedor por no abrirlo (en mi bloque incluso hay uno que tira la basura desde su ventana a la calle), dejamos las latas, botellas en la playa o el campo, lavamos el coche en el río con mistol, etc. Es una falta de sensibilidad hacia lo público propio de bárbaros.

Esto enlaza con la corrupción, que en Marruecos es incluso mayor que en España, que ya es difícil. Es una corrupción generalizada, intrínseca en el ciudadano, que se ha practicado durante siglos, bien enraízada en los ayuntamientos y empresas que hacen posible disparates como el de la Costa del Sol, donde cientos de miles de viviendas se han construido sin los permisos necesarios con la anuencia de alcaldes, concejales, abogados, notarios, constructores, bancos, empresas del agua, luz, etc. Es una auténtica trama que sería impensable en un país civilizado y en el que rodaría la cabeza incluso del presidente del gobierno y que aquí se ha resuelto con las detenciones de varias decenas de personas.Una corrupción no muy mal vista ni penalizada propia de países y de ciudadanos con poco o ningún espíritu democrático que se sienten por encima de la ley, por encima de esas reglas de las que hablaba antes, insensibles hacia el sufrimiento ajeno que en el caso de las viviendas ilegales son los compradores de buena fe.

Lo que a mí me extraña mucho es que, a pesar de que conozco a muchísimos españoles que han estado en Marruecos, a ninguno, repito, ninguno, les haya disgustado. Es más, todos hablan maravillas, se deshacen en elogios, por su gente, su cultura, sus paisajes, etc. Me resisto a creer que a todos les haya gustado Marruecos tanto y que no encuentren ninguna falta,especialmente entre las chicas, tal como la de la suciedad, el machismo, los sobornos, esos marroquíes buitres que se comen a las chicas con los ojos, las siguen hasta el punto de acosarlas sabiéndose impunes porque están en un país extranjero donde la mujer no tiene tanto derechos como el hombre. Muchas de estas chicas son muy feministas en España, pero en Marruecos bajan la guardia de la igualdad y "comprenden" el machismo marroquí. En fin, ellas sabrán.

ESPAÑA MOROCO MISMA COSA (I)

2010-03-10T05:30:00.001-08:00

El verano pasado estuve una semanita en Marruecos, concretamente en una coqueta población costera, Asilah. Era la primera vez que iba a Marruecos, y quizás, la última.

Desde luego, Marruecos no te deja indiferente. Es, literalmente, otro mundo. Para los que hemos estado en la vieja Europa, bien paseando por los canales venecianos u holandeses, viendo las planicies belgas desde un asiento de tren, paseando en bici por las tranquilas carreteras finlandesas, Marruecos es el tercer mundo. Que me perdonen mis amigos marroquíes, pero es la puritita verdad, como diría Cantinflas. Es como España hace más o menos 50 años, cuando aquí no había trabajo y nos teníamos que ir al norte.

Me impresionó mucho la cantidad de burros que hay en Marruecos. Burros por todas partes, no sólo en los pueblos, sino en la misma ciudad tirando de un carro, o con dos o tres niños a lomos trotando entre el tráfico rodado. En las carreteras nacionales, incluso en las autopistas de peaje, los ves cruzando peligrosamente de un lado a otro.

Circular en Marruecos es de locos. Por lo visto, el carné de conducir te lo dan previo pago de una cantidad sin necesidad de estudiar. Y claro, luego se ven las consecuencias en las carreteras. Adelantamientos interminables suicidas de camiones cargados en curvas sin visibilidad, stops que están de adorno, las rotondas es el sálvese quien pueda y maricón el último, en el que todos (coches, camiones, peatones, bicis, burros, etc) se meten a la misma vez; en la semana que yo estuve allí, presencié dos accidentes de consideración y muchísimos uuuuuys. Desde luego, el que suscribe no vuelve a conducir en Marruecos ni harto de vino.

Luego los marroquíes como pueblo, se nota que son medio salvajes. Gente orgullosa, desafiante, retadora que te hace comprender porqué a lo largo de los siglos franceses, portugueses y españoles mordieron el polvo repetidamente. El primer día que fui a la playa, se montó una trifulca entre dos grupos de unos treinta individuos cada bando y se arrearon piedras, agarraron palos de sombrillas y se amenazaron en árabe con un odio visceral. Yo y la pari, que nos cogió en todo el meollo, estábamos entre espectantes y acojonados por la dimensión de la pelea y la tardanza de las autoridades que aparecieron a la hora, dos guardias con uniforme ridículo para el calor que hacía que esperaban a que todo se aclarara para aparentar.

La pari era la única mujer en bikini de la playa, y claro, eso trae complicaciones. Entre que el 90% de los bañistas son hombres y que las marroquíes se bañan con pantalones, camisas, velos y demás, pues todos los hombres marroquíes tenían un objetivo: mi parienta. La miraban de arriba a abajo, torcían el pescuezo en un giro imposible para no perderse nada y eso crea situaciones incómodas.

Las cafeterías, llenas de hombres. Ni una sola mujer. Hombres tomando té de yerbabuena, café, sentados durante horas en las terrazas viendo pasar la vida. Mientras tanto, las mujeres en casa trabajando.

Cuando fuimos a Tánger de visita, comprendí porqué todo cristo contrata un guía antes de aventurarse. Nosotros dos solos, por las calles pestilentes de meado de esa ciudad en un estado de alerta constante. Yo paso por marroquí, pero la pari es rubia con los ojos verdes y da el cante que te cagas. A cada momento nos asaltaba un zagal pidiendo algo, pero no por las buenas, sino como amenazante, urgiéndote a que les dieras algo mientras seguía tu paso durante minutos y minutos, o te enseñaba un brazo manco, malencarado, con pinta de dormir en la calle. Todo el mundo que ha estado en Marruecos, con tufillo de chulería, aconseja no darles nada, no hacerles caso, que dando dos palmadas y dos gritos espantan a los pedigüeños;y yo les digo que tururú , porque son muy pesados y los tienen bien puestos, y que el que se ponga chulito allí sale mal parado.

Luego está el cochino dinero. Lo piden sin rubor, propina, propina hermano, en bares, aparcamientos, playas, puertos, etc. En la cuenta del restaurante te la intentan endiñar, en el puerto de Tánger, te pide dinero hasta el último mono, por cualquier cosa tienes que regatear interminablemente.

La suciedad de Marruecos es de campeonato. Las playas, tras caer la noche, se presentan llenas de envoltorios y porquerías que nadie recoje. Los servicios de los bares, ni recordarlo quiero porque acabo de comer. Baste decir que es lo más guarro que he visto en mi vida. En la medina de Tetuán, los pollos pelados en los suelos, todo al aire libre, lleno de avispas los pasteles, el pescado en la calle con más moscas que el rabo de una vaca, etc.

Por supuesto tiene cosas buenas, como cualquier país subdesarrollado: unos paisajes espectaculares, unas playas que no se ven en España desde los 60, una gastronomía incontaminada de cipotadas, que es tradicional, saludable y barata al mismo tiempo.

En Larache, una ciudad pobrísima que desde que España la dejó en los 50 no la han tocado, por falta de un puente para ir a una playa había que tomar un barquito en un embarcadero infame donde el remero tenía que cruzarnos al otro lado a 15 personas que llenábamos la patera en un esfuerzo sobrehumano que un motorcito hubiera hecho en un santiamén. Todo por 2 dirhams ó 0,20€. Sentía pena por el chaval que remaba como 500 m. contra un viento fuerte así como gozo por sentirme transportado a una época que yo ni siquiera he conocido. Quise darle 20 dirhams de propina al remero, conmovido como estaba por su esfuerzo, y me los rechazó en un gesto dignísimo, diciéndome uno que hablaba español que no aceptaba propinas.

Y luego el dichoso puerto de Tánger. Para entrar, al bajar del barco con el coche entre miles de coches de marroquíes de toda Europa, estuve esperando 4 horas bajo un sol abrasador mientras la poli aduanera fumaba, charlaba y reía. Ni mear puedes. Ahora imagínate eso para los que vienen desde Alemania conduciendo dos días, cargados hasta los topes y con una tropa de niños pequeños llorando, sedientos y hambrientos. Los pobrecitos horas y horas esperando mientras a la poli no le salía del cipote darnos paso. Mostraron una insensibilidad fuera de toda duda. Pero lo peor fue a la salida. Yo la temía, y mis peores sospechas se confirmaron. Primero vemos como delante nuestra, ya en Tánger y parados en un semáforo, tres chavales se meten en los bajos de un camión español. Se introdujeron en la barriga del mismo, entre los hierros, en un periquete, y allí se fueron con el camión a intentar pasar a España. Desde luego, se suelta uno de ellos, y muere atropellado al instante entre las ruedas de ese tráiler inmenso. Entramos en el puerto, poco tráfico, todo el mundo pasa y a nosotros los únicos que nos paran, nos apartan de la cola y nos registran el coche de arriba a abajo. Ruedas, depósito de la gasola, maletero, rueda de repuesto, maletas, y al final los perros antidroga. Y el mafioso de la aduana, venga a preguntar en mal español:¿Dónde droga? el cabrón sabía que no teníamos droga, pero estaba esperando la mordida. Dos horas nos retuvo hasta que nos dejó marchar. Dinero no pilló ni un dirham, por gilipollas. Os aseguro que no es un rato agradable, porque ellos mismos te meten la droga y la has cagado. Os juro por mis muertos que cuando llegué a Tarifa y vi a los picoletos me entraron ganas de llorar y de abrazarlos. Me parecieron un dechado de virtudes, educación y más blanditos que Bambi.

Mañana seguiré, querídisimos lectores, con las conclusiones, porque a pesar de todo lo dicho, Marruecos me recuerda un huevo a España.

CATETOS DE BOINA Y GARROTE

2010-03-07T08:58:00.000-08:00

Una de las consecuencias más palpables del analfabetismo de España es el provincianismo; todos hemos escuchado (o dicho) muchísimas veces el típico dicho de :"mi pueblo es el mejor del mundo", "como en mi ciudad en ningún sitio", "el cochinillo de aquí no tiene parangón", "estas son las mejores playas del mundo", "aquí disfrutamos del mejor clima de Europa". Lo paradójico es que casi siempre lo dicen gente que no ha salido de su pueblo ni ha leído un libro en su vida.

Yo, como sevillano, lo he escuchado más veces que la media nacional dado el carácter egocéntrico del sevillanito medio; recuerdo con rubor, que a mediados de los 90 Sevilla optaba a los Juegos Olímpicos. Aquellos años en los que la ciudad entera se veía ya premiada con el más grande acontecimiento deportivo del planeta simplemente porque Sevilla "es lo mejor y aquí hay que morir". Toda la ciudad adornada con cartelitos de los Juegos (creo recordar que empezaron por los del 96 hasta los del 04) mientras se "olvidaban" asuntos más importantes como el paro o la pobreza. Por descontado, durante todo el tiempo que duró el proceso, hubo un grupo de politiquillos y consejeros que viajaron a cuenta del erario público por medio mundo con la excusa de "conocer qué hacen las ciudades rivales". Ni tirios ni troyanos de la política se opusieron a ello por miedo a ser tildados de antipatriotas. Yo, humildemente, aunque contaba veintipocos años,siempre lo vi ridículo, irrealizable ante la calidad e importancia de las ciudades aspirantes. Me guardé muy mucho de expresar mi opinión ante mis amigos bajo la amenaza de ser etiquetado antisevillano y demás lindezas.

También cuando criticaba a Felipe González por sus errores, gente de fuera de Sevilla me decía que porqué lo criticaba si era sevillano como yo, a lo que yo les respondía que precisamente por eso debía ser más severo con él, por ser paisano. La peña me miraba rarísimo, como a un loco, por criticar a uno que ha tenido la casualidad de nacer en el mismo sitio que tú.

Pero esto se da en toda España, no sólo en Sevilla. No voy a entrar en los nacionalistas de cualquier pelaje porque ya he dejado claro mi postura en otros artículos, pero sí en esos que alaban sin medida a todo aquel que ha nacido en el mismo sitio.

Había uno de Jaén que criticaba la peregrinación al Rocío como cateta, pueblerina, llena de sevillanos (como si eso por si sólo fuera un insulto) pero se le caía la baba cuando hablaba de la Virgen de la Cabeza. Que si va un millón de personas, que si es la más antigua, etc. No seré yo quien defienda El Rocío, pero si criticas una, tienes que criticar la otra por representar lo mismo.

Ahora le ha dado por el Juez Garzón, otro jiennense de pro; un juez con una hoja de servicios inmaculados, ariete durante mucho tiempo contra la ETA, perseguidor del dictador Pinochet pero que últimamente parece que se ha propasado en sus funciones y debe responder ante la misma justicia que él representa; dejemos a la justicia hablar, más allá de ser de derechas o de izquierdas, de los grupos de presión de ambos, y que sea la justicia la que diga si este señor ha delinquido o no. Por el bien de la democracia.

EL ABUELO Y EL PERRO

2010-03-03T06:07:00.000-08:00

Lo encontré en la acera llorando con la colilla en la boca: "me se ha muerto el perrillo" decía. "diecisiete años cormigo, y sa muerto en un día". Se secaba las lágrimas con el dorso de la mano. No pude menos que compadecerle y poner cara de circunstancias. No tuve que fingir mucho, porque me daba verdadera pena, por dos razones: adoro a los perros y a los viejecitos.

Intenté consolarle como pude, escuchándolo, dejándole hablar para que se desahogara, para que soltara su pena y se sintiera mejor después. Se le había muerto el chucho, feo de veras, tras tantos años de compañero fiel. Nunca he pasado por algo así porque mis dos perros no son viejos todavía, pero no debe ser un trago dulce. Me conmovió que un señor de casi 80 tacos, viudo, que seguramente habrá pasado las de Caín durante toda su vida, se emocionara tanto por la muerte de un animal.

A la semana siguiente ya tenía otro chucho (nada de perros de pedigrí, bulldogs francés, inglés, rotweiler, o algo así), pequeñísimo, más bonito que el anterior, vivísimo como el rabo de una lagartija que parecía que le iba a descuajaringar el brazo del hombro. Y el señor más contento que unas castañuelas. A rey muerto rey puesto. Me alegré mucho por él porque cuando lo vi temí que no hubiera superado la muerte del chucho anterior. Ahora me explico como se pueden superar las calamidades de la vida. Con optimismo y mirando hacia delante como hace este señor. Y esto no se aprende en ninguna Universidad ni en ningún libro. Supongo que se nace así, quizás se pille algo durante la vida.

El caso es que el señor con su sempiterno medio cigarro en la comisura, al estilo de John Wayne o Clint Eastwood, ya me estaba contando las hazañas de su "chica" ( nada de nombres raros a los perros) como si fuera su nieta. Sentí otra vez pena por él porque pensé que no tenía a nadie en el mundo y esquivaba a la soledad con un perro. No podía yo estar más equivocado, porque tiempo después lo vi en una cafetería con una familia muy grande y con niños que sin duda eran sus nietos. A partir de entonces le cogí más afecto todavía porque lo suyo es verdadero amor a los animales, no pasatiempo para no aburrirse ( que no lo repruebo en absoluto).

A todas horas lo ves con su perrilla, despistado, y yo cuando lo veo cambio de acera para hacerme el encontradizo con él (justo lo contrario cuando veo a un vecino) y sonsacarle algunas palabras, intentado ponerme a su altura para que me cuente cosas de su perrita.

Me da la sensación de que trata de evitarme porque o bien no se acuerda de mí porque es muy despistado o bien me considera un plasta que lo atosiga a preguntas, pero es que me dan unas ganas tremendas de darle un abrazo y rogarle que me adopte como nieto.

LA MALA EDUCACIÓN

2010-02-23T01:25:00.000-08:00

No, no os voy a hablar de la peli del Almodóvar, sino de otra peli de género tragicómico interpretada por miles de niñatos cada vez que un matrimonio madurito aparece en escena. Éste matrimonio es agradable, simpático, educado y, rondan los seteintaytantos cada uno. El matrimonio es invitado a los grandes eventos deportivos donde ocupa un lugar de honor, el mejor sitio del palco y donde todo el mundo se pone de pie cuando ellos pasan. Y cuando suena el himno nacional del país al que representan (muy bien por cierto) y ellos se ponen de pie, una gran parte de espectadores rebuznan cual asnos reumáticos con la intención de jorobar al matrimonio mayor.

Desde luego que hay que tener mala educación; qué falta de respeto hacia unos señores que representan una monarquía que lleva reinando desde 1700 con Felipe V. Mejor o peor. Unos bien (Carlos III) y otros mal, muy mal (Carlos IV y Fernando VII).

Nadie les pide al coro de gorrinos vociferante que apoyen a la monarquía. Ni que la comprendan. Sólo que tengan respeto por las personas mayores, por un matrimonio serio, educado que hace su trabajo lo mejor que sabe y puede. Que tienen hijos y nietos a los que quieren y pretenden ser dignos, buenos modelos que puedan emular. Pero estos cerdos de dos patas sólo respetan sus símbolos, nunca los de los demás. Porque eso sí, la Senyera y el aizkolari corta troncos que nadie se los toque que ma-tan. Como la belencita por su hija. El aurresku hay que observarlo callado, con respeto y cara de circunstancias. Tres cuartos de lo mismo con Els Segadors. Tradición antigua, rancio abolengo, dignísima. Todo menos el himno de España. Con Laporta y Anasagasti riéndose por dentro, contentos de pastorear un rebaño manso, dócil y obediente.

Y me pregunto para qué coño se presentan a estos torneos que luego tanto critican. Si saben de antemano que se llama Copa del Rey, sea de fútbol o de baloncesto, y que va a ser el rey en persona el que va a entregar el trofeo. Que jueguen la Copa Catalunya contra el Mollerusa o la Copa Euskadiku Eskerra contra el Barakaldo. Seguro que ganan siempre. Verán que emoción, qué competencia. Y que les entregue el trofeo el honorable president. Pero no, ellos se presentan voluntariamente a un torneo y luego chiflan como cabreros para expresar su enojo. ¿Se puede ser más hipócrita?.

Sólo he escuchado a Pachi López y a Basagoiti defender a los abueletes. Sobre todo el gran Pachi, que aparte de estar haciendo un gran trabajo de reconciliación, ha dicho que es una tremenda falta de educación. El resto, ni mú. Ni tirios ni troyanos. No vaya a ser que los tilden de fachas por proteger la monarquía. Perderían votos. Ya se sabe (menos Garzón) que Franco está muerto pero su fantasma sobrevuela sobre la piel de toro. Hay que parecer muuuuuuyyyy republicano, que es el antípoda de Franco.

Luego la prensa amiga, dándole coba a los maleducados, riéndole las gracietas, aupándose al carro del progresismo. Los mismos que criticaban a Aznar por responder a un grupito de gamberros, les ríen las gracias a los que no sólo sacaban un dedo corazón, sino dos, uno por mano. Sé que mucha gente comprende, se "solidariza" con los júligans. Qué se han creído los reyes, esos fascistas que van de gañote a todos lados. El problema de España es la monarquía, que no nos deja arrancar. Si no tuviéramos monarquía, estaríamos arriba del todo en el PIB mundial.

Como nadie les para los pies, estos cochinos se vienen arriba. Cada vez son más osados. Pronto será en Galicia, en Baleares, en Andalucía tal vez. Porque maleducados y analfabetos los hay en todos lados. Queman banderas, muñecos y quedan impunes. Claro, la ley está hecha por políticos y estos ya sabemos de qué palo van.

Luego cuando llueve nos acordamos de Santa Bárbara y nos tienen que salvar el culo. Como en el 23-F. O cuando hace falta un pacto de partidos y el rey tiene que dar la cara para que se la partan. O para mandar callar al orangután Chávez o arreglar desaguisados del ministro de turno.

Yo no sentía pena por la vieja España cuando los escuchaba rebuznar, sentía pena por dos abueletes agradables que han tenido la desgracia de ser reyes en España.

Y repito, no hace falta ser monárquico para respetar a estos señores, sino sólo biennacido.

JOHN ADAMS

2010-02-22T04:17:00.000-08:00

Me he zampado durante el finde 12 horas de "John Adams", una teleserie americana sobre este personaje fundamental en la fundación de EEUU, y, francamente, se me han hecho cortas, me he quedado con hambre de más.

Se nota que han metido dinero ahí los yankies. Qué escenarios (ese puerto de Boston bloqueado por los navíos ingleses, ese Palacio de Versalles parisino, esos vestidos de la época), qué interpretaciones, por Dios (sobre todo el propio John Adams, interpretado por Paul Giamati, que yo, sinceramente no lo conocía, su esposa, el famoso Tom Wilkinson, que hace de Benjamin Franklin) y que rigurosidad histórica, basados en el libro de una gran historiador pro-yanki como es Davi Mccolough.

La serie cuenta las peripecias que pasaron los "founding fathers" (desde el punto de vista de Adams) desde aprox. 1770, todavía colonia inglesa, hasta la muerte del susodicho, en 1826, el 4 de julio, con 90 tacos. Adams, un abogado de Boston, se gana una reputación defendiendo a una cuadrilla de casacas rojas inglesas que habían matado a varias personas durante una revuelta contra el dominio inglés. Los yankies, enfurecidos porque los ingleses les hacían comprar sus productos y a la vez, les exigían impuestos altísimos, van tomando conciencia de la inutilidad de su sometimiento a la corona de Jorge III, y, el 4 de Julio de 1776, entre Benjamin Franklin, Thomas Jefferson y John Adams redactan la famosísima Declaración de Independencia que establece su total y absoluta independencia de Gran Bretaña. Luego llegó la guerra, el gran George Washington, en una magistral interpretación primero de general y luego de primer presidente de una nación tambaleante donde todo el mundo le veneraba justamente por sus decisiones moderadas y acertadas que ayudaron a estabilizarla y a echar a andar por la senda acertada.

Me ha llamado mucho la atención el hecho de que Adams, que fue enviado a Paris para solicitar ayuda francesa contra los ingleses, perdiera semanas enteras en Versalles para poder entrevistarse con le roi; un americano llano, listo, profundamente demócrata para el que todos los ciudadanos son iguales, que va al grano porque su nación necesitaba urgentemente barcos para desbloquear sus puertos, más perdido que un pulpo en un garaje en la corte parisina, llena de condes, princesas, aduladores, donde para ver al rey había que esperar semanas y hacer reverencias y, si le roi te tomaba ojeriza, no te recibía.

En la corte inglesa, más de lo mismo: tiene que hacer tres reverencias delante de su majestad, no mirarle a los ojos, no hablar si él no te pregunta, etc. Todo un coñazo para este americano directo, honesto, que sabe que todo este protocolo es una pérdida de tiempo y que ya en 1780, sabía que el futuro eran ellos, la democracia, la extinción de los privilegios y de las monarquías europeas que reinaban durante siglos despóticamente.

Luego Adams, a la muerte de Washington, se convierte en presidente, donde muestra sus inseguridades sólo calmadas por su mejor y más fiel consejera, su mujer. Es de destacar que mantuvo a EEUU neutral en la guerra entre Francia e Inglaterra, y se mantuvo firme ante las presiones que le hacían por ambos bandos porque sabía que su país iría a la bancarrota y se desmembraría en facciones irreconciliables.

Que queréis que os diga. Qué envidia me da. No solo por lo bien que está hecha la serie, sino por la democracia yanki,que contó con una serie de personajes que dejaron atrás sus diferencias para encontrar un punto común y buscar el bien de su país. Porque lo cuenta a modo de homenaje, sin complejos y sin rencores, y qué diferencia con España, la de antes y la de ahora.

COSITAS DEL FEISBUK (II)

2010-02-18T01:59:00.000-08:00

Sigamos con los grupitos del feisbuk:

-CONSIGAMOS 2 MILLONES DE ANDALUCES ORGULLOSOS DE SERLO: este grupo es un pelotazo con más de 50.000 hipis. También hay nacionalismo andaluz!! no vamos a ser menos que otros!!! Nos enseña una afoto de la blanca y verde con una estrella solitaria roja. El grupo expone:"Porque las diferencias existen..." y "Porque Despeñaperros es algo más que un paso montañoso, es la línea que marca la diferencia." Remarcando bien la diferencia entre Andalucía y España, para a continuación exponer todo lo contrario: "Hay quienes quieren sepultar nuestra identidad dentro de fronteras estatales que los andaluces no hemos elegido y quienes quieren fomentar el enfrentamiento y la rivalidad entre provincias y comarcas andaluzas, quienes ven en las diferencias regionales un problema y no una riqueza... pero somos muchos millones de andaluces los que queremos decir ¡BASTA DE DESPRECIOS Y HUMILLACIONES!

Vamos todos en el mismo barco y cada día dependemos más los unos de los otros, es un hecho, y quien no lo quiera ver se equivoca.
Nuestro barco es Andalucía... rememos juntos."

O sea, por un lado remarca bien la diferencia con España, incidiendo en la frontera de Despeñaperros, pero luego dice que las fronteras entre los andaluces es una riqueza y que nos incitan a enfrentarnos entre nosotros; donde dije digo digo Diego. Además, no sé cómo no nos hemos dado cuen de que Despeñaperros para arriba hace de lastre, de rémora de esta Andalucía imparable, sostenible, pasmo de España y de Europa, auténtico vivero de empresas, de innovación donde nada está subvencionado, donde no hay enchufados, locomotora económica de Europa que deja a Silicon Valley, a la Cuenca del Rurh, a los cantones suizos en pañales. Ya estamos tardando en independizarnos, volar libres como un águila, o bien, unirnos a ese dechado de virtudes democráticas como Marruecos, que está tan cerquita y con quien tan bien nos llevamos, y formar una alianza que haría temblar a Obama en su despacho oval, al Putin en el Kremlin, a Zarkozy en los Campos Elíseos.

Odio tener que decir esto, pero como dice Carlos Herrera:" si entra un tonto más en España, se cae al agua"

-No me sale de los cojones/ovarios pagar la visita del Papa de 2011: muestra una afotito del Papa de Roma como si fueran Gollum o un Gremlin o algo así ( hay que ver el poco respeto que muestran estos que tanto respeto exigen) y esgrime:"Que el Papa se pague sus vicios igual que los demás nos pagamos los nuestros o que se lo paguen de su bolsillo los católicos." No les falta razón a estos quemaiglesias, lo único es que por esa regla de tres, los enfermos de diabetes tendrían que pagarse ellos su enfermedad, los de cataratas lo mismo, los futboleros la selección, porque ¿porqué va uno que odie el fútbol tener que apoquinar para que la selección venga a su ciudad? Más de 61.000 miembros!!. Ah!! noten la paridad (Bibiana estará japi) en Cojones/ovarios para ser políticamente correctos y las féminas no se nos enfaden.

-NO A LA REPRESIÓN POLICIAL EN LA ALAMEDA DE HÉRCULES:este es bueno también. Dice: "Desde hace algún tiempo, las fuerzas represoras del estado, con el salvoconducto de los poderes fácticos y políticos de Sevilla, han convertido La Alameda de Hércules, barrio mítico, cultural y libertario de Sevilla, en una plaza sitiada por el miedo a la represión violenta de la autoridad y sus brutales y desproporcionadas sanciones económicas".

Y Prosigue:"Los actos intimidatorios policiales están provocando que la flor y nata del arte de Sevilla, que las ideas de los librepensadores y la pujante juventud se vean desplazadas de lo que, históricamente, ha sido su lugar en Sevilla. Estas acciones tienen como fin la de subyugar a l@s que no se conforman y apuestan por algo más". La flor y nata del arte de Sevilla!!! ¿no es pa jartarse de reir?¿ Se referirán quizás a Isaac,el novio de Falete? Desde luego, si Bécquer levantara la cabeza... la metería más hondo todavía. "Las ideas de los librepensadores y la pujante juventud..." Esa juventud que entre botellón y paguita semanal de papá se dedica a discutir sobre la obra kantiana, las moralejas aristotélicas, Pitágoras y sus teoremas!!! Notar el l@s para que naide se enfade. Y no contentos con esto, añaden:"Se trata de una medida piloto que pronto llegará a otros lugares similares en el resto del estado español. " Como Franco!!! os juro que Franco y los nazi-nalistas vascos y catalanes nunca dicen España, sino estado español; la palabra España les produce erisipela,piorrea, es un caso de psiquiatría.

-NO HAY COJONES A LLEGAR A MAS DE 15.000 FANS DEL SEVILLA FC EN UNA SEMANA: eso sí, el fútbol no me lo toquen que ma-to. Esta religión es intocable, los ateos a la hoguera!!! El Betis tiene una similar, a ver quién tiene más cojones. ¿Desempleo? eso no importa, lo que mola es ganar el derbi.

Hay uno muy bueno, numerosísimo que se llama :" CAMBIO TESOROS DEL VATICANO POR COMIDA PARA AFRICA, TE APUNTAS?". Yo, puestos a hacer demagogia, me he apuntado a otro que dice:"CAMBIO DINERO DEL FUTBOL POR COMIDA PARA NIÑOS" Aunque soy futbolero desde la infancia, quitaría antes el tinglado futbolero que el Vaticano, sólo sea por las obras de arte que atesora; porque ya puestos, prefiero que los 100 millones por Ronaldo o Ibrahimovic, los 1o millones anuales de Messi o Raúl, vayan a los niños africanos que se mueren de hambre o, si me apuras, cada uno de nosotros, en lugar de irnos de vacaciones al Caribe, destinemos ese mony a Haití; en lugar de comer langostinos en Navidad, enviamos ese dinero a los lisiados por las minas antipersonas y nos comemos un bocata de chope-pork, que también alimenta;si exigimos solidaridad, habría que empezar por uno mismo ¿no? o sólo el Vaticano va a dar el do de pecho. Lo mejón es que hay gente que apoya el grupo contra el Vaticano y también grupos como :" El Gran Poder de Sevilla, que arte" o "Semana Santa, lo más bonito" ¿Se puede ser más incoherente, demagogo, veletilla?

COSITAS DEL FEISBUK

2010-02-16T01:57:00.001-08:00

Reconozco que soy un cotilla de tomo y lomo, un alcahueto que deja en pañales a las típicas viejas que espían detrás de las cortinas, y mi paraíso para saciar mi voyeurismo es el facebook, donde los ingenuos exponen sus vergüenzas al aire: aficiones, fobias, odios, querencias y afotos, multitud de afotos donde los/las ves en la playa, en el viaje anual a Nueva York, el viaje de novios a París, el botellón en la plaza del pueblo, etc.

Me llaman poderosamente la atención los grupos y páginas a los que la peña se une y que abundan por el feisbuk a tutiplén; por ej. un tío que no conozco de nada, amigo de una amiga mía, apuntado a los siguientes grupos:

-NACIONALIZAR LA BANCA: la idea es repartir el beneficio entre todos, al modo de Robin Hood. Aunque dudo que una banca con funcionarios currando tuviera algún beneficio,¿no?.

-NI PP NI PSOE, NO AL BIPARTIDISMO: la política es uno de los temas favoritos de los españoles, este grupo, con 1183 miembros, aboga porque haya otros grupos políticos aparte de los dos grandes (justo lo que ocurre en todas las grandes democracias, Francia, Inglaterra y USA) y dice:queremos democrácia de verdad! (sic), tildado ahí en la "a". Seguramente faltaron al cole el día que explicaron la acentuación.

-MUERTE A LOS CHORIZOS DE BICICLETAS:expone una serie de razones loables (aunque la sentencia es más propia de Ahmadineyad )contra estos amigos de lo ajeno y remata al final:"TODOS ESOS QUE HACEN EL MUNDO MENOS SOSTENIBLE! " Imprescindible el mensaje ecologista para enganchar al personal porque los chorizos, además de chorizos, son anti-sostenibles.

-Apuesto a que encuentro 200.000 personas que detestan a José María Aznar: exitosísimo grupo con más de 150.000 miembros que expone:" Por sus méritos adquiridos en 8 años de gobierno reaccionario y oscurantista en la España de finales del XX y principios del XXI. Por mezquino y bigotín." El insulto personal está muy presente en este grupo, no tanto contra su gestión. El muro está lleno de improperios contra Ánsar, la gente se desahoga a gusto de acuerdo a sus creencias políticas. Luego, las afotos se ponen feas, desagradables, faltas de tacto porque menciona tragedias como el 11M, le pone la cara de Aznar a un judío de un campo de concentración, lo disfraza de Hitler, y mete en el mismo saco a la Espe, Fraga, Camps,Bush, etc...todo eso que el progresismo odia...a muerte. Por supuesto obvian que llevara a España a la época de mayor desarrollo y prosperidad en mucho tiempo, pero eso les chafaría el grupo.

-NO a Intereconomía ! contra la contaminacion informativa: expone un pequeño prefacio donde menciona también el ecologismo ( imprescindible aparentar ser ecologista hoy en día) y remata a modo de justificación que ellos apoyan la libertad de expresión pero no la de estos señores por fachas. O sea, libertad de expresión para todos menos para los que me critican y me dejan el culo al aire.

-5 million strong to petition Obama to legalize weed: este es un grupo yanki que solicita la legalización de la maría con un propósito sin duda loable aunque yo no veo qué hace un español apoyando estas cosas. Hay algunos que fuman más de la cuenta.

-A que consigo 1.000.000 personas que no quieran las corridas de toros: otro tema clave en feisbuk: los toros. Éste tiene más de 200.000 socios, y un logo con un toro clavado por dos banderillas que dice: "tortura, ni arte ni cultura". En el muro la peña se desahoga a gusto y propone que, no sólo los toreros, sino los aficionados, los que lo apoyan, Sabina, Serrat, Bosé, los que compran discos de ellos, los que no luchamos a favor del toro, en definitiva, todos menos ellos, nos pongamos en el lugar del toro y que pasemos por lo mismo. Ellos, como se ponen al mismo nivel que los animales, quieren que el resto hagamos lo mismo. Como dijo alguien que no fue Brecht: "primero vinieron contra los toreros, luego contra los aficionados, después contra...hasta que ya no quedó nadie más que yo".

-No a la estatua de la duquesa de alba en los jardines del cristina : os juro que hay un grupo con ese nombre y que tiene 83 afiliados. El lema es:"Por una sevilla cultural y digna, otras se lo merecen más". El caso es que no dice quién: ¿Quizás Pilar Bardem? luz de occidente, faro de la cultura europea. Hay gente que se aburre un huevo.

-2010 Año Europeo de Lucha contra la Pobreza y la Exclusión Social: muy importante también, para parecer progre, unirte a un grupo así. Hacer, lo que se dice hacer, no se hace nada para luchar contra esa lacra, pero por lo menos figuramos.

-YO APOYO AL GRAN WYOMING: más de 16.000 compañeros/as ( así nos llama CCOO), supongo que habrá crecido tras la polémica con Tersch. Yo, como soy un facha, me parece más reaccionario el Gran Wyoming que Tersch, pero qué le vamos a hacer, no tengo remedio.

-Hay que follar más y Joder Menos: éste es de mis favoritos, no sólo por el título, sino por su lema:"Enfoca cualquier situación problemática como lo haría un perro: olfatea el problema y, si no te lo puedes comer o follar , méate en ello y vete.

Somos partidarios de follar con preservativo, que no por follar nos vamos a joder la vida." Con dos cojones. Hasta los trogloditas eran más refinados. Husmear,sniff,sniff, no es comestible o follable, entonces una meadita levantando la pata. Ah, y mensaje para los que sois o queráis ser papás: vuestra vida está jodida, por no haberos puesto gomita.

Mañana sigo que se me ha hecho más largo de la cuenta.

DE MAMAZOS VA LA COSA

2010-02-15T02:00:00.000-08:00

Ahondando en el delicioso librito del Sr. Marliani descubrimos un hecho que es poco conocido y que da una medida exacta de la locura de una época y de la autodestrucción en la cual España se vio envuelta gracias a la maldad, ineficacia y ruindad de su clase gobernante con Godoy y Carlos IV a la cabeza.

Se trata de la completa destrucción de dos barcos de línea españoles entre si: sí, tal y como suena, dos barcazos españoles de los más grandes de la época, el San Hermenegildo (SH) y el Real Carlos (SC).

La tragedia comienza cuando España, aliada de Francia merced a unos pactos suicidas que nos obligaban a estar bajo el yugo francés y, por consiguiente, en guerra contra Inglaterra, acoge a una flota francesa en Algeciras perseguida por los ingleses. Éstos, furiosos y osados, se metieron demasiado en el puerto, a tiro de las cañoneras del mismo, y sufrieron la pérdida del navío Aníbal.

Los franchutes, acojonati por los ingleses de Gibraltar, exigen socorro de la escuadra española amarrada en Cádiz, y allí que acatamos prestos las órdenes de los franchutes como buenos perritos falderos. Y todo en una guerra continental entre England y la France que , a nosotros, ni nos va ni nos viene.

El caso es que la flota española se arrima a Algeciras, una flota de cinco navíos y una fragata al mando del teniente D. Juan Joaquín Moreno. Por descontado, los franceses reciben en Algeciras todo lo que necesitan, desde bastimentos hasta mamazos, no por parte de las putas que hay en cada puerto,sino de los marinos españoles no vaya a ser que Napo se entere y se enfade.

Sale la escuadra combinada de Algeciras, los franchutes más tranquilos ahora con la ayuda española, y los ingleses, con Gibraltar al lado, pisándoles los talones. Al almirante inglés, Saumarez, cabreado por la acción previa, en una noche oscura como boca de lobo se le ocurre meter un navío muy velero entre los dos grandes navíos españoles, los arriba mencionados, el RC y el SH. Dos barcazos de 112 !! cañones, tres puentes, 1000 jipis por barco, la creme de la creme de la flota no sólo española, sino mundial. Este barquito inglés, el Soberbio, silencioso y con todas las luces apagadas, una vez entre los dos mastodontes españoles, les lanza una andanada a cada uno por babor y estribor y se larga a toda vela. Los dos barcos españoles, sorprendidos, se empiezan a bombardear uno al otro!!! pensando sin duda que estaban castigando severamente al enemigo inglés. El RC, en llamas, se acerca al SH, el cual no rehúsa el combate y se prepara para el abordaje, todos los tíos en la cubierta, con cuchillos en la boca, la pistola humeante, jurando en arameo; cuando los dos barcos se tocan, penol a penol, el fuego pasa al SH, y es entonces cuando se dan cuenta del tremendo error que acaban de cometer, del ridículos más espantoso que han visto los mares. Pero es demasiado tarde, y en un santiamén los dos buques explotan mandando a los cielos, junto con los trozos de los dos estupendos barcos, las vidas de dos mil criaturas inocentes. Sí, has leído bien: 2000 tíos de carnaza para los pargos del estrecho, justo enfrente de Punta Carnero, cerquita de Tarifa.

¿Qué más se puede decir? Si ya es triste que un barcazo de esa índole, una obra de arte de la ingeniería se vaya a pique hundido por un enemigo, no hay palabras para expresar la tristeza, desazón y ridículo en el que dos barcazos españoles se aniquilen entre ellos mientras los enemigos los observan a prudente distancia riéndose a carcajada limpia.

Este es sólo una las consecuencias de la alianza a la que nos condujo El Príncipe de la Paz, sometidos a los designios de Napoleón en su odio hacia Inglaterra, donde vendió el pellejo de millones de españoles mientras él se aseguró muchos títulos nobiliarios para asegurarse una buena vejez.

Qué lástima que no hubiera una revolución en España como la francesa, con una guillotina bien afilada para ajusticiar a personajes como Godoy, Carlos IV y Fernando VII y así salvar millones de vida de españoles inocentes.

MI PEQUEÑO GRANITO DE ARENA

2010-02-13T03:17:00.000-08:00

Ha caído en mis manos un delicioso librito escrito en 1850 por Don Manuel Marliani titulado "Combate de Trafalgar, Vindicación de la Armada Española contra las aserciones injuriosas vertidas por Mr Thiers en su Historia del Consulado y del Imperio", nada más y nada menos.

El libro, como bien indica el título, pretende rescatar del olvido a aquellos héroes de la aciaga jornada del 21/10/1805 en que nuestra flota, y por tanto, las colonias, se fueron al garete.

Y lo hace en respuesta a un panfleto chovinista escrito por el tal Thiers que pone en solfa a nuestra armada tratando de salvar el culo de sus compatriotas a cuenta del desastre de Trafalgar. Nada más lejos de la realidad. Porque si bien estamos de acuerdo en que aquella batalla fue un auténtico desastre para España y Francia, es también muy cierto que nuestros marinos se comportaron valerosamente y dejaron el orgullo español impoluto. Flaco consuelo, ya lo sé, pero los franchutes no creo que puedan decir lo mismo, ni en esa batalla ni en muchas otras.

El libro empieza con una larga introducción desde la famosa jornada de Lepanto, en 1571, donde la armada española, cabeza visible de una alianza europea, se arrimó a las costa griegas a luchar contra ese nido de piratas y fanatismo que era el imperio turco. Allí, al mando de los excepcionales Don Juan de Austria y Don Álvaro de Bazán, el turco se fue con el rabo entre las piernas y el pabellón español ondeaba orgulloso por todo el Mediterráneo.

Fueron pasando los siglos con más o menos fortuna hasta que se llega a la jornada de Trafalgar en 1805, donde los españoles, víctimas de unas alianzas suicidas primero con los ingleses para derrocar a Napoléon y después con éste para destruir a los british, éramos una marioneta en manos de estas potencias que nos azuzaban para que nos partieran la cara y así salvar ellos la suya. A tontos no hay quien nos gane vaya.

Napoleón sería muy listo, pero la cagó cuando puso al frente de la armada aliada al más inútil marino que vieron los siglos, Villeneuve, que seis años antes había sido zurrado por los british en Abukir (Egipto) por alejar a los barcos de puerto y que adolecía de muchos defectos, uno de los cuales era su indecisión producto sin duda de la jindama que le tenía a los británicos.

El general español Gravina quiso imitar a D, Álvaro de Bazán en Lepanto haciendo de apagafuegos con una flotilla rápida y escurridiza para apoyar a los barcos en apuros pero el francesito se lo denegó. Todo por obedecer a un emperador que tenía comiendo de su mano a una de las peores castas de gobernantes que haya dado España (que ya es decir): Carlos IV, Godoy y Fernando VII. Tras el resurgimiento del XVIII debido sobre todo al gran Carlos III, esta tropa de imbéciles nos llevó a lo que ya todos sabemos en Trafalgar.

Tras la guerra de la Independencia, la armada estaba en una situación tan ridícula, que no había ni un solo barquito para defendernos contra nadie. Desde 1840 se hizo algún esfuerzo por enderezar el camino y empezar a construir algunos barcos, ya metálicos y de vapor tras los inventos recientes. Un dato es esclarecedor de la incuria y dejadez española: desde 1790 hasta 1850, 48 navíos de línea (los grandes del todo) y 35 fragatas (no tan grandes pero aún así de buen tamaño) se habían perdido por falta de carena, o sea, inservibles por falta de mantenimiento!!! No porque el enemigo las hundiera o porque las apresara, sino porque la pasividad española las había convertido en chatarra, en meros ataúdes flotantes. Por lo visto, en los puertos no había ni pintura para dar una manita a los barcos. Una pena tratándose de un país como España, que desde los fenicios siempre fue marinero y donde la marina siempre ha representado un papel primordial.

Esta escasez de barcos hace que por ejemplo en 1850 se decidiera en las cancillerías europeas sobre el reparto del lejano oriente y España no estuviera ni siquiera para llevar el café y sí estaban países sin armada como Austria y Prusia; o que en las antiguas colonias argentinas y uruguayas se necesitara ayuda de potencias extranjeras y allá que van los ingleses y los franceses y nosotros nos quedáramos en casa haciendo calceta, y eso que eran antiguas colonias españolas.

El caso es que el sr. Marliani se dispuso a escribir un libro para defender justamente el orgullo español contra las acusaciones del francesito de marras y el Ministro de Marina español de entonces, el Marqués de Molins le felicitó personalmente además de ofrecerle dinero para la publicación de la obra tanto en francés como en español. A lo que responde Marliani prometiendo que todos los beneficios que la obra genere vayan a parar a los veteranos de Trafalgar ( si quedaba alguno, porque hacía 45 años entre la batalla y el libro) o en su defecto a las viudas, hijos, y si sobraba dinero, a los marinos actuales en justa recompensa por los sufrimientos que pasan y el poco reconocimiento que reciben.

Ignoro si el libro recaudó mucho dinero, pero vaya mi admiración para el sr Marliani no por defender los intereses de España, sino por defender una causa justa, que fue la valentía de aquellos hombres que dieron la cara aunque se perdiera por goleada y además por pararle los pies a ese franchute que quiso mancillar el honor de aquellos marinos y por tanto de España.

Posdata: para el que le interese, el libro se puede descargar gratis en pdf desde Google Books.